Skip to main content

Full text of "Notre-Dame de Paris"

See other formats


r?> 












^:* ''^l^'f^s 






#• 



Hvr^ 





CHxiTEM' Bï>. Il A «IX 







_Ji5î 



m 



•j"^ 



■t^ ■ ■ •» 




^m,^ 






iJ|^<i;«P^' 




.io%* 



IS51 



NOTRE-DAME 



DE PARIS. 



TOME PREMIER. 



(EiaiTIR®3 IDIB ^TIKB'Ï®» HWb^i 



POÉSIES. 

Odes et Ballades , cinquième édition , 2 vol. in-8°, 

ornés de gravures et vignettes. — Les Orientales, 

cinquième édition , i vol. in-S", orné de gravures. 

Prix des trois volumes. 22 fr. 5o c. 

Les Orientales, sixième édition, i vol. in-i8, orné de 

gravures. 6 fr. 

DRAMES. 

ÇromWell , deuxième édition , i vol. in-S". 7 fr. 5o c. 
Hernani , troisième édition, i vol. in-8°, orné d'une gra- 
vure. 6 fr. 
. '^. ROMANS. 

Han d'Islande , troisième édition , 4 vol. in- 12. 12 fr. 
Bug Jargal , troisième édition , 3 vol. in-12. g fr. 

Le Dernier jour d'un Condamné , quatrième édition , 

I vol. in- 12. 4 ^^' 

Notre-Dame de Paris , 1482. Troisième édition , 2 vol. 

in-S", ornés de vignettes. i5 fr. 



Sous presse : 

Le Dernier jour d'un Condamné , 
BoG Jargal , 
Han d'Islande , 

In-8", avec vignettes. 



P.\RIS. — IMPRIMERIE DE COSSON, 
Rue Saint-GerDiaia-des-Prés, n° 9. 



NOTRE-DAME 

DE PARIS. 

PAR VICTOR HUGO, 

TROISIÈME ÉDITION. 




PARIS, 

CHABLES GOSSELIN, I.IBRAIHE, 

RUE SArNT-GEEMAIN-DES-rRÉs, ^° Q. 

M DCCC XXXI. 



Digitized by the Internet Archive 

in 2010 with funding from 

University of Ottawa 



http://www.archive.org/details/1831 notredamedepOl hugo 



ÏL y a quelques années qu'en visitant 
ou, pour mieux dire, en furetant Notre- 
Dame , l'auteur de ce livre trouva , dans 
un recoin obscur de l'une des tours , ce 
mot grave à la main sur le mur : 

ÀNÀTKH. 

Ces majuscules grecques , noires de 
vétusté et assez profondément entaillées 
I. ' a 



dans la pierre, je ne sais quels signes 
propres à la calligrapbie gothique em- 
preints dans leurs formes et dans leurs 
altitudes , comme pour révéler que c'é- 
tait une main du moyen âge qui les avait 
écrites là, surtout le sens lugubre et fatal 
qu'elles renferment, frappèrent vivement 
l'auteur. 

Il se demanda, il chercha a deviner 
^ quelle pouvait être l'àme en peine qui 
n'avait pas voulu quitter ce monde sans 
laisser ce stigmate de crime ou de mal- 
heur au front de la vieille église. 

Depuis , on a badigeonné ou gratté (je 
ne sais plus lequel) le mur, et l'inscrip- 
tion a disparu. Car c'est ainsi qu'on agit 
depuis tantôt deux cents ans avec les mer- 
veilleuses églises du moyen âge. Les mu- 
tilations leur viennent de toutes parts , 
du dedans comme du dehors. Le prêtre 



les badigeonne, Parchitecte les gratte; 
puis le peuple survient, qui les démolit. 

Ainsi, hormis le fragile souvenir que 
lui consacre ici l'auteur de ce livre , il ne 
reste plus rien aujourd'hui du mot mys- 
térieux grave dans la sombre tour de 
Notre-Dame, rien de la destinée incon- 
nue qu'il résumait si mélancoliquement. 
L'homme cpii a écrit ce mot sur ce mur 
s'est effacé, il y a plusieurs siècles, du 
milieu des générations , le mot s'est a 
son tour efface du mur de l'église, l'é- 
glise elle-même s'effacera bientôt peut- 
être de la terre. 

C'est sur ce mot qu'on a fait ce livre. 

Mars i83i. 



NOTRE-DAME 

DE PARIS. 



LIVRE PREMIER. 



T. 



Cil a^ranÎJ'Jôalle. 



Il y a aujourd'hui trois cent quarante-huit 
ans six mois et dix-neuf jours , que les Pari- 
siens s'éveillèrent au bruit de toutes les cloches 
sonnant à grande volée dans la triple enceinte 
de la Cité, de l'Université et de la Ville. 

Ce n'est cependant pas un jour dont l'his- 
toire ait gardé souvenir, que le 6 janvier 1 48a. 



4 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Rien de notable dans l'événement qui mettait 
ainsi en branle, dès le matin, les cloches et 
les bourgeois de Paris. Ce n'était ni un assaut 
de Picards ou de Bourguignons, ni une châsse 
menée en procession, ni une révolte d'écoliers 
dans la vigne de Laas, ni une entrée de notre 
dit très-redouté seigneur monsieur le roi, ni 
même une belle pendaison de larrons et de lar- 
ronnessesà la Justice de Paris. Ce n'était pas non 
plus la survenue, si fréquente au quinzième 
siècle , de quelque ambassade chamarrée et em- 
panachée. Il y avait à peine deux jours que la 
dernière cavalcade de ce genre, celle des am- 
bassadeurs flamands chargés de conclure le 
mariage entre le dauphin et Marguerite de 
Flandre , avait fait son entrée à Paris , au 
grand ennui de monsieur le cardinal de Bour- 
bon qui , pour plaire au roi, avait dû faire 
bonne mine à toute cette rustique cohue de 
bourgmestres flamands, et les régaler, en 
son hôtel de Bourbon, d'une moult belle mo- 
ralité^ sotlie et farce , tandis qu'une pluie 
battante mondait à *sa porte ses magnifiques 
tapisseries. 

Le 6 janviei', ce qui mettait en émotion tout 
le populaire de Paris, comme dit Jean de 
Troyes , c'était la double solennité, réunie de- 



LA GRAND SALLE. > 

puis uij temps immémorial, du jour des rois 
et de la fête des fous. 

Ce jour-là , il devait y avoir feu de joie à la 
Grève , plantation de mai à la chapelle de 
Braque , et mystère au Palais de Justice. Le 
cri en avait été fait la veille à son de trompe 
dans les carrefours , par les gens de monsieur 
le prévôt, en beaux hoquetons de camelot 
violet, avec de grandes croix blanches sur la 
poitrine. 

La foule des bourgeois et des bourgeoises 
s'acheminait donc de toutes parts dès le matin,, 
maisons et boutiques fermées , vers l'un des 
trois endroits désignés. Chacun avait pris 
parti , qui pour le feu de joie , qui pour le 
mai, qui pour le mystère. Il faut dire, à l'é- 
loge de l'antique bon sens des badauds de Pa- 
ris, que la plus grande partie de cette foule se 
dirigeait vers le feu de joie, lequel était tout-à- 
fait de saison, ou vers le mystère qui devait 
être représenté dans la grand' salle du Palais, 
bien couverte et bien close; et que les curieux 
s'accordaient à laisser le pauvre mai mal fleuri 
grelotter tout seul sous le ciel de janvier, dans 
le cimetière de la chapelle de Braque. 

Le peuple affluait surtout dans les avenues 
du Palais de Justice, parce qu'on savait que 



6 NOTRE-DAME DE PARIS. 

les ambassadeurs flamands, arrivés de la sur-; 
veille , se proposaient d'assister à la représen- 
tation du mystère et à l'élection du pape des 
fous, laquelle devait se faire également dans 
la grand'salle. 

Ce n'était pas chose aisée de pénétrer ce 
jour-là dans cette grand'salle , réputée cepen- 
dantalorsla plus grande enceinte couverte qui 
fût au monde (il est vrai qu» Sauvai n'avait pas 
encore mesuré la grande salle du château de 
Montargis). La place du Palais, encombrée de 
peuple, offrait aux curieux des fenêtres l'as- 
pect d'une mer, dans laquelle cinq ou six rues, 
comme autant d'embouchures de fleuves, dé- 
gorgeaient à chaque instant de nouveaux flots 
de tètes. Les ondes de cette foule, sans cesse 
grossies , se heurtaient aux angles des maisons 
qui s'avançaient çà et là, comme autant de pro- 
montoires dans le bassin irrégulier de la place. 
Au centre de la haute façade gothique ^ du Pa- 

* Le mot gothique , dans le sens où on l'emploie gé- 
néralement , est parfaitement impropre , mais parfaite- 
ment consacré. Nous l'acceptons donc , et nous l'adop- 
tons , comme tout le monde , pour caractériser l'archi- 
tecture de la seconde moitié du moyen âge , celle dont 
l'ogive est le principe, qui succède à rarcliilccturc de la 
preniicre période, donl le pleiu-cinlrc est le générateur. 



LA GRAND SALLE. '] 

lais, le grand escalier, sans relâche remonté et 
descendu par un double courant qui, après s'être 
brisé sous le perron intermédiaire, s'épandaità 
larges vagues sur ses deux pentes latérales ; le 
grand escalier, dis-je, ruisselait incessamment 
dans la place comme une cascade dans un lac. 
Les cris, les rires, le trépignement de ces mille 
pieds faisaient un grand bruit et une grande 
clameur. De temps en temps cette clameur et 
ce bruit redoublaient; le courant qui poussait 
toute cette foule vers le grand escalier rebrous- 
sait, se troublait, tourbillonnait. C'était une 
bourrade d'un archer ou le cheval d'un sergent 
de la prévôté qui ruait pour rétablir l'ordre ; 
admirable tradition que la prévôté a léguée à 
la connétablie, la connétablie à la maréchaus- 
sée , et la maréchaussée à notre gendarmerie 
de Paris. 

Aux portes, aux fenêtres, aux lucarnes, sur 
les toits, fourmillaient des milliers de bon- 
nes figures bourgeoises, calmes et honnêtes, 
regardant le palais , regardant la cohue , et n'en 
demandant pas davantage ; car bien des gens 
à Paris se contentent du spectacle des spec- 
tateurs, et c'est déjà pour nous une chose 
très-curieuse qu'une muraille derrière laquelle 
il se passe quelque chose. 



8 NOTRE-DA.M£ DE PARIS. 

S'il pouvait nous être donné à nous, hom- 
mes de i83o, de nous mêler en pensée à ces 
Parisiens du XV'' siècle et d'entrer avec eux , 
tiraillés, coudoyés, culbutés, dans cette im- 
mense salle du Palais, si étroite le 6 jan- 
vier 1482, le spectacle ne serait ni sans inté- 
rêt ni sans charme , et nous n'aurions autour 
de nous que des choses si vieilles qu'elles nous 
sembleraient toutes neuves. 

Si le lecteur y consent, nous essaierons de 
retrouver par la pensée l'impression qu'il eût 
éprouvée avec nous en franchissant le seuil de 
cette grand'salle au milieu de cette cohue en 
surcot, en hoqueton et en cotte-hardie. 

Et d abord, bourdonnement dans les oreil- 
les, éblouissement dans les yeux. Au dessus 
de nos têtes une double voûte en ogive , 
lambrissée en sculptures de bois , peinte d'a- 
zur, fleurdelisée en or; sous nos pieds, un 
pavé alternatif de marbre blanc et noir. A 
quelques pas de nous, un énorme pilier, puis 
un autre, puis un autre; en tout sept piliers 
dans la longueur de la salle, soutenant au mi- 
lieu de sa largeur les retombées de la double 
voûte. Autour des quatre premiers piliers, 
des boutiques de marchands, tout étincelantes 
de verre et de clinquans ; autour des trois 



LA GRAND SALLE. g 

derniers, des bancs de bois de chêne, usés et 
polis par le haut-de-chausses des plaideurs et 
Ja robe des procureurs. A l'entour de la salle , 
le long de la haute muraille, entre les portes, 
entre les croisées, entre les piliers, l'intermi- 
nable rangée des statues de tous les rois de 
France depuis Pharamond ; les rois f'ainéans , 
les bras pendans et les yeux baissés ; les rois 
vaillans et bataillards, la tête et les mains har- 
diment levées au ciel. Puis aux longues fenêtres 
ogives, des vitraux de mille couleurs ; aux lar- 
ges issues de la salle, de riches portes finement 
sculptées; et le tout, voûtes, piliers, murail- 
les, chambranles, lambris, portes, statues, 
recouverts du haut en basd'utie splendide en- 
luminure bleu et or, qui, déjà un peu ternie 
à l'époque où nous la voyons, avait presque 
entièrement disparu sous la poussière et les 
toiles d'araignée en l'an de grâce t^/^Q , où Du 
Breul l'admirait encore par tradition. 

Qu'on se représente maintenant cette im- 
mense salle oblongue, éclairée de la clarté bla- 
farde d'un jour de janvier, envahieparunefoule 
bariolée et bruyante qui dérive le long des murs 
et tournoie autour des sept piliers, et l'on aura 
déjà une idée confuse de l'ensemble du tableau 



\ 



lO NOTRE-DAME DE PARIS. 

dont nous allons essayer d'indiquer plus pré- 
cisément les curieux détails. 

Il est certain que, si Ravaillac n'avait point 
assassiné Henri IV , il n'y aurait point eu de 
pièces du procès de Ravaillac déposées au greffe 
du Palais de Justice; point de complices inté- 
ressés à faire disparaître lesdites pièces ; partant, 
point d'incendiaires obligés, faute de meilleur 
moyen, à brûler le greffe pour brûler les pièces, 
et à brûler le Palais de Justice pour brûler le 
greffe; par Conséquent enfin , point d'incendie 
de 1618. Le vieux Palais serait encore debout 
avec sa vieille grand'salle; je pourrais dire au 
lecteur : Allez la voir; et nous serions ainsi 
dispensés tous deits, moi d'en faire, lui d'en 
lire une description telle quelle. — Ce qui 
prouve cette vérité neuve : que les grands 
événemens ont des suites incalculables. 

Il est vrai qu'il serait fort possible que les 
complices de Ravaillac ne furent pour rien 
dans l'incendie de 161 8. Il en existe deux au- 
tres explications très plausibles."^ D'abord , la 
grande étoile enflammée , large d'un pied , 
haute d'une coudée, qui tomba, comme cha- 
cun sait, du ciel sur le Palais le 7 mars après 
minuit. Ensuite , le quatrain de Théophile : 



LA GRAND SALLE. I I 

Celles , ce fut un triste jeu 
Quand à Paris dame Justice, 
Pour avoir mangé trop d'épicc , 
Se mit tout le palais en feu. 

Quoi qu'on pense de cette triple explication 
politique, physique, poétique , de l'incendie 
du Palais de Justice en 1618, le fait malheu- 
reusement certain, c'est l'incendie. Il reste 
bien peu de chose aujourd'hui, grâce à cette 
catastrophe, grâce surtout aux diverses res- 
taurations successives qui ont achevé ce qu'elle 
avait épargné ; il reste bien peu de chose de cette 
première demeure des rois de France , de ce 
palais aîné du Louvre , déjà si vieux du temps 
de Plîilippe-le-Bel qu'on y cherchait les traces 
des magnifiques bâtimens élevés par le roi 
Robert et décrits par Helgaldus. Presque tout 
a disparu. Qu'est devenue la chambre de la 
chancellerie où samthouis co/isomina so/i ma- 
riage ? le jardin ou il rendait la justice « vêtu 
)i d'une cotte de camelot, d'un surcot de tircT 
» taine sans manches , et d'un manteau par 
« dessus de sandal noir, couché^ sur des tapis, 
M avec Joinville ? » Où est la chambre de l'em- 
pereur Sigismond ? celle de Charles IV ? celle 
de Jean -sans- Terre ? Où est l'escalier d'où 
Charles VI promulgua son édit de grâce ? la 



1 1 NOTRE-DAME DE PARIS. 

dalle ou Marcel égorgea, en présence du dau- 
phin, Robert de Clermont et le maréchal de 
Champagne? le guichet où furent lacérées les 
bulles de l'anti-pape Bénédict, et d'où reparti- 
rent ceux qui les avaient apportées, chappés 
et mitres en dérision , et faisant amende hono- 
rable par tout Paris ? et la grand'salle avec sa 
dorure, son azur, ses ogivea, ses statues, ses 
piliers, son immense voûte toute déchiquetée 
de sculptures ? et la chambre dorée ? et le lion 
cie pierre qui se tenait à la porte, la tète bais- 
sée, la queue entre les jambes, comme les lions 
du trône de Salomon, dans l'attitude humiliée 
qui convient à la force devant la justice? et les 
belles portes? et les beaux vitraux? et les fer- 
rures ciselées qui décourageaient Biscornette? 
et les délicates menuiseries de Du Hancy ?... 
Qu'a fait le temps , qu'ont fait les hommes de 
ces merveilles? Que nous a-t-on donné pour 
tout cela, pour toute cette histoire gauloise, 
pour tout cet art gothique? les lourds cintres 
surbaissés de M. De Brosse, ce gauche archi- 
tecte du portail Saint-Gervais, voilà pour l'ait ; 
et quant à l'histoire, nous avons les souvenirs 
bavards du gros pilier, encore tout retentis- 
sant des commérages des Patru. 

Ce n'est pas grand'chose. — Revenons à la 



LA grand'salle. i3 

véritable grand' salle du véritable vieux Pa- 
lais. 

Les deux extrémités de ce gigantesque pa- 
rallélogramme étaient occupées, l'une par la 
fameuse table de marbre d'un seul morceau , 
si longue, si large et si épaisse que jamais on 
ne vit, disent les vieux papiers terriers, dans 
un style qui eût donné appétit à Gargantua, 
pareille franche de marbre ait monde; l'autre 
par la cbapelle où Louis XI s'était fait 
sculpter à genoux devant la Vierge, et où il 
avait fait transporter, sans se soucier de laisser 
deux niches vides dans la file des statues 
royales, les statues de Charlemagne et de saint 
Louis , deux saints qu'il supposait fort en 
crédit au ciel comme rois de France. Cette 
chapelle, neuve encore, bâtie à peine depuis 
six ans, était toute dans ce goût charmant 
d'architecture délicate, de sculpture merveil- 
leuse, de fine etprofonde ciselure qui marque 
chez nous la fin de l'ère gothique et se perpé- 
tue jusque vers le milieu du XVP siècle dans 
les fantaisies féeriques de la renaissance. La 
petite rosace à jour, percée au dessus du 
portail , était en particulier un chef-d'œuvre 
de ténuité et de grâce ; on eût dit une étoile 
de dentelle. 



l4 NOTRE- DAMi: DE PARIS. 

Au milieu de la salle , vis-à-vis la grande 
porte, une estrade de brocart d'or, adossée au 
mur, et dans laquelle était pratiquée une en- 
trée particulière au moyen d'une fenêtre du 
couloir de la chambre dorée, avait été élevée 
pour les envoyés flamands et les autres gros 
personnages conviés à la représentation du 
mystère. 

C'est sur la table de marbre que devait , 
selon l'usage, être représenté le mystère. Elle 
avait été disposée pour cela dès le matin; sa 
riche planche de marbre, toute rayée par les 
talons de la bazoche , supportait une cage de 
charpente assez élevée dont la surface supé- 
rieure, accessible aux regards de toute la 
salle, devait servir de théâtre, et dont l'inté- 
rieur, masqué par des tapisseries , devait tenir 
lieu de vestiaire aux personnages de la pièce. 
Une échelle , naïvement placée en dehors , 
devait établir la communication entre la scène 
et le vestiaire , et prêter ses roides échelons 
aux entrées comme aux sorties. Il n'y avait pas 
de personnage si imprévu, pas de péripétie ^ 
pas de coup de théâtre qui ne fût tenu de 
monter par cette échelle. Innocente et véné- 
rable enfance de l'art et des machines ! 

Quatre sergensdu bailli du Palais, gardiens 



LA- grand'sallh. i5 

obligés de tous les plaisirs du peuple les jours 
de fête comme les jours d'exécution, se te- 
naient debout aux quatre coins de la table de 
marbre. 

Ce n'était qu'au douzième coup de midi son- 
nant à la grande horloge du Palais que la 
pièce devait commencer. C'était bien tard 
sans doute pour une représentation théâtrale; 
mais il avait fallu prend^-e l'heure des ambas- 
sadeurs. 

Or toute cette multitude attendait depuis 
le matin. Bon nombre de ces honnêtes curieux 
grelottaient dès le point du jour devant le 
grand degré du Palais: quelques-uns même af- 
firmaient avoir passé la nuit en travers de la 
grande porte pour être sûrs d'entrer les pre- 
miers. La foule s'épaississait à tout moment , 
et, comme une eau qui dépasse son niveau, 
commençait à monter le long des murs, à s'en- 
fler autour des piliers, à déborder sur les en- 
tablemens, sur les corniches, sur les appuis 
des fenêtres, sur toutes les saillies de l'archi- 
tecture, sur tous les reliefs de la sculpture. 
Aussi la gêne, l'impatience, l'ennui, la li- 
berté d'un jour de cynisme et de folie, les 
querelles qui éclataient à tout propos pour un 
coude pointu ou un soulier ferré, la fatigue 



l6 NOTRE-DAME DE PARIS. 

d'une longue attente , donnaient-elles déjà , 
bien avant l'heare où les ambassadeurs 
devaient arriver , un accent aigre et amer à 
la clameur de ce peuple enfermé , emboîté, 
pressé , foulé , étouffé. On n'entendait que 
plaintes et imprécations contre les Fla- 
mands, le prévôt des marchands, le cardinal 
de Bourbon , le bailli du Palais , madame 
Marguerite d'Autrici^, les sergensà verge, le 
froid, le chaud, le mauvais temps, Tévèque 
de Paris, le pape des fous, les piliers, les sta- 
tues, cette porte fermée, cette fenêtre ou- 
verte; le tout au grand amusement des bandes 
d'écoliers et de laauais disséminées dans la 
masse, qui mêlaient à tout ce mécontente- 
ment leurs taquineries et leurs malices, et 
piquaient, pour ainsi dire, à coups d'épingles 
la mauvaise humeur générale. 

Il y avait entr'autres un groupe de ces 
joyeux démons qui, après avoir défoncé le vi- 
trage d'une fenêtre, s'était hardiment assis sur 
l'entablement, et de là plongeait tour à tour 
ses regards et ses railleries au dedans et au 
dehors, dans la fouie de la salle et dans la 
foule de la place. A leurs gestes de parodie, 
à leurs rires éclatans, aux appels goguenards 
qu'ils échangeaient d'un bout à l'autre de la 



LA GRAND SALLE. I7 

salle avec leurs camarades, il était aisé de ju- 
ger que ces jeunes clercs ne partageaient pas 
l'ennui et la fatigue du reste des assistans, et 
qu'ils savaient fort bien, pour leur plaisir par- 
ticulier, extraire de ce qu'ils avaient sous les 
yeux un spectacle qui leur faisait attendre pa- 
tiemment l'autre. 

— Sur mon âme, c'est vous, Joannes Frollo 
de Molendino ! criait l'un d'eux à une espèce 
de petit diable blond, à jolie et maligne figure, 
accroché aux acanthes d'un chapiteau; vous 
êtes bien nommé Jehan du Moulin, car vos 
deux bras et vos deux jambes ont l'air de 
quatre ailes qui vont au vent. — Depuis com- 
bien de temps ètes-vous ici? 

— Par la miséricorde du diable, répondit 
Joannes Frollo, voilà plus de quatre heures, 
et j'espère bien qu'elles me seront comptées 
sur mon temps de purgatoire. J'ai entendu 
les huit chantres du roi de Sicile entonner le 
premier verset de la haute messe de sept heu- 
res dans la Sainte-Chapelle. 

— De beaux chantres! reprit l'autre, et qui 
ont la voix encore plus pointue que leur bon- 
net! Avant de fonder une messe à monsieur 
saint Jean , le roi aurait bien dû s'informer si 



l8 NOTRE-DAME DK PARIS. 

monsieur saint Jean aime le latin psalmodié 
avec accent provençal. 

— C'est pour employer ces maudits chan- 
tres du roi de Sicile qu'il a fait cela ! cria ai- 
grement une vieille femme dans la foule au 
bas de la fenêtre. Je vous demande un peu! 
mille livres parisis pour une messe ! et sur la 
ferme du poisson de mer des halles de Paris , 
encore ! 

— Paix! vieille, reprit un gros et grave per- 
sonnage qui se bouchait le nez à côté de la 
marchande de poisson ; il fallait bien fonder 
une messe. Vouliez-vous pas que le roi retom- 
bât malade ? 

— Bravement parlé , sire Gilles Lecornu , 
maître pelletier- fourreur des robes du roi! 
cria le petit écolier cramponné au chapiteau. 

Un éclat de rire de tous les écoliers accueil- 
lit le nom malencontreux du pauvre pelletier- 
fourreur des robes du roi. 

— Lecornu ! Gilles Lecornu , disaient les 
uns. 

— Cornutus et hirsutus, reprenait un autre. 

— Hé! sans doute, continuait le petit dé- 
mon du chapiteau. Qu'ont-ils à rire ? Honorable 
homme Gilles Lecornu, frère de maître Jehan 
I^ecornu, prévôt de l'hôtel du roi, fils de mai- 



LA GRAND SALLE. Tq 

tre Mahiet Lecornu, premier portier du bois 
de Vincennes , tous bourgeois de Paris, tous 
mariés de père en fils ! 

La gaîté redoubla. Le gros pelletier-four- 
reur, sans répondre un mot, s'efforçait de se 
dérober aux regards fixés sur lui de tous cô- 
tés; mais il suait et soufflait en vain: tomme 
un coin qui s'enfonce dans le bois, les ef- 
forts qu'il faisait ne servaient qu'à emboîter 
plus solidement dans les épaules de ses voi- 
sins sa large face apoplectique, pourpre de 
dépit et de colère. 

Enfin un de ceux-ci, gros, court et vénéra- 
ble comme lui, vint à son secours. 

— Abomination ! des écoliers qui parlent de 
la sorte à un bourgeois! de mon temps on les 
eût fustigés avec un fagot dont on les eût 
brûlés ensuite. 

La bande entière éclata. 

— Holahée ! qui chante Cetle gamme? quel 
est le chat-huant de malheur? 

— Tiens, je le reconnais, dit l'un; c'est 
maître Andry Musnier. 

— Parce qu'il est un des quatre libraii-es 
jurés de l'Université! dit l'autre. 

— Tout est par quatre dans cette boutique , 
cria un troisième : les quatre nations, les 



20 NOTRE-DAME DE PARIS. 

quatre facultés, les quatre fêtes, les quatre 
procureurs, les quatre électeurs, les quatre 
libraires. 

— Eh bien, reprit Jehan Frollo, il faut leur 
faire le diable à quatre. 

— Musnier, nous brûlerons tes livres. 

— Musnier, nous battrons ton laquais. 

— Musnier, nous chiffonnerons ta femme. 

— La bonne grosse mademoiselle Oudarde. 

— Qui est aussi fraîche et aussi gaie que si 
elle était veuve. 

— Que le diable vous emporte ! grommela 
maître Andry Musnier 

— Maître Andry , reprit Jehan toujours 
pendu à son chapiteau, tais-toi, ou je te tombe 
sur la tête ! 

Maître Andry leva les yeux, parut mesurer 
un instant la hauteur du pilier, la pesanteur 
du drôle, multiplia mentalement cette pesan- 
teur par le carré de la vitesse, et se tut. 

Jehan, maître du champ de bataille, pour- 
suivit avec triomphe : 

— C'est que je le ferais, quoique je sois 
frère d'un archidiacre ! 

— Beaux sires, que nos gens de l'Université! 
n'avoir seulement pas fait respecter nos privi- 
lèges dans un jour comme celui-ci! Enfin, ïI 



LA GRAND SALLE. 2 I 

y a mai et feu de joie à la Ville ; mystère, pape 
(les fous et ambassadeurs flamands à la Cité ; 
et à l'Université, rien ! 

— Cependant la place Maubert est assez 
grande ! reprit un des clercs cantonnés sur la 
table de la fenêtre. 

— A bas le recteur , les électeurs et les pro- 
cureurs ! cria Joannes. 

— Il faudra faire un feu de joie ce soir dans 
le Champ-Gaillard, poursuivit l'autre, avec 
les livres de maître Andry. 

— Et les pupitres des scribes! dit son voi- 
sin. 

— Et les verges des bedeaux ! 

— Et les crachoirs des doyens ! 

— Et les buffets des procureurs! 

— Et les huches des électeurs ! 

— Et les escabeaux du recteur! 

— A bas ! reprit le petit Jehan en faux- 
bourdon; à bas maître Andry, les bedeaux et 
les scribes; les théologiens, les médecins et 
les décrétistes; les procureurs, les électeurs et 
le recteur! 

— C'est donc la fin du monde! murmura 
maître Andry en se bouchant les oreilles. 

— A propos, le recteur! le voici qui passe 
dans la place , cria un de ceux de la fenêtre^ 



i2 AOTRC-UAMK ni: PARiS. 

Ce fiit à qui se retournerait vers la place. 

— Est-ce que c'est vraiment notre vénéra- 
ble recteur maître Thibaut, demanda Jehan 
Frollo du Moulin , qui, s'étant accroché à un 
pilier de l'intérieur, ne pouvait voir ce qui se 
passait au dehors. 

— Oui, oui, répondirent tous les autres; 
c'est lui; c'est bien lui, maître Thibaut le rec- 
teur. 

C'était en effet le recteur, et tous les digni- 
taires de l'Université qui se rendaient proces- 
Rionnellement au devant de l'ambassade et 
traversaient en ce moment la place du Palais. 
Les écoliers, pressés à la fenêtre, les accueil- 
irent au passage avec des sarcasmes et des 
iipplaudissemens ironiques. Le recteur , qui 
marchait en tête de sa compagnie , essuya 
la première bordée; elle fut rude. 

— Bonjour, monsieur le recteur! Holahée ! 
bonjour donc ! 

— Comment fait-il pour être ici, le vieux 
joueur ? il a donc quitté ses dés ! 

— Comme il trotte sur sa mule! elle a les 
oreilles moins longues que lui. 

— Holahée! bonjour, monsieur le lecteur 
Thibaut ! Tybalde aleatorl vieil imbécile! 
vieux joueur! 



LA grawd'salle. a 3 

— Dieu vous garde! avez-vous fait souvent 
double-six cette nuit ? 

— Oh ! la caduque figure , plombée , tirée et 
battue pour l'amour du jeu et des dés ! 

— Où allez-vous comme cela, Thibaut, Ty- 
balde ad dados, tournant le dos à l'Université 
et trottant vers la ville ? 

— Il va sans doute chercher un logis rue 
Thibautodé, cria Jehan de Moulin. 

Toute la bande répéta le quolibet avec une 
voix de tonnerre et des battemens de mains 
furieux. 

— Vous allez chercher logis rue Thibau- 
todé? n'est-ce pas, monsieur le recteur, joueur 
de la partie du diable ? 

Puis ce fut le tour des autres dignitaires. 

— A bas les bedeaux! à bas les massiers! 
— ^Dis donc, Robin Poussepain, qu'est-ce 

que c'est donc que celui-là? 

— C'est Gilbert de Siiilly, Gilbertus de So- 
liacOy le chancelier du collège d'Autun. 

— Tiens, voici mon soulier : tu es mieux 
placé que moi; jette-le lui par la figure. 

— Saturnalitias mittimus ecce jiuces. 

— A bas les six tliéoiogiens avec leurs sur- 
plis blancs! 

— Ce sont là les ihéologiens? je croyais 



a4 NOTRE-DAME DE PARIS. 

que c'étaient six oies blanches données par 
Sainte-Geneviève à la ville, pour le fief de 
Roogny. 

— A bas les médecins! 

— A bas les disputations cardinales et quod- 
libétaires ! 

— A toi ma coiffe, chancelier de Sainte- 
Geneviève! tu m'as fait un passe-droit. 

— C'est vrai cela; il a donné ma place dans 
la nation de Normandie au petit Ascanio Fal- 
zaspada, qui est de la province de Bourges, 
puisqu'il est Italien. 

— C'est une injustice, dirent tous les éco- 
liers. A bas le chancelier de Sainte-Geneviève. 

— Ho-hé! maître Joachim de Ladehors 1 
Ho-hé ! Louis Dahuille! Ho-hé ! Lambert Hoc- 
tement ! 

— Que le diable étouffe le procureur de la 
nation d'Allemagne! 

— -Et les chapelains de la Sainte-Chapelle, 
avec leurs aumusses grises; cum tunicis gri- 
sisl 

— Seu depellibus grisis fourratis ï 

— Holahée ! les maîtres ès-arts ! Toutes les 
belles chapes noires! toutes les belles cha- 
pes rouges! 

— Cela fait une belle queuç au recteur. 



LA GRANd'sALLE. 2 5 

— On dirait un duc de Venise qui va aux 
épousailles de la mer. 

— Dis donc, Jehan! les chanoines de Sainte - 
Geneviève ! 

— Au diable la chanoinerie ! 

— Abbé Claude Choart ! docteur Claude 
Choart! Est-ce que vous cherchez Marie-la- 
Giffarde? 

— Elle est rue de Gluigny. 

— Elle fait le lit du roi des ribauds, 

— Elle paie ses quatre deniers; quatuor de- 
narios. 

— Autunum bomhum. 

— Voulez-vous qu'elle vous paie au nez ? 

— Camarades ! Maître Simon Sanguin , l'é- 
lecteur de Picardie, qui a sa femme en croupe ! 

— Post equitem sedet atra cura. 

— Hardi , maître Simon ! 

— Bonjour, monsieur l'électeur! 

— Bonne nuit, madame l'électrice! 

— Sont-ils heureux de voir tout cela , disait 
en so\v^\Taii\X Joannes de Molendino ^ toujours 
perché dans les feuillages de son chapiteau. 

Cependant le libraire juré de l'Université , 
maître Andry Musnier, se penchait à l'oreille 
du pelletier-fourreur des robes du roi , mai-» 
tre Gilles Lecornu. 



26 IVOTRE-DAME DE PARIS. 

— Je VOUS le dis, Monsieur, c'est la fin du 
monde. On n'a jamais vu pareils débordemens 
de l'écolerie; ce sont les maudites inventions 
du siècle qui perdent tout. Les artilleries, les 
serpentines, les bombardes, et surtout l'im- 
pression , cette autre peste d'Allemagne. Plus 
de manuscrits, plus de livres! l'impression tue 
la librairie. C'est la fin du monde qui vient. 

— Je m'en aperçois bien aux progrès des 
étoffes dé velours, dit le marchand-fourreur. 

En ce moment midi sonna. 

— Ha !... dit toute la foule d'une seule voix. 

Les écoliers se turent. Puis il se fit un grand 
remue-ménage ; un grand mouvement de pieds 
et de têtes; une grande détonation générale de 
loux et de mouchoirs; chacun s'arrangea, se 
posta, se haussa, se groupa. Puis un grand 
silence; tousles cous restèrent tendus, toutes les 
bouchesouvertes, tous les regards tournés vers 
la table de marbre :... rien n'y parut. Les quatre 
sergens du bailli étaient toujours là , roides et 
immobiles comme quatre statues peintes. 
Tousles yeux se tournèrent vers l'estrade ré- 
servée aux envoyés flauiands. La porte res- 
tait fermée, et l'estrade vide. Cette foule atten- 
dait depuis le matin trois choses : midi , l'am- 



LA GRAND SALLE. 27 

Lassade de Flandre, lemvstère. Midi seul était 
arrivé à l'heure. 

Pour le coup c'était trop fort. 

On attendit une, deux, trois, cinq minutes, 
im quart d'heure; rien ne venait. L'estrade de- 
meurait déserte; le théâtre, muet. Cependant 
à l'impatience avait succédé la colère. Les pa- 
roles irritées circulaient, à voix basse encore, 
il est vrai. — Le mystère ! le mystère ! niurmu- 
rait-on sourdement. Les tètes fertoentaient.Une 
tempête, qui ne faisait encore que gronder, 
flottait à la surface de cette foule. Ce fut Jehan 
du Moulin qui en tira la première étincelle. 

— Le mystère, et au diable les Flamands ! 
s"écria-t-il de toute la force de ses poumons, 
en se tordant comme un serpent autour de 
son chiîpiteau. 

La foule battit des mains. 

— Le mystère, répéta-t-elle , et la Flandre 
à tous les diables! , 

— Il nous faut le mystère, sur-le-champ, 
reprit l'écolier; ou m'est avis que nous pen- 
dions le bailli du Palais, en guise de comédie 
et de moralité. 

— Bien dit, cria le peuple, et entamons la 
pendaison par ses sergens. 

Une grande acclamation suivit. Les quatre 



a8 ' NOTRE-DAME DE PARIS. 

pauvres diables commençaient à pâlir et à 
s'entre-regarder. La multitude s'ébranlait vers 
eux, et ils voyaient déjà la frêle balustrade de 
bois qui les en séparait ployer et faire ventre 
sous la pression de la foule. 
Le moment était critique. 

— A sac ! à sac ! criait-on de toutes parts. 
En cet instant, la tapisserie du vestiaire que 

nous avons décrit plus haut, se souleva, et 
donna passage à un personnage dont la seule 
vue arrêta subitement la foule, et changea 
comme par enchantement sa colère en curio- 
sité. 

— Silence! silence! 

Le personnage, fort peu rassuré et tremblant 
de tous ses membres, s'avança jusqu'au bord 
de la table de marbre , avec force révérences 
qui, à mesure qu'il approchait, ressemblaient 
de plus en plus à des génuflexions. 

Cependant le calme s'était à peu près réta- 
bli. Il ne restait plus que cette légère rumeur 
qui se dégage toujours du silence de la foule. 

— Messieurs les bourgeois, dit-il, et Mes- 
demoiselles lesbourgeoises,nous devons avoir 
l'honneur de déclamer et représenter devant 
son éminence monsieur le cardinal une 
très belle moralité , qui a nom : Le bon juge- 



LA GRAND SALLE, 29 

ment de madame la vierge Marie. C'est moi 
qui fais Jupiter. Son éminence accompagne 
en ce moment l'ambassade très-honorable de 
monsieur le duc d'Autriche; laquelle est rete- 
nue, à l'heure qu'il est, à écouter la harangue de 
monsieur le recteur de l'Université , à la porte 
Baudets. Dès que l'éniinentissime cardinal 
sera arrivé, nous commencerons. 

Il est certain qu'il ne fallait rien moins que 
l'intervention de Jupiter pour sauver les qua- 
tre malheureux sergens du bailli du Palais. Si 
nous avions le bonheur d'avoir inventé cette 
très véridique histoire, et par conséquent d'en 
être responsable par devant Notre-Dame la 
Critique , ce n'est pas contre nous qu'on pour- 
rait invoquer en ce moment le précepte clas- 
sique : Nec Deus intersit. Du reste, le costume 
du seigneur Jupiter était fort beau, et n'avait 
pas peu contribué à calmer la foule en attirant 
toute son attention. Jupiter était vêtu d'une 
brigandine couverte de velours noir, à clous 
dorés; il était coiffé cFun bicoquet garn* de 
boutons d'argent dorés; et, n'était le rouge et 
la grosse barbe qui couvraient chacun une 
moitié de son visage, n'était le rouleau de 
carton doré, semé de passequilles et tout hé- 
rissé de lanières de clinquant qu'il portait à la 



3o IVOTRE-DAME DE PABIS. 

main et dans lequel des yeux exercés recon- 
naissaient aisément la foudre, n'était ses pieds 
couleur de chair et enrubannés à la grecque, 
il eût pu supporter la comparaison , pour la 
sévérité de sa tenue, avec un archer breton 
du corps de monsieur de Berry. 



ir. 



jpterrc € rinfjoirc. 



Cependant, tandis qu'il haranguait, la sa- 
tisfaction, l'admiration unanimement excitées 
par son costume, se dissipaient à ses paroles ; 
et quand il arriva à cette conclusion malen- 
contreuse, « Dès que l'éniinentissime cardi- 
» nal sera arrivé, nous commencerons, w sa 
voix se perdit dans un tonnerre de huées. 



Sa NOTRE-DAME DE PARIS. 

— Commencez tout de suite! Le mystère! 
le mystère tout de suite ! criait le peuple. 
Et l'on entendait par dessus toutes les voix 
celle de Joannes de Molendino , qui perçait 
la rumeur comme le fifre dans un charivari 
de Nîmes : Commencez tout de suite ! glapis- 
sait l'écolier. 

— A bas Jupiter et le cardinal de Bourbon ! 
vociféraient Robin Poussepain et les autres 
clercs juchés dans la croisée. 

— Tout de suite la moralité! répétait la 
foule; sur-le-champ! tout de suite! le sac et 
la corde aux comédiens et au cardinal! 

Le pauvre Jupiler, hagard, effaré, pâle sous 
son rouge, laissa tomber sa foudre, prit à la 
main son bicoquet; puis il saluait et tremblait 
en balbutiant : Son éminence.... les ambassa- 
deurs... madame Marguerite de Flandre... Il ne 
savait que dire. Au fond, il avait peur d'être 
pendu. 

Pendu parla populace pour attendre, pendu 
par le cardinal pour n'avoir pas attendu, il ne 
voyait des deux côtés qu'un abîme, c'est-à- 
dire, une potence. 

Heureusement quelqu'un vint le tirer d'em- 
barras et assumer la responsabilité. 

Un individu qui se tenait en deçà de la ba- 



PIERRE GRINGOIRE, 33 

lustrade , dans l'espace laissé libre autour de 
la table de marbre, et que personne n'avait en- 
core aperçu, tant sa longue et mince personne 
était complètement abritée dé tout rayon vi- 
suel par le diamètre du pilier auquel il était 
adossé; cet individu, disons-nous, grand, mai- 
gre, blême, blond, jeune encore, quoique 
déjà ridé au front et aux joues, avec des yeux 
brillans et une bouche souriante , vêtu d'une 
serge noire, râpée et lustrée de vieillesse , s'ap- 
procha de la table de marbre et fit un signe 
au pauvre patient. Mais l'autre, interdit^ ne 
voyait pas. 

Le nouveau venu fit un pas de jdIus : 

— Jupiter ! dit-il, mon cher Jupiter ! 
L'autre n'entendait point. 

Enfin le grand blond , impatienté , lui cria 
presque sous le nez : 

— Michel Giborne ! 

— Qui m'appelle? dit Jupiter, comme éveillé 
en sursaut. 

— Moi, répondit le personnage vêtu de 
noir. 

— Ah ! dit Jupiter. 

— Commencez tout de suite , reprit l'autre. 
Satisfaites le populaire; je me charge d'apaiser 

I. 3 



34 NOTRE-DAME DE PARTS. 

monsieur le bailli qui apaisera monsieur le 
cardinal. 

Jupiter respira. 

— Messeigneurs les bourgeois, cria-t-il de 
toute la force de ses poumons à la foule qui 
continuait de le huer, nous allons commen- 
cer tout de suite. 

— Evoe , Juppiter! Plaudite^ cwes ! crièrent 
les écoliers. 

— Noël! Noël! cria le peuple. 

Ce fut un battement de mains assourdis- 
sant, et Jupiter était déjà rentré sous sa tapis- 
serie que la salle tremblait encore d'acclama- 
tions. 

Cependant le personnage inconnu qui avait 
si magiquement changé la tempête en bonace^ 
comme dit notre vieux et cher Corneille, 
était modestement rentré dans la pénombre 
de son pilier, et y serait sans doute resté in- 
visible, immobile et muet comme auparavant, 
s'il n'en eût été tiré par deux jeunes femmes 
qui, placées au premier rang des spectateurs, 
avaient remarqué son colloque avec Michel 
Giborne-Jupit(M". 

— Maître, dit Tune d'elles en lui faisant 
signe de s'approcher... 

- — Taisez-vous donc, ma chère T.iénarde, 



PIERRE GRINGOIRE. 35 

dit sa voisine, jolie, fraîche, et toute brave à 
force d'être endimanchée. Ce n'est pas un 
clerc, c'est un laïque; il ne faut pas dire maî- 
tre^ mais bien messire. 

— Messire , dit Liénarde. 
L'inconnu s'approcha de la balustrade. 

— Que voulez-vous de moi, mesdamoiselles? 
deraanda-t-il avec empressement. 

— Oh! rien, dit Liénarde toute confuse! 
C'est ma voisine Gisquette-la-Ocncienne, qui 
veut vous parler. 

— Non pas, reprit Gisquette en rougissant; 
c'est Liénarde qui vous a dit. Maître; je lui 
ai dit qu'on disait Messire. 

Les deux jeunes filles baissaient les yeux. 
L'autre, qui ne demandait pas mieux que de 
lier conversation, les regardait en souriant : 

— Vous n'avez donc rien à me dire , mes- 
damoiselles ? 

— Oh! rien du tout, répondit Gisquette. 

— Rien , dit Liénarde. 

Le grand jeune homme blond fit un pas 
pour se retirer ; mais les deux curieuses n'a- 
vaient pas envie de lâcher prise. 

— .Messire, dit vivement Gisquette avec 
l'impétuosité d'un;e écluse qui s'ouvre ou d'une 
femme qui prend son parti, vous connaissez 



36 NOTRE-DAME DE PARIS. 

donc ce soldat qui va jouer le rôle de madame 
la Vierge dans le mystère ? 

— Vous voulez dire le rôle de Jupiter? re- 
prit l'anonyme. 

— Hé ! oui, dit Liénarde ! est-elle bête ! Vous 
connaissez donc Jupiter? 

— Michel Giborne? répondit l'anonyme; 
oui , madame. 

— Il a une fière barbe! dit Liénarde. 

— Cela sera-t'il beau, ce qu'ils vont dire là 
dessus ? demanda timidement Gisquette. 

— Très-beau, madamoiselle, répondit l'a- 
nonyme sans la moindre hésitation. 

— Qu'est-ce que ce sera? dit Liénarde. 

— Le bon jugement de madame la Vierge, 
moralité, s'il vous plaît, madamoiselle. 

— Ah '.c'est différent, reprit Liénarde. 
Un court silence suivit. L'inconnu le rom- 
pit : 

— C'est une moralité toute neuve, et qui 
n'a pas encore servi. 

— Ce n'est donc pas la même , dit Gisquette, 
que celle qu'on a donnée il y a deux ans , le 
jour de l'entrée de monsieur le légat, et où il 
y avait trois belles filles faisant personnages... 

— De syrènes , dit Liénarde. 

— Et toutes nues, ajouta le jeune homme. 



PIERRE GRINGOIRE. 87 

Liénarde baissa pudiquement les yeux. Gis- 
quette la regarda, et en fit autant. Il poursui- 
vit en souriant : 

— C'était chose bien plaisante à voir. Au- 
jourd'hui c'est une moralité faite exprès pour 
madame la demoiselle de Flandre. 

— Chantera-t-on des bergerettes ? demanda 
Gisquette. , 

— Fi! dit l'inconnu, dans une moralité! il 
ne faut pas confondre les genres. Si c'était une 
sottie, à la bonne heure. 

— C'est dommage, repritGisquette. Ce jour- 
là il y avait à la fontaine du Ponceau des hora- 
mes et des femmes sauvages qui se combat- 
taient et faisaient plusieurs contenances en 
chantant de petits motets et des bergerettes. 

— Ce qui convient pour un légat, dit assez 
sèchement l'inconnu, ne convient pas pour 
une princesse. 

— Et près d'eux, reprit Liénarde, joiUaient 
plusieurs bas instrumens qui rendaient de 
grandes mélodies. 

— Et pour rafraîchir les passans, continua 
Gisquette, la fontaine jetait par trois bou- 
ches, vin, lait et hypocras, dont buvait qui 
voulait. 

— ■ Et un peu au dessous du Ponceau, pour- 



38 NOTRE-DAME DE PARIS. 

suivit Liéiiarde, à la Trinité, ily avait une pas- 
sion par personnages , et sans parler. 

— Si je m'en souviens ! s'écria Gisquette : 
Dieu en la croix, et les deux larrons à droite 
et à gauche! 

Ici les jeunes commères , s'échauffant au 
souvenir de l'entrée de monsieur le légat, se 
mirent à parler à la fois. 

— Et plus avant, à la Porte aux Peintres, il y 
avait d'autres personnes très-richement ha- 
billées. 

— Et à la fontaine Saint-Innocent, ce chas- 
seur qui poursuivait une biche avec grand 
bruit de chiens et de trompes de chasse ! 

— Et à la boucherie de Paris, ces écha- 
fauds qui figuraient la Bastille de Dieppe! 

— Et quand le légat passa, tu sais, Gis- 
quette ? on donna l'assaut, et les Anglais eurent 
tous les gorges coupées. 

— Et contre la porte duChâtelet, il y ava.it 
de très-beaux personnages! 

— Et sur le Pont au Change, qui était tout 
tendu par dessus ! 

— Et quand le légat passa, on laissa voler 
sur le pont plus de deux cents douzaines cle 
toutes sortes d'oiseaux; c'était très-beau, Lié- 
narde. 



PIERRE GRINGOIRE. 39 

— Ce sera plus beau aujourd'hui , reprit 
enfin leur interlocuteur qui semblait les écou- 
ter avec impatien ce. 

— Vous nous promettez que ce mystère 
sera beau ? dit Gisquette. 

— Sans doute, répondit-il; puis il ajouta 
avec une certaine emphase: 

— Mesdamoiselles, c'est moi qui en suis 
l'auteur. 

— Vraiment? dirent les jeunes filles, tout 
ébahies. 

— Vraiment! répondit le poète en se ren- 
gorgeant légèrement; c'est-à-dire, nous som- 
mes deux: Jehan Marchand, qui a scié les 
planches , et dressé la charpente du théâtre et 
la boiserie, et moi qui ai fait la pièce. — Je 
m'appelle Pierre Gringoire. * 

L'auteur du Cid n'eût pas dit avec plus de 
fierté : Pierre Corneille. 

Nos lecteurs ont pu observer qu'il avait déjà 
dîis'écouler un certain tempsdepuis le moment 
où Jupiter était rentré sous la tapisseriejusqu'à 
l'instant où l'auteur de la moralité nouvelle s'é- 
tait révélé ainsi brusquement à l'admiration 
naïve de Gisquette et de Liénarde. Chose remar- 
quable : toute cette foule, quelques minutes au.- 
jjaravant si tumultueuse, attendait maintenant 



4g NOTRE-DAME DE PAEIS. 

avec mansuétude, sur la foi du comédien; ce 
qui prouve cette vérité éternelle et tous les 
jours encore éprouvée dans nos théâtres, que 
le meilleur moyen de faire attendre patiem- 
ment le public , c'est de lui affirmer qu'on va 
commencer tout de suite. 

Toutefois l'écolier Joannes ne s'endormait 
pas. 

— Holahée! cria-t-il tout-à-coup au milieu 
de la paisible attente qui avait succédé au trou- 
ble. Jupiter, madame la Vierge, bateleurs du 
diable! vous gaussez-vous? la pièce! la pièce! 
commencez, ou nous recommençons! 
'Il n'en fallut pas davantage. 

Une musique de hauts et bas instrumens se 
fit entendre de l'intérieur de l'échafaudage; la 
tapisseriç se souleva; quatre personnages ba- 
riolés et fardés en sortirent, grimpèrent la 
roide échelle du théâtre, et, parvenus sur la 
plate-forme supérieure, se rangèrent en ligne 
devant le public, qu'ils saluèrent profondé- 
ment; alors la symphonie se tut. C'était le 
mystère qui commençait. 

Les quatre personnages , après avoir large- 
ment recueilli le paiement de leurs révérences 
en applaudissemens , entamèrent, au milieu 
d'un religieux silence, un prologue dont nous 



PIERRE GRINGOIRF. ^l 

faisons volontiers grâce au lecteur. Du reste, 
ce qui arrive encore de nos jours , le pu- 
blic s'occupait encore plus des costumes 
qu'ils portaient que du rôle qu'ils débitaient; 
et en vérité , c'était justice. Ils étaient vêtus 
tous quatre de robes rai-parties jaune et blanc, 
qui ne se distinguaient entr'elles que par Ja 
nature de l'étoffe; la première était en bro- 
cart or et argent, la deuxième en soie, la 
troisième en laine, la quatrième en toile. Le 
premier des personnages portait en main 
droite une épée, le second deux clefs d'or, le 
troisième une balance , le quatrième une 
bêche; et pour aider les intelligences pares- 
seuses qui n'auraient pas vu clair à travers la 
transparence de ces attributs, on pouvait lire 
en grosses lettres noires brodées : au bas de la 
robe de brocart, je m'appelle Noblesse; au 
bas de la robe de soie , je m'appelle Clergé ; 
au bas de la robe de laine, je m'appelle Mar- 
chandise; au bas de la robe de toile, je m'ap- 
pelle Labour. Le sexe des deux allégories 
mâles était clairement indiqué à tout specta- 
teur judicieux par leurs robes moins longues 
et par la cramignole qu'elles portaient en tête, 
tandis que les deux allégories femelles, moins 
court vêtues, étaient coiffées d'un chaperon. 



f\1 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Il eut fallu aussi beaucoup de mauvaise vo- 
lonté pour ne pas comprendre , à travers la 
poésie (lu prologue, q!ie Labour était marié à 
Marchandise et Clergé à Noblesse, et que les 
deux heureux couples possédaient en commun 
un magnifique dauphin d'or, qu'ils préten- 
daient n'adjuger qu'à la plus belle. Ils allaient 
donc par le monde cherchant et quêtant cette 
beauté, et après avoir successivement rejeté 
la reine de Golconde, la princesse de Trébi- 
sonde , la fille du Grand-Khan de Tarta- 
rie, etc., etc. Labour et Clergé, Noblesse et 
Marchandise étaient *venus se reposer sur 
la table de marbre du palais de Justice, en 
débitant devant l'honnête auditoire autant 
de sentences et de maximes qu'on en pouvait 
alors dépenser à la Faculté des arts aux exa- 
mens, sophismes, déterminances, figures et 
actes, où les maîtres prenaient leurs bonnets 
de licence. 

Tout cela était en effet très-beau. 

Cependant, dans cette foule sur laquelle 
les quatre allégories versaient à qui mieux 
mieux des flots de métaphores, il n'y avait 
pas une oreille plus attentive, pas un cœur 
plus palpitant, pas un œil plus hagard, pas 
un cou plus tendu, que l'œil, l'oreille, le 



PIERRE GRINGOIRE. 43 

COU et le cœur de l'auteur , du poète , de ce 
brave Pierre Gringoire, qui n'avait pu résister, 
le moment d'auparavant , à la joie de dire son 
nom à deux jolfes filles. Il était retourné à quel- 
ques pas d'elles, derrière son pilier; et là, il 
écoutait, il regardait, il savourait. Les bien- 
veillans applaudissemens qui avaient accueilli 
le début de son prologue retentissaient encore 
dans ses entrailles, et il était complètement 
absorbé dans cette espèce de contemplation 
extatique, avec laquelle un auteur voit ses 
idées tomber une à une de la bouche de l'ac- 
teur dans le j silence d'un vaste auditoire. 
Digne Pierre Gringoire! 

Il nous en coûte de le dire, mais cette pre- 
mière extase fut bien vite troublée. A peine 
Gringoire avait-il approché ses lèvres de cette 
coupe enivrante de joie et de triomphe , qu'une 
goutte d'amertume vint s'y mêler. 

Un mendiant déguenillé, qui ne pouvait 
faire recette, perdu qu'il était au milieu de la 
foule, et qui n'avait sans doute pas trouvé suf- 
fisante indemnité dans les poches de ses voi- 
sins, avait imaginé de se jucher sur quelque 
point en évidence, pour attirer les regards et 
les aumônes. Il s'était donc hissé pendant les 
premiers vers du prologue, à l'aide des piliers 



44 NOTRE-DAME DE PARIS. 

de l'estrade réservée, jusqu'à la corniche qui 
en bordait la balustrade à sa partie inférieure ; 
et là, il s'était assis, sollicitant l'attention et la 
pitié de la multitude, avec ses haillons et une 
plaie hideuse qui couvrait son bras droit. Du 
reste il ne proférait pas une parole. 

Le silence qu'il gardait laissait aller le pro- 
logue sans encombre , et aucun désordre sen- 
sible ne serait survenu, si le malheur n'eût 
voulu que l'écolier Joannes avisât, du haut de 
son pilier, le mendiant et ses simagrées. Un 
fou rire s'empara du jeune drôle, qui, sans se 
soucier d'interrompre le spectacle et de trou- 
bler le recueillement universel , s'écria gaillar- 
dement : , 

— Tiens ! ce malingreux qui demande 
l'aumône! 

Quiconque a jeté une pierre dans une mare 
à grenouilles, ou tiré un coup de fusil dans 
une volée d'oiseaux , peut se faire une idée de 
Feffet que produisirent ces paroles incongrues, 
au milieu de l'attention générale. Gringoire 
en tressaillit, comme d'une secousse électri- 
que. Le prologue resta court, et toutes les 
têtes se retournèrent en tumulte vers le men- 
diant, qui, loin de se déconcerter, vit dans cet 
^icident une. bonne occasion de récolte, et se 



PIERRE GRINGOIRE. 4^ 

mit à dire d'un air dolent, enfermant ses yeux 
à demi : — La charité, s'il vous plaît! 

— Eh mais,... sur mon âme, reprit Joannes, 
c'est Clopin Trouillefou. Holahée! l'ami, ta 
plaie te gênait donc à la jambe , que tu l'as 
mise sur ton bras ? 

En parlant ainsi ,^1 jetait, avec une adresse 
de singe, un petit-blanc dans le feutre gras 
que le mendiant tendait de son bras malade. 
Le mendiant reçut, sans broncher, l'aumône 
et le sarcasme, et continua d'un accent lamen- 
table : — La charité , s'il vous plaît! 

Cet épisode avait considérablement distrait 
l'auditoire ; et bon nombre de spectateurs , 
Robin Poussepain et tous les clercs en tête , 
applaudissaient gaîinent à ce duo bizarre , que 
venaient d'improviser, au milieu du prologue, 
l'écolier avec sa voix criarde et le mendiant 
avec son,imperturbable psalmodie. 

Gringoire était fort mécontent. Revenu de 
sa première stupéfaction, il s'évertuait à crier 
aux quatre personnages en scène : — Conti- 
nuez! Que diable? continuez! — ^ sans même 
daigner jeter un regard de dédain sur les 
deux interrupteurs. 

En ce moment, il se sentit tirer par le bord 
de son surtout; il se retourna, non sans quel- 



/|6 NOTRF-tJAMF, DE PARTS. 

que humeur, et eut assez de peine à sourire; 
il le fallait pourtant. C'était le joli bras de Gis- 
quette-la-Gencienne , qui, passé à travers la 
balustrade, sollicitait de cette façon son atten- 
tion. 

— Monsieur, dit la jeune fille, est-ce qu'ils 
vont continuer? 

— Sans doute, répondit Gringoire, assez 
choqué de la question. 

— En ce cas, messire, reprit-elle, auriez- 
vous la courtoisie dem'expliquer.... 

— Ce qu'ils vont dire? interrompit Grin- 
goire. Eh bien , écoutez ! 

— Non, dit Gisquette; mais ce qu'ils ont 
dit jusqu'à présent. 

Gringoire fit un soubresaut, comme un 
homme dont on toucherait la plaie à vif, 

— Peste de la petite fille sotte et bouchée ! 
dit-il entre ses dents. 

A dater de ce moment-là , Gisquette fut per- 
due dans son esprit. 

Cependant les acteurs avaient obéi à son 
injonction , et le public, voyant qu'ils se remet- 
taient à parler, s'était remis à écouter; non 
sans avoir perdu force beautés, dans l'espèce 
de soudure qui se lit entre les deux parties de 
la pièce, ainsi brusquement coupée. Grin- 



PIERRE GRINGOIRE. 4? 

goire en faisait tout bas l'amère réflexion. 
Pourtant la tranquillité s'était rétafelie peu à 
peu; l'écolier se taisait, le mendiant comptait 
quelque monnaie dans son chapeau, et la pièce 
avait repris le dessus. 

C'était en réalité un fort bel ouvrage, et 
dont il nous semble qu'on pourrait encore 
fort bien tirer parti aujourd'hui, moyennant 
quelques arrangemens. L'exposition , un peu 
longue et un peu vide, c'est-à-dire dans les 
règles , était simple ; et Gringoire , dans le can- 
dide sanctuaire de son for intérieur, en admi- 
rait la clarté. Comme on s'en doute bien, les 
quatre personnages allégoriques étaient un 
peu fatigués d'avoir parcouril les trois {)arties 
du monde, sans trouver à se défaire conve- 
nablement de leur dauphin d'or. Là dessus, 
éloge du poisson merveilleux, avec mille allu- 
sions délicates au jeune fiancé de Marguerite 
de Flaildre, alors fort tristement reclus à Am-r 
boise, et ne se doutant guère que Labour et 
Clergé, Noblesse et Marchandise venaient de 
faire le tour du monde pour lui. Le susdit 
dauphin donc était jeune, était beau, était 
fort, et surtout (magnifique origine de toutes 
les vertus royales ! ) il était fils du lion de France. 
Je déclare que cette métaphore hardie est od- 



48 NOTRK-DAME DE PARIS. 

mirable; et que l'histoire naturelle du théâtre^ 
un jour (J'aliégorie et d'épithalame royal, ne 
s'effarouche aucunement d'un dauphin fils 
d'un lion. Ce sont justement ces rares et pin- 
dariques mélanges qui prouvent l'enthou- 
siasme. Néanmoins, pour faire aussi la part 
de la critique, le poëte aurait pu développer 
cette belle idée en moins de deux cents vers. Il 
est vrai que le mystère devait durer depuis midi 
jusqu'à quatre heures, d'après l'ordonnance 
de monsieur le prévôt , et qu'il faut bien dire 
quelque chose. D'ailleurs, on écoutait patiem- 
ment. 

Tout à coup , au beau milieu d'une querelle 
entre mademoiselle Marchandise et madame 
Noblesse , au moment où maître Labour pro- 
nonçait ce vers mirifique, 

One ne vis dans les bois bête plus triomphante ; 

la porte de l'estrade réservée , qui était jus- 
que là restée si mal à propos fermée, s'ouvrit 
plus mal à propos encore; et la voix retentis- 
sante de l'huissier annonça brusquement : Son 
éminence monseigneur le cardinal de Bourbon. 



m. 



iHoiiôi^ur If Carîrinal. 



Pauvre Gringoire ! le fracas de tous les gros 
doubles pétards de la Saint-Jean , la déchargée 
de vingt arquebuses à croc, la détonation de 
cette fameuse serpentine de la tour de Billy 
qui, lors du siège de Paris , le dimancbe 29 sep- 
tembre i465, tua sept Bourguignons d'un 
coup, l'explosion de toute la poudre à canon 

I. 4 



bO NOTRE-DAME DE PARIS. 

emmagasinée à la porte du Temple, lui eût 
moins rudement déchiré les oreilles, en ce 
moment solennel et dramatique , que ce peu 
de paroles tombées de la bouche d'un huis- 
sier : Son éminence monseigneur le cardinal 
de Bourbon. 

Ce n'est pas que Pierre Gringoire craignît 
monsieur le cardinal ou le dédaignât. Il n'a- 
vait ni cette faiblesse, ni cette outre-cuidance. 
Véritable éclectique , comme on dirait aujour- 
d'hui, Gringoire était de ces esprits élevés et 
fermes, modérés et calmes, qui savent toujours 
se tenir au milieu de tout {^stare in dïmidio 
rerum), et qui sont pleins de raison et de libé- 
rale philosophie, tout en faisant état des car- 
dmaux. Race précieuse et jamais interrompue 
de philosophes auxquels la sagesse, comme 
une autre Ariane, semble avoir donné une 
pelote de fil qu'ils s'en vont dévidant depuis le 
commencement du monde à travers le laby- 
rinthe des choses humaines. On les retrouve 
dans tous les temps, toujours les mêmes, 
c'est-à-dire toujours selon tous les temps. Et 
sans compter notre Pierre Gringoire, qui les 
représenterait au quinzième siècle si nous par- 
venions à lui rendre l'illustration qu'il mérite, 
certainement c'est leur esprit qui animait le 



MONSIEUR LE CARDINAI,. 3 1 

père Du Breul lorsqu'il écrivait dans le seizième 
ces paroles naïvement sublimes, dignes de 
tous les siècles : « le suis parisien de nation et 
» parrhisian de parler, puisque parrhisia en 
» grec signifie liberté de parler : de laquelle 
» i'ay vsé mesme enuers messeigneurs les car- 
» dinaux , oncle et frère de monseigneur le 
» prince de Conty : toutesfois auec respect de 
» leur grandeur , et sans offenser personne de 
» leur suitte, qvii est beaucoup. » 

Il n'y avait donc ni haine du caidinal , ni dé- 
dain de sa présence, dans l'impression désa- 
gréable qu'elle fit à Pierre Gringoire. Bien au 
contraire; notre poète avait trop de bon sens 
et une souquenille trop râpée pour ne pas 
attacher un prix particulier à ce que mainte 
allusion de son prologue, et en particulier la 
glorification du dauphin, fils du lion de France, 
fût recueillie par une oreille éminentissime. 
Mais ce n'est pas l'intérêt qui domine dans la 
noble nature des poètes. Je suppose que l'en- 
tité du poète soit représentée par le nombre 
dix ; il est certain qu'un chimiste , en l'analysant 
et pharmacopolisant , comme dit Rabelais, la 
trouverait composée d'une partie d'intérêt 
contre neuf parties d'amour-propre. Or, au 
moment où la porte s'était ouverte pour le 



^2 ]yOTRE-DA]VlE DE PARIS. 

cardinal, les neuf parties d'amour-propre de 
Gringoire, gonflées et tuméfiées au souffle de 
l'admiration populaire, étaient dans un état 
d'accroissement prodigieux, sous lequel dispa- 
raissait comme étouffée cette imperceptible 
molécule d'intérêt que nous distinguions tout 
à l'heure dans la constitution des poètes; in- 
grédient précieux, du reste, lest de réalité et 
d'humanité sans lequel ils ne toucheraient pas 
la terre. Gringoire jouissait de sentir, de voir, 
de palper pour ainsi dire une assemblée entière, 
de marauds il est vrai, mais qu'importe? stu- 
péfiée, pétrifiée, et comme asphyxiée devant 
les incommensurables tirades qui surgissaient 
à chaque instant de toutes les parties de son 
épithalame. J'affirme qu'il partageait lui-même 
la béatitude générale, et qu'au rebours de La 
Fontaine qui à la représentation de sa comédie 
du Florentin demandait : Quel est le malotru 
qui a fait cette rapsodie? Gringoire e'ît vo- 
lontiers demandé à son voisin : De qui est ce 
chef- iC œuvre ? On peut juger maintenant 
quel effet produisit sur lui la brusque et in- 
tempestive survenue du cardinal. 

Ce qu'il pouvait craindre ne se réalisa que 
trop. L'entrée de son éminence bouleversa 
l'auditoire. Toutes les tètes se tournèrent vers 



MONSIEUR LE CARDlèrAl. 5^ 

i'estrade. Ce fut à ne plus senteiuiie. — Le 
cardinal ! le cardinal ! répétèrent toutes les 
bouches. Le malheureux prologue resta court 
une seconde fois. 

Le cardinal s'arrêta un moment sur le 
seuil de l'estrade. Tandis qu'il promenait iiii 
regard assez indifférent sur l'auditoire, le tu- 
multe redoublait. Chacun voulait le mieux 
voir. C'était à qui mettrait sa tête sur les épau- 
les de son voisin. 

C'était en effet un haut personnage et dont 
le spectacle valait bien toute autre comédie. 
Charles , cardinal de Bourbon , archevêque et 
comte de Lyon , primat des Gaules, était à la 
fois allié à Louis XI par son frère, Pierre, 
seigneur de Beaujeu , qui avait épousé la fille 
aînée du roi, et allié à Charles-le-Téméraire 
par sa mère Agnès de Bourgogne. Or le trait 
dominant, le trait caractéristique et dislinctif 
du caractère du primat des Gaules, c'était l'es- 
prit de courtisan et la dévotion aux puissances. 
On peut juger des embarras sans nombre que 
lui avait valus cette double parenté, et de tous 
les écueils temporels entre lesquels sa barque 
spirituelle avait dû louvoyer, ])our ne se briser 
ni à Louis, ni à Charles, cette Charybde et 



54 NOTRE-DAME DE PARIS. 

cette Scylla qui avaient dévoré le duc de Ne- 
mours et le connétable de Saint-Pol. Grâce au 
ciel, il s'était assez bien tiré de la traversée, et 
était arrivé à Rome sans encombre. Mais, 
quoiqu'il fût au port, et précisément parce 
qu'il était au port, il ne se rappelait jamais 
sans inquiétudes les chances diverses de sa vie 
politique, si long- temps alarmée et laborieuse. 
Aussi avait-il coutume de dire que l'année 1476 
avait été pour lui noire et blanche; entendant 
par là qu'il avait perdu dans cette même année 
sa mère la duchesse de Bourbonnais et son 
cousin le di.'c de Bourgogne, et qu'un deuil 
l'avait consolé de l'autre. 

Du reste, c'était un bon homme; il menait 
joyeuse vie de cardinal, s'égayait volontiers 
avec du cru royjil de Challuau, ne haïssait 
pas Richarde- la- Garmoise et Thomasse-la- 
Saillarde , faisait Taumône aux jolies filles 
plutôt qu'aux vieilles femmes , et pour toutes 
ces raisons était fort agréable au populaire 
de Paris. Il ne marchait qu'entouré d'une 
petite cour d'évêques et d'abbés de hautes 
lignées, galans, grivois et faisant ripaille au 
besoin; et plus d'une fois les braves dévotes 
de Saint-Germain d'Auxerre, en passant le soir 



MONSIEUR LE CARDINAL. 55 

SOUS les fenêtres illuminées du logis de Bour- 
bon, avaient été scandalisées d'entendre les 
mêmes voix qui leur avaient chanté vêpres 
dans la journée, psalmodier au bruit des ver- 
res le proverbe bachique de Benoît XII, ce 
pape qui avait ajouté une troisième couronne 
à la tiare : — Bibamus papaliter. 

Ce fut sans doute cette popularité , acquise 
à si juste titre, qui le préserva, à son entrée, 
de tout mauvais accueil de la part de la cohue, 
si mécontente le moment d'auparavant , et 
fort peu disposée au respect d'un cardinal 
le jour même où elle allait élire un pape. 
Mais les Parisiens ont peu de rancune; et 
puis, en faisant commencer la représenta- 
tion d'autorité, les bons bourgeois l'avaient 
emporté sur le cardinal, et ce triomphe leur 
suffisait. D'ailleurs monsieur le cardinal de 
Bourbon était bel homme; il avait une fort 
belle robe rouge qu'il portait fort bien; c'est 
dire qu'il avait pour lui toutes les femmes 
et par conséquent la meilleure moitié de l'au- 
ditoire. Certainement , il y aurait injustice et 
mauvais goût à huer un cardinal pour s'être 
fait attendre au spectacle, lorsqu'il est bel 
homme et qu'il porte bien sa robe rouge. 

Il entra donc, salua l'assistance avec ce sou- 



56 NOTRE-DAME DE PARIS. 

rire héréditaire des grands pour le peuple, et 
se dirigea à pas lents vers son fauteuil de ve- 
lours écarlate, en ayant l'air de songer à toute 
autre chose. Son cortège, ce que nous appel- 
lerions aujourd'hui son état-major d'évêques et 
d'abbés, fit irruption à sa suite dans l'estrade, 
non sans redoublement de tumulte et de cu- 
riosité au parterre. C'était à qui se les mon- 
trerait, se les nommerait; à qui en connaîtrait 
au moins un; qui, monsieur l'évêque de Mar- 
seille, Alaudet, si j'ai bonne mémoire; qui, 
le primicier de Saint-Denis; qui, Robert de 
Lespinasse , abbé de Saint-Germain-des-Prés, 
ce frère libertin d'une maîtresse de Louis XT : 
le tout avec force méprises et cacophonies. 
Quant aux écoliers , ils juraient. C'était leur 
jour , leur fête des fous , leur saturnale , 
l'orgie annuelle de la bazoche et de l'école. 
Pas de turpitude qui ne fût de droit ce jour- 
là et chose sacrée. Et puis il y avait de folles 
commères dans la foule : Simone Quatre- 
livres, Agnès la Gadine , Robine Piédebou. 
N'était-ce pas le moins qu'on pût jurer à son 
aise et maugréer un peu le nom de Dieu , un 
si beau jour, en si bonne compagnie de gens 
d'église et de filles de joie? Aussi ne s'en fai- 
saient-ils fpute; et, au milieu du brouhaha, 



MONSIEIJR LE CARDINAL. 5^ 

c'était un effrayant charivari île blasphèmes 
et d'énormités que cekii de toutes ces langues 
échappées , langues de clercs et d'écoliers 
contenues le reste de l'année par la crainte du 
fer chaud de Saint-Louis. Pauvre Saint-Louis, 
quelle nargue ils lui faisaient dans son propre 
palais de justice! Chacun d'eux, dans les nou- 
veaux venus de l'estrade, avait pris à partie 
une soutane noire, ou grise, ou blanche, ou 
violette. Quant à Joannes Frollo de Molen- 
dino, en sa qualité de frère d'un archidiacre, 
c'était à la rouge qu'il s'était hardiment atta- 
qué ; et il chantait à tue-tète , en fixant ses 
yeux effrontés sur le cardinal : Cappa repleta 
jnero ! 

Tous ces détails, que nous mettons ici à nu 
pour l'édification du lecteur, étaient telle- 
ment couverts par la rumeur générale qu'ils 
s'y effaçaient avant d'arriver jusqu'à l'estrade 
réservée; d'ailleurs, le cardinal s'en fut peu 
ému, tant les libertés de ce jour-là étaient 
dans les mœurs. Il avait du reste, et sa mine 
en était toute préoccupée, un autre souci qui 
le suivait de près et qui entra presque en 
même temps que lui dans l'estrade ; c'était 
l'ambassade de Flandre. 

Non qu'il fût profond politique, et qu'il se 



58 NOTRE-DAME DE PARI5. 

fît une affaire des suites possibles du mariage 
de madame sa cousine Marguerite de Bour- 
gogne avec monsieur son cousin Charles , 
dauphin de Vienne ; combien durerait la 
bonne intelligence plâtrée du duc d'Autriche 
et du roi de France; comment le roi d'Angle- 
terre prendrait ce dédain de sa tille : cela l'in- 
quiétait peu, et il fêtait chaque soir le vin du 
cru royal de Chaillot, sans se douter que quel- 
ques flacons de ce même vin (un peu revu 
et corrigé, il est vrai, par le médecin Coic- 
tier^ , cordialement offerts à Edouard YI par 
Louis XI , débarrasseraient un beau matin 
Louis XI d'Edouard VI. La moult honorée 
ambassade de monsieur le duc d'Autriche 
n'apportait au cardinal aucun de ces soucis, 
mais elle l'importunait par un autre côté. Il 
était en effet un peu dur, et nous en avons 
déjà dit un mot à la deuxième page de ce 
livre, d'être obligé de faire fête et bon accueil, 
lui Charles de Bourbon, à je ne sais quels 
bourgeois; lui cardinal, à des échevins; lui 
Français, joyeux convive, à des Flamands bu- 
veurs de bierre; et cela en public. C'était là, 
certes, une des plus fastidieuses grimaces 
qu'il eût jamais faites pour le bon plaisir du 
roi. 



MONSIEUR LE CARDINAL. 5c) 

Il se tourna donc vers la porte, et de la 
meilleure grâce du monde ( tant il s'y étu- 
diait), quand l'huissier annonça d'une voix 
sonore : Messieurs les envoyés de monsieur le 
duc d'Autriche. Il est inutile de dire que la 
salle entière en fit autant. 

Alors arrivèrent, deux par deux, avec une 
gravité qui faisait contraste au milieu du pé- 
tulant cortège ecclésiastique de Charles de 
Bourbon, les quarante-huit ambassadeurs de 
Maxirailien d'Autriche, ayant en tète révé- 
rend père en Dieu, Jehan, abbé de Saint-Ber- 
tin , chancelier delà Toison-d'or, et Jacques de 
Goy, sieur Dauby, haut-bailli de Gand. Il se 
fit dans l'assemblée un grand silence accom- 
pagné de rires étouffés pour écouter tous les 
noms saugrenus et toutes les qualifications 
bourgeoises que chacun de ces personnages 
transmettait imperturbablement à l'huissier , 
qui jetait ensuite noms et qualités pêle-mêle et . 
tout estropiés à travers la foule. C'était maître 
Loys Roelof, échevin de la ville de Louvain ; 
messire Claysd'Etuelde, échevin de Bruxelles; 
messire Paul de Baeust, sieur de Voirmizelle, 
président de Flandre ; maître Jehan Cole- 
ghens, bourgmestre de la ville d'Anvers; maî- 
tre George delà Moere, premier échevin de 



Go SOTRÈ-ï)AME DE PARIS. 

la kuere de la ville de Gand ; maître Gheldolf 
vanderHage, premier échevih des parchons de 
ladite ville; et le sieur de Bierbecque, et Jehan 
Pinnock, et Jehan Dymaerzelle, etc., etc., etc., 
baillis, échevins, bourgmestres; bourgmes- 
tres, échevins, baillis; tous roides, gourmés , 
eoipesés , endimanchés de velours et de da- 
mas, encapuchonnés de cramignolesde velours 
noir à grosses houppes de fil d'or de Chypre ; 
bonnes têtes flamandes après tout , figures 
dignes et sévères , de la famille de celles que 
Rembrandt fait saillir si fortes et si graves 
sur le fond noir de sa ronde de nuit; person- 
nages qui portaient tous écrit sur le front que 
Maxi milieu d'Autriche avait eu raison de se 
confier à plain , comme disait son manifeste, 
en leur sens , vaillance , expérience , loyauU 
tez, etbonnes preudomies. 

Un excepté pourtant. C'était un visage fin, 
intelUgent, rusé, une espèce de museau de 
singe et de diplomate, au devant duquel le 
cardinal fit trois pas et une profonde révé- 
rence, et qui ne s'appelait pourtant que Guil- 
laume Rjm , conseiller et pensionnaire de la 
ville de Gand. 

Peu de personnes savaient alors ce que c'é- 
tait que Guillauuie Rym. Rai c géjiie qui dans 



I 



MONSIEUR LE CARDINAL. 6l 

un temps de révolution eût paru avec éclat à 
la surface des événemens, mais qui au XV* 
siècle était réduit aux caverneuses intrigues et 
à vwre dans les sapes , comme dit le duc de 
Saint-Simon. Du reste, il était apprécié du pre- 
mier sapeur de l'Europe ; il machinait fami- 
lièrement avec Louis XI , et mettait souvent 
la main aux secrètes besognes du roi. Toutes 
choses fort ignorées de cette foule qu'émer- 
veillaient les politesses du cardinal à cette 
chétive figure de bailli flamand. 



IV. 



iHaîtrir Jaciiuce €oppcnolf. 



Pendant que le pensionnaire de Gand et 
î'éminence échangeaient une révérence fort 
basse et quelques paroles à voix plus basse 
encore, un homme à haute stature, à large 
face, à puissantes épaules, se présentait pour 
entrer de front avec Guillaume Rym : on eût 
dit un dogue auprès d'un renard. Son bico- 



MAÎTRE JACQUES COPPENOLE, 63 

quet de feutre et sa veste de cuir faisaient ta- 
che au milieu du velours et de la soie qui 
l'entouraient. Présumant que c'était quelque 
palefrenier fourvoyé, l'huissier l'arrêta. 

— Hé, l'ami! on ne passe pas. 
L'homme à veste de cuir le repoussa de 

l'épaule. 

— ■ Que me veut ce drôle? dit-il avec un 
éclat de voix qui rendit la salle entière at- 
tentive à cet étrange colloque. Tu ne vois pas 
que j'en suis ? 

— Votre nom? demanda l'huissier.' 

— Jacques Coppenole. 

— Vos qualités? 

— Chaussetier, à l'enseigne des Trois Chai- 
nettes ^ à Gand. 

L'huissier recula. Annoncer des échevins et 
des bourgmestres, passe; mais un chausse- 
tier, c'était dur. Le cardinal était sur les épi- 
nes. Tout le peuple écoutait et regardait. Voilà 
deux jours que son éminence s'évertuait à lé- 
cher ces ours flamands pour les rendre un 
peu plus présentables en public, et l'incartade 
était rude. Cependant Guillaume Rym, avec 
son fin sourire, s'approcha de l'huissier : 

— Annoncez maître Jacques Coppenole , 



64 iSOTRE-DAWE DE PAIIIS. 

clerc des échevins de Ja ville de Gaiid, lui 
soLiffia-t-il trèsT-bas. 

— Huissier , rejDrit le cardinal à haute voix, 
annoncez maître Jacques Coppenole, clerc des 
échevins de l'illustre ville de Gand. 

Ce fut une faute. Guillaume Rym tout seul 
eût escamoté la difficulté; mais Coppenole 
avait entendu le cardinal. 

— IN on , croix-Dieu! s'écria-t-il avec sa voix 
de tonnerre. Jacques Coppenole, chaussetier. 
Entends-tii, l'huissier? Rien de plus, rien de 
moins. Croix-Dieu ! chaussetier , c'est assez 
beau. Monsieur l'archiduc a plus d'une fois 
cherché son gant dans mes chausses. 

Les rires et les applaudissemens éclatèrent. 
Un quolibet est tout de suite compris à Paris , 
et par conséquent toujours applaudi. 

Ajoutons que Coppenole était du peuple, 
et que ce public qui l'entourait était du peu- 
ple. Aussi la communication entre eux et lui 
avait été prompte, électrique, et pour ainsi 
dire de plain pied. L'altière algarade du chaus- 
setier flamand, en humiliant les gens de cour, 
avait remué dans toutes les âmes plébéiennes 
je ne sais quel sentiment de dignité encore 
vague et indistinct au XV' siècle. C'était un 
égal que ce chaussetier, qui venait de tenir 



MAÎTRE JACQUES COPPENOLE. 65 

léte à monsieur le cardinal ! réflexion bien 
douce à de pauvres diables qui étaient habi- 
tués à respect et obéissance envers les va- 
lets des sergens du bailli de l'abbé de Sainte- 
Geneviève, caudataire du cardinal. 

Coppenole salua fièrement son éminence, 
qui rendit son salut au tout -puissant bour- 
geois redouté de Louis XL Puis, tandis que 
Guillaume Rym, sage homme et malicieux, 
comme dit Philippe de Comines, les suivait 
tous deux d'un sourire de raillerie et de su- 
périorité, ils gagnèrent chacun leur place, le 
cardinal tout décontenancé et soucieux , Cop- 
penole tranquille et hautain , et songeant sans 
doute qu'après tout son titre de chaussetier en 
valait bien lin autre, et que Marie de Bourgo- 
gne, mère de cette Marguerite que Coppenole 
mariait aujourd'hui, l'eût moins redouté car- 
dinal que chaussetier : car ce n'est pas un car- 
dinal qui eût amé?uté les Gantois contre les 
favoris de la fille de Charles-le-Téméraire ; ce 
n'est pas un cardinal qui eût fortifié la foule 
avec une parole contre ses larmes et ses priè- 
res, quand la demoiselle de Flandres vint sup- 
plier son peuple pour eux jusqu'au pied de 
leur échafaud; tandis que le chaussetier n'a- 
vait eu qu'à lever son coude de cuir pour faire 
I. 6 



66 NOTRE-DAME DE PARIS. 

tomber vos deux têtes , illustrissimes sei- 
gneurs, Guy d'Hymbercourt, chancelier Guil- 
laume Hugonet ! 

Cependant tout n'était pas fini pour ce pau- 
vre cardinal , et il devait boire jusqu'à la lie 
le calice d'être en si mauvaise compagnie. 

Le lecteur n'a peut-être pas oublié l'effronté 
mendiant qui était venu se cramponner, dès le 
commencement du prologue , aux franges de 
l'estrade cardinale. L'arrivée des illustres con- 
viés ne lui avait nullement fait lâcher prise, 
et tandis que prélats et ambassadeurs s'enca- 
quaient, en vrais harengs flamands, dans les 
stalles de la tribune , lui s'était mis à l'aise , 
et avait bravement croisé ses jambes sur l'ar- 
chitrave. L'insolence était rare, et personne ne 
s'en était aperçu au premier moment , l'atten- 
tion étant tournée ailleurs. Lui, de son côté, 
ne s'apercevait de rien dans la salle; il balan- 
çait sa tête avec une inso|^.ciance de napoli- 
tain , répétant de temps en temps dans la ru- 
meur, comme par une machinale habitude : 
« La charité, s'il vous plaît ! » Et certes, il était, 
dans toute l'assistance, le seul probablement, 
qui n'eut pas daigné tourner la tête à l'al- 
tercation de Coppenole et de l'huissier. Or 
le hasard voulut que le maître chaussetier de 



MAÎTRE JACQUES COPPENOLE. 67 

Gand , avec qui le peuple sympathisait déjà si 
vivement, et sur qui touslesyeux étaient fixés, 
vint précisément s'asseoir au premier rang de 
l'estrade, audessus du mendiant; et l'on ne fut 
pas médiocrement étonné de voir l'ambassa- 
deur flamand, inspection faite du drôle placé 
sous ses yeux , frapper amicalement sur cette 
épaule couverte de haillons. Le mendiant se re- 
tourna; il y eut surprise, reconnaissance, épa- 
nouissement des deux visages, etc.; puis, sansse 
soucier le moins du monde des spectateurs, le 
chaussetieretlemalingreux se mirent à causer 
à voix basse, en se tenant les mains dans les 
mains, tandis que les guenilles de Clopin Trouil- 
lefou étalées sur le drap d'or de l'estrade fai- 
saient l'effet d'une chenille sur une orange. 

La nouveauté dç cette scène singulière ex- 
cita une telle rumeur de folie et de gaieté dans 
la salle que le cardinal ne tarda pas à s'en 
apercevoir; il se pencha à demi, et ne pou- 
vant, du point où il était placé, qu'entrevoir 
fort imparfaitement la casaque ignominieuse 
de Trouillefou, il se figura assez naturelle- 
ment que le mendiant demandait l'aumône, 
et , révolté de l'audace , il s'écria : « Monsieur 
le bailli du Palais , jetez-moi ce drôle à la ri- 
vière. » 



6o NOTRE-DAME DK PARIS. 

— Croix-Dieu! monseigneur le cardinal, 
dit Coppenole sans quitter la main de Clopin, 
c'est un de mes amis. 

— Noël! Noël! cria la cohue. A dater de ce 
moment, maître Coppenole eutàParis, comme 
à Ga.nd, grand crédit avec le peuple; car gens 
de telle taille Vy ont^ dit Philippe de Comines, 
quand ils sont ainsi désordonnés. 

Le cardinal se mordit les lèvres. Il se pen- 
cha vers son voisin l'abbé de Sainte-Geneviève, 
et lui dit à demi-voix : 

— Plaisans ambassadeurs que nous envoie 
là monsieur l'archiduc pour nous annoncer 
madame Marguerite ! 

— Votre éminence, répondit l'abbé, perd 
ses politesses avec ces grouins flamands. 
Margaritas ante porcos. 4 

— Dites plutôt, répondit le cardinal avec 
im sourire : porcos ante Margaritam. 

Toute la petite cour en soutane s'extasia sur 
le jeu de mots. Le cardinal se sentit un peu 
soulagé; il était maintenant quitte avec Cop- 
penole, il avait eu aussi son quolibet applaudi. 

Maintenant, que ceux de nos lecteurs qui 
ont la puissance de généraliser une image et 
une idée, comme on dit dans le style d'aujour- 
d'hui , nous permettent de leur demander 



MA.ÎTRE JACQUES COPPENOLE. 69 

s'ils se figurent bien nettement le spectacle 
qu'offrait, au moment où nous arrêtons leurat- 
tention, le vaste parallélogramme de la grand'- 
salle du Palais. Au milieu de la salle, adossée 
au mur occidental, une large et magnifique 
estrade de brocart d'or, dans laquelle entrent 
processionnellement , par une petite porte 
ogive, de graves personnages successivement 
annoncés par la voix criarde d'un huissier. 
Sur les premiers bancs, déjà force vénéra- 
bles figures , embéguinées d'hermine , de 
velours et d'écarlate. Autour de l'estrade , 
qui demeure silencieuse et digne , en bas , 
en face, partout, grande foule et grande ru- 
meur. Mille regards du peuple sur chaque 
visage de l'estrade , mille chuchottemens sur 
chaque nom. Certes, le spectacle est curieux 
et mérite bien l'attention des spectateurs. 
Mais là bas , tout au ^bout, qu'est-ce donc 
que cette espèce de tréteau avec quatre pan- 
tins bariolés dessus et quatre autres en bas? 
Qu'est-ce donc, à côté du tréteau, que cet 
homme à souquenilleinoire et à pâle figure ? 
Hélas! mon cher lecteur, c'est Pierre Grin- 
goire et son prologue. 

Nous l'avions tous profondément oublié. 

Voilà précisément ce qu'il craignait- 



^O WOTRE-UAME DE PARIS. 

Du moment où le cardinal était entré, Grin- 
^oire n'avait cessé de s'agiter pour le salut 
de son prologue. Il avait d'abord enjoint 
aux acteurs, restés en suspens, de continuer 
et de hausser la voix; puis, voyant que per- 
sonne n'écoutait, il les avait arrêtés; et de- 
puis près d'un quart d'heure que l'interrup- 
tion durait, il n'avait cessé de frapper du 
pied, de se démener, d'interpeller Gisquette 
et Liénarde, d'encourager ses voisins à la 
poursuite du prologue; le tout en vain. Nul 
ne bougeait du cardinal, de l'ambassade et 
et de l'estrade, imique centre de ce vaste cer- 
cle de rayons visuels. Il faut croire aussi, et 
nous le disons à regret, que le prologue com- 
mençait à gêner légèrement l'auditoire, au 
moment où son éminence était venue y faire 
diversion d'une si terrible façon. Après tout, 
à l'estrade comme à la table de marbre, c'é- 
tait toujours le même spectacle : le conflit de 
Labour et de Clergé , de Noblesse et de Mar- 
chandise. Et beaucoup de gens aimaient mieux 
les voir tout bonnement, vivant, respirant, 
agissant, se coudoyant, en chair et en os, 
dans cette ambassade flamande, dans cette 
cour épiscopale, sous la robe du cardinal, sous 
la veste de Coppenole, qu« fardés, attifés, 



MAITRE JACQDES COPPEWOLE. n | 

parlant en vers , et pour ainsi dire empaillés 
sous les tuniques jaunes et blanches dont les 
avait affublés Gringoire. 

Pourtant quand notre poète vit le calme un 
peu rétabli, il imagina un stratagème qui eût 
tout sauvé. 

— Monsieur , dit-il en se tournant vers un 
de ses voisins, brave et gros homme à figure 
patiente, si l'on recommençait? 

— Quoi? dit le voisin. 

— Hé ! le mystère, dit Gringoire. 

— Comme il vous plaira, repartit le voisin. 
Cette demi-approbation suffit à Gringoire, 

et faisant ses affaires lui-même, il commença 
à crier, en se confondant le plus possible avec 
la foule : Recommencez le mystère ! recom- 
mencez ! 

— Diable! dit Joannes de Molendino, qu'est- 
ce qu'ils chantent donc là bas, au bout? (Car 
Gringoire faisait du bruit comme quatre.) Dites 
donc , camarades ! est-ce que le mystère n'est 
pas fini? Ils veulent le recommencer; ce n'est 
pas juste. 

— Non , non , crièrent tous les écoliers. A 
bas le mystère! à bas! 

Mais Gringoire se multipliait, et n'en criait 
que plus fort : Recommencez ! recommencez ! 



72 NOTRE-DAME DU PARIS. 

Ces clameurs attirèrent Fattention dii car- 
dinal. 

- — Monsieur le bailli du Palais, dit-il à un 
grand homme noir placé à quelques pas de 
lui, est-ce que ces drôles sont dans un béni- 
tier, qu'ils font ce bruit d'enfer ? 

Le bailli du Palais était une espèce de ma- 
gistrat amphibie, une sorte de chauve-souris 
de l'ordre judiciaire, tenant à la fois du rat et 
de l'oiseau , du juge et du soldat. 

Il s'approcha de son éminence, et, non sans 
redouter fort son mécontentement, il lui ex- 
pliqua en balbutiant l'incongruité populaire : 
que midi était arrivé avant son éminence, et 
que les comédiens avaient été forcés de com- 
mencer sans attendre son éminence. 

Le cardinal éclata de rire. 

— Sur ma foi , monsieur le recteur de 
l'Université aurait bien dû en faire autant. 
Qu'en dites- vous, maître Guillaume Rym? 

— Monseigneur, répondit Guillaume Rym, 
contentons-nous d'avoir échappé à la moitié 
de la comédie. C'est toujours cela de gagné. 

— Ces coquins peuvent-ils continuer leur 
farce? demanda le bailli. 

■^-Continuez, continuez, dit le cardinal 5 



MAÎTRE JACQUES COPPENOLE. -y 3 

cela m'est égal. Pendant ce temps-là , je vais 
lire mon bréviaire. 

Le bailli s'avança au bord de l'estrade , et 
cria, après avoir fait faire silence d'un geste 
de la main. 

— Bourgeois, manans et habitans, pour 
satisfaire ceux qui veulent qu'on recommence 
et ceux qui veulent qu'on finisse, son émi- 
nence ordonne que l'on continue. 

Il fallut bien se résigner des deux parts. Ce- 
pendant l'auteur et le public en gardèrent 
long-temps rancune au cardinal. 

Les personnages en scène reprirent donc 
leur glose, et Gringoire espéra que du moins 
le reste de son oeuvre serait écouté. Cette es- 
pérance ne tarda pas à être déçue comme ses 
autres illusions; le silence s'était bien en effet 
rétabli tellement quellement dans l'auditoire ; 
mais Gringoire n'avait pas remarqué que , au 
moment où le cardinal avait donné l'ordre de 
continuer, l'estrade était loin d'être remplie , 
et qu'après les envoyés flamands étaient sur- 
venus de nouveaux personnages faisant partie 
du cortège, dont les noms et qualités, lancés 
tout au travers de son dialogue par le cri in- 
termittent de l'huissier, y produisaient un ra- 
vage considérable. Qu'on se ligure en effet, au 



74 NOTRE-DAME DE PARIS. 

milieu d'une pièce de théâtre, le glapissement 
d'un huissier jetant, entre deux rimes et sou- 
vent entre deux hémistiches, des parenthèses 
comme celles-ci : 

Maître Jacques Charmolue , procureur du 
roi en cour d'église ! 

Jehan de Harlay, écuyer, garde de l'office 
de chevalier du guet de nuit de la ville de Pa- 
ris ! 

Messire Galiot de Genoilhac , chevalier, 
seigneur de Brussac , maître de l'artillerie du 
roi! 

Maître Dreux-Raguier, enquesteur des eaux 
et forêts du roi notre sire, es pays de France, 
Champagne et Brie ! 

Messire Louis de Graville, chevalier, con- 
seiller et chambellan du roi, amiral de France, 
concierge du bois de Vincennes! 

Maître Denis Le Mercier, garde de la mai- 
son des aveugles de Paris! — Etc., etc., etc. 

Cela devenait insoutenable. 

Cet étrange accompagnement, qui rendait la 
pièce difficile à suivre, indignait d'autant plus 
Gringoire qu'il ne pouvait se dissimuler que 
l'intérêt allait toujours croissant et qu'il ne 
manquait à son ouvrage que d'être écouté. Il 
était en effet difficile d'imaginer une contex- 



MAITRE JACQUES COPPENOLE. •jS 

ture plus ingénieuse et plus dramatique. Les 
quatre personnages du prologue se lamen- 
taientdansleurmortelembarras, lorsque Vénus 
en personne (^vera incessu patuit dea) s'était 
présentée à eux, vêtue d'une belle cotte-hardie 
armoriée au navire de là ville de Paris. Elle 
venait elle-même réclamer le dauphin promis 
à la plus belle. Jupiter, dont on entendait la 
foudre gronder dans le vestiaire, l'appuyait, et 
la déesse allait l'emporter, c'est-à-dire, sans fi- 
gure, épouser monsieur le dauphin; lors- 
qu'une jeune enfant, vêtue de d;îmas blancet 
tenant en main une marguerite (diaphane per- 
sonnification de mademoiselle de Flandre), était 
venue lutter avec Vénus. Coup de théâtre et 
péripétie. Après controverse, Vénus, Margue- 
rite et la cantonnade étaient convenues de 
s'en remettre au bon jugement de la sainte 
Vierge. Il y avait encore un beau rôle, celui 
de dom Pèdre, roi de Mésopotamie; mais à 
travers tant d'interruptions , il était difficile de 
démêler à quoi il servait. Tout cela était monté 
par l'échelle. 

Mais c'en était fait ; aucune de ces beautés 
n'était sentie, ni comprise. A l'entrée du car- 
dinal, on eût dit qu'un fil invisible et magi- 
que avait subitement tiré tous les regards de 



76 NOTRE-DAME DE PARIS. 

la table de marbre à l'estrade , de l'extrémité mé» 
ridionale de la salle au côté occidental. Rien 
ne pouvait désensorceler l'auditoire; tous les 
yeux restaient fixés là, et les nouveaux arri- 
vans, et leurs noms maudits, et leurs visages, 
et leurs costumes étaient une diversion conti- 
nuelle. C'était désolant. Excepté Gisquette et 
Liénarde, qui se détournaient de temps en 
temps quand Gringoire les tirait par la man- 
che, excepté le gros voisin patient, personne 
n'écoutait, personne ne regardait en face la 
pauvre moralité abandonnée. Gringoire ne 
voyait plus que des profils. 

Avec quelle amertume il voyait s'écrouler 
pièce à pièce tout son échafaudage de gloire 
et de poésie ! Et songer que ce peuple avait été 
sur le point de se rebeller contre monsieur le 
bailli, par impatience d'entendre son ouvrage! 
maintenant qu'on l'avait, on ne s'en souciait. 
Cette même représentation qui avait com- 
mencé dans une si unanime acclamation! Éter- 
nel flux et reflux de la faveur populaire ! Penser 
qu'on avait failli pendre les sergens du badli ! 
Que n'eùt-il pas donné pour enjctre encore à 
cette heure de miel ! 

Le brutal monologue de l'huissier cessa 
pourtant; tout le monde était arrivé: et Griiv- 



i 



MAITRE JACQUES COPPENOLE. 77 

goire respira ; les acteurs continuaient brave- 
ment. Mais ne voilà-t-il pas que maître Cop- 
penole , le chaussetier, se lève tout-à-coup, et 
que Gringoire lui entend prononcer, au milieu 
de l'attention universelle, cette abominable 
harangue. 

— Messieurs les bourgeois et hobereaux de 
Paris, je ne sais , croix-Dieu ! pas ce que nous 
faisons ici. Je vois bien là bas dans ce coin ^ 
sur ce tréteau, des gens qui ont l'air de vou- 
loir se battre. J'ignore si c'est là ce que vous 
appelez un mystère; mais ce n'est pas auni- 
sant; ils se querellent delà langue, et rien de 
plus. Voilà un quart d'heure que j'attends le 
premier coup ; rien ne vient : ce sont des lâ- 
ches, qui ne s'égratignent qu'avec des injures. 
Il fallait faire venir des lutteurs de Londres 
ou de Rotterdam; et, à la bonne heure! vous 
auriez eu des coups de poing, qu'on aurait 
entendus de la place; mais ceux-là font pitié. Ils 
devraient nous donner au moins une danse 
morisque , ou quelque autre momerie ! Ce n'est 
pas là ce qu'on m'avait dit; on m'avait promis 
une fête de fous, avec élection du pape. Nous 
avons aussi notre pape des fous àGand; et en 
cela nous ne sommes pas en arrière, croix- 
Dieu! Mais voici comme nous faisons : on se 



78 NOTRE-DAME DE PARIS. 

rassemble une cohue, comme ici; puis cha- 
cun à son tour va passer sa tête par un trou, 
et fait une grimace aux autres; celui qui fait 
la plus laide, à Tacclamation de tous, est élu 
pape; voilà. C'est fort divertissant. Voulez- 
vous que nous fassions votre pape à la mode 
de mon pays? Ce sera toujours moins fasti- 
dieux que d'écouter ces bavards. S'ils veulent 
venir faire leur grimace à la lucarne, ils se- 
ront du jeu. Qu'en dites- vous, messieurs les 
bourgeois? Il y a ici un suffisamment grotes- 
que échantillon des deux sexes, pour qu'on 
rie à la flamande , et nous sommes assez de 
laids visages pour espérer une belle gri- 
mace. 

Gringoire eût voulu répondre : la stupéfac- 
tion , la colère, l'indignation lui otèrent la pa- 
role. D'ailleurs la motion du chaussetier popu- 
laire fut accueillie avec un tel enthousiasme 
par ces bourgeois flattés d'être appelés hobe- 
reaux, que toute résistance était inutile. Il n'y 
avait plus qu'à se laisser aller au torrent. Grin- 
goire cacha son visage de ses deux mains, 
n'ayant pas le bonheur d'avoir un manteau 
pour se voiler la tète, comme l'Agamemnon 
de Timante. 



V. 



€tuûsimoî>0. 



En un clin d'œil tout fut prêt pour exécu- 
ter l'idée de Coppenole. Bourgeois , écoliers 
et bazochiens s'étaient mis à l'œuvre. La pe- 
tite chapelle située en face de la table de mar- 
bre fut choisie pour le théâtre des grimaces. 
Une vitre brisée à la jolie rosace au dessus de 
la porte laissa libre uii cercle de pierre par 



8o NOTRE-DAME DE PARIS. 

lequel il fut convenu que les conçu rrens pas- 
seraient la tête. I! suffisait, pour y atteindre, 
de grimper sur deux tonneaux qu'on avait pris 
je ne sais où, et juchés l'un sur l'autre tant 
bien que mal. Il fut réglé que chaque candi- 
dat, homme ou femme ( car on pouvait faire 
une papesse ) , pour laisser vierge et entière 
l'impression de sa grimace, se couvrirait le vi- 
sage et se tiendrait caché dans la chapelle jus- 
qu'au moment de faire apparition. En moins 
d'un instant la chapelle fut remplie de con- 
currens sur lesquels la porte se referma. 

Coppenole de sa place ordonnait tout, di- 
rigeait tout, arrangeait tout. Pendant le brou- 
haha, le cardinal, non moins décontenancé 
que Gringoire, s'était, sous un prétexte d'af- 
faires et de vêpres, letiré avec toute sa suite, 
sans que cette foule, que son arrivée avait re- 
muée si vivement, se h*it le moindrement émue 
à son départ.Guillaume Rymfut le seul qui re- 
marqua la déroute de son éminence. L'atten- 
tion populaire, comme le soleil, poursuivait 
sa révolution ; partie d'un bout de la salle , 
après s'être arrêtée quelque temps au milieu , 
elle était maintenant à l'autre bout. La table 
de marbre, l'estrade de brocart avaient eu 
leur moment; c'était le tour de la chapelle de 



0[ ASIMODO. Si 

l.ouis XI. Le champ était désormais libre à 
toute folie. Il n'y avait plus que des Flamands 
et de la canaille. 

Les gnmaces commencèrent. La première 
figure qui apparut à la lucarne, avec des pau- 
pières retournées au rouge, une bouche ou- 
verte en gueule et un front plissé comme nos 
bottes à la hussarde de l'empire, fit éclater un 
rire tellement inextinguible qu'Homère eût 
pris tous ces manans pour des dieux. Cepen- 
dant la grand'salle n'était rien moins qu'un 
Olympe, et le pauvre Jupiter de Gringoire le 
savait mieux que personne. Une seconde, une 
troisième grimace succédèrent, puis une au- 
tre, puis une autre: et toujours les rires et les 
trépignemens de joie redoublaient. Il y avait 
dans ce spectacle je ne sais quel vertige parti- 
culier, je ne sais quelle puissance d'enivre- 
ment et de fascination dont il serait difficile 
de donner une idée au lecteur de nos jours et' 
de nos salons. Qu'on se figure une série de 
visages présentant successivement toutes les 
formes géométriques, depuis le triangle jus- 
qu'au trapèze, depuis le cône jusqu'au po- 
lyèdre; toutes les expiessions Immaines, de- 
j)uis la colère jusqu'à la luxure; tous les âges, 
depuis les rides du nouveau-né jusqu'aux 

I. r, 



Sa IV OTRE-DAME UE PARIS. 

rides de la vieille moribonde; toutes les fantas- 
magories religieuses , . depuis Faune jusqu'à 
Belzébuth; tous les profils animaux, depuis la 
gueule jusqu'au bec, depuis la hure jusqu'au 
museau. (Jiu'on se représente tous les masca- 
rons du Pont-Neuf, ces cauchemars pétrifiés 
sous la main de Germain Pilon, prenant vie 
et souffle , et venant tour-à-tour vous regar- 
der en face avec des yeux ardens; tous les 
masques du carnaval de Venise se succédant 
à votre lorgnette; en un mot, un kaléidos- 
cope humain. 

L'orgie devenait de plus en pltis flamande. 
Teniers n'en donnerait qu'une bien imparfaite 
idée. Qu'on se figure en bacchanale la ba- 
taille de Salvator Rosa. Il n'y avait plus ni 
écoliers, ni ambassadeurs, ni bourgeois, ni 
hommes, ni femmes; plus de Clopin Trouil- 
lefou, de Gilles Lecornu, de Marie Quatre - 
livres, de Robin Poussepain. Tout s'effaçait 
dans la licence commune. La grand'salle 
n'était plus qu'une vaste fournaise d'effronte- 
rie et de jovialité où chaque bouche était un 
cri, chaque œil un éclair, chaque face une 
grimace , chaque individu une posture : le 
tout criait et harlait. Les visages étranges qui 
venaient tour-à-tour grincer des dents à la 



I 



QUASIMODO. 83 

rosace étaient comme autant de brandons jetés 
dans le brasier; et de toute cette foule effer- 
vescente s'échappait, comme la vapeur de la 
fournaise, une rumeur aigre, aiguë, acérée, 
sifflante , comme les ailes d'un moucheron, 

— Ho-hée ! malédiction ! 

— Vois donc cette figure ! 

— Elle ne vaut rien. 

— A une autre ! 

— Guillemette Maugerepuis, regarde donc 
ce mufle de taureau; il ne lui manque que des 
cornes. Ce n'est pas ton mari. 

— Une autre ! 

— Ventre du pape! qu'est-ce que cette gri- 
mace-là ? 

— Holahée! c'est tricher. On ne doit mon- 
trer que son visage. 

— Cette damnée Perrette Callebotte! elle 
est capable de cela. 

— Noël ! noèl ! 

— J'étouffe! 

— En voilà un dont les oreilles ne peuvent 
passer ! — Etc. , etc. 

Il faut rendre pourtant justice à notre ami 
Jehan. Au milieu de ce sabbat, on le distin- 
guait encore au haut de son pilier, comme un 
mousse dans le hunier. Il se démenait avec 



^4 INOiUK-DÀZVrE DE l'AlUS. 

une incroyable finie. Sa bouche était toute 
grande ouverte, et il s'en échappait un cri 
que l'on n'entendait pas, non qu'il fut couvert 
par la clameur géiiérale, si intense qu'elle fut", 
maié parce c[u'il atteignait sans doute la limite 
des soîîs aigus perceptibles, les douze mille 
vibrations de Sauveur ou les huit mille de Biot. 

Quant k Gringoire, le premier moment d'a- 
battement pa.vsé, il avait repris contenance. 
Il s'était roidi contre l'adversité. — Continuez ! 
avait-il dit pour la troisième fois à ses comé- 
diens , machines parlantes; puis, se prome- 
nant à grands pas devant la table de marbre, 
il lui prenait des fantaisies d'aller apparaître 
;'i son tour a la lucarne de la chapelle, ne fût- 
ce que pour ^ivoir le plaisir de faire la grimace 
iVce peuple ingrat. — Mais non, cela ne serait 
pas digne de nous; pas de vengeance! luttons I 
jusqu'à la fin , se répétait-il ; le pouvoir de la I 
poésie est grand sur le peuple : je les ramène- 
rai. Nous verrons qui l'emportera , des grima- 
ces Ou des belles-lettres. 

îlélas! il était resté le seul spectateur de sa 
pièce. , 

C'était bien pis que tout à l'heure. Il ne 
voyait phis que des dos. 

Je me trompe. L<^ gros homme patient quil 



QUASIMODO. 85 

avait déjà consuité dans un moment critique 
était resté tourné vers le théâtre. Quant à' 
Gisquette et à Liénarde, elles avaient déserté 
depuis long-temps. 

Gringoire fut touché au fond du cœur de la 
fidélité de son unique spectateur. Il s'approcha 
de lui et lui adressa la parole en lui secouant 
légèrement le bras; car le brave homme s'é- 
tait appuyé à la balustrade et dormait un peu. 

— Monsieur, dit Gringoire, je vous re- 
mercie ! 

— Monsieur , répondit le gros homme avec- 
un bâillement, de quoi? 

— Je vois ce qui vous ennuie, reprit le- 
poète; c'est tout ce bruit qui vous empêche 
d'entendre à votre aise. Mais soyez tranquille : 
votre nom passera à la postérité. Votre nom , 
s'il vous plait ? 

— Renauld Château , garde du scel du Châ- 
telet de Paris, pour vous servir. 

— Monsieur, vous êtes ici le seul représen- 
tant des muses, dit Gringoire. 

— Vous êtes trop honnête, monsieur, ré- 
pondit le garde du scel du Châtelet. 

— «Vous êtes le seul, reprit Gringoire, qui- 
ayez convenablement écouté la pièce. Com-, 
ment la trouvez-vous? 



86 I»fOTRE-DAME DE PARIS. 

— Hé ! hé ! répondit le gros magistrat à 
demi réveillé , assez gaillarde en effet. 

Il fallut que Gringoire se contentât de cet 
éloge : car un tonnerre d'applaudissemens , 
mêlé à une prodigieuse acclamation , vint cou- 
per court à leur conversation. I^e pape des 
fous était élu. 

— Noël! Noël! Noël! criait le peuple de 
toutes parts. 

C'était une merveilleuse grimace , en effet, 
que celle qui rayonnait en ce moment au trou 
de la rosace. Après toutes les figures pentago- 
nes, hexagones et hétéroclites qui s'étaient 
succédé à cettelucarne sans réaliser cet idéal du 
grotesque qui s'était construit dans les imagina- 
tions exaltées par l'orgie , il ne fallait rien moins 
pour enlever les suffrages que la grimace su- 
blime qui venait d'éblouir l'assemblée. Maître 
Coppenole lui - même applaudit ; et Clopin 
Trouillefou, qui avait concouru ( et Dieu sait 
quelle intensité de laideur son visage pouvait 
atteindre),s'avoua vaincu .Nousferons de même. 
Nous n'essaierons pas de donner au lecteur 
une idée de ce nez tétraèdre , de cette bouche 
en fer à cheval ; de ce petit œil gauche ot^^trué 
d'un sourcil roux en broussailles , tandis que 
l'œil droit disparaissait entièrement sous une 



I 



QUASIMODO. 87 

énorme verrue; de ces dents désordonnées, 
ébréchées ça et là, comme les créneaux d'une 
forteresse; de cette lèvre calleuse , sur laquelle 
une de ces dents empiétait comme la défense 
d'un éléphant; de ce menton fourchu; et sur- 
tout de la physionomie répandue sur tout cela; 
de ce mélange de malice, d'étonnement et de 
tristesse. Qu'on rêve, si l'on peut, cet en- 
semble . 

L'acclamation fut unanime ; on se précipita 
vers la chapelle. On en fit sortir en triomphe 
le bienheureux pape des fous. Mais c'est alors 
que la surprise et l'admiration furent à leur 
comble ; la grimace était son visage. 

Ou plutôt toute sa personne était une gri- 
mace. Une grosse tète hérissée de cheveux roux, 
entre les deux épaules une bosse énorme dont 
le contrecoup se faisait sentir par devant; un 
système de cuisses et de jambes si étrange- 
ment fourvoyées qu'elles ne pouvaient se tou- 
cher que par les genoux, et, vues de face, 
ressemblaient à deux croissans de faucilles qui 
se rejoignent par la poignée; de larges pieds, 
des mains monstrueuses; et, avec toute cette 
difformité, je ne sais quelle allure redoutable 
de vigueur, d'agiUté et de courage; étrange 
exception à la règle éternelle qui veut que la 



8S i\OTRE-DAME DI- PARIS. 

force, comme la beauté, résulte de l'harmo- 
nie. Tel était le pape que les fous venaient de 
se donner. 

On eût dit un géant brisé et mal ressoudé. 

Quand cette espèce de cyclope parut sur le 
seuil de la chapelle, immobile, trapu, et pres- 
que aussi large que haut; carré par la base, 
comme dit un grand homme; à son surtout 
mi-parti rouge et violet , semé de campanil- 
les d'argent, et surtout à la perfection de sa 
laideur, la populace le reconnut sur-le-champ, 
et s'écria d'une voix : 

— C'est Quasiraodo, le sonneur de cloches! 
c'est Quasimodo , lebossude Notre-Dame! Qua- 
simodo le borgne ! Quasimodo le bancal! Noël ! 
Noël! 

On voit que le pauvre diable avait des sur- 
noms à choisir. 

— Gare les femmes grosses! criaient les éco- 
liers. 

— Ou qui ont envie de l'être , reprenait 
Joannes. 

Les femmes en effet se cachaient le vi- 
sage. 

— Oh ! le vilain singe, disait l'ime. 

— Aussi méchant que Jaid, reprenait une 
autre. 



QUA.SIMODO. 89 

— C'est le diable , ajoutait une troisième. 
— ^ J'ai le malheur de demeurer auprès de 

Notre-Dame ; la nuit je l'entends rôder dans 
la gouttière. 

— Avec les chats. 

— Il est toujours sur nos toits. 

— Il nous jette des sorts par les cheminées, 

— L'autre soir, il est venu me faire la gri- 
mace à ma lucarne. Je croyais que c'était un 
homme. J'ai eu une peur! 

— Je suis sûre qu'iiva au sabbat. Une fois, 
il a laissé im balai sur mes plombs. 

— Oh ! la déplaisante face de bossu ! 

— Oh ! la vilaine âme ! 

— Buah ! 

Les hommes au contraire étaient ravis, et 
applaudissaient. 

Quasimodo, objet du tumulte, setenait tou- 
jourssur la porte de la chapelle, debout, som- 
bre et grave, se laissant admirer. 

Un écolier (Robin Poussepain, je crois,) 
vint lui rire sous le nez , et trop près. Qua- 
simodo se contenta de le prendre par la cein- 
ture , et de le jeter à dix pas à travers la foule , 
le tout sans dire un mot. 

Maître Coppenole, émerveillé ,^ s'approcha 
de lui. 



9^ NOTRE-DAME DE PARIS. 

— Croix-Dieu ! Saint-Père ! Tu as bien la 
plus belle laideur que j'aie vue de ma vie. Tu 
mériterais la paj3auté à Rome comme à Paris. 

En parlant ainsi, il lui mettait la main gaî- 
ment sur l'épaule. Quasimodo ne bougea pas. 
Coppenole poursuivit. 

— Tu es un drôle avec qui j'ai démangeai- 
son de ripailler, dùt-il m'en coûter un dou- 
zain neuf de douze tournois. Que t'en sem- 
ble? 

Quasimodo ne répondit pas. 

— Croix-Dieu 1 dit le cbaussetier , est-ce que 
tu es sourd ? 

Il était sourd en effet. 

Cependantil commençait à s'impatienter des 
façons de Coppenole , et se tourna tout à coup 
vers lui, avec un grincement de dents si formi- 
dable que le géant flamand recula, comme un 
boule-dogue devant un chat. 

Alors il se fit autour de l'étrange person- 
nage un cercle de terreur et de respect, qui 
avait au moins quinze pas géométriques de 
rayon. Une vieille femme expliqua à maître 
Coppenole que Quasimodo était sourd. 

— Sourd ! dit le cbaussetier avec son gros 
rire flamand. Croix-Dieu! c'est un pape ac- 
compli. 



QUASIMODO. gt 

— Hé ! je le reconnais , s'écri;j Jehan , qui 
était enfin descendu de son chapiteau pour 
voirQuasimodo de plus près, c'est le sonneur 
de cloches de mon h'ère l'archidiacre. — 
Bonjour, Quasimodo! 

— Diable d'homme ! dit Robin Poussepain , 
encore tout contus de sa chute. Il paraît: c'est 
un bossu. Il marche : c'est un bancal. Il vous 
regarde : c'est un borgne. Vous lui parlez : 
c'est un. sourd. — Ah ça, que fait-il de sa lan- 
gue , cePolyphème? 

■ — Il parle quand il veut, dit la vieille. Il est 
devenu sourd à sonner les cloches. Il n'est pas 
muet. 

— Cela lui manque, observa Jehan. 

— Et il a un œil de trop, ajouta Robin 
Poussepain. 

— Non pas , dit judicieusement Jehan. Un 
borgne est bien plus incomplet qu'un aveu- 
gle. Il sait ce qui lui manque. 

Cependant tous les mendians, tous les la- 
quais, tous les coupe-bourses, «réunis aux éco- 
liers, avaient été chercher processionnellement, 
dans l'armoire de la bazoche , la tiare de car- 
ton et la simarre dérisoire du pape des fous. 
Quasimodo s'en laissa revêtir sans sourciller 
et avec une sorte de docilité orgueilleuse. Puis 



9^ NOTUï-UAME DE PARIS. 

on le fit asseoir sur un brancard bariolé. 
Douze officiers de la confrérie des fous l'en- 
levèrent sur leurs épaules; et une espèce de joie 
îunère et dédaigneuse vint s'épanouir sur la 
face morose du cyclope, quand il vit sous ses 
pieds difformes toutes ces têtes d'hommes 
beaux, droits et bien faits. Puis la procession 
hurlante et déguenillée se mit en marche pour 
faire , selon l'usage, la tournée intérieure des 
galeries chi Palais, avant la promenade des, 
rues et des carrefours. 



IV. 



Ca Ccanrraliîiu 



\ 
Not-s sommes ravis d'avoir îi apprendre ii 
îios lecteurs que pendant toute cette scène 
Gringoire et sa pièce avaient tenu bon. Ses 
acteurs, talonnés par lui, n'avaient pas discon- 
tinué de débiter sa comédie, et lui n'avait pas 
discontinué de l'écouter. Il avait pris son parti 
du vacarme , et était délerminé à aller jusqu'au 



94 ÎVOTRE-DAME DE PARIS. 

bout, ne désespérant pas d'un retour d'atten- 
tion de la part du public. Cette lueur d'espé- 
rance se ranima quand il vit Quasimodo , 
Goppenole et le cortège assourdissant du 
pape des fous sortir à grand bruit de la salle. 
La foule se précipita avidement à leur suite. 
— Bon , se dit-il, voilà tous les brouillons qui 
s'en vont. — Malheureusement, tous les brouil- 
lons c'était le public. En lui cl in d'œil la grand'- 
salle fut vide. 

A vrai dire, il restait encore quelque specta- 
teurs, lesunsépars, les autres groupés autour 
des piliers, femmes, vieillards ou enfans, en 
ayant assez du brouhaha et du tumulte. Quel- 
ques écoliers étaient demeurés à cheval sur 
l'entablement des fenêtres et regardaient dans 
la place. 

— Eh bien , pensa Gringoire , en voilà encore 
autant qu'il en faut pour entendre la fin de 
mon mystère. Ils sont peu , mais c'est un pu- 
blic d'éhte, un public lettré. 

Au bout d'un instant, une symphonie qui 
devait produire le plus grand effet à l'arrivée 
de la sainte Vierge , manqua. Gringoire s'-a- 
perçut que sa musique avait été emmenée par 
la procession du pape des fous. — Passez ou- 
tre, dit-il stoïquement. 



LA ESMERALDA. y5 

Il s'approcha d'un groupe de bourgeois qui 
lui fit l'effet de s'entretenir de sa pièce. Voici 
le lambeau de conversation qu'il saisit. 

— Vous savez, maître Cheneteau, l'hôtel 
de Navarre, qui était à M. de Nemours ? 

— Oui, vis-à-vis la chapelle de Braque. 

— Eh bien ! le fisc vient de le louer à Guil- 
laume Alixandre, historieur, pour six livres 
huit sols parisis par an. 

— Comme les loyers renchérissent! 

— Allons! se dit Gringoire en soupirant; 
les autres écoutent. 

— Camarades, cria tout à coup un de ces 
jeunes drôles des croisées, la Esmeraldal la 
Esmeralda dans la place ! 

Ce mot produisit un effet magique. Tout ce 
qui restait dans la salle se précipita aux fenê- 
tres, grimpant aux murailles pour voir, et ré- 
pétant : la Esmeralda ! la Esmeralda / 

En même temps on entendait au dehors un 
grand bruit d'applaudissemens. 

— Qu'est-ce que cela veut dire, la Esmeralda ? 
dit Gringoire en joignant les mains avec déso- 
lation. Ah ! mon Dieu ! il paraît que c'est le tour 
des fenêtres maintenant. 

Il se retourna vers la table de marbre, et 
vit que la représentation était interrompue. 



96 NOTRE-DAME DE PARTS. 

C'était précisément l'instant où Jupiter devait 
paraître avec sa foudre. Or Jupiter se tenait 
immobile au bas du théâtre. 

— Michel Giborne, cria le poëte irrité, que 
fais-tu là? est-ce ton rôle ? monte donc ! 

— Hélas, dit Jupiter, un écolier vient de 
prendre l'échelie. 

Gringoire regarda. La chose n'était que 
trop vraie. Toute communica-tion était inter- 
ceptée entre son nœud et son dénouement. 

— Le drôle! murmura-t-il. Et pourquoi 
a-t-il pris cette échelle? 

■ — Pour aller voir la Esraeralda, répondit 
piteusement Jupiter. Il a dit: Tiens, voilà une 
échelle qui ne sert pas; et il Ta prise. 

C'était le dernier coup. Gringoire le reçut 
avec lésignation. 

— Que le diable vous emporte! dit -il aux 
comédiens, et si je suis payé vous le serez. 

Alors il fit retraite, la tête basse, mais le 
dernier, comme un général qui s'est bien 
battu. 

Et tout en descendant les tortueux escaliers 
du Palais: — Belle cohue d'ânes et de butors 
que ces Parisiens! grommelait-il entre ses 
dents; ils viennent pour entendre un mystère, 
et n'en écoulent rien ! Ils se sont occupés de 



LA ESMERALDA. Q-J 

tout le monde, de Clopin Trouillefou, du cardi- 
nal, de Coppenole, de Quasimodo, du diable! 
mais de madame la Vierge Marie, point. Si 
j'avais su , je vous en aurais donné , des Vierges 
Marie, badauds ! Et moi ! venir pour voir des 
visages , et ne voir que des dos ! être poète, et 
avoir le succès d'un apothicaire ! Il est vrai 
qu'Homerus a mendié par les bourgades grec- 
ques, et que Nason mourut en exil chez les 
moscovites. Mais je veux que le diable m'é- 
corche si je comprends ce qu'ils veulent dire 
avec leur Esmeralda ! Qu'est-ce que c'est que 
ce mot-là d'abord ? c'est de l'égyptiaque ! 



I. 



I 



i 



LIVRE D£UXIEM£. 



i 



I. 



IDf €l)ttnjblif en 6ci)lla. 



La nuit arrive de bonne heure en janvier. 
Les rues étaient déjà sombres quand Grin- 
goire sortit du Palais. Cette nuit t©mbée lui 
plut; il lui tardait d'aborder quelque ruelle 
obscure et déserte pour y méditer à son aise 
et pour que le philosophe posât le premier 
appareil sur la blessure du poète. La philoso- 



1 02 NOTRE-DAME DE PARIS. 

phie était du reste son seul refuge , car il ne 
savait où loger. Après l'éclatant avortement 
de son coup d'essai théâtral , il n'osait rentrer 
dans le logis qu'il occupait, rue Grenier-sur- 
l'Eau , vis-à-vis le port au Foin , ayant compté 
sur ce que monsieur le prévôt devait lui don- 
ner de son épithalame pour payer à maître 
Guillaume Doulx-Sire, fermier de la coutume 
du pied-fourché de Paris , les six mois de loyer 
qu'il lui devait, c'est-à-dire, douze sols parisis; 
douze fois la valeur de ce qu'il possédait au 
monde, y compris son haut-de-chausse , sa 
chemise et son bicoquet. Après avoir un mo- 
ment réfléchi, provisoirement abrité sous le 
petit guichet de la prison du trésorier de la 
Sainte-Chapelle, au gîte qu'il élirait pour la 
nuit, ayant tous les pavés de Paris à son choix, 
il se souvint d'avoir avisé la semaine précé- 
dente, rue de la Savaterie, à la porte d'un 
conseiller au parlement, un marche-pied à 
monter sur mule, et de s'être dit que cette 
pierre serait, dans l'occasion ^ un fort excel- 
lent oreiller pour un mendiant ou pour un 
poète. Il remercia la providence de lui avoir 
envoyé cette bonne idée; mais comme il se 
préparait à traverser la place du Palais pour 
gagner le tortueux labyrinthe de la Cité, où 



DE CHARYBDE EN SCTLLA. 1 o3 

serpentent toutes ces vieilles sœurs , les ru«s de 
la Barillerie, de la Vieille-Draperie, de laSava- 
terie, de la Juiverie, etc., encore debout aujour- 
d'hui avec leurs maisons à neuf étages, il vit 
la procession du pape des fous qui sortait aussi 
du Palais et se ruait au travers de la cour, avec 
grands cris, grande clarté de torches et sa 
musique, à lui Gringoire. Cette vue raviva 
les écorchures de son amour-propre; il s'en- 
fuit. Dans l'amertume de sa mésaventure dra- 
matique, tout ce qui lui rappelait la fête du 
jour l'aigrissait et faisait saigner sa plaie. 

Il voulut prendre le pont Saint-Michel; des 
enfans y couraient çà et là avec des lances à 
feu et des fusées. 

— Peste soit des chandelles d'artifice! dit 
Gringoire, et il se rabattit sur le Pont-au- 
Change. On avait attaché aux maisons de la 
tête du pont, trois drapels représentant le 
roi, le dauphin et Marguerite de Flandre, et 
six petits drapelets où étaient pourtraicts le 
duc d'Autriche, le cardinal de Bourbon, et 
monsieur de Beaujeu, et madame Jeanne de 
France , et monsieur le bâtard de Bourbon, et 
je ne sais qui encore ; le tout éclairé de tor- 
ches. La cohue admirait. 

— Heureux peintre Jehan Fourbault! dit 



]04 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Gringoire avec un gros soupir, et il tourna le 
dos aux drapels et drapeîets. Une rue était 
devant lui; il la trouva si noire et si aban- 
donnée qu'il espéra y échapper à tous les re- 
tentissemens comme à tous les rayonnemens 
de la fête; il s'y enfonça. Au bout de quelques 
instans, son pied heurta un obstacle; il tré-» 
bûcha et tomba. C'était la botte de mai, que 
les clercs de labazoche avaient déposée le ma- 
tin à la porte d'un président au parlement, 
en l'honneur de la solennité du jour. Grin- 
goire supporta héroïquement cette nouvelle 
rencontre ; il se releva , et gagna le bord de 
l'eau. Après avoir laissé derrière lui latournelle 
civile et la tour criminelle, et longé le grand 
mur des jardins du roi, sur cette grève non 
pavée où la boue lui venait à la cheville, il 
arriva à la pointe occidentale de la Cité , et 
considéra quelque temps l'îlot du Passeur-aux- 
Vaches, qui a disparu depuis sous le cheval 
de bronze et le Pont-Neuf. L'îlot lui apparais- 
sait dans l'ombre comme une masse noire au 
delà de l'étroit cours d'eau blanchâtre qui l'en 
séparait. On y devinait, au rayonnement d'une 
petite lumière, l'espèce de hutte en forme de 
ruche où le passeur aux vaches s'abritait la nuit, 
r— Heureux passeur aux vaches! pensa Grin-. 



DB CHARTBDE EN SCYLLA.. ] o5 

goire; tu ne songes pas à la gloire et tu ne fais 
pas d epithalames ! Que t'importent les rois qui 
se marient et les duchesses de Bourgogne! Tu 
ne connais d'autres marguerites que celles que 
ta pelouse d'avril donne à brouter à tes vaches ! 
Et moi , poète , je suis hué , et je grelotte , et je 
dois douze sous, et ma semelle est si transpa- 
rente qu'elle pourrait servir de vitre à ta lan- 
terne. Merci ! passeur aux vaches ! ta cabane 
repose ma vue, et me fait oublier Paris ! 

Il fut réveillé de son extase presque lyrique, 
par un gros double pétard de la Saint-Jean 
qui partit brusquement de la bienheureuse ca- 
bane. C'était le passeur aux vaches qui pre- 
nait sa part des réjouissances du jour et se 
tirait un feu d'artifice. 

Ce pétard fit hérisser l'épiderme de Grin- 
goire. 

— INTaudite fête! s'écria-t-il , me poursui- 
vras-tu partout? Oh! mon Dieu! jusque ciiez 
le passeur aux vaches ! 

Puis il regarda la Seine à ses pieds, et une 
horrible tentation le prit : 

— Oh ! dit-il, que volontiers je me noie- 
rais, si l'eau n'était pas si froide! 

Alors il lui vint une résolution désespérée. 
C'était, puisqu'il ne pouvait échapper au pnpe 



1 o6 NOTRE-DAM t DE PARIS. 

des fous, aux drap elets de Jehan Fou rbault, 
aux bottes de mai, aux lances à feu et aux 
pétards, de s'enfoncer hardiment au cœur 
uaéme de, la fête, et d'aller à la place de Grève. 
— Au moins, pensa-t-il, j'y aurai peut-être 
un tison du feu de joie pour me réchauffer, et 
j'y pourrai souper avec quelque miette des trois 
grandes armoiries de sucre royal qu'on a dû 
y dresser sur le buffet public de la ville. 



II. 



1[a place ^e (ê>fev(. 



Il ne reste aujourd'hui qu'un bien imper- 
ceptible vestige de la place de Grève , telle 
qu'elle existait alors. C'est la charmante tourelle 
qui occupe l'angle nord de la place, et qui, 
déjà ensevelie sous l'ignoble badigeonnage qui 
empâte les vives arêtes de ses sculptures, aura 
bientôt disparu peut-êtie, submergée par cette 



lo8 WOTRE-DAME J)E PARIS. 

crue de maisons neuves qui dévore si rapide- 
ment toutes les vieilles façades de Paris. 

Les personnes qui, comme nous, ne passent 
jamais sur la place de Grève sans donner un 
regard de pitié et de sympathie à cette pauvre 
tourelle étranglée entre deux masures du 
temps de Louis XV, peuvent reconstruire ai- 
sément dans leur pensée l'ensemble d'édifices 
auquel elle appartenait, et y retrouver entière 
la vieille place gothique du quinzième siècle. 

C'était, comme aujourd'hui, un trapèze ir- 
régulier bordé d'un côté par le quai , et des 
trois autres par une série de maisons hautes , 
étroites et sombres. Le jour, on pouvait ad- 
mirer la variété de ces édifices, tous sculptés 
en pierre ou en bois, et présentant déjà de 
complets échantillons des diverses architec- 
tures domestiques du moyen âge , en remon- 
tant du quinzième au onzième siècle , depuis 
la croisée qui commençait à détrôner l'ogive, 
jusqu'au plein cintre roman qui avait été sup- 
planté par l'ogive , et qui occupait encore , au 
dessous d'elle , le premier étage de cette an- 
cienne maison de la Tour-Rolland, angle de 
la place sur la Seine, du côté de la rue de la 
Tannerie. La nuit, on ne distinguait de cette 
masse d'édifices que la dentelure noire des 



LA PLACE DE GRÈVE. I OC) 

toits déroulant autour de la place leur chaîne 
d'angles aigus. Car c'est une des différences 
radicales des villes d'alors et des villes d'à pré- 
sent, qu'aujourd'hui ce sont les façades qui 
regardent les places et les rues, et qu'alors 
c'étaient les pignons. Depuis deux siècles , les 
maisons se sont retournées. 

Au centre du côté oriental de la place , s'é- 
levait une lourde et hybride construction 
formée de trois logis juxta-posés. On l'appe- 
lait de trois noms qui expliquent son histoire, 
sa destination et son architecture : la Maison 
au dauphin^ parce que Charles V, dauphin, 
l'avait habitée; la Marchandise , parce qu'elle 
servait d'Hôtel -de -Ville; la Maison- au x-Pi- 
liers (domus ad piloria), à cause d'une suite 
de gros piliers qui soutenaient .ses trois étages. 
I.a ville trouvait là tout ce qu'il faut à une 
bonne ville comme Paris : une chapelle, pour 
prier Dieu; wn plaidoyer , pour tenir audience 
et rembarrer au besoin les gens du roi; et dans 
les combles , un arsenac plein d'artillerie. Car 
les bourgeois de Paris savent qu'il ne suffit pas 
en toute conjoncture de prier et de plaider 
pour les franchises de la Cité, et ils ont tou- 
jours en réserve dans un grenier de l'Hôtel-de- 
Ville quelque bonne arquebuse rouillée. 



I 1 O WOTRE-DAME DE PARIS. 

La Grève avait dès lors cet aspect sinistre, 
que lui conservent encore aujourd'hui l'idée 
exécrable qu'elle réveille, et le sombre Hôtel- 
de-Villc de Dominique Bocador, qui a rem- 
placé la Maison-aux Piliers. Il faut dire qu'un 
gibet et un pilori permanens , une justice et 
une échelle, comme on disait alors, dressés 
côte-à-côte au milieu du pavé , ne contri- 
buaient pas peu à faire détourner les yeux de 
cette place fatale , où tant d'êtres pleins de 
santé et de vie ont agonisé; où devait naître 
cinquante ans plus tard cette fièvre de Saint- 
Fallier , cette maladie de la terreur de l'é- 
chafaud , la plus monstrueuse de toutes les 
maladies, parce qu'elle ne vient pas de Dieu, 
mais de l'homme. 

C'est une idée consolante (disons-le en pas- 
sant) de songer que la peine de mort, qui, il 
y a irois cents ans, encombrait encore de ses 
roues de fer, de ses gibets de pierre, de tout 
son attirail de supplices permanent et scellé 
dans le pavé , la Grève , les Halles , là place 
Dauphine, la Croix du Trahoir, le Marché- 
aux- Pourceaux, ce hideux Montfaucon , la 
barrière des Sergens , la Place-aux-Chats, la 
porte Saint-Denis, Champeaux, la porte Bau- 
dets, la porte Saint-Jacques, sans compter les 



LA PLACE DE GRÈVE. 1 I I 

innombrables échelles des prévôts , de l'évê- 
que, des chapitres, des abbés, des prieurs 
ayant justice; sans compter les 'noyades juri- 
diques en rivière de Seine; il est consolant 
qu'aujourd'hui, après avoir perdu successive- 
ment toutes les pièces de son armure, son luxe 
de supplices, sa pénalité d'imagination et de 
fantaisie, sa torture à laquelle elle refaisait 
tous les cinq ans un lit de cuir au Grand Châ- 
telet, cette vieille suzeraine de la société féo- 
dale, presque mise hors de nos lois et de nos 
villes, traquée de code en code, chassée de 
place en place, n*aitplus dans notre immense 
Paris qu'un coin déshonoré de la Crève, qu'une 
misérable guillotine, furtive, inquiète, hon- 
teuse, qui semble toujours craindre d'être 
prise en flagrant délit , tant elle disparait vite 
après avoir fait son coup ! 



III. 



6fô09 para igolpts. 



Lorsque Pierre Gringoire arriva sur la place 
de Grève, il était transi. Il avait pris par le 
pont aux Meuniers pour éviter la cohue du 
Pont-au-Change et les drapelets de Jehan Four- 
beault; ^lais les roues de tous les moulins de 
l'évéque l'avaient éclaboussé au passage, et sa 
souquenille était trempée; il lui semblait en 



BESOS PARA GOLPES. Il3 

outre que la chute de sa pièce le rendait plus 
frileux encore. Aussi se hâta-t-il de s'appro- 
cher du feu de joie qui brûlait magnifique- 
ment au milieu de la place. Mais une foule 
considérable faisait cercle à l'entour. 

— Damnés Parisiens ! se dit-il à lui-même 
(car Gringoire, en vrai poète dramatique, était 
sujet aux monologues), les voilà qui m'ob^ 
struent le feu ! Pourtant j'ai bon besoin d'un 
coin de cheminée; mes souliers boivent, et 
tous ces maudits moulins qui ont pleuré sur 
moi! Diable d'évèque de Paris avec ses mou- 
lins ! Je voudrais bien savoir ce qu'un évéque 
peut faire d'un moulin ! est-ce qu'il s'attend 
à devenir d'évèque meunier? S'il ne lui faut 
que ma malédiction pour cela, je la lui donne, 
et à sa cathédrale , et à ses moulins ! Voyez un 
peu s'ils se dérangeront, ces badauds! Je vous 
demande ce qu'ils font là! Ils se chauffent; 
beau plaisir ! Ils regardent brûler un cent de 
bourrées ; beau spectacle ! 

En examinant de plus près, il s'aperçut 
que le cercle était beaucoup plus grand qu'il 
ne fallait pour se chauffer au feu du roi , et 
que cette affluence de spectateurs n'était pas 
uniquement attirée par la beauté du cent de 
bourrées qui brûlait. 

I. 8 



1 I 4 WOTRE-DAME DE PARIS. 

Dans un vaste espace laissé libre entre la 
foule et le feu, une jeune fille dansait. 

Si cette jeune fille était un être humain , ou 
une fée, ou un ange, c'est ce que Gringoire, 
tout philosophe sceptique , tout poète ironi- 
que qu'il était, ne put décider dans le pre- 
mier moment ; tant il fut fasciné par cette 
éblouissante vision. 

Elle n'était pas grande, mais elle le semblait, 
tant sa fine taille s'élançait hardiment. Elle était 
brune, mais on devinait que le jour sa peau 
devait avon* ce beau reflet doré des andalouses 
et des romaines. Son petit pied aussi était an- 
dalou, car il était tout ensemble à l'étroit et à 
l'aise dans sa gracieuse chaussure. Elle dansait, 
elle tournait, elle tourbillonnait sur un vieux 
tapis de Perse, jeté négligemment sous ses 
pieds; et chaque fois qu'en tournoyant sa 
rayonnante figure passait devant vous, ses 
grands yeux noirs vous jetaient un éclair. 

Autour d'elle tous les regards étaient fixes, 
toutes les bouches ouvertes; et en effet, tan- 
dis qu'elle dansait ainsi , au bourdonnement du 
tambour de basque que ses deux bras ronds 
et purs élevaient au dessus de sa tète, mince, 
Iréle et vive comme une guêpe, avec son cor- 
sage d'or sans pli , sa robe bariolée qui se 



BESOS PARA GOLPES. I I 5 

gonflait, avec ses épaules nues, ses jambes 
fines que sa jupe découvrait par momens , ses 
cheveux noirs , ses yeux de flamme , c'était une 
surnaturelle créature. 

— En vérité, pensa Gringolre, c'est une sa- 
lamandre, c'est une nymphe, c'est une déesse, 
c'est une bacchante du Mont-Ménaléen ! 

En ce moment une des nattes de la cheve- 
lure delà « salamandre» se détacha, et une pièce 
de cuivre jaune qui y était attachée roula à 
terre. 

— Hé! non ! dit-il, c'est une bohémienne. 

Toute illusion avait disparu. 

Elle se remit à danser ; elle prit à terre deux 
épées dont elle appuya la pointe sur son front 
et qu'elle fit tourner dans un sens tandis 
qu'elle tournait dans l'autre : c'était en effet 
tout bonnement une bohémienne. Mais quel- 
que désenchanté que fût Gringoire, l'ensem- 
ble de ce tableau n'était pas sans prestige et 
sans magie; le feu de joie l'éclairait d'une lu- 
mière crue et rouge qui tremblait toute vive 
sur le cercle des visages de la foule, sur le 
front brun de la jeune fille, et au fond de la 
place jetait un blême reflet mêlé aux vacilla- 
tions de leurs ombres , d'un côté sur la vieille 



I I 6 NOTRE-DAME I>K PARIS. 

façade noire et ridée de la Maison-auxPiliers; 
de l'autre sur les bras de pierre du gibet. 

Parmi les mille visages que cette lueur tei- 
gnait d'écarlate , il y en avait un qui semblait 
plus encore que tous les autres absorbé dans 
la contemplation de la danseuse. C'était une 
figure d'homme, austère, calme et sombre. 
Cet homme, dont le costume était caché par la 
foule qui l'entourait, ne paraissait pas avoir 
plus de trente-cinq ans; cependant il était 
chauve; à peine avait-il aux tempes quelques 
touffes de cheveux rares et déjà gris; son front 
large et haut commençait à se creuser de ri- 
des; mais dans ses yeux enfoncés éclatait une 
jeunesse extraordinaire , une vie ardente , une 
passion profonde. Il les tenait sans cesse at- 
tachés sur la bohémienne, et tandis que la 
folle jeune fille de seize ans dansait et volti- 
geait au plaisir de tous, sa rêverie, à lui, sem- 
blait devenir de plus en plus sombre. De temps 
en temps un sourire et un soupir se rencon- 
traient sur ses lèvres, mais le sourire était 
plus douloureux que le soupir. 

La jeune fille essoufflée s'arrêta enfin, et le 
peuple l'applaudit avec amour. 

— Djali _, dit la bohémienne. 

Alors Gringoire vit arriver une jolie petite 



BESOS PARA GOLPES. I 1 7 

chèvre blanche, alerte, éveillée, lustrée, avec 
des cornes dorées, avec des pieds dorés, avec 
un collier doré, qu'il n'avait pas encore aper- 
çue et qui était restée jusque là accroupie sur 
un coin du tapis et regardant danser sa maî- 
tresse. 

— Djali, dit la danseuse, à votre tour. 

Et s'asseyant, elle présenta gracieusement 
à la chèvre son tambour de basque. 

— Djali, continua-t-elle, à quel mois som- 
mes-nous de l'année ? 

La chèvre leva son pied de devant, et frappa 
un coup sur le tambour. On était en effet au 
premier mois. La foule applaudit. 

— Djali, reprit la jeune fille en tournant 
son tambour de basque d'un autre côté, à 
quel jour du mois sommes-nous ? 

Djali leva son petit pied d'or, et frappa six 
coups sur le tambour. 

— Djali, poursuivit .l'égyptienne toujours 
avec un nouveau manège du tambour, à 
quelle heure du jour sommes-nous ? 

Djali frappa sept coups. Au même moment 
l'horloge de la Maison-aux-Piliers sonna sept 
heures. 

Le peuple était émerveillé. 

— 11 y a de la sorcellerie là dessous , dit une 



I I 8 KOTR£-l>AM£ DE PARIS. 

voix sinistre' dans la toule. C'était celle de 
l'homme chauve qui ne quittait pas la bohé- 
mienne des yeux. 

Elle tressaillit, se détourna ; mais les applau- 
dissemens éclatèrent et couvrirent la morose 
exclamation. 

Ils l'effacèrent même si complètement dans 
son esprit qu'elle continua d'interpeller sa 
chèvre. 

— Djali, comment fait maître Guichard 
Grand-Remy, capitaine des pistoliers de la 
ville, à la procession de la Chandeleur? 

Djali se dressa sur ses pâtes de derrière, et 
se mit à bêler, en marchant avec une si gen- 
tille gravité que le cercle entier des specta- 
teurs éclata de rire à cette parodie de la dé- 
votion intéressée du capitaine des pistoliers. 

— Djali, reprit la jeune fille enhardie par 
ce succès croissant, comment prêche maître 
Jacques Charmolue, procureur du roi en cour 
d'église? 

La chèvre prit séance sur son derrière , et se 
mit à bêler, en agitant ses pâtes de devant 
d'une si étrange façon que , hormis le mauvais 
français et le mauvais latin, geste, accent, 
attitude, tout Jacques Charmolue y était. 

Et la foule d'applaudir de plus belle. 



BESOS PARA GOLPES. l 19 

— Sacrilège ! profanatipn ! reprit la voix de 
l'homme chauve. 

La bohémienne se retourna encore une 
fois. 

— Ah! dit -elle, c'est ce vilain homme! 
puis, allongeant sa lèvre inférieure au delà de 
la lèvre supérieure, elle fit une petite moue 
qui paraissait lui être familière, pirouetta sur 
le talon, et se mit à recueillir dans un tambour 
de basque les dons de la multitude. 

Les grands -blancs, les petits -blancs, les 
larges, les liards à l'aigle pleuvaient. Tout à 
coup elle passa devant Gringoire. Gringoire 
mit si étourdiment la main à sa poche qu'elle 
s'arrêta. — Diable ! dit le poète en trouvant 
au fond de sa poche la réalité , c'est-à-dire le 
vide. Cependant la jolie fille était là , le regar- 
dant avec ses grands yeux, lui tendant son 
tambour, et attendant. Gringoire suait à gros- 
ses goutttes. 

S'il avait eu le Pérou dans sa poche, certai- 
nement il l'eîit donné à la danseuse; mais 
Gringoire n'avait pas le Pérou, et d'ailleurs 
l'Amérique n'était pas encore découverte. 

Heureusement un incident inattendu vint à 
son secours. 

— T'en iras-tu, sauterelle d'Egypte ? cria une 



ï Q.O NOTRE-DAME DE PARIS. 

voix aigre qui partait du coin le plus sombre 
de la place. La jeune fille se retourna effrayée. 
Ce n'était plus la voix de l'homme chauve; 
c'était une voix de femme, une voix dévote et 
méchante. • 

Du reste, ce cri, qui fit peur à la bohémienne , 
mit en joie une troupe d'enfans qui rôdait 
par là. 

— C'est la récluse de la Tour-Rolland, s'é- 
crièrent-ils avec des rires désordonnés, c'est la 
sachette qui gronde! Est-ce qu'elle n'a pas 
soupe ? portons-lui quelque reste du buffet de 
ville! 

Tous se précipitèrent vers la Maison-aux- 
Piliers. 

Cependant Gringoire avait profité du trou- 
ble de la danseuse pour s'éclipser. La clameur 
des enfans lui rappela que lui aussi n'avait pas 
soupe. Il courut donc au buffet. Mais les pe- 
tits drôles avaient de meilleures jambes que 
lui; quand il arriva, ils avaient fait table rase. 
11 ne restait même pas un misérable camichon 
à cinq sous la livre. Il n'y avait plus sur le mur 
que les sveltes fleurs-de-lis, entremêlées de 
rosiers, peintes en i434 par Mathieu Biterne. 
C'était un maigre souper. 

C'est une chose importune, de se coucher 



BESOS PARA GOLPES. 121 

sans souper ; c'est une chose moins riante en- 
core, de ne pas souper et de ne savoir où cou- 
cher. Gringoire en était là. Pas de pain, pas de 
gite; il se voyait pressé de toutes parts par la 
nécessité, et il trouvait la nécessité fort bour- 
rue. Il avait depuis long-temps découvert cette 
vérité , que Jupiter a créé les hommes dans un 
accès de misantropie, et que, pendant toute 
la vie du sage, sa destifiée tient en état de 
siège sa philosophie. Quant à lui, il n'avait 
jamais vu le blocus si complet ; il entendait 
son estomac battre la chamade, et il trouyait 
très-déplacé que le mauvais destin prît sa phi- 
losophie par la famine. 

Cette mélancolique rêverie l'absorbait de 
plus en plus, lorsqu'un chant bizarre, quoi- 
que plein de douceur, vint brusquement l'en 
arracher. C'était la jeune Égyptienne qui 
chantait. 

Il en était de sa voix comme de sa danse , 
comme de sa beauté. C'était indéfinissable et 
charmant; quelque chose de pur, de sonore, 
d'aérien, d'ailé, pour ainsi dire. C'étaient de 
continuels épanouissemens, des mélodies, des 
cadences inattendues, puis des phrases sim- 
ples semées de notes acérées et sifflantes , puis 
des sauts de ganunes qui eussent dérouté un 



122 NOTRE-DAME DE PA.RIS. 

rossignol , mais où l'harmonie se retrouvait 
toujours, puiii de molles ondulations d'octaves 
qui s'élevaient et s'abaissaient comme le sein 
de la jeune chanteuse. Son beau visage suivait 
avec une mobilité singulière tous les caprices 
de sa chanson, depuis l'inspiration la plus 
échevelée jusqu'à la plus chaste dignité. On 
eût dit tantôt une folle , tantôt une reine. 
Les paroles qu'elle chantait étaient d'une 
langue inconnue à Gringoire,etqui paraissait 
lui être inconnue à elle-même, tant l'expres- 
sion qu'elle donnait au chant se rapportait peu 
au sens des paroles. Ainsi ces quatre vers 
dans sa bouche étaient d'une gaîté folle : 

Un cofre de gran riqueza 
Hallaron dentro un pilar, 
Dentro del , nuevas banderas 
Con figuras de espantar. 

Et un instant après, à l'accent qu'elle donnait 
à cette stance : 

Alarabes de cavallo 
Sin poderse menear , 
Con espadas , y los cuellos , 
Ballestas de buen echar , 

Gringoire se sentait venir les larmes aux yeux. 



B£SOS PARA GOLPES. 123 

Cependant son chant respirait surtout la joie, 
et elle semblait chanter, comme l'oiseau, par 
sérénité et par insouciance. 

La chanson de la bohémienne avait troublé 
la rêverie de Gringoire, mais comme le cygne 
trouble l'eau. Il l'écputait avec une sorte de 
ravissement et d'oubli de toute chose. C'était 
depuis plusieurs heures le premier moment 
ou il ne se sentît pas souffrir. 

Le moment fut court. 

Lamémevoixdefemmequiavaitinterrompu 
la danse de la bohémienne vint interrompre 
son chant. 

— Te tairas-tu , cigale d'enfer ? cria-t-elle 
tonjouis du même coin obscur de la place. 

La pauvre cigale s'arrêta court. Gringoire 
se boucha les oreilles.. 

— Oh! s'écria-t-il, maudite scie ébréchée , 
qui vient briser la lyre ! 

Cependant les autres spectateurs murmu- 
raient comme lui: — Au diable la sachette! 
disait plus d'un. Et la vieille trouble-fête invi- 
sible eût pu avoir à se repentir de ses agres- 
sions contre la bohémienne, s'ils n'eussent été 
distraits en ce moment même par la proces- 
sion du pape des fous, qui, après avoir par- 
couru force rues et carrefours, débouchait 



124 NOTRE-DAME DE PARIS. 

dans la place de Grève, avec toutes ses torches 
et toute sa rumeur. 

Cette procession , que nos lecteurs ont vue 
partir du Palais , s'était organisée chemin fai- 
sant, et recrutée de tout ce qu'il y avait à 
Paris de marauds, de voleurs oisifs, et de va- 
gabonds disponibles; aussi présentait-elle un 
aspect respectable , lorsqu'elle arriva en Grève. 

D'abord marchait rÉgypte. Le duc d'Egypte, 
en tête , à cheval , avec ses comtes à pied , lui 
tenant la bride et l'étrier ; derrière eux , les 
égyptiens et les égyptiennes pêle-mêle avec 
leurs petits enfans criant sur leurs épaules ; 
tous, duc, comtes, menu-peuple, en haillons 
et en oripeaux. Puis c'était le royaume d'Ar- 
got : c'est-à-dire , tous les voleurs de France , 
échelonnés par ordre de dignité ; les moindres 
passant les premiers. Ainsi défilaient quatre 
par quatre , avec les divers insignes de leurs 
grades dans cette étrange faculté , la plupart 
éclopés, ceux-ci boiteux, ceux-là manchots, 
les courtaux de boutanche, les coquillarts, 
les hubins , les sabouleux , lescalots , les francs- 
mitoux, les polissons, les piètres, lescapons, 
les malin greux, les rifodés , les marcandiers, 
les narquois, les orphelins, les archisuppôts , 
les cagoux j dénombrement à fatiguer Homère. 



BESOS PARA GOLPES. IsS 

Au cenfre du conclave des cagoux et des ar- 
chisuppôts , on avait peine à distinguer le roi 
de l'argot, le grand-coè'sre , accroupi dans 
une petite charrette traînée par deux grands 
chiens. Après le royaume desargotiers, venait 
l'empire de Galilée. Guillaume Rousseau, em- 
pereur de l'empire de Galilée , marchait majes- 
tueusement dans sa robe de pourpre tachée 
devin, précédé de baladins s'entrebattant et 
dansant des pyrrhiques; entouré de ses mas- 
siers, de ses suppôts, et des clercs de la cham- 
bre des comptes. Enfin venait la bazoche , avec 
ses mais couronnés de fleurs , ses robes noires , 
sa musique digne du sabbat , et ses grosses 
chandelles de cire jaune. Au centre de cette 
foule, les grands officiers de la confrérie des 
fous portaient sur leurs épaules un brancard 
plus surchargé de cierges que la châsse de Sainte- 
Geneviève en temps de peste; et sur ce bran- 
card resplendissait, crosse, chape et mitre, 
le nouveau pape des fous , le sonneur de clo- 
ches de Notre-Dame , Quasiraodo-le-Bossu. 

Chacune des sections de cette procession 
grotesque avait sa musique particulière. Les 
Egyptiens faisaient détonner leurs baiafos et 
leurs tambourins d'Afrique. Les argotiers , 
race fort peu musicale, en étaient encore à la 



ia6 NOTRE-DAME DE PARIS. 

\àole , au cornet à bouquin et à la gothique ru- 
bebbedu douzième siècle. L'empire de Galilée 
n'était guère plus avancé; à peine distinguait- 
on dans sa musique quelque misérable rebec 
de l'enfance de l'art, encore emprisonné dans 
le ré-la-mi. Mais c'est autour du pape des fous 
que se déployaient, dans une cacophonie ma- 
gnifique, toutes les richesses musicales de le- 
poque. Ce n'était que dessus de rebec, hautes- 
contre de rebec, tailles de rebec, sans comp- 
ter les flûtes et les cuivres. Hélas! nos lecteurs 
se souviennent que c'était l'orchestre de Grin- 
goire. 

Il est difficile de donner une idée du degré 
d'épanouissement orgueilleux et béat où le 
triste et hideux visage de Quasimodo était 
parvenu dans le trajet du Palais à la Grève. 
C'était la première^jouissance d'amour-propre 
qu'il eût jamais éprouvée. Il n'avait connu jus- 
que là que l'humiliation, le dédain pour sa con- 
dition , le dégoût pour sa personne. Aussi, tout 
sourd qu'il était, savourait-il ^n véritable pape 
les acclamations de cette foule qu'il haïssait 
pour s'en sentir haï. Que son peuple fut un 
ramas de fou s, de perclus, de voleurs, demen- 
dians, qu'importe? c'était toujours un peu- 
ple, et lui 4.m souverain. Et il prenait au se- 



BESOS PARA GOLPKS, IH'J 

rieux tous ces applaudissemens ironiques, tous 
ces respects dérisoires, auxquels nous devons 
dire qu'il se mêlait pmirtant, dans la foule, 
un peu de crainte fort réelle. Car le bossu 
était robuste; car le bancal était agile; car le 
sourd était méchant : trois qualités qui tem- 
pèrent le ridicule. 

Du reste , que le nouveau^ pape des fous se 
rendît compte à lui-même des sentimens qu'il 
éprouvait et des sentimens qu'il inspirait , 
c'est ce que nous sommes loin de croire. L'es- 
prit IJui était logé dans ce corps manqué 
avait nécessairement lui-même quelque chose 
d'incomplet et de sourd. Aussi ce qu'il ressen- 
tait en ce moment était-il pour lui absolument 
vague, indistinct et confus. Seulement la joie 
perçait, l'orgueil dominait. Autour de cette 
sombreet malheureuse ligure, il y avait rayon- 
nement. 

Ce ne fut donc pas sans surprise et sans ef- 
froi que l'on vit tout à coup, au moment où 
Quasimodo, dans cette demi-ivresse, passait 
triomphalement devant la Maison-aux-Piliers, 
un homme s'élancer de la foule et lui arracher 
des mains, avec un geste de colère, sa crosse 
de bois doré , insigne de sa folle papauté. 

Cet homme, ce téméraire, c'était le per- 



128 NOTRE-DAME DE PARIS. 

sonnage au front chauve qui , le moment 
auparavant *, mêlé au groupe de la bohé- 
mienne , avait glacé la pauvre fille de ses 
paroles de menace et de haine. Il était revêtu 
du costume ecclésiastique. Au moment où il 
sorti t de la foule , Gringoire , qui ne l'avait point 
remarqué jusqu'alors, le reconnut : — Tiens! 
dit-il, avec un crid'étonnement, eh! c'est mon 
maître en Hermès , dom Claude Frollo , l'ar- 
chidiacre! Que diable veut-il à ce vilain bor- 
gne ? Il va se faire dévorer. 

Un cri de terreur s'éleva en effet. L% for- 
midable Quasiraodo s'était précipité à bas du 
brancard, et les femmes détournaient les 
yeux pour ne pas le voir déchirer l'archidiacre. 

Il fit un bond jusqu'au prêtre, le regarda, 
et tomba à genoux. 

Le prêtre lui arracha sa tiare , lui brisa sa 
crosse , lui lacéra sa chape de clinquant. 

Quasimodo resta à genoux, baissa la tête 
et joignit les mains. 

Puis il s'CTablit entre eux un étrange dialo- 
gue de signes et de gestes, car ni l'un ni l'autre 
ne parlaient. Le prêtre, debout, irrité, mena- 
çant, impérieux; Quasimodo, prosterné, hum- 
ble, suppliant. Et cependant il est certain que 



BESOS PARA GOLPES. I2g 

Quasimodo eût pu écraser le prêtre avec le 
pouce. 

Enfin, l'archidiacre, secouant rudement 
la puissante épaule de Quasimodo, lui fit signe 
de se lever et de le suivre. 

Quasimodo se leva. 

Alors la confi'érie des fous, la première 
stupeur passée, voulut défendre son pape si 
brusquement détrôné. Les égyptiens, les ar- 
gotiers et toute la bazoche vinrent japper au- 
tour du prêtre. 

Quasimodo se plaça devant le prêtre, fit 
jouer les muscles de ses poings athlétiques, et 
regarda les assailîans avec le grincement de 
dents d'un tigre fâché. 

Le prêtre reprit sa gravité sombre, fit un 
signe à Quasimodo, et se retira en silence. 

Quasimodo marchait devant lui, éparpil- 
lant la foule à son passage. 

Quand ils eurent traversé la populace et la 
place, 1^ nuée des curieux et des oisifs vou- 
lut les suivre. Quasimodo prit alors l'arrière- 
garde, et suivit l'archidiacre à reculons, trapu, 
hargneux, monstrueux, hérissé, ramassant ses 
membres, léchant ses défenses de sanglier, 
grondant comme une bête fauve, et impri- 

'• 9 



l3o NOTRE-DAME DE PARIS. 

mant d'immenses oscillations à la foule, avec 
un geste ou un regard. 

On les laissa s'enfoncer tous deux dans une 
rue étroite et ténébreuse, où nul n'osa se 
risquer après eux; tant la seule chimère de 
Quasimodo grinçant des dents en barrait 
bien l'entrée. 

— Voilà qui est merveilleux, dit Gringoire; 
mais où diable trouverai-je à souper ? 



I 



IV. 



ffs imonvémcm tftônmcune\o[u tmme U mv 



Gringoire, à tout hasard, s'était mis à sui- 
vre la bohémiQnne. Il lui avait vu prendre, avec 
sa chèvre, la rue delà Coutellerie; il avait pris 
la rue de la Coutellerie. 

— Pourquoi pas? s'était-il dit. 

Gringoire, philosophe pratique des rues de 
Paris, avait remarqué que rien n'est propice à 



I 3l NOTRE*DAME DE PARIS. 

la rêverie comme de suivre une jolie femme 
sans savoir où elle va. Il y a dans cette abdi- 
cation volontaire de son libre arbitre, dans 
cette fantaisie qui se soumet à une autre fan- 
taisie, laquelle ne s'en doute pas, un mé- 
lange d'indépendance fantasque et d'obéissance 
aveugle, je ne sais quoi d'intermédiaire entre 
l'esclavage et la liberté qui plaisait à Gringoire, 
esprit essentiellement mixte, indécis et com- 
plexe, tenant le bout de tous les extrêmes, 
incessamment suspendu entre toutes les pro- 
pensions humaines et les neutralisant l'une 
par l'autre. Use comparait lui-même volontiers 
au tombeau de Mahomet, attiré en sens in- 
verse par deux pierres d'aimant, et qui hésite 
éternellement entre le haut et le bas, entre la 
voûte et le pavé», entre la chute et lascension, 
entre le zénith et le nadir. 

Si Gringoire vivait de nos jours, quel beau 
milieu il tiendrait entre le classique et le ro- 
mantique î 

Mais il n'était pas assez primitif pour vivre 
trois cents ans, et c'est dommage. Son absence 
est un vide qui ne se fait que trop sentir au- 
jourd'hui. 

Du reste, pour suivre ainsi dans les rues les 
passans (et surtout les passantes), ce que 



LES mCONVKNIENS , ETC. l33 

Gringoire faisait volontiers, il n'y a pas de 
meilleure disposition que de ne savoir où cou- 
cher. 

Il marchait donc tout pensif derrière la 
jeune fille, qui hâtait le pas et faisait trotter sa 
jolie chèvre en voyant rentrer les bourgeois 
et se fermer les tavernes, seules boutiques qui 
eussent été ouvertes ce jour-là. 

— Après tout, pensait-il à peu près, il faut 
bien qu'elle loge quelque part ; les bohémien- 
nes ont bon cœur. — Qui sait?... 

Et il y avait dans les points suspensifs dont 
il faisait suivre cette réticence dans son esprit, 
je ne sais quelles idées assez gracieuses. 

Cependant de temps en temps, en passant 
devant les derniers groupes de bourgeois fer- 
mant leurs jx)rtes, il attrapait quelque lam- 
beau de leurs conversations qui venait rom- 
pre l'enchaînement de ses riantes hypothèses. 

Tantôt c'étaient deux vieillards qui s'accos- 
taient. 

— Maître Thibaut Fernicle, savez-vous qu'il 
fait froid? 

( Gringoire savait cela depuis le commence- 
ment de l'hiver.) 

— Oui, bien , maître Boniface Disome ! Est- 
ce que nous allons avoir un hiver comme il y 



1 34 NOTIIE-DAME DE PARAS. 

a troig ans, en 80, que le bois coûtait huit sols 
le moule ? 

— Bah ! ce n'est rien, maître Thibaut, près 
de l'hiver de i4o7> qu'il gela depuis la saint 
Martin jusqu'à la Chandeleur! et avec une 
telle furie que la plume du greffier du parle- 
ment gelait, dans la grand'chambre, de trois 
mots en trois mots! ce qui interrompit l'enre- 
gistrement de la justice ! 

Plus loin , c'étaient des voisines à leur fe- 
nêtre avec des chandelles que le brouillard 
faisait grésiller. 

— Votre mari vous a-t-il conté le malheur, 
mademoiselle La Boudraque? 

— Non. Qu'est-ce que c'est donc, made- 
moiselle Turquant? 

• — Le cheval, de monsieur Gilles Godii;i, le 
notaire au Châtelet, qui s'est effarouché des 
Flamands et de leur procession , et qui a ren- 
versé maître Phi lippot rillot, oblat des Cé- 
îestins. 

— En vérité ? 

— Bellement. 

— Un cheval bourgeois! c'est un peu fort. 
Si c'était un cheval de cavalerie , à la bonne 
heure ! 

Et les fenêtres se refermaient. Mais Grin- 



LES INCONVÉNIENS , ETC. l35 

goii'e n'en avait pas moins perdu le fil de ses 
idées. 

Heureusement il le retrouvait vite et le re- 
nouait sans peine, grâce à la bohémienne, 
grâce à Djali, qui marchaient toujours devant 
lui; deux fines, délicates et charmantes créa- 
tures, dont il admirait les petits pieds, les jo- 
lies formes, les gracieuses manières, les con- 
fondant presque dans sa contemplation; pour 
l'intelligence et la bonne amitié, les croyant 
toutes deux jeunes filles; pour la légèreté, 
l'agilité, la dextérité de la xnarche, les trou- 
vantchèvres toutes deux. 

Les rues cependant devenaient à tout mo- 
ment plus noires et plus désertes. Le cou- 
vre-feu était sonné depuis long-temps, et l'on 
commençait à ne plus rencontrer qu'à de ra- 
res intervalles un passant sur le pavé, une lu- 
mière aux fenêtres. Gringoire s'était engagé, k 
la suite de l'égyptienne, dans ce dédale inex- 
tricable de ruelles, de carrefours et de culs- 
de-sacs qui environne l'ancien sépulcre des 
Saints-Innocens, et qui ressemble à un éche- 
veau de fil brouillé par un chat. — Voilà des 
rues qui ont bien peu de logique ! disait Grin- 
goire perdu dans ces nulle circuits qui reve- 
naient sans cesse sur eux-mêmes, mais où la 



l36 NOTRE-DAME DE PA.RIS. 

jeune fille suivait un chemin qui lui paraissait 
bien connu, sans hésiter et d'un pas de plus en 
plus rapide. Quant à lui, il eût parfaitement 
ignoré où il était, s'il n'eût aperçu en passant, 
au détour d'une rue, la masse octogone du 
pilori des halles, dont le sommet à jour déta- 
chait vivement sa découpure noire sur une 
fenêtre encore éclairée de la rue Verdelet. 

Depuis quelques instansil avait atlirél'atten- 
tion de laieunéfille; elleavaitàplusieurs repri- 
ses tourné la tête vers lui avec inquiétude; elle 
s'était même une fois arrêtée tout court, avait 
profité d'un rayon de lumière qui s'échappait 
d'une boulangerie entr'ouverte pour le regar- 
der fixement du 'haut en bas; puis, ce coup 
d'œil jeté, Gringoire lui avait vu faire cette 
petite moue qu'il avait déjà remarquée , et elle 
avait passé outre. 

Cette petite moue donna à penser à Grin- 
goire. Il y avait certainement du dédain et de 
la moquerie dans cette gracieuse grimace. 
Aussi commençait-il abaisser ta tête,à compter 
les pavés, et à suivre la jeune fille d'un peu 
plus loin, lorsque, au tournant d'une rue qui 
venait de la lui faire perdre de vue, il l'enten- 
dit pousser un cri perçant. 

Il hâta le pas. 



LES INCONVÉNIENS, ETC. iSy 

I^ rue était pleine de ténèbres. Pourtant 
une étoupe imbibée d'huile, qui brûlait dans 
une cage de fer au pied de la Sainte-Vierge 
du coin de la rue, permit à Gringoire de dis- 
tinguer la bohémienne se débattant dans les 
bras de deux hommes qui s'efforçaient d'é- 
touffer ses cris. La pauvre pelite chèvre, toute 
effarée, baissait les cornes et hélait. 

— A nous, messieurs du guet! cria Grin- 
goire, et il s'avança bravement. L'un des hom- 
mes qui tenaient la jeune fille se tourna vers 
lui. C'était la formidable figure de Quasimodo. 

Gringoire^ ne prit pas la fuite, mais il ne fit 
point un pas de plus. 

Quasimodo vint à lui, le jeta à quatre pas 
sur le pavé d'un revers de la main, et s'en- 
fonça rapidement dans l'ombre, emportant la 
jeune fille, ployée sur un de ses bras comme 
une écharpe de soie. Son compagnon le sui- 
vait, et la pauvre chèvre courait après tous, 
avec son bêlement plaintif. 

— Au meurtre! au meurtre! criait la mal- 
heureuse bohémienne. 

— Halte là, misérables, et lâchez-moi cette 
ribaude ! dit tout à coup, d'une voix de ton- 
nerre, un cavalier qui déboucha brusquement 
du carrefour voisin. 



l38 NOTRE-DAME DE PARIS. 

C'était un capitaine des archers de l'ordon- 
nance du roi, armé de pied en cap, et l'espa- 
don à la main. 

Il arracha la bohémienne des bras de Qua- 
simodo stupéfait, la mit en travers sur sa selle; 
et au moment où le redoutable bossu, revenu 
de sa surprise, se précipitait sur lui pour re- 
prendre sa proie, quinze ou seize archers, 
qui suivaient de près leur capitaine, parurent 
l'estramaçon au poing. C'était une escouade 
de l'ordonnance du roi qui faisait le contre- 
guet, par ordre de messire Robert d'Estoute- 
ville, garde de la prévôté de Paris. 

Quasimodo fut enveloppé, saisi, garrotté; 
il rugissait, il écumait, il mordait; et s'il eût 
fait grand jour, nul doute que son visage seul, 
rendu plus hideux encore par la colère, n'eût 
mis en fuite toute l'escouade. Mais, la nuit, il 
était désarmé de son arme h plus redoutable, 
de sa laideur. 

Son compagnon avait disparu dans la lutte. 

La bohémienne se dressa gracieusement sur 
la selle de l'officier, elle appuya ses deux mains 
sur les deux épaules du jeune homme, et le 
regarda fixement quelques secondes, comme 
ravie de sa bonne mine et du bon secours 
qu'il venait de lui porter. Puis, rompant le si- 



LES INCONVÉNIÊNS, ETC. 1 Sq 

lence la première, elle lui dit, en faisant plus 
douce encore sa douce voix : 

— Comment vous appelez-vous, monsieur 
le gendarme? 

— Le capitaine Phœbus de Chateaupers, 
pour vous servir, ma belle! répondit l'officier 
en se redressant. 

— Merci, dit-elle. 

Et, pendant que le capitaine Phœbus re- 
troussait sa moustacbe à la bourguignonne, 
elle se laissa glisser à bas du cheval, comme 
une flèche qui tombe à terre, et s'enfuit. 

Un éclair se fût évanoui moins vite. 

— Nombril du pape ! dit le capitaine en 
faisant resserrer les courroies de Quasimodo, 
j'eusse aimé mieux garder la ribaude. 

— Que voulez-vous, capitaine? dit un gen- 
darme; la fauvette s'est envolée, la chauve- 
souris est restée. 



V. 



Ôuitf îrrô infonDcmens. 



Gringoire, tout étourdi de sa chute, était resté 
sur le pavé devant la bonne Vierge du coin de la 
rue. Peu à peu, il reprit ses sens; il fut d'abord 
quelques minutes flottant dans une espèce de 
rêverie à demi somnolente qui n'était pas sans 
douceur, où les aériennes figures de la bohé- 
mienne et de la chèvre se mariaient à la pe- 



I 



SUITE DES INCONVÉNIENS. I/Jf 

santeur du poing de Quasimodo. Cet état dura 
peu. Une assez vive impression de froid à la 
partie de son corps qui se trouvait en contact 
avec le pavé le réveilla tout à coup, et fit 
revenir son esprit à la surface. — D'où me 
vient donc cette fraîcheur? se dit-il brusque- 
ment. Il s'aperçut alors qu'il était un peu dans 
le milieu du ruisseau. 

— Diable de cyclope bossu ! groinmela-t-il 
entre ses dents, et il voulut se lever. Mais il 
était trop étourdi et trop meurtri : force lui 
fut de rester en place. Il avait du reste la main 
assez libre ; il se boucha le nez et se résigna. 

— La boue de Paris, pensa-t-il (car il croyait 
être sûr que, décidément, le ruisseau serait 
son gîte; 

Et que faire en un gîte à moins que l'on ne songe?) 

la boue de Paris est particulièrement puante; 
elle doit renfermer beaucoup de sel volatil 
et Tiitreux. C'est, du reste, l'opinion de maître 
Nicolas Flamel et des hermétiques.... 

Le mot ai hermétiques amena subitement 
l'idée de l'archidiacre Claude Frollo dans son 
esprit. Il se rappela la scène violente qu'il 
venait d'entrevoir, que la bohémienne se dé- 
battait entre deux hommes, que Quasimodo 



l/p IVOTRE-DAME DE PARIS. 

avait un compagnon ; et la figure morose 
et hautame de l'archidiacre passa confu- 
sément dans son souvenir. — Cela serait 
étrange! pensa-t-il. Et il se mit à échafauder, 
avec cette donnée et sur cette base, le fan- 
tasque édifice des hypothèses , ce château de 
"■ cartes des philosophes. Puis soudain, revenant 
encore une fois à la réalité : — Ah ça! je gèle! 
s'écria-t-il. 

La place, en effet, devenait de moins en 
moins tenable. Chaque molécule de l'eau du 
ruisseau enlevait une «molécule de calorique 
rayonnant aux reins de Gringoire, et l'équili- 
bre entre la température de son corps et la 
température du ruisseau commençait à s'éta- 
blir d'une rude façon. 

Un ennui d'une toute autre nature vint 
tout à coup l'assaillir. 

Un groupe d'enfans, d« ces petits sauvages 
va-nu-pieds qui ont de tout temps battu le 
pavé de Paris sous le nom éternel de gamins^ 
et qui, lorsque nous étions enfans aussi, nous 
ont jeté des pierres à tous le soir au sortir de 
classe, parce que nos pantalons n'étaient ])as 
déchirés, un essaim de ces jeunes drôles accou- 
rait vers le carrefour où gisait Gringoire, avec 
des rires et des cris qui paraissaient se sou- 



SUITE DES IWCONVÉNIENS. 1 43 

cier fort peu du sommeil des voisins. Ils traî- 
naient après eux je ne sais quel sac informe; 
et le -bruit seul de leurs sabots eût réveillé 
un mort. Gringoire , qui ne l'était pas encore 
tout-à-fait, se souleva à demi. 

— Ohé! Hennequin Dandèche; ohé! Jehan 
Pincebourde! criaient-ils à tue-tête; le vieux 
Eustache Moubon, le marchand feron du 
coin, vient de mourir. Nous avons sa pail- 
lasse, nous aHons en faire un feu de joie. C'est 
aujourd'hui les Flamands! 

Et voilà qu'ils jetèrent la paillasse préci- 
sément sur Gringoire, près duquel ils étaient 
arrivés sans le voir. En même temps, un d'eux 
prit une poignée de paille qu'il alla allumer 
à la mèche de la bonne Vierge. 

— Mort-Christ! grommela Gringoire, est- 
ce que je vais avoir trop chaud maintenant? 

Le moment était critique. Il allait être pris 
entre le feu et l'eau; il fit un effort surnatu- 
rel, un effort de faux-monnoyeur qu'on va 
bouillir et qui tâche de s'échapper. Il se leva 
debout, rejeta la paillasse sur les gamins, et 
s'enfuit. 

— Sainte Vierge ! crièrent les enfans; le 
marchand feron qui revient ! 

Et ils s'enfuirent de leur côté. 



l44 NOTRE-DAME DE PARIS. 

La paillasse resta maîtresse du champ de J 

bataille. Belleforét, le P. le Juge et Corrozet 
assurent que le lendemain elle fut ramassée 
avec grande pompe par le clergé du quartier 
et portée au trésor de l'église Sainte-Oppor- 
tune, où le sacristain se fit jusqu'en 1789 un 
assez beau revenu avec le grand miracle de la 
statue de la Vierge du coin de la rue Maucon- 
seil, qui avait, par sa seule présence, dans la 
mémorable nuit du 6 au 7 janvier 1482, exor- 
cisé défunt Jehan Moubon, lequel, pour faire 
niche au diable, avait, en mourant, malicieu- 
sement caché son âme dans sa paillasse. 



VI. 



Ca €n\(ï)e caeeh. 



Après avoir couru à toutes jambes pendant 
quelque temps, sans savoir où, donnant de 
la tête à maint coin de rue, emjambant maint 
ruisseau, traversant mainte ruelle, maint cul- 
de-sac, maint carrefour, cherchant fuite et 
passage à travers tous les méandres du vieux 
pavé des Halles , explorant dans sa peur pani- 

I. lO 



l46 NOTRE-DAME DE PARIS. 

que ce que le beau latin des chartes appelle 
tota via y cheminum et viaria, notre poète 
s'arrêta tout à coup, d'essoufflement d'abord , 
puis saisi en quelque sorte au collet par un 
dilemme qui venait de surgir dans son esprit. 
— Il me semble, maître Pierre Gringoire, se 
dit-il à lui-même en appuyant son doigt sur 
son front, que vous courez là comme un écer- 
velé. Les petits drôles n'ont pas eu moins peur 
de vous que vous d'eux. Il me semble, vous 
dis-je , que vous avez entendu le bruit de leurs 
sabots qui s'enfuyait au midi, pendant que 
vous vous enfuyiez au septentrion. Or de 
deux choses l'une : ou ils ont pris la fuite; 
et alors la paillasse, qu'ils ont dû oublier dans 
leur terreur, est précisément ce lithospitalier 
après lequel vous courez depuis ce matin , et 
que madame la Vierge vous envoie miracu- 
leusement pour vous récompenser d'avoir fait 
en son honneur une moralité accompagnée de 
triomphes et momeries : ou les enfans n'ont 
pas pris la fuite, et dans ce cas ils ont mis le 
brandon à la paillasse; et c'est là justement 
l'excellent feu dont vous avez besoin pour 
vous réjouir, sécher et réchauffer. Dans les 
deux cas, bon feuou bon lit, la paillasse est un 
présent du ciel. La benoite vierge Marie qui est 



LA CRUCHE CA.SS£E. l/^'J 

au coin de la rue Mauconseil n'a peut-être 
fait mourir Jehan Moubon que pour cela; et 
c'est folie à vous de vous enfuir ainsi sur 
traîne-boyau, comme un Picard devant un 
Français, laissant derrière vous ce que vous 
cherchez devant; et vous êtes un sot! 

Alors il revint sur ses pas, et, s'orientant et 
furetant, le nez au vent et l'oreille aux aguets, 
il s'efforça de retrouver la bienheureuse pail- 
lasse; mais en vain. Ce n'était qu'intersec- 
tions de maisons, culs-de-sac, pattes d'oies, 
au milieu desquelles il hésitait et doutait sans 
cesse, plus empêché et plus englué dans cet 
enchevêtrement de ruelles noires qu'il ne l'eût 
été dans le dédains même de l'hôtel des Tour- 
nelles; enfin il perdit patience, et s'écria so- 
lennellement: — Maudits soient les carre- 
fours ! c'est le diable qui les a faits à l'image 
de sa fourche. , 

Cette exclamation le soulagea un peu, et 
une* espèce de reflet rougeâtre qu'il aperçut 
en ce moment au bout d'une longue et étroite 
ruelle acheva de relever son moral. — Dieu 
soit loué! dit-il , c'est là bas ! Voilà ma paillasse 
qui brûle. Et se comparant au nocher qui som- 
bre dans la nuit: 5^/(^6, ajoufa-t-il pieusement, 
salve, maris Stella! 



I 48 NOTRE-DAME DE PA.RIS. 

Adressait-il ce fragment de litanie à la sainte 
Vierge ou à la paillasse ? c'est ce que nous 
ignorons parfaitement. 

A peine avait-il fait quelques pas dans la lon- 
gue ruelle, laquelle était en pente, non pavée, 
et de plus en plus boueuse et inclinée, qu'il 
remarqua quelque chose d'assez singulier. Elle 
n'était pas déserte : çà et là, dans sa longueur, 
rampaient je ne sais quelles masses vagues et 
informes, se dirigeant toutes vers la lueur qui 
vacillait au bout de la rue , comme ces lourds 
insectes qui se traînent la nuit de brin d'herbe 
en brin d'herbe vers un feu de pâtre. 

Rien ne rend aventureux comme de ne pas 
sentir la place de son gousset. Gringoire con- 
tinua de s'avancer, et eut bientôt rejoint celle 
de ces larves qui se traînait le plus paresseuse- 
ment à la suite des autres. En s'en approchant , 
il^vit que ce n'était rien autre chose qu'un mi- 
sérable cuUde-jatte qui sauteîait sur ses deux 
mains, comme un faucheux blessé qui n'a 
plus que deux pattes. Au moment où il passa 
près de cette espèce d'araignée à face humaine, 
elle éleva vers lui une voix lamentable : — • La 
biiona manda, signor! la buona manda! 

— Que le diable t'emporte, dit Gringoire , 
et moi avec toi, si je sais ce que tu veux dire ! 



LA CRUCHE CASSEE. J^^ 

Et il passa outre. 

Il rejoignit une autre de ces masses ambu- 
lantes, et l'examina. C'était un perclus, à la fois 
boiteux et manchot, et si manchot et si boi- 
teux que le système compliqué de béquilles et 
de jambes de bois qui le soutenait lui don- 
nait l'air d'un échafaudage de maçons en mar- 
che. Gringoire, qui aimait les comparaisons 
nobles et classiques, le compara dans sa 
pensée au trépied vivant de Vulcain. 

Ce trépied vivant le salua au passage, mais 
en arrêtant son chapeau à la hauteur du men- 
ton de Gringoire, comme un plat à barbe, et 
en lui criant aux oreilles : — Senor caballero , 
para comprar un pedaso de pan ! 

— Il paraît, dit Gringoire , que celui-là parle 
aussi; mais c'est une rude langue, et il est plus 
heureux que moi s'il la comprend. 

Puis se frappant le front par une subite 
transition d'idée : — A propos, que diable 
voulaient-ils dire ce matin avec leur Esme- 
ralda ! 

Il voulut doubler le pas; mafs pour la troi- 
sième fois quelque chose lui barra le chemin. 
Ce quelque chose ou plutôt ce quelqu'un , c'é- 
tait un aveugle , un petit aveugle à face juive 
et barbue, qui, ramant dans l'espace autour 



j5o NOTRE-DAME de paris, 

de lui avec un bâton , et remorqué par un 
gros chien, lui nazilla avec un accent hon- 
grois : Facitote caritatem ! 

— A la bonne heure! dit Pierre Gringoire, 
en voilà un enfin qui parle un langage chré- 
tien. Il faut que j'aie la mine bien aumônière 
pour qu'on me demande ainsi la charité dans 
l'état de maigreur où est ma bourse. Mon ami 
(et il se tournait vers l'aveugle), j'ai vendu la 
semaine passée ma dernière chemise; c'est-à- 
dire, puisque vous ne comprenez que la lan- 
gue de Cicéro : Vendidi hebdomade nuper 
transita meam ultimam chemisam. 

Cela dit, il tourna le dos à l'aveugle, et pour- 
suivit son chemin. Mais l'aveugle se mit à 
allonger le pas en même temps que lui ; et 
voilà que ie perclus, voilà que le cul-de-jatte 
surviennent de leur côté avec grande hâte et 
grand bruit d'écuelle et de béquilles sur le 
pavé. Puis, tous trois s'entre-culbutant aux 
trousses du pauvre Gringoire, se mirent à lui 
chanter leur chanson : 

— Caritatem ! chantait l'aveugle. 

— La buona mandai chantait le cul-de- 
jatte. 

Et le boiteux relevait la phrase musicale en 
répétant : Unpedaso de pan ! 



LA r.IiUCHE CASSÉE. l5l 

Gringoire se boucha les oreilles. — () tour 
de Babel ! s'écria-t-il. 

Il se mit à courir. L'aveugle courut. Le boi- 
teux courut. Le cul-de-jatte courut. 

Et puis, à mesure qu'il s'enfonçait dans la 
rue, culs-de-jatte, aveugles, boiteux pullu- 
laient autour de lui, et des manchots, et des 
borgnes, et des lépreux avec leurs plaies, qui 
sortant des maisons , qui des petites rues adja- 
centes, qui des soupiraux des caves , hurlant, 
beuglant, glapissant, tous clopin-clopant, 
cahin-caha, se ruant vers la lumière, et vau- 
trés dans la fange comme des limaces après la 
pluie. 

Gringoire, toujours suivi par ses trois per- 
sécuteurs, et ne sachant trop ce que cela allait 
devenir, marchait effaré au milieu des autres, 
tournant les boiteux , enjambant les culs-de- 
jatte, les pieds empêtrés dans cette fourmi- 
lière d'éclopés , comme ce capitaine anglais 
qui s'enlisa dans un troupeau de crabes. 

L'idée lui vint d'essayer de retourner siir 
ses pas. Mais il était trop tard. Toute cette lé- 
gion s'était refermée derrière lui, et ses trois 
mendians le tenaient. Il continua donc , poussé 
à la fois par ce flot irrésistible, par la peur 



l52 NOTRE-DAME DE PARIS. 

et par un vertige qui lui faisait de tout cela 
une sorte de rêve horrible. 

Enfin, il atteignit l'extrémité de la rue. Elle 
débouchait sur une place immense , où mille 
himiéres éparses vacillaient dans le brouillard 
confus de la nuit. Gringoire s'y jeta, espérant 
échapper par la vitesse de ses jambes aux 
tiois spectres infirmes qui s'étaient cram- 
ponnés à lui. 

— Onde vas y hombre ! cria le perclus je- 
tant là ses béquilles , et courant après lui avec 
les deux meilleures jambes qui eussent jamais 
tracé un pas géométrique sur le pavé de 
Paris. 

Cependant le cul-de-jatle, debout sur ses 
pieds, coiffait Gringoire de sa lourde jatte 
ferrée, et l'aveugle le regardait en face avec des 
yeux flamboyans. 

— Où suis-je ? dit le poète terrifié. 

— Dans la Cour des Miracles, répondit un 
quatrième spectre qui les avait accostés. 

— • Sur mon âme, reprit Gringoire, je vois 
bien les aveugles qui regardent et les boiteux 
qui courent; mais où est le Sauveur? 

Ils répondirent par un éclat de rire si- 
nistre. 

Le pauvre poète jeta les yeux autour de lui. 



LA CRUCHE CVSSÉF. ] 53 

Il était en effet dans cette redoutable Cour des 
Miracles où jamais honnête homme n'avait 
pénétré à pareille heure ; cercle magique où 
les officiers du Châtelet et les sergens de la 
prévôté qui s'y aventuraient disparaissaient 
en miettes; cité des voleurs, hideuse verrue 
à la face de Paris; égout d'où s'échappait cha- 
que matin , et où revenait croupir chaque nuit 
ce ruisseau de vices, de mendicité et de vaga- 
bondage toujours débordé dans les rues des 
capitales; ruche monstrueuse où rentraient 
le soir avec leur butin tous les frelons de l'or- 
dre social; hôpital menteur où le bohémien, 
le moine défroqué, l'écolier perdu, les vau- 
riens de toutes les nations , espagnols , italiens, 
allemands, de toutes les religions, juifs, chré- 
tiens, mahométans, idolâtres, couverts de 
plaies fardées, mendians le jour, se transfigu- 
raient la nuit en brigands; immense vestiaire, 
en un mot, où s'habdiaient et se déshabillaient 
à cette époque tous les acteurs de cette co- 
médie éternelle que le vol , la prostitution et 
le meurtre jouent sur le pavé de Paris. 

C'était une vaste place, irrégulière et mal 
pavée, comme toutes les places de Paris alors. 
Des feux autour desquels fourmillaient des 
groupes étranges, y brillaient çà et là. Tout 



ïj4 ^OTll£-I>AME UK PA-RIS. 

cela allait, venait, criait. On entendait des 
rires aigus, des vagisseniens d'enfans, des voix 
de femmes. Les mains, les tètes de cette foule, 
noires sur le fond lumineux , v découpaient 
mille gestes bizarres. Par momens, sur le sol, 
où tremblait la clarté des feux, mêlée à de gran- 
des ombres indéfinies, on pouvait voir passer 
un chien qui ressemblait à un homme , un 
homme qui ressemblait à un chien. Les limi- 
tes des races et des espèces semblaient s'effacer 
dans cette cité comme dans un pandaemonium. 
Hommes, femmes, bètes, âge, sexe, santé, 
maladies, tout semblait être en commun parmi 
ce peuple; tout allait ensemble, mêlé, con- 
fondu, superposé; chacun y participait de 
tout. 

Le rayonnement chancelant et pauvre des 
feux permettait à Gringoire de distinguer, à 
travers son trouble, tout à l'entour de l'im- 
mence place, un hideux encadrement de vieil- 
les maisons dont les façades vermoulues, rata- 
tinées, rabougries, percées chacune d'une ou 
deux lucarnes éclairées, lui semblaient dans 
l'ombre d'énormes têtes de vieilles femmes, 
rangées en cercle , monstrueuses et rechi- 
gnées, qui regardaient le sabbat en clignant 
des yeux. 



I\ CHUCHE CASSÉE. 1 55 

C'était comme un nouveau monde, in- 
connu, inoui, difforme, reptile, fourmillant, 
fantastique. 

Gringoire , de plus en plus effaré, pris par 
les trois mendions comme par trois tenailles, 
assourdi d'une foule d'autres visages, qui 
moutonnaient et aboyaient autour de lui; le 
malencontreux Gringoire tâchait de rallier 
sa présence d'esprit pour se rappeler si l'on 
était à un samedi. Mais ses efforts étaient vains; 
le fil de sa mémoire et de sa pensée était 
rompu ; et doutant de tout, flottant de ce qu'il 
voyait à ce qu'il sentait, il se posait cette inso- 
luble question : — Si je suis, cela est-il? si cela 
est,suis-je? 

En ce moment, un cri distinct s'éleva dans 
la cohue bourdonnante qui l'enveloppait : — 
Menons-le au roi ! menons-le au roi ! 

— Sainte Vierge! raurmui'a Gringoire, le 
roi d'ici, ce doit être un bouc. 

— Au roi! au roi! répétèrent toutes les voix. 
On l'entraîna. Ce fut à qui mettrait la griffe 

sur lui. Mais les trois menciians ne lâchaient 
pas prise, et l'arrachaient aux autres en hur- 
lant : Il est à nous ! 

Le pourpoint déjà malade du poète rendit 
le dernier soupir dans cette lutte. 



I 56 NOTRE-DAME DE PARIS. 

En traversant l'horrible place , son vertige 
se dissipa. Au bout de quelques pas , le senti- 
ment de la réalité lui était revenu. Il com- 
mençait à se faire à l'atmosphère du lieu. Dans 
le premier moment, de sa tête de poëte, ou 
peut-être, tout simplement et tout prosaïque- 
ment, de son estomac vide, il s'était élevé 
une fumée, une vapeur pour ainsi dire, qui 
se répandant entre les objets et lui, ne les lui 
avait laissés entrevoir que dans la brume inco- 
hérente du cauchemar, dans ces ténèbres des 
rêves qui font trembler tous les contours, gri- 
macer toutes les formes , s'agglomérer les ob- 
jets en groupes démesurés, dilatant les choses 
eu chimères et les hommes en fantômes. Peu 
à peu à cette hallucination succéda un regard 
moins égaré et moins grossissant. Le réel se 
faisait jour autour de lui, lui heurtait les 
yeux, lui heurtait les pieds, et démolissait 
pièce à pièce toute l'effroyable poésie dont il 
s'était cru d'abord entouré. Il fallut bien s'a- 
percevoir qu'il ne marchait pas dans le Styx, 
mais dans la boue, qu'il n'était pas coudoyé 
par des démons, mais par des voleurs ; qu'il 
n'y allait pas de son âme , mais tout bonne- 
ment de sa vie ( puisqu'il lui manquait ce pré- 
cieux conciliateur qui se place si efficace- 



LA CRtTCHE CASSÉE. ] 5'j 

ment entre le bandit et l'honnête homme : la 
bourse ). Enfin, en examinant l'orgie de plus 
près et avec plus de sang-froid , il tomba du 
sabbat au cabaret. 

La Cour des Miracles n'était en effet qu'un 
cabaret, mais un cabaret de brigands, tout 
aussi rouge de sang que de vin. 

Le spectacle qui s'offrit à ses yeux, quand 
son escorte en guenilles le déposa enfin au 
terme de sa course, n'était pas propre à le 
ramènera la poésie, fût-ce même à la poésie 
de l'enfer. C'était plus que jamais la prosaïque 
et brutale réalité de la taverne. Si nous n'é- 
tions pas au quinzième siècle, nous dirions 
que Gringoire était descendu de Michel-Ange 
à Callot. 

Autour d'un grand feu qui brûlait sur une 
large dalle ronde , et qui pénétrait de ses flam- 
mes les tiges rougies d'un trépied vide pour le 
moment, quelques tables vermoulues étaient 
dressées cà et là , au hasard , sans que le moin- 
dre laquais géomètre eût daigné ajuster leur 
parallélisme ou veiller à ce qu'au moins elles 
ne se coupassent pas à des angles trop inusi- 
tés. Sur ces tables reluisaient quelques pots 
ruisselans de vin et de cervoise, et autour de 
ces pots se groupaient force visages bachiques. 



I 58 NOTRE-DAME DE PARIS. 

empourprés de feu et devin. C'était un homme 
à gros ventre et à joviale figure qui embras- 
sait bruyamment une fille de joie , épaisse et 
charnue. C'était une espèce de faux soldat, un 
narquois, comme on disait en argot, qui dé- 
faisait en sifflant les bandages de sa fausse blés- 
sure, et qui dégourdissait son genou sain et 
vigoureux, emmaillotté depuis le matin dans 
mille ligatures. Au rebours, c'était un malin- 
greux qui préparait avec de l'éclairé et du 
sang de bœuf ^di jambe de Dieu du lendemain. 
Deux tables plus loin, uncoquillart, avec son 
costume complet de pèlerin, épelait la com- 
plainte de Sainte-B.eine , sans oublier la psal- 
modie et le nazillement. Ailleurs un jeune hu- 
bin prenait leçon d'épilepsie d'un vieux sa- 
bouleux qui lui enseignait l'art d'écumer en 
mâchant un morceau de savon. A côté, un 
hydropique se dégonflait, et fiùsait boucher 
le nez à quatre ou cinq larronnesses , qui se 
disputaient à la même table un enfant volé 
dans la soirée. Toutes circonstances qui, deux 
siècles plus tard, semblèrent si ridicules à la 
cour , comme dit Sauvai, quelles servirent de 
passe-temps au roi et d'entrée au ballht royal 
de La Nuit, divisé en quatre parties et dansé 
sur le théâtre du Petit-Bourbon. « Jamais, 



LA CRUCHE CASSÉE. I 69 

» ajoute un témoin oculaire de i653, les su- 
» bites métamorphoses de la cour des miracles 
» n'ont été plus heureusement représentées. 
» Benserade nous y prépara par des vers 
» assez galans. » 

Le gros rire éclatait partout , et la chanson 
obscène. Chacun tirait à soi, glosant et jurant 
sans écouter le voisin. Les pots trinquaient, et 
les querelles naissaient au choc des pots, et les 
pots ébréchés faisaient déchirer les haillons. 

Un gros chien , assis sur sa queue , regardait 
le feu. Quelques enfans étaient mêlés à cette 
orgie. L'enfant volé, qui pleurait et criait. Un 
autre, gros garçon de quatre ans, assis les 
jambes pendantes sur un banc trop élevé, 
ayant de la table jusqu'au menton, et ne disant 
mot. Un troisième étalant graven:ent avec son 
doigt sur la table le suif en fusion qui cou- 
lait d'une chandelle. Un dernier, petit, ac- 
croupi dans la boue , presque perdu dans un 
chaudron qu'il raclait avec une tuile , et dont 
il tirait un son à faire évanouir Stradivarius. 

Un tonneau était près du feu, et un men- 
diant sur le tonneau. C'était le roi sur son 
trône. 

Les trois qui avaient Gringoire l'amenè- 
rent devant ce tonneau, et toute la baccha- 



j6o notre- dam k de paris. 

nalefitun moment silence, excepté le chau- 
dron habité par l'enfant. 

Gringoire n'osait souffler ni lever les yeux. 

— Hoinbre, quita tu sombrero ? dit ïun 
des trois drôles a qui il était; et avant qu'il 
eût compris ce que cela voulait dire , l'autre 
lui avait prisson chapeau. Misérable bicoquet, 
il est vrai, mais bon encore un jour de soled , 
ou un jour de pluie. Gringoire soupira. 

Cependant le roi, du haut de sa futaille, lui 
adressa la parole. 

— Qu'est-ce que c'est que ce maraud? 
Gringoire tressaillit. Cette voix , quoique 

accentuéepar la menace, lui rappelaune autre 
voix qui le matin même avait porté le premier 
coup à son mystère, en nazillant au milieu de 
l'auditoire : La chcuité, s H vous pîait ! Il leva 
la tète. C'était en effet Clopiu Trouillefou. 

Clopin Trouillefou , revêtu de ses insignes 
royaux, n'avait pas un haillon de plus ni de 
moins. Sa plaie au bras avait déjà disparu. Il 
portait à la main un de ces fouets à lanières 
de cuir blanc dont se servaient alors les ser- 
gens à verge pour serrer la foule, et que l'on 
appelait boullayes. Il avait sur la tête une es- 
pèce de coiffure cerclée et fermée par le haut; 
mais il était difficile de distinguer si c'était un 



1 



LA CRUCHE CASSÉE. l6l 

bourrelet d'enfant ou une couronne de roi; 
tant les deux choses se ressemblent. 

Cependant Gringoire , sans savoir pourquoi, 
avait repris quelque espoir en reconnaissant 
dans le roi de la Cour des Miracles son mau- 
dit mendiant de la grand'salle. 

— Maître, balbutia-t-il.... Monseigneur.... 
Sire.... — Comment dois-je vous appeler? dit- 
il enfin, arrivé au point culminant de son 
crescendo, et ne sachant plus comment mon- 
ter ri redescendre. 

— Monseigneur, sa majesté, ou camarade, 
appelle-moi comme tu voudras. Mais dépêche. 
Qu'as- tu à dire pour ta défense ? 

Pour ta défense ! pensa Gringoire, ceci me 
déplaît. Il reprit en bégayant : — Je suis celui 
qui ce malin... 

— Par les ongles du diable! interrompit 
Clopin , ton nom, maraud, et rien de plus. 
Ecoute. Tu es devant trois puissans souve- 
rains : moi, Clopin Trouillefou, roi de Thu- 
nes, successeur du Grand-Coè'sre, suzerain su- 
prême du royaume de l'argot ; Mathias Hun- 
gadi Spicali, duc d'Egypte et de Bohême , ce 
vieux jaune que tu vois là avec im torchon 
autour de la tête; Guillaume-Rousseau, empe- 
reur de Galilée, ce gros qui ne nous écoute 

I. -(i/llfiJi, ! 



i6l NOTRF-DAME DE PARIS. 

pas et qui caresse une ribaudo. Nou s somme» 
tes juges. Tu es entré dans le royaume d'argot 
sans être argotier, tu as violé les privilèges de 
notre ville. Tu dois être puni, à moins que tu 
ne sois capon , franc-mitou ou rifodé , c'est-à- 
dire, dans l'argot des honnêtes gens, voleur , 
mendiant ou vagabond. Es-tu quelque chose 
comme cela? Justifie-toi ; décline tes qualités. 

— Hélas! dit Gringoire , je n'ai pas cet hon- 
neur. Je suis l'auteur... 

— Cela suffît, reprit Trouillefou sans le 
laisser achever. Tu vasêtre pendu. Chose toute 
simple, messieurs les honnêtes bourgeois! 
comme vous traitez les nôtres chez vous , nous 
traitons les vôtres chez nous. La loi que vous 
faites aux truands, les truands vous la font. 
C'est votre faute si elle est méchante. Il faut 
bien qu'on voie de temps en tempsune grimace 
d'honnête homme au dessus du collier de 
chanvre ; cela rend la chose honorable. Allons, 
l'ami, partage gaîment tes guenilles à ces de- 
moiselles. Je viîis te faire pendre pour amuser 
les truands, et tu leur donneras ta bourse 
pourboire. Si tu as qilelque momerie à faire, 
il' y a la bas dansl'égrugeoir un très-bon Dieu- 
le-Pèrc, en pierre, que nousavons volé à Saint- 
Pierre-aux-bœufs. Tu as quatre minutes pour 
lui jeter ton âme à la tête. 



LA CRUCHE CASSÉE. 1 63 

La harangue était formidable. 

— Bien dit, sur mon âme! Clopin Trouille- 
fou prêche comme un saint-père le pape, 
s'écria l'empereur de Galilée en cassant son 
pot pour étayer sa table. 

— Messeigneurs les empereurs et rois, dit 
Gringoire avec sang-froid (car je ne sais com- 
ment la fermeté lui était revenue , et il parlait 
résolument), vous n'y pensez pas; je m'appelle 
Pierre Gringoire, je suis le poète dont on a 
représenté ce matin une moralité, dans la 
grand'salle du Palais. 

— Ah ! c'est toi, maître ! dit Clopin. J'y étais, 
par la tête-Dieu! Hé bien! camarade, est-ce 
une raison , parce que tu nous as ennuyés ce 
matin, pour ne pas élre pendu ce soir.? 

J'aurai de la peine à m'en tirer, pensa Grin- 
goire. Il tenta pourtant encore un effort. 

— Je ne vois pas pourquoi, dit-il, les poètes 
ne sont pas rangés parmi les truands. Vaga- 
bond, ^sopus le fut; mendiant, Homerus le 
fut; voleur, Mercurius l'était... 

Clopin l'interrompit : — Je crois que tu 
veux nous matagraboliser avec ton grimoire. 
Pardieujlaisse-toi pendre, et pas tant de façons! 

— Pardon, monseigneur le roi de Thunes, 
répliqua Gringoire,disputant le terrain pied à 



l64 NOTRE-DAME I)E PARIS. 

pied. Cela en vaut la peine... — Un moment î.. 
— Écoutez-moi... — Vous ne me condamne- 
rez pas sans m'entendre... 

Sa malheureuse voix, en effet, était cou- 
verte par le vacarme qui se faisait autour de 
lui. Le petit garçon raclait son chaudron avec 
plus de verve que jamais; et pour comble, 
une vieille femme venait de poser sur le tré- 
pied ardent une poêle pleine de graisse, qui 
glapissait au feu avec un bruit pareil aux cris 
d'une troupe d'enfans qui poursuit un masque. 

Cependant Ciopin Trouiliefou parut con- 
férer un moment avec le duc d'Egypte et l'em- 
pereur de Galilée, lequel était complètement 
ivre. Puis il cria aigrement : Silence donc ! 
et comme le chaudron et la poêle à frire ne 
fécoutaient pas et continuaient leur duo, il 
sauta à bas de son tonneau, donna un coup 
de pied dans le chaudron, qui roula à dix pas 
avec l'enfant, un coup de pied dans la poêle , 
dont toute la graisse se renversa dans le feu , 
et il remonta gravement sur son trône, sans 
se soucier des pleurs étouffés de l'enfant, ni 
des grognemens de la vieille, dont le souper 
s'en allait en belle flamme blanche. 

Trouiliefou fit un signe, et le duc, et l'empe- 
reur, et les archi-suppôts et les cagoux vinrent 



LÀ. CRUCHE CASSÉE. l6S 

se ranger autour de lui en un fer-à-cheval , dont 
Gringoire , toujours rudement appréhendé 
au corps, occupait le centre. C'était un demi- 
cercle de haillons, de guenilles, de clinquant, 
de fourches, de haches, de jambes avinées, 
de gros bras nus, de figures sordides, éteintes 
etliébétées. Au miheu de cette table ronde de 
la gueuserie, Clopin Trouillefou, comme le 
doge de ce sénat, comme le roi de cette pairie, 
comme le pape de ce conclave, dominait, d'a- 
bord de toute la hauteur de son tonneau, puis 
de je ne sais quel air hautain, farouche et for- 
midable qui faisait pétiller sa prunelle, et cor- 
rigeait dans son sauvage profil le type bestial 
de la race truande. On eût dit une hure parmi 
des groins. 

— Ecoute, dit-il à Gringoire en caressant 
son menton difforme avec sa main calleuse; 
je ne vois pas pourquoi tu ne serais pas pendu. 
Il est vrai que cela a l'air de te répugner; et 
c'est tout simple, vous autres bourgeois, vous 
n'y êtes pas habitués. Vous vous faites de la 
chose une grosse idée. Après tout, nous ne te 
voulons pas de mal. Voici un moyen de te ti- 
rer d'affaire pour le moment. Veux-tu être des 
nôtres? 

On peut juger de l'effet que fit cette pro- 



l66 NOTRE-DA.ME DE PARIS. 

position sur Gringoire, qui voyait la vie fui 
échapper, et commençait à lâcher prise. Il s*y 
rattacha énergiquemeut. 

— Je le veux, certes, bellement, dit- il. 

— Tu consens, reprit Clopin, à t'enrôler 
parmi les gens de la petite flambe ? 

— De la petite flambe, précisément, répon- 
dit Gringoire. 

— Tu te reconnais membre de la franche 
bourgeoisie ? reprit le roi de Thunes. 

— De la franche bourgeoisie. 

— Sujet du royaume d'argot? 

— Du royaume d'argot. 

— Truand ? 

— Truand. 

— Dans l'âme ? 

— Dans l'âme. 

— Je te fais remarquer, reprit le roi , que 
tu n'en seras pas moins pendu pour cela. 

— Diable! dit le poète. 

— Seulement, continua Clopin impertur- 
bable, tu seras pendu plus tard, avec plus de 
cérémonie, aux frais'de la bonne ville de Pa- 
ris, à un beau gibet de pierre, et par fes 
honnêtes gens. C'est une consolation. 

— Comme vous dites , répondit Gringoire. 

— Il y a d'autres avantages. En qualité de 



LA CRUCHE CASSÉE. i6>7 

franc-bourgeois, tu n'auras à payer ni boues, 
ni pauvres, ni lanternes, à quoi sont sujets 
Jes bourgeois de Paris. 

— Ainsi soit-il, dit le poëte. Je consens. Je 
suis truand, argotier, franc-bourgeois, petite 
flambe, tout ce que vous voudrez; et j'étais 
tout cela d'avance, monsieur le roi de Thunes, 
car je suis philosophe ; et omnia in philoso- 
phia, omnes inphilosopho cnntinentur, com me 
vous savez. 

Le roi de Thunes fronça le sourcil. 

— Pour qui me prends-tu, l'ami? Quel ar- 
got de juif de Hongrie nous chantes-tu là? Je 
ne sais pas l'hébreu. Pour être bandit on n'est 
pas juif. Je ne vole même plus, je suis au des- 
sus de cela, je tue. Coupe-gorge, oui; coupe- 
bourse, non. 

Gringoire tâcha de glisser quelque excuse 
à travers ces brèves paroles que la colère sac- 
cadait de plus en plus. — Je vous demande 
pardon, monseigneur. Ce n'est pas de l'hé- 
breu, c'est du latin. 

— Je te dis, reprit Clopin avec emportement, 
que je ne suis pas juif, et que je te ferai pendre, 
ventre de synagogue ! ainsi que ce petit mar- 
candier de Judée qui est auprès de toi et que 
j'espère bien voir clouer un jour .sur un comp- 



I 68 NOTRE-DAME DE PARIS. 

toir, comme une pièce de fausse monnaie 
qu'il est! 

En parlant ainsi , il désignait du doigt le pe- 
tit juif hongrois barbu, qui avait accosté Grin- 
goirede s,Qn/acitote caritatem^ et qui, ne com- 
prenant pas d'autre langue, regardait avec sur- 
prise la mauvaise humeur du roi de Thunes 
déborder sur lui. 

Enfin monseigneur Clopin se calma. — Ma- 
raud ! dit-il à notre poète , tu veux donc être 
truand? 

— Sans doute, répondit le poète. 

— Ce n'est pas le tout de vouloir, dit le 
bourru Clopin; la bonne volonté ne met pas 
un oignon de plus dans la soupe, et n'est 
bonne que pour aller en paradis ; or paradis 
et argot sont deux. Pour être reçu dans l'ar- 
got, il faut que tu prouves que tu es bon à 
quelque chose, et pour cela que tu fouilles 
le mannequin. 

— Je fouillerai, dit Gringoire, tout ce qu'il 
vous plaira. 

Clopin fit un signe. Quelques argotiers se 
détachèrent du cercle et revinrent un moment 
après. Ils apportaient deux poteaux terminés 
à leur extrémité inférieure par deux spatules 
en charpente, qui leur faisaient prendre aisér 



LA CRUCHE CASSÉE. 169 

tnent pied sur le sol; à l'extrémité supérieure 
des deux poteaux ils adaptèrent une solive 
transversale , et le tout constitua une fort jolie 
potence portative que Gringoire eut la satis- 
faction de voir se dresser devant lui en un 
clin d'œil. Rien n'y manquait, pas même la 
corde qui se balançait gracieusement au des- 
sous de la traverse. 

— Où veulent-ils en venir? se demanda 
Gringoire avec quelque inquiétude. Un bruit 
de sonnettes qu'il entendit au même moment 
mit fin à son anxiété; c'était un mannequin 
que les truands suspendaient par le cou à la 
corde, espèce d'épou vantail aux oiseaux, vêtu 
de rouge, et tellement chargé de grelots et de 
clochettes qu'on eût pu en harnacher trente 
mules castillanes. Ces mille sonnettes frisson- 
nèrent quelque temps aux oscillations de la 
corde , puis s'éteignirent peu à peu, et se 
turent enfin, quand le mannequin eut été ra- 
mené à l'immobilité par cette loi du pendule 
qui a détrôné le clepsydre et le sablier. 

Alors Clopin indiquant à Gringoire un vieil 
escabeau chancelant , placé au dessous du 
mannequin : — Monte là-dessus. 

— Mort-diable, objecta Gringoire, je vais 
me rompre le cou. Votre escabefle boite 



1 'jO NOTRE-DAME DE PARIS. 

comme un distique de Martial; elle a un pied 
hexamètre et un pied pentamètre. 

— Monte , reprit Cîopin. 

Gringoire monta sur l'escabeau, et parvint, 
non sans quelques oscillations de la tête et des 
bras, à y retrouver son centre de gravité. 

— Maintenant, poursuivit le roi de Thunes, 
tourne ton pied droit autour de ta jambe gau- 
che et dresse-toi sur la pointe du pied gauche. 

— Monseigneur, dit Gringoire , vous tenez 
donc absolument à ce que je me casse quel- 
que membre? 

Clopin hocha la tête. 

— Ecoute , l'ami , tu parles trop. Voilà en 
deux mots de quoi il s'agit : tu vas te dresser 
sur la pointe du pied, comme je te le dis; de 
cette façon tu pourras atteindre jusqu'à la po- 
che du mannequin ; tu y fouilleras ; tu en ti- 
reras une bourse qui s'y trouve ; et si tu fais 
tout cela sans qu'on entende le bruit d'une 
sonnette, c'est bien; tu seras truand. Nous 
n'aurons plus qu'à te rouer de coups pendant 
huit jours. 

— Ventre-Dieu! je n'aurai garde, ditGrin» 
goire. Et si je fais chanter les sonnettes? 

— Alors tu seras pendu. Comprends-tu ? 



LA CRUCHE CASSÉE. T '^ ï 

— Je ne comprends pas du tout, répondit 
Gringoire. 

— Ecoute encore une fois. Tu vas fouiller 
le mannequin et lui prendre sa bourse; si une 
seule sonnette bouge dans l'opération, tu se- 
ras pendu. Comprends-tu cela ? 

— Bien, dit Gringoire; je comprends cela. 
Après? 

— Si tu parviens à enlever la bourse sans 
qu'on entende les grelots , tu es truand, et tu 
seras roué de coups pendant huit jours consé- 
cutifs. Tu comprends sans doute, maintenant? 

— Non, monseigneur; je ne comprends plus. 
Où est mon avantage ? pendu dans un cas , 
battu dans l'autre. 

— Et truand , reprit Clopin, et truand, n'est- 
ce rien? C'est dans ton intérêt que nous te 
battrons, afin de t'endurcir aux coups. 

— Grand merci, répondit le poêle. 

— Allons, dépêchons, dit le roi en frappant 
du pied sur son tonneau qui résonna comme 
une grosse' caisse. Fouille le mannequin , et 
que cela finisse. Je t'avertis une dernière fois 
que, si j'entends un seul grelot, tu prendras 
la place du mannequin. 

La bande des argo tiers applaudit aux pa- 
roles de Clopin, et se rangea circnlairement 



I 72 NOTRE DAME DE PABIS. 

autour de la potence , avec un rire tellement 
impitoyable que Gringoire vit qu'il les amu- 
sait trop pour n'avoir pas toutà craindre d'eux. 

II ne lui restait donc plus d'espoir, si ce n'est 
la frêle chance de réussir dans la redoutable 
opération qui lui était imposée; il se décida à la 
risquer, mais ce ne fut pas sans avoir adressé 
d'abord une fervente prière au mannequin 
qu'ilallait dévaliser et qui eût été plus facile à 
attendrir que les truands. Cette myriade de 
sonnettes avec leurs petites langues de cuivre 
lui semblaient autant de gueules d'aspics ou- 
vertes , prêtes à mordre et à siffler. 

— Oh ! disait-il tout bas, est-il possible que 
ma vie dépende de la moindre des vibrations 
du moindre de ces grelots? Oh! ajoutait-il les 
mains jointes, sonnettes, ne sonnez "pas! clo- 
chettes, ne clochez pas! grelots, ne grelottez 
pas! 

Il tenta encore un effort sur Trouillefou. 

— Et s'il survient un coup de vent ? lui de- 
manda-t-il. 

— Tu seras pendu , répondit l'autre sans 
hésiter. 

Voyant qu'il n'y avait ni répit, ni sursis, ni 
faux-fuyant possible , il prit bravement son 
parti; il tourna son pied droit autour de son 



LA CRUCHE CASSÉE. 178 

pied gauche , se dressa sur son pied gauche , 
et étendit lehras...; mais au moment où il tou- 
chait le mannequin , son corps qui n'avait 
plus qu'un pied chancela sur Fescabeau qui 
n'en avait que trois; il voulut machinalement 
s'appuyer au mannequin, perdit l'équilibre, et 
tomba lourdement sur la terre, tout assourdi 
par la fatale vibration des mille sonnettes du 
mannequin, qui, cédant à l'impulsion de sa 
main , décrivit d'abord une rotation sur lui- 
TP.éme, puis se balança majestueusement entre 
les deux poteaux. 

— Malédiction ! cria-t-il en tombant^ et il 
resta comme mort la face contre terre. 

Cependant il entendait !e redoutable caril- 
lon au dessus de sa tête, et le rire diabolique 
des truanfls,et la voix de Trouillefou , qui di- 
sait : — Relevez -moi le drôle, et pend-ez-le- 
nioi rudement. 

Il se leva. On avait déjà déci-oché le man- 
nequin pour lui faire place. 

Les argotiers le firent monter sur l'escabeau. 
Clopin vint à lui, lui passa la corde au cou 
et lui frappant îmr l'épaule : — Adieu ! l'ami. 
Tii ne peux plus échapper maintenant, quand 
même tu digérerais avec les boyaux du pape. 



1 74 NOTRE-DAME «E PAillS. 

Le mot grâce expira sur les lèvres deGrin- 
goire. II promena ses regards autour de lui ; 
mais aucun espoir : tous riaient. 

— Belle vigne-de-l'Étoile, dit le roi de Thu- 
nes à un énorme truand qui sortit des rangs, 
grimpe sur la traverse. 

Bellevigne-de-l'Étaile monta lestement sur 
la solive transversale, et au bout d'un instant, 
Gringoire, en levant les yeux, le vit avec ter- 
reur accroupi sur la traverse au dessus de sa 
tète. 

— Maintenant, reprit ClopinTrouillefon, dès 
que j,e frapperai des mains, Andry-le-Rouge, 
tu jetteras l'escabelle à terre d'un coup de ge- 
nou; François Chante-Prune, tu te pendras 
aux pieds du maraud; et toi, Bellevigne, tu te 
jetteras sur ses épaules; et tous trois à la fois, 
entendez-vous ? 

Gringoire frissonna. 

— Y êtes-vous? dit Clopin Trouillefou aux 
trois argotiers prêts à se précipiter sur Grin- 
goire. Le pauvre patient eut un moment d'at- 
tente horrible, pendant que Clopin repoussait 
tranquillement du bout du pied dans le feu 
quelques brinsde sarment que la flamme n'avait 
pas gagnés. — Y êtes-vous? répéta-t-il, et il 



LA CRUCHE CASSÉH. l'jS 

ouvrit ses mains pour frapper. Une seconde 
de plus , c'en était fait. 

Mais il s'arrêta , comme averti par une idée 
subite. — Un instant, dit-il; j'oubliais!... Il 
est d'usage que nous ne pendions pas un 
homme sans demander s'il y a une femme qui 
en veut. — Camarade! c'est ta dernière res- 
source. Il faut que tu épouses une truande ou 
la corde. 

Cette loi bohémienne, si bizarre qu'elle 
puisse sembler au lecteur, est aujourd'hui en- 
core écrite toute au long dans la vieille légis- 
lation anglaise. Voyez Buringtons Observa- 
tions. 

Gringoire respira. C'était la seconde fois 
qu'il revenait à la vie depuis une demi-heure. 
Aussi n'osait-il trop s'y fier. 

— Holà ! cria Clopin remonté sur sa fu- 
taille, holà! femmes, femelles, y a-t-il parmi 
vous, depuis la sorcière jusqu'à sa chatte, une 
ribaude qui veuille de ce ribaud? Holà, Co- 
lette la Charonne! Elisabeth Trouvain! Si- 
mone Jodouyne ! Marie Piédebou! Thonne-la- 
Longue! Bérarde Fanouel ! Michelle Genaille! 
Claude Ronge-oreille ! Mathurine Girorou ! 
Holà !.Isabeau-la-Thierrye! Venez etwoyez! ww 
homme pour rien ! qui en veut? 



I 76 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Gringoire, dans ce misérable état, était 
sans doute peu appétissant. Les truandes se 
montrèrent médiocrement touchées de la pro- 
position. Le malheureux les entendit répon- 
dre : — Non! non! pendez-le, il y aura du 
plaisir pour toutes. 

Trois cependant sortirent de la foule et vin- 
rent le flairer. La première était une grosse 
fille à face carrée. Elle examina attentive- 
ment le pourpoint déplorable du philoso- 
phe. La souquenille était usée et plus trouée 
qu'une poêle à griller des châtaignes. La fille 
fit la grimace. — Vieux drapeau! grommela- 
t-elle, et s'adressant à Gringoire: — Voyons 
ta cape? — Je l'ai perdue, dit Gringoire. 
— Ton chapeau? — On me l'a pris. — Tes 
souliers? — Ils commencent à n'avoir plus de 
semelles. — Ta bourse? — Hélas! bégaya Grin- 
goire , je n'ai pas im denier parisis. — Laisse- 
toi pendre, et dis merci! r'pliqua la truande 
en lui tournant le dos. 

La seconde, vieille, noire, ridée, hideuse, 
d'une laideur à faire tache dans la Cour des 
Miracles, tourna autour de Gringoire. Il trem- 
blait presque qu'elle ne voulût de lui. Mais 
elle dit erfire ses dents : — Il est trop maigre, 
et s'éloigna. 



LA CRUCHE CASSÉE. J^^ 

La troisième était une jeune fille, assez 
fraîche, et pas trop laide. — Sauvez-moi, lui 
dit à voix basse le pauvre diable. Elle le con- 
sidéra un moment d'un air de pitié, puis 
baissa les yeux, fit un pli à sa jupe, et resta 
indécise. Il suivait des yeux tous ses moUve- 
mens; c'était la dernière lueur d'espoir. — Non, 
dit enfin la jeune fille, non! Guillaume Lon- 
gtiejoue me battrait. Elle rentra dans la foule. 

— Camarade, dit Clopin, tu as du malheur. 
Puis se levant debout sur son tonneau : — 

Personne n'en veut? cria-t il en contrefaisant 
l'accent d'un huissier priseur, à la grande gaîté 
de tous; personne n'en veut? une fois, deux 
fois, trois fois ! Et se tournant vers la potence 
avec un signe de tête : — Adjugé! 

Bellevigne- de -l'Etoile, Andry-le-Rou*e , 
François Chante-Prune se rapprochèrent de 
Gringoire. 

En ce moment un cri s'éleva parmi les âr- 
gotiers : — La Esmeralda! la Esmeraldal 

Gringoire tressaillit, et se tourna du côté 
d'où venait la clameur. La foule s'ouvrit, et 
donna passage à une pure et éblouissante fi- 
gure. C'était la bohémienne. 

— La Esmeralda! dit Gringoiîe, stupéfait^ 
au milieu de ses émotions, de la brusque ma 

I. 12 



1 78 NOTRE-DAME DE PARIS. 

nière dont ce mot magique uouait tous les sou- 
venirs de sa journée. 

Cette rare créature paraissait exercer jus- 
que dans la Cour des Miracles son empire de 
charme et de beauté. Argotiers et argotières 
se rangeaient doucement à son passage, et 
leurs brutales figures s'épanouissaient à son 



regard. 



Elle s'approcha du patient avec son pas lé- 
ger. Sa jolie Djali la suivait. Gringoire était 
plus mort que vif. Elle le considéra un moment 
en silence. 

— Vous allez pendre cet homme? dit-elle 
gravement à Clopin. 

— Oui, sœur, répondit le roi de Thunes, 
à moins que tu ne le prennes pour mari. 

Elle fit sa jolie petite moue de la lèvre in- 
férieure. 

— Je le prends, dit-elle. 

Gringoire ici crut fermement qu'il n'avait 
fait qu'un rêve depuis le matin, et que ceci 
en était la suitCc 

La péripétie en effet, quoique gracieuse, 
était violente. 

On détacha le nœud-coulant, on fit des- 
cendre le poëte de l'escabeau. Il fut obligé 
de s'asseoir, tant la commotion était vive. 



LA. CRUCHE CASSEE. I yg 

Le duc d'Egypte, sans prononcer une pa- 
role, apporta une cruche d'argile. La bohé- 
mienne la présenta à Gringoire. — Jetez- la à 
terre, lui dit-elle. 

La cruche se brisa en quatre morceaux. 

— Frère, dit alors le duc d'Egypte en leur 
imposant les mains sur le front, elle est ta 
femme ; sœur, il est ton mari. Pour quatre ans. 
AUez. 



VIL 



Mnt mtit tfi note&. 



Au bout de quelques instans, notre poète 
se trouva dans une petite chambre voûtée en 
ogive, bien close, bien chaude, assis devant 
une table qui ne paraissait pas demander 
mieux que de faire quelques emprunts à un 
garde-manger suspendu tout auprès, ayant 
un bon lit en perspective , et tète à tête avec 



UJSE rîUIT DE NOCES. iBl 

une jolie fille. L'aventure tenait de l'enchante- 
ment. Il commençait à se prendre sérieuse- 
ment pour un personnage de conte de fées ; de 
temps en temps il jetait les yeux autour de lui 
comme pour chercher si le char de feu attelé 
de deux chimères ailées , qui avait seul pu le 
transporter si rapidement du Tartare au para- 
dis, était encore là. Par momens aussi il atta- 
chait obstinément Son regard aux trous de son 
pourpoint, afin de se cramponner à la réalité 
et de ne pas perdre terre tout-à-fait. Sa raison 
balottée dans les espaces imaginaires ne tenait 
plus qu'à ce fil. 

La jeune fille ne paraissait faire aucune 
attention à lui; elle allait, venait, dérangeait 
quelque escabelle, causait avec sa chèvre, 
faisait sa moue ça et là. Enfin elle vint s'as- 
seoir près de la table, et Gringoire put la con- 
sidérer à l'aise. 

Vous avez été enfant , lecteurs , et vous êtes 
peut-être assez heureux pour l'être encore. Il 
n'est pas que vous n'ayez plus d'une fois ( et 
pour mon compte j'y ai passé des journées en- 
tières , les mieux employées de ma vie ) suivi 
de broussaille en broussaille, au bord d'une 
eau vive, par un jour de soleil, quelque belle 
demoiselle verte ou bleue, brisant son vol à 



1 Si NOTRE-DAME t>li PARIS. 

angles bnisques et baisai)t le bout de toute* 
les branches. Vous vous rappelez avec quelle 
curiosité amoureuse votre pensée et votre re- 
gard s'attachaient à ce petit tourbillon sifflant 
et bourdonnant, d'ailes de pourpre et d'azur, 
au milieu duquel flottait une forme insaisis- 
sable voilée par la rapidité même de son mou- 
vement. L'être aérien qui se dessinait confu- 
sément à travers ce frémissement d'ailes vous 
paraissait chimérique, imaginaire, impossible 
à toucher , impossible à voir. Mai? lorsqu'enfin 
la demoiselle se reposait à la pointe d'un 
roseau. t:tque vous pouviez examiner, en rete- 
naîit votre souffle, les longues ailes de gaze , 
la longue robe d'émail, les deux globes de 
cristal, quel étonnement n'éprouviez-vous pas, 
et quelle peur de voir de nouveau la forme 
s'en aller en ombre et l'être en chimère 1 
Rappelez-vous ces impressions, et vous vous 
rendrez aisément compte de ce que ressentait 
Gringoire en contemplant sous sa forme visi- 
ble et palpable celte Esmeralda qu'il n'avait 
entrevue jusque là qu'à travers un tourbillon 
de danse, de chant et de tumulte. 

Enfoncé de plus en plus dans sa rêverie, — 
Voilà donc, se disait-il en la suivant vaguement 
des yeux , ce que c'est que la Esmeralda ? une 



UNE WTTIT DE NOCES. 1 83 

céleste créature ! une danseuse des rues! tant et 
si peu ! C'est elle qui a donné le coup de grâce à 
mon mystère ce matin, c'est elle qui me sai^ve 
la vie ce soir. Mon mauvais génie ! mon bon 
ange ! — Une jolie femme , sur ma parole ! 
— et qui doit m'aimer à la folie pour m'avoir 
pris de la sorte. — A propos, dit-il en se le- 
vant tout à coup avec ce sentiment du vrai 
qui faisait le fond de son caractère et de sa 
philosophie , je ne sais trop comment cela se 
fait, mais je suis son mari ! 

Cette idée en tête et dans les yeux , il s'ap- 
procha de la jeune fille d'une façon si militaire 
et si galante qu'elle recula. — Que me voulez- 
vous donc ? dit-elle. 

— Pouvez-vous me le demander, adorable 
Esmeralda ? répondit Gringoire avec un accent 
si passionné qu'il en était étonné lui-même en 
s'entendant parler. 

L'égyptienne ouvrit ses grands yeux. — Je 
ne sais pas ce que vous voulez dire. 

— Eh quoi ! reprit Gringoire s'échauffant 
de plus en plus , et songean t qu'il n'avait affaire 
après tout qu'à une vertu de la Cour des Mi- 
racles, ne suis-je pas à toi, tlouce amie? n'es- 
tu pas à moi ? 

Et, tout ingénument, il lui prit la taille. 



l84 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Le corsage de la bohémienne glissa dans 
ses mains comme la robe d'une anguille. Elle 
sauta d'un bout à l'autre bout de la cellule, 
se baissa , et se redressa , avec un petit poi- 
gnard à la main , avant que Gringoire eût eu 
seulement le temps de voir d'où ce poignard 
sortait; irritée et fière, les lèvres gonflées, les 
narines ouvertes, les joues rouges comme une 
pomme d'api, les prunelles rayonnantes d'é- 
clairs. En même temps la chevrette blanche 
se plaça devant elle , et présenta à Gringoire 
un front de bataille, hérissé de deux cornes 
jolies, dorées, et fort pointues. Tout cela se 
fit en un clin d'œil. 

J^a demoiselle se faisait guêpe, et ne deman- 
dait pas mieux que de piquer. 

Notre philosophe resta interdit, promenant 
tour à tour de la chèvre à la jeune fille des 
regards hébétés. — Sainte Vierge! dit-il en-r 
fin quand la surprise lui permit de parler, 
voilà deux luronnes. 

La bohémienne rompit le silence de son 
côté : — Il fi ut que tu sois un drôle bien 
hardi ! 

— Pardon, mademoiselle, dit Gringoire en 
souriant. ]Mais pourquoi donc m'avez- vous 
pris pour mari ? 



UJSE NUIT DE NOCES. 1.85 

— Fallait-il te laisser pendre ? 

— Ainsi, reprit le poëte un peu désap- 
pointé dans ses espérances amoureuses, vous 
n avez eu d'autre pensée en m'épousant que 
de me sauver du gibet? 

— Et quelle autre pensée veux-tu que j'aie 
eue ? 

Gringoire se mordit les lèvres. — Allons, 
dit-il , je ne suis pas encore si triomphant en 
Cupido que je croyais. Mais, alors, à quoi bon 
avoir cassé cette pauvre cruche ? 

Cependant le poignard de la Esmeralda et 
les cornes de la chèvre étaient toujours sur la 
défensive. 

— Mademoiselle Esmeralda, dit le poëte, 
capitulons. Je ne suis pas clerc- greffier au 
Châtelet , et ne vous chicanerai pas de porter 
ainsi une dague dans Paris à la barbe des or- 
donnances et prohibitions de monsieur le 
prévôt. Vous n'ignorez pas pourtant que Noël 
Lescrivain a été condamné il y a huit jours en 
dix sous parisis pour avoir porté un braque- 
mard. Or ce n'est pas mon affaire ; et je viens 
au fait. Je vous jure sur ma part de paradis de 
ne pas vous approcher sans votre congé et 
permission ; mais donnez-moi à souper. 

Au fond , Gringoire , comme M. Despréaux, 



1 86 NOTRE-DAME DE PARIS. 

était « très-peu voluptueux. » 11 n'était pas de 
cette espèce chevalière et mousquetaire, qui 
prend les jeunes tilles d'assaut. En matière 
d'amour, comme en toute autre affaire, il était 
volontiers pour les temporisations et les 
moyens termes; et un bon souper, en tète à 
tète amiable, lui paraissait, surtout quand il 
avait faim, un entr'acte excellent entre le pro- 
logue et le dénoument d'une aventure d'a- 
mour. 

L'égyptienne ne répondit pas. Elle fit sa pe- 
tite moue dédaigneuse, dressa la tète comme 
un oiseau, puis éclata de rire, et le poignard 
mignon disparut comme il était venu, sans 
que Gringoire put voir où l'abeille cachait 
son aiguillon. 

Un moment après, il y avait sur la table un 
pain de seigle, une tranche de lard, quelques 
pommes ridées et un broc de cervoise. Grin- 
goire se mit à manger avec emportement. A 
entendre le cliquetis furieux de sa fourchette 
de fer et de son assiette de faïence, on eut dit 
que tout son amour s'était tourné en ap- 
pétit. 

La jeune fille assise devant lui le regardait 
faire en silence, visiblement préoccupée d'une 
autre pensée à laquelle elle souriait de temps 



UNE JVUIT DE WOCES. 187 

en temps, tandis que sa douce main caressait 
la tète intelligente de la chèvre mollement 
pressée entre ses genoux. 

Une chandelle de cire jaune éclairait cette 
scène de voracité et de rêverie. 

Cependant, les premiers bêlemens de son 
estomac apaisés, Gringoire sentit quelque 
fausse bonté de voir qu'il ne restait plus 
qu'une pomme. — Vous ne mangez pas, ma- 
demoiselle Esmeralda? 

Elle répondit par un signe de tête négatif, 
et son regard pensif alla se fixer à la voûte de 
la cellule. 

De quoi diable est-elle occupée? pensa Grin- 
goire , et regardant ce qu'elle regardait : — Il 
est impossible que ce soit la grimace de ce nain 
de pierre sculpté dans la clef de voûte qui ab- 
sorbe ainsi son attention. Que diable ! je puis 
soutenir la comparaison ! 

Il haussa la voix : — Mademoiselle ! 

Elle ne paraissait pas l'entendre. 

11 reprit plus haut encore : — Mademoiselle 
Esmeralda ! — Peine perdue. L'esprit de la 
jeune fille était ailleurs , et la voix de Gringoire 
n'avait pas la puissance de le rappeler. Heu- 
reusement la chèvre s'en mêla. Elle se mit à 
tirer doucement sa maîtresse par la manche. 



l88 NOTRE-DAME DE PARIS. 

— Que veux-tu, Djali ? dit vivement l'égyp- 
tienne comme réveillée en sursaut. 

— Elle a faim, dit Gringoire, charmé d'en- 
tamer la conversation. 

La Esmeralda se mit à émietter du pain , 
que Djali mangeait gracieusement dans le 
creux de sa main. 

Du reste , Gringoire ne lui laissa pas le 
temps de reprendre sa rêverie. Il hasarda une 
question délicate. 

— Vous ne voulez donc pas de moi pour 
votre mari ? 

La jeune fille le regarda fixement, et dit : 

— Non, 

— Pour votre amant ? reprit Gringoire. 
Elle fit sa moue, et répondit: — Non. 

— Plbur votre ami ? poursuivit Gringoire. 
Elle le regarda encore fixement, et dit après 

un moment de réflexion : ■— Peut-être. 

Ce peut-être, si cher aux philosophes, en- 
hardit Gringoire. 

— Savez-vous ce que c'est que l'amitié? de- 
manda-t-il. 

— Oui, répondit l'égyptienne; c'est être 
frère et sœur, deux âmes qui se touchent sans 
se confondre, les deux doigts de la main. 

— Et l'amour ? poursuivit Gringoire. 



TTNE NUIT DE NOCES. 1 89 

— Oh ! rarnour ! dit-elle, et sa voix trem- 
blait, et son œil rayonnait. C'est être deux et 
n'être qu'un. Un homme et une fempie qui se 
fondent en un ange. C'est le ciel. 

La danseuse des rues était, en parlant ainsi, 
d'une beauté qui frappait singulièrement Grin- 
goii'e , et lui semblait en rapport parfait avec 
l'exaltation presque orientale de ses paroles. 
Ses lèvres roses et pures souriaient à demi ; 
son front candide et serein devenait trouble 
par momens sous sa pensée , comme un mi- 
roir sous une haleine; et de ses longs cils noirs 
baissés s'échappait une sorte de lumière inef- 
fable qui donnait à son profil cette suavité 
idéale que Raphaël retrouva depuis au point 
d'intersection mystique de la virginité , de la 
maternité et de la divinité. 

Gringoire n'en poursuivit pas moins. 

— Comment faut-il donc être pour vous 
plaire ? 

— Il faut être homme. 

— Et moi , dit-il , qu'est-ce que je suis 
donc ? 

— Un homme a le casque en tête, l'épée 
au poing et des éperons d'or aux talons. 

— Bon, dit Gringoire, sans le cheval point 
d'homme. — Aimez-vous quelqu'un? 



igO NOTRE-DAME DE PARIS. 

— D'amour? 

— D'amour? 

Elle resta un moment pensive, puis elle dit 
avec une expression particulière : Je saurai 
cela bientôt. 

— Pourquoi pas ce soir? reprit alors ten- 
drement le poète. Pourquoi pas moi? 

Elle lui jeta un coup-d'œil grave. 

— Je ne pourrai aimer qu'un homme qui 
pourra me protéger. 

Gringoire rougit , et se le tint pour dit. Il 
était évident que la jeune fille faisait allusion 
au peu d'appui qu'il lui avait prêté lians la 
circonstance critique où elle s'était trouvée 
deux heures auparavant. Ce souvenir, effacé 
par ses autres aventures de la soirée, lui re- 
vint. Il se frappa le front. 

— A propos, mademoiselle, j'aurais dû com- 
mencer par là. Pardonnez-moi mes folles dis- 
tractions. Comment donc avez-vous fait pour 
échapper aux griffes de Quasimodo? 

Cette question fit tressaillir la bohémienne. 
— Oh! l'horrible bossu! dit-elle en se cachant 
le visage dans ses mains. Et elle frissonnait 
comme dans un grand froid. 

— Horrible en effet, dit Gringoire qui ne 



UNE NUIT DE NOCES. IQI 

lâchait pas son idée; mais comment avez-vous 
pu lui échapper ? 

La Esmeralda sourit, soupira, et garda le 
silence. 

— Savez-vous pourquoi il vous avait suivie? 
reprit Gringoire, tâchant de revenir à sa ques- 
tion par un détour. 

— Je ne sais pas, dit la jeune fille. Et elle 
ajouta vivement : Mais" vous qui me suiviez 
aussi, pourquoi me suiviez-vous ? 

— En bonne foi, répondit Gringoire, je ne 
sais pas non plus. 

Il y eut un silence. Gringoire tailladait la 
table avec son couteau. La jeune fille souriait, 
et semblait regarder quelque chose à travers 
le mur. Tout à coup elle se prit à chanter 
d'une voix à peine articulée : 

Quando las pintadas aves 
Mudas estan , y la lierra. .. 

Elle s'interrompit bnisqueraent, et se mita 
caresser Djali. 

— Vous avez là une jolie béte, dit Grin- 
goire. 

— C'est ma sœur, répondit-elle. 

— Pourquoi vous appelle-t-on la Esme- 
ralda ? demanda le poëte. 



tgu NOTRE-DAME DE PARIS. 

— Je n'en sais rien. 

— Mais encore? 

Elle tira de son sein une espèce de petit 
sachet oblong suspendu à son cou par une 
chaîne de grains d'adrézarach ; ce sachet 
exhalait une forte odeur de camphre. Il était 
recouvert de soie verte , et portait à son cen- 
tre une grosse verroterie verte , imitant l'éme- 
raude. 

— C'est peut-être à cause de cela , dit-elle. 
Gringoire voulut prendre le sachet. Elle 

recula. — N'y touchez pas , c'est une amulette. 
Tu ferais mal au charme , ou le charme à toi. 
La curiosité du poëte était de pkis en plus 
éveillée. — Qui vous l'a donnée? 

Elle mit un doigt sur sa bouche, et cacha 
l'amulette dans son sein. Il essaya d'autres 
questions, mais elle répondait à peine. 

— Que veut dire ce mot : la Esmeralda ? 

— Je ne sais pas , dit-elle. 

— A quelle langue appartient-il? 

— C'est de l'égyptien, je crois. 

— Je m'en étais douté, dit Gringoire. Vous 
n'êtes pas de France ? 

— Je n'en sais rien. 

— Avez-vous vos parens? 



UlfK NUIT DE NOCES. IqS 

Elle se mît à chanter sur un vieil air : 

Mon père est oiseau , 

Ma mère est oiselle. 
Je passe l'eau sans nacelle , 
Je passe l'eau sans bateai}. 

Ma mère est oiselle , , 

Mon père est oiseau. 

- — 'C'est bon, dit Griiigoire. A quel âgeétes- 
yous venue en France ? 

— Toute petite. 

— A Paris ? 

— L'an dernier. Au moment où nous enT 
trions par la porte papale, j'ai vu filer en l'air 
la fauvette de roseaux; c'était à la fin d'août; 
j'ai dit : l'hiver sera rude. 

— Il l'a été, dit Gringoire, ravi de ce com^ 
mencement de conversation; je l'ai passé à 
souffler dans mes doigts. Vous avez donc le 
don de prophétie? 

Elle retomba dans son laconisme : — Non. 

— Cet homme que vous nommez le duc 
d'Egypte, c'est le chef de votre tribu? 

— Oui. 

— C'est pourtant lui qui nous a mariés, ob- 
serva timidement le poète. 

Elle fit sa jolie grimace habituelle. — Je ne 
jsais seulement pas ton nom. ^ 

j. i3 



r^4 T»rOTRE-DAME DE PARIS. 

— Mon nom? si vous le voulez, le voici. 
Pierre Gringoire. 

— J'en sais un plus beau, dit-elle. 

— Mauvaise! reprit le poète. N'importe, 
vous ne m'irriterez pas. Tenez, vous m'aimerez 
peut-être en me connaissant mieux; et puis 
vous m'avez conté votre histoire avec tant de 
confiance, que je vous dois un peu la mienne. 
Vous saurez donc que je m'appelle Pierre Grin- 
goire, et que je suis fils du fermier du tabel- 
lionage de Gonesse. Mon père a été pendu par 
les Bourguignons, et ma jnère éventrée par 
les Picards, lors du siège de Paris , il y a vingt 
ans. A six ans donc, j'étais orphelin, n'ayant 
pour semelle à mes pieds que le pavé de Paris. 
Je ne sais comment j'ai franchi l'intervalle de 
six ans à seize. Une fruitière me donnait une 
prune par ci, un talmeliier me jetait une croûte 
parla; le soir, je me faisais ramasser par les 
onze- vingts, qui me mettaient en prison , et 
je trouvais là une botte de paille. Toutcehi ne 
m'a pas empêché de grandir et de maigrir, 
comme vous voyez. L'hiver je me chauffais 
au soleil, sous le porche de l'hôtel de Sens, 
et je trouvais fort ridicule que le feu de la Saint- 
Jean fût réservé pour la canicule. A seize ans, 
j'ai voulu prendre un état. Successivement j'ai 



UNE NUIT DR IfOCFS. 1 9 J 

tâté de tout. Je me suis fait soldat; mais je 
n'étais pas assez brave. Je me suis fait moine, 
mais je n'étais pas assez dévot; — et puis, je 
bois mal. De désespoir , j'entrai apprenti parmi 
les charpentiers de la grande coignée; mais 
je n'étais pas assez fort. J'avais plus de penchant 
pour être maître d'école; il est vrai que je ne 
savais paslire; mais ce n'est pas une raison. Je 
m'aperçus, au bout d'un certain temps, qu'il me 
manquait quelque chose pour tout; et voyant 
que je n'étais bon à rien , je me fis de mon 
plein gré poète et compositeiu' de rhythmes. 
C'est un état qu'on peut toujours prendre 
quand on est vagabond, et cela vaut mieux 
que de voler, comme me le conseillaient quel- 
ques jeunes fils brigandiniers de mes amis. Je 
rencontrai par bonheur un beau jour dom 
Claude Frollo, le révérend archidiacre de 
Notre-Dame. Il prit intérêt à moi, et c'est à 
lui que je dois d'être aujourd'hui un véritable 
lettré, sachant le laiin depuis les Offices de 
Cicéro jusqu'au Mortuologe des pères céleslins; 
et n'étant barbare ni en scolastique, ni en 
poétique, ni en rhythmique, ni même en her- 
métique, cette Sophie des sophies. C'est moi 
qui suis l'auteur du mystère qu'on a repré- 
senté aujourd'hui, avec grand triomphe et 



\C}ij ]yOTRIi-DAME DE PARIS. 

grand concours de populace , en pleine grand'- 
salle du Palais. J'ai fait aussi un livre qui aura 
six cents pages sur la comète prodigieuse de 
1 465, dont un homme devint fou. J'ai eu encore 
d'autres succès ; étant un peu menuisierd'artil- 
lerie , j'ai travaillé à cette grosse bombarde de 
Jean Maugue , que vous savez qui a crevé au 
pont de Charenton , le jour où l'on en a fait 
l'essai, et tué vingt-quatre curieux. Vous voyez 
que je ne suis pas un méchant parti de ma- 
riage. Jesaisbien desfaçons de toursfortavenans 
que j'enseignerai à votre chèvre , par exemple , 
à contrefaire l'évéque de Paris, ce maudit pha- 
risien dont les moulins éclaboussent les passans 
tout le long du Pont-aux-Meuniers. Et puis , 
mon mystère me rapportera beaucoup d'ar- 
gent monnoyé, si l'on me le paie. Enfin, je 
suis à vos ordres, moi, et mon esprit, et ma 
science, et mes lettres, prêta vivre avec vous, 
damoiselle , comme il vous plaira ; chastement 
ou joyeusement; mari et femme, si vous le 
trouvez bon ; frère et sœur , si vous le trouvez 
mieux. 

Gringoire se tut, attendant l'effet de sa ha- 
rangue sur la jeune fiile. Elle avait les yeux 
fixés à terre. 

— Phœbus, disait-elle àdemi-voix. Puis se 



UJ\E ?iUlT DE KOCES. i^J 

tournant vers le poète : P/iœbus, qu'est-ce 
que cela veut dn-e? 

Gringoire, sans trop comprendre quel rap- 
port il pouvait y avoir entre son allocution et 
cette question , ne fut pas fâché de faiie biiller 
sou érudition. Il répondit en se rengorgeant : 
C'est un mot latin qui veut dire soleil. 

— Soleil ! reprit-elle. 

— C'est le nom d'un tel bel archer , qui 
était dieu, ajouta Gringoire. 

— Dieu! répéta l'égyptienne, et il y avait 
dans son accent quelque chose de pensif et'de 
passionné. 

En ce moment un de ses bracelets se déta- 
cha et tomba. Grinsioire se baissa vivement 
pour le ramasser; quand il se releva, la jeune 
fille et la chèvre avaient disparu. Il entendit le 
bruit d'un verrou. C'était une petite porte 
communiquant sans doute à une cellule voi- 
sine, qui se fermait en dehors. 

— M'a-t-elle au moins laissé un lit? dit no- 
tre philosophe. 

Il fit le tour de la cellule. Il n'y avait de 
meuble propre au sommeil qu'un assez long 
coffre de bois ; et encore le couvercle en était-ii 
sculpté; ce qui procura à Gringoire, quand il 
s'y étendit, une sensation à peu près pareille 



igS NOTME-DAME DE PARIS. 

à celle qu'éprouverait Micromégas Cii se cou- 
chant tout de son long sur les Alpes. 

— Allons! dit-il en s'y accommodant de son 
mieux, 'il faut se résigner. Mais voilà une 
étrange nuit denoces. C'est dommage; il y avait 
dans ce mariage à la cruche cassée quelque 
chose de naïf et d'antédiluvien qui me plai- 
sait. 



LIVRE TROISIEME. 



î. 



ItiHvf-lUam*, 



Saws doute, c'est encore aujourd'hui un lîisl- 
jestueux et sublime édifice que l'église de No- 
tre-Dame de Paris. Mais si belle qu'elle se soit 
conservée en vieillissant, il est difficile de ne 
pas soupirer, de ne pas s'indigner devant les 
dégradations, les mutilations sans nombre que 
simultanément le temps et les hommes ont 



202 NOTRE-DAME DE PARIS.' 

lait subir au vénérable moiiunient, sans res- 
pect pour Charlemagne qui en avait posé la 
première pierre, pour Philippe-Auguste qui 
en avait posé la dernière. 

Sur la face de cette vieille reine de nos ca- 
thédrales, à côté d'une ride on trouve toujours 
luie cicatrice. Tempus edax, homo edacior; ce 
que je traduirais volontiers ainsi : le temps est 
aveugle, l'homme est stupide. 

Si nous avions le loisir d'examiner une à 
une avec le lecleur les diverses traces de des- 
truction imprimées à l'antique église, la part 
du temps serait la moindre , la pire celle des 
hommes, surtout des hommes de l'art. Il faut 
bien que je dise des hommes de tart^ puis- 
qu'il y a eu des individus qui ont pris la 
qualité d'architectes dans les deux derniers 
siècles. 

Et d'abord, pour ne citer que quelques 
exemples capitaux, il est, à coup sur, peu de 
plus belles pages architecturales que cette fa- 
çade où , successivement et à la fois , les trois 
portails creusés en ogive , le cordon brodé et 
dentelé des vingt-huit niches royales, l'im- 
mense rosace centrale flanquée de ses deux 
fenêtres latérales comme le prêtre du diacre 
et du sous-diacre , la haute et frêle galerie d'ar- 



NOTRE-lîAME. 2o3 

cades à trèfle qui porte une lourde plate-forme 
surses fines colonnettes, enfin les deux noires 
et nnassives tours avec leurs auvens d'ardoise; 
parties harmonieuses d'un tout magnifique , 
superposées en cinq étages gigantesques ; se dé- 
veloppent à l'œil , en foule et sans trouble , 
avec leurs innombrables détails de statuaire, 
de sculpture et de ciselure, ralliés puissam- 
ment à la tranquille grandeur de l'ensemble ; 
vaste symphonie en pierre, pour ainsi dire; 
œuvre colossale d'un homme et d'un peuple, 
tout ensemble une et complexe connue les 
lliades et les romanceros dont elle est sœur; 
produit prodigieux de'' la cotisation de toutes 
les f(fi'ces d'une époque, où sur chaque pierre 
ont voit saillir en cent façons la fantaisie de 
l'ouvrier disciplinée par le génie de l'artiste; 
sorte de création humaine , en un mot , puis- 
sante et féconde comme la création divine 
dont elle semble avoir dérobé le double carac- 
tère : variété, éternité. 

Et ce que nous disons ici de la façade, il 
faut le dire de l'église entière; et ce que nous 
disons de l'église cathédrale de Paris, il faut le 
dii-e de toutes les églises de la chrétienté au 
moyen âge. Tout se tient dans cet art venu 
de lui-même, logique et bien proportionné. 



2o4 NOTllli-lJAME DE PAJUS. 

Mesurer l'orteil du pied , c est mesurer ie 



géant. 



Revenons a la façade de Notre-Damç, telle 
qu'elle nous apparaît encore à présent, quand 
nous allons pieusement admirer la grave et 
puissante cathédrale, qui terrifie, au dire de 
ses chroniqueurs: quœ mole sua terrorem in- 
cutit spectantibus. 

Trois choses importantes manquent aujour- 
d'hui à cette façade : d'abord le degré de onze 
marches qui l'exhaussait jadis au dessus du sol; 
ensuite la série inférieure de statues qui occu- 
pait les niches des trois portails, et la série su- 
périeure des vingt-huk plus anciens rois de 
France, qui garnissait la galerie du premier 
étage, à partir de Childebertjusq'u'à Philippe- 
Auguste, tenant en main « la pomme impé- 
riale. » 

Le degré , c'est le temps qui l'a fait dispa- 
raître en élevant d'un progrès irrésistible et 
lent le niveau du sol de la Cité ; mais , tout en 
faisant dévorer une à une , par cette marée 
montante du pavé de Paris , les onze marches 
qui ajoutaient à la hauteur majestueuse de l'é- 
difice , le temps a rendu à l'église plus peut- 
être qu'il ne lui a ôté, car c'est le temps qui a 
répandu sur la façade cette sombre couleur 



NOTRE-DA.ME. 2o5 

des siècles qui f«nit de la vieillesse des raonu- 
mens l'âge de leur beauté. 

Mais qui a jeté bas les deux rangs de sta- 
tues? qui a laissé les niches vides ? qui a taillé, 
au beau milieu du portail central , cette ogive 
neuve et bâtarde ? qui a osé y encadrer cette 
fade et lourde porte de bois sculptée à la 
Louis XV, à côté des arabesques de Biscor- 
nette? Les hommes, les architectes, les ar- 
tistes de nos jours. 

Et, si nous entrons dans l'intérieur de l'édi- 
fice , qui a renversé ce colosse de saint Chris- 
tophe, proverbial parmi les statues au même 
titre que la grand'salle du Palais parmi les 
halles, que la flèche de Strasbourg parmi les 
clochers? et ces myriades de statues qui peu- 
plaient tous les entre-colonnemens de la nef et 
du chœur, à genoux, en pied, équestres, hom- 
mes, femmes, enfans, rois, évéques , gendar- 
mes, en pierre , en marbre, en or, en argent, 
en cuivre, en cire même, qui les a brutale- 
ment balayées? Ce n'est pas le temps. 

Et qui a substitué au vieil autel gothique 
splendidement encombré de châsses et de re- 
liquaires ce loiuxl sarcophage de marbre à tête 
d'anges et à nuages, lequel semble un échan- 
tillon dépareillé du Val-de-Grâce ou des lova- 



2o6 WOTRF-DA.ME DE PARIS. 

Jitles? Qui a bêtement scellé ce lourd anacliro* 
iiisiue de pierre dans le pavé carlovingien de 
Tlercandns ? N'est-ce pas Louis XIV accom- 
plissant le vœu de Louis XIII? 

Et qui a mis de froides vitres blanches à la 
place de ces vitraux « hauts en couleur » qui 
fiaisaient hésiter l'œil émerveillé de nos pères 
enrre la rose du grand-portail et les ogives de 
l'abside? Et que dirait un sous-chantre du sei- 
zième siècle, en voyant le beau badigeonnage 
jaune dont nos vandales archevêques ont bar- 
bouillé leur cathédrale? il se souviendrait 
que c'était la Couleur dont le bourreau bros- 
sait les édifices scélérés; il se rappellerait Iho- 
tei du Petit-Bourbon, tout englué de jaune 
aussi pour la trahison du connétable, « jaune 
« après tout de si bonne trempe , dit Sauvai , 
» et si bien recommandé que plus d'un siècle 
r> n'a pu encore lui faire perdre sa couleur;» il 
croirait que le lieu saint est devenu infâme , et 
s'enfuirait. 

Et si nous montons sur la cathédrale, sans 
nous arrêter à mille barbaries de tout genre, 
qu'a-t-on fait de ce charmant petit clocher qui 
s'appuyait sur le point d'intersection de la 
croisée, et qui , non moins frêle et non moins 
hardi que sa voisine la flèche ( détruite aussi) 



wotre-dame; 207 

de la Sainte-Chapelle, s'enfonçait dans le ciel 
plus avant que les tours, élancé, aigu, soiiore, 
découpé à jour. Un aixîhitecte de bon goût 
(1787) l'a amputé, et a cru qu'il suffisait de 
masquer la plaie avec cette large emplâtre de 
plomb qui ressemble au couvercle d'une mar- 
mite. 

C'est ainsi que l'art merveilleux du moyen 
âge a été traité presque en tout pays, surtout en 
France. On peut distinguer sur sa ruine trois 
sortes de lésions, qui toutes trois l'entament 
à différentes profondeurs : le temps d'abord, 
qui a insensiblement ébrécliéçà et là et rouillé 
partout sa surfacfe ; ensuite , les révolutions 
politiques et religieuses, lesquelles, aveugles 
et colères de leur nature , se sont ruées en tu- 
multe sur lui, ont déchiré son riche habille- 
ment de sculptures et de ciselures, crevé ses 
rosaces, brisé ses colliers d'arabesques et 
de figurines, arraché ses statues, tantôt pour 
leur mitre , tantôt pour leur couronne; enfin , 
les modes , de plus en plus grotesques et 
sottes, qui depuis les anarchiques et splendi- 
des déviations de la renaissance, se sont suc- 
cédé dans la décadence nécessaire de l'archi- 
tecture. Les modes ont fait plus de mal que 
les révolutions. Elles ont tranché dans le vil , 



•208 NOTRE-DAME DE PARIS. 

elles ont attaqué la charpente osseuse de l'art; 
elles ont coupé, taillé, désorganisé, tué l'édi- 
fice, dans la forme comme dans le symbole, 
dans sa logique comme dans sa beauté. Et puis, 
elles ont refait; prétention que n'avaient eue, 
du moins, ni le temps, ni les révolutions. Elles 
ont effrontément ajusté, de par le bon goût, 
sur les blessures de l'architecture gothique , 
leurs misérables colifichets d'un jour, leurs 
rubans de marbre, leurs pompons de métal, 
véritable lèpre d'oves, de volutes, d'entourne- 
mens, de draperies, de guirlandes, de franges, 
de flammes de pierre, de nuages de bronze, 
d'amours replets, de chérubins bouffis, qui 
commence à dévorer la face de l'art dans 
l'oratoire de Catherine de Médicis , et le fait 
expirer, deux siècles après, tourmenté et gri- 
maçant , dans le boudoir de la Dubarry. 

Ainsi, pour résumer les points que nous ve- 
nons d'indiquer, trois sortes de ravages défi- 
gurent aujourd'hui l'architecture gothique. 
Rides et verrues à l'épidermg; c'est l'fieuvre 
du temps. Voies de fait, brutalités, contusions, 
fractures; c'est l'œuvre des révolutions, de- 
puis Luther jusqu'à Mirabeau. Mutilations,, 
amputations, dislocation de la membrure, 
resiaurations ; c'est le travail grec, romain ot 



WOTRE-DAMK. ^OQ 

barbare des professeurs selon Vitruve et Vi- 
gnole. Cet art magnifique que les Vandales 
avaient produit , les académies l'ont tué. Aux 
siècles, aux révolutions, qui dévastent du moins 
avec impartialité et grandeur, est venue s'ad- 
joindre la nuée des architectes d'école, patentés, 
jurés et assermehtés, dégradant avec le discer- 
nement et le choix du mauvais goût, substi- 
tuantes chicorées de Louis XV aux dentelles 
gothiques, pour la plus grande gloire du Par- 
thénon. C'est le coup de pied de l'âne au lion 
mourant. C'est le vieux chêne qui se couronne, 
et qui, pour comble, est piqué, mordu, dé- 
chiqueté par les chenilles. 

Qu'il y a loin de là à l'époque où Robert 
Cenalis, comparant Noire-Dame de Paris à ce 
fameux temple de Diane à Ephèse, tant ré- 
clamé par les anciens païens , qui a immorta- 
lisé Erostrate, trouvait la cathédrale gauloise 
« plus excellente en longueur, largeur, hau- 
w teur et structure' ! » 

Notre-Dame de Paris n'est point, du reste, 
ce qu'on peut appeler un monument complet, 
défini, classé. Ce n'est plus une église romane, 
ce n'est pas encore une église gothique. Cet 

' Histoire gallicane , liv. II , periochc 3, f i3o, p. i. 
r. i4 



■X 1 O NOTBE-DA.ME DE PARIS. 

édifice n'est pas un type. Notre-Dame de Paris 
n'a point, comme l'abbaye de Tourniis, Ja 
^rave et massive carrure, la ronde et large 
vDÙte, la nudité glaciale, la majestueuse sim- 
plicité des édifices qui ont le plein-cintre pour 
générateur. Elle n'est pas, comme la cathé- 
drale de Bourges, le produit* magnifique, lé- 
ger, multiforme, touffu, hérissé, efflorescent 
de l'ogive. Impossible de la ranger dans cette 
antique familled'églises sombres, mystérieuses, 
basses et comme écrasées par le plein-cintre ; 
presque égyptiennes au plafond près; toutes 
hiéroglyphiques, toutes sacerdotales, toutes 
symboliques; plus chargées, dans leurs orne- 
mens, de losanges et de zigzags que de fleurs, 
de fleurs que d'animaux, d'animaux que 
tlhommes; œuvre de l'architecte moins que 
de l'évéque; première transformation de l'art, 
toute empreinte de discipline théocratique et 
militaire, qui prend racine dans le Bas-Empire 
et s'arréteà Guillaume-le-Conquérant. Impossi- 
ble de placer notre cathédrale dans cette autre 
famille d'églises Jiautes , aériennes, riches de 
vitraux et de sculptures; aiguës de forme, 
hardies d'attitude ; communales et bourgeoises 
comme symboles politiques; libres, capri- 
cieuses, effrénées, comme œuvres d'art; se- 



NOTRE-DAME. 2 1 I 

coude transformation de l'architecture, non 
plus hiéroglyphique, immuable et sacerdotale, 
mais artiste, progressive et populaire, qui 
commence au retour des croisades et finit à 
Louis XI. Notre-Dame de Paris n'est pas de 
pure race romaine, comme les premières, ni 
de pure race arabe, comme les secondes. 

C'est un édifice de la transition. L'archi- 
tecte saxon achevait de dresser les premiers 
piliers de la nef, lorsque l'ogive, qui arrivait de 
la croisade, est venue se poser en conquérante 
sur ces larges chapiteaux romans qui ne de- 
vaient porter que des pleins cintres. L'ogive, 
maîtresse dès lors, a construit le reste de l'é- 
glise. Cependant , inexpérimentée et timide à 
son début, elle s'évase, s'élargit, se contient, 
et n'ose s'élancer encore en flèches et en lan- 
cettes , comme elle l'a fait plus tard dans tant 
de merveilleuses cathédrales. On dirait qu'elle 
se ressent du voisinage des lourds piliers ro- 
mans. 

D'ailleurs , ces édifices de la transition du 
roman au gothique ne sont pas moins pré- 
cieux à étudier que les types purs. Ils expri- 
ment une nuance de l'art, qui serait perdue 
sans eux. C'est la greffe de l'ogive sur le plein - 
cintre. 



« I 2 NOTRE-DAME DE F:\RIS. 

Notre-Dame de Paris est, en particulier, un 
curieux échantillon de cette variété. Chaque 
face, chaque pierre du vénérable monument 
est une page non seulement de l'histoire du 
pays, mais encore de l'histoire de la science 
et de l'art. Ainsi , pour n'indiquer ici que les 
détails principaux , tandis que la petite Porte- 
Roue;e atteint presque aux limites des délica- 
tesses gothiques du quinzième siècle, les piliers 
de la nef, par leur volume et leur gravité, 
reculent jusqu'à l'abbaye carlovingienne de 
Saint-Germain-des Prés. On croirait qu'il y a 
six siècles entre cette porte et ces piliers. Il 
n'est pas jusqu'aux hermétiques qui ne trou- 
vent dans les symboles du grand portail un 
abrégé satisfaisant de leur science dont l'église 
de Saint- Jacques-de-la -Boucherie était un 
hiéroglyphe si complet. Ainsi, l'abbaye romane, 
l'église philosophale, l'art gothique, l'art saxon, 
le lourd pilier rond, qui rappelle Grégoire VII, 
le symbolisme hermétique par lequel Nicolas 
Flamel préludait à Luther, l'unité papale, le 
schisme, Saint-Gerrrain-des-Prés, Saint- Jac- 
ques-de-la-Boucherie; tout est fondu, combiné, 
amalgamé dans Notre-Dame. Cette église cen- 
trale et génératrice est parmi les vieilles églises 
de Paris une sorte de chimère ; elle a la tète 



NOTRE-DAME. aiS 

de l'une , les membres de celle-là , la croupo 
de l'autre, quelque chose de toutes. 

Nous le répétons, ces constructions hybri- 
des ne sont pas les moins intéressantes pour 
l'artiste, pour l'antiquaire, pour l'historien. 
Eiles font sentir à quel point l'architecture est 
chose primitive, en ce qu'elles démontrent ( ce 
que démontrent aussi les vestiges cyclopéens, 
les pyramides d'Egypte , les gigantesques pa-- 
godes hindoues ) que les plus grands produits 
de l'architecture sont moins des œuvres indi- 
viduelles que des œuvres sociales; plutôt l'en- 
fantement des peuples en travail que le jet des 
hommes de génie; le dépôt que laisse une 
nation ; les entassemens que font les siècles ; 
le résidu des évaporations successives de la 
société humaine ; en un mot , des espèces de 
formations. Chaque flot du temps superpose 
son alluvion, chaque race dépose sa couche 
sur le monument; chaque individu apporte sa 
pierre. Ainsi font les castors, ainsi font les 
abeilles, ainsi font les hommes. Le grand sym- 
bole de l'architecture, Babel, est une ruche. 

Les grands édifices, comme les grandes mon- 
tagnes, sont l'ouvrage des siècles. Souvent l'art 
se transforme qu'ils pendent encore \pendent 
opéra interrupta; ils se continuent paisible- 



2l/| KOTRE-DAMIi DE P/VRIS. 

ijient selon Tart transformé. L'art nouveau 
prend le monument oùil le trouve , s'y incruste, 
se l'assimile, le développe à sa fantaisie, et l'a- 
chève s'il peut. La chose s'accomplit sans trou- 
ble, sans effort, sans réaction, suivant une 
loi naturelle el tranquille. C'est une greffe qui 
survient, une sève qui circule, une végétation 
qui repreîid. Certes, il y a matière à bien gros 
livres, et souvent histoire universelle de l'hu- 
manité, dans ces soudures successives de plu- 
sieurs arts à plusieurs hauteurs sur le même 
monument. L'homme, l'artiste, l'individu, s'ef- 
facent sur ces grandes masses sans nom d'au- 
teur ; l'intelligence humaine s'y résume et s'y 
totalise. Le temps est l'architecte, le peuple 
est le maçon. 

A n'envisager ici, que l'architecture euro- 
péenne chrétienne , cette sœur puînée des 
grandes maçonneries de l'Orient,, elle appa- 
raît aux yeux comme une immense formation 
divisée en trois zones bien tranchées qui se 
superposent : la zone romane ' , la zone go- 
thique, la zone de la renaissance, que nous 
appellerions volontiers gréco-romaine. La cou- 

C est la même qui s'appelle aussi , selon les lieux , 
les climats et les espèces , lombarde, saxonne et byzan- 



NOTRE-DAME. » 1 5 

che romane, qui est la plus ancienne etla plus 
profonde, est occupée par le plein-cintre, qui 
reparaît, porté parla colonne grecque, dans la 
couche moderne et supérieure de la renais- 
sance. L'ogive est entre deux. Les édifices qui 
appartiennent exclusivement à l'une de ces 
trois couches sont parfaitement distincts, uns 
et complets. C'est l'abbaye de Jumièges , c'est 
la cathédrale de Reims , c'est Sainte-Croix 
d'Orléans. Mais les trois zones se mêlent et 
s'amalgament par lesbords, comme les couleurs 
dans le spectre solaire. De là les monumens 
complexes, les édifices de nuance et de transi- 
tion. L'un est roman par les pieds, gothique 
au milieu , gréco-romain par la tête. C'est 
qu'on a mis six cents ans à le bâtir. Cette va- 
riété est rare. Le donjon d'Etampes en est un 
échantillon. Mais les monumens de deux for- 
mations sont fréquens. C'est Notre-Dame de 
Paris , édifice ogival , qui s'enfonce par ses pre- 
miers piliers dans cette zone romane où sont 
plongés le portail de Saint-Denis et la nef de 

linje. Ce sont quatre architectures sœurs et parallèles , 
avant chacune leur caractère particulier, mais dérivant de 
même principe , le plein-cintre. 

Faciès non omnibus uita , 
Nos di^>crsa tamen , qiialem , etc. 



a 1 6 NOTHE-DAME DE PARIS. 

Saint-Gerraain-des-Prés. C'est la charmante 
salle capitulaire demi-gothique de Bocherville, 
à laquelle la couche romane vient jusqu'à mi- 
corps. C'est la cathédrale de Rouen, qui serait 
entièrement gothique , si elle ne baignait par 
l'extrémité de sa flèche centrale dans la zone 
de la renaissance \ 

Du reste , toutes ces nuances , toutes ces 
différences n'affectent que la surface des édi- 
fices. C'est l'art qui a changé de peau. La cons- 
titution même de l'églfse chrétienne n'en est 
pas attaquée. C'est toujours la même char- 
pente intérieure, la même disposition logique 
des parties. Quelle que soit l'enveloppe sculp- 
tée et brodée d'une cathédrale, on retrouve 
toujours dessous , au moins à l'état de germe 
et de rudiment, la basilique romaine. Elle se 
développe éternellement sur le sol selon la 
même loi. Ce sont imperturbablement deux 
nefs qui s'entrecoupent en croix, et dont l'ex- 
trémité supérieure, arrondie en abside, forme 
le chœur ; ce sont toujours des bas-côtés, pour 
les processions intérieures, pour les chapelles, 
sortes de promenoirs latéraux où la nef princi- 

* Cette partie de la flèche , qui était en charpente , est 
précisément celle qui a été consumée par le feu du ciel 
en 1823. 



NOTRE-DAME. 2 1 -7 

pale se dégorge par les entrecolonneuiens. 
Gela posé, le nombre des chapelles, des por- 
tails, des clochers, des aiguilles, se modifie à 
l'infini , suivant la fantaisie du siècle , du peu- 
ple, de l'art. Le service du culte une foig 
pourvu et assuré , l'architecture fait ce que 
bon lui semble. Statues, vitraux, rosaces, 
arabesques, dentelures, chapiteaux, bas-reliefs, 
elle combine toutes ces imaginations selon le 
logarithme qui lui convient. De là la prodi- 
gieuse variété extérieure de ces édifices au 
fond desquels réside tant d'ordre et d'unité, 
Le tronc de l'arbre est immuable ; la végét^^ 
tion est capricieuse. 



^^- 



II. 



{}am à D0l b'oi^eau. 



Nous venons d'essayer de réparer pour le 
lecteur cette admirable église de Notre-Dame 
de Paris. Nous avons indiqué sommairement 
la plupart des beautés qu'elle avait au quin- 
zième siècle et qui lui manquent aujourd'hui; 
mais nous avons omis la principale, c'est la 
vue du Paris qu'on découvrait alors du haut 
de ses tours. 



PARIS A VOL D OISEAU. 2 U) 

C'était en effet, quand, après avoir tâtonné 
long- temps dans la ténébreuse spirale qui 
])erce perpendiculairement l'épaisse muraille 
des clochers, on débouchait enfin brusque- 
ment sur Tune des deux liantes plates-formes 
inondées de jour et d'air; c'était un beau ta- 
bleau que celui qui se déroulait à la fois de 
toutes parts sous vos yeux; un spectacle siii 
generis , dont peuvent aisément se faire idée 
ceux de nos lecteurs qui ont eu le bonheur de 
voir une ville gothique, entière, complète, 
homogène, comme il en reste encore quel- 
ques-unes, Nuremberg en Bavière, Vittoria en 
Espagne; ou même de plus petits échantillons, 
pourvu qu'ils soient bien conservés. Vitré en 
Bretagne, Nordhausen en Prusse. 

Le Paris d'il y a trois cent cinquante ans , 
le Paris du quinzième siècle était déjà une 
ville géante. Nous nous trompons en général, 
nous autres Parisiens, sur le terrain que nous 
croyons avoir gagné depuis. Paris , depuis 
Louis XI, ne s'est pas accru de beaucoup plus 
d'un tiers. Il a, certes, bien plus perdu en 
beauté qu'il n'a gagné en grandeur. 

Paris est né, comme on sait, dans cette 
vieille île de la Cité qui a la forme d'un ber- 
ceau. La grève de cette île fut sa première en- 



2 20 NOTRE-DAME DE PARIS. 

ceinte, la Seine son premier fossé. Paris de- 
meura plusieurs siècles à l'état d'île, avec deux 
ponts, l'un au nord, l'autre au midi, et deux 
tètes de ponts, qui étaient à la fois ses portes 
et ses forteresses : le grand Châtelet sur la rive 
droite, le petit Châtelet sur la rive gauche. 
Puis, dès les rois de la première race, trop à 
l'étroit dans son île, et ne pouvant plus s'y 
retourner, Paris passa l'eau. Alors, au delà du 
grand, au delà du petit Châtelet, une. première 
enceinte de murailles et de tours commença 
à entamer la campagne des deux côtés de la 
Seine. De cette ancienne clôture il restait eU' 
core au siècle dernier quelques vestiges; au- 
jourd'hui il n'en reste que le souvenir et cà 
et là une tradition , la porte Baudets ou Bau- 
doyer , porta Bagauda. Peu à peu , le flot des 
maisons, toujours poussé du cœur de la ville 
au dehors, déborde, ronge , use et efface cette 
enceinte. Philippe-Auguste lui fait une nou- 
velle digue. Il emprisonne Paris dans une 
chaîne circulaire de grosses tours, hautes et 
solides. Pendant plus d'un siècle, les maisons 
se pressent, s'accumulent et haussent leur ni^ 
veau dans ce bassin, comme l'eau dans un 
réservoir. Elles commencent à devenir pro- 
fondes; elles mettent étages sur étages; elles. 



PARIS A VOL I) OISEAU. 111 

montent les unes sur les autres; elles jaillissent 
en hauteur comme toute sève comprimée , et 
•c'est à qui passera la tète par dessus ses voi- 
sines pour avoir un peu d'air. La rue de plus 
en plus se creuse et se rétrécit; toute place se 
comble et disparaît. Les maisons enfin sautent 
par dessus le mur de Philippe-Auguste, et s'é- 
parpillent joyeusement dans la plaine , sans 
O'dre et tout de travers, comme des échap- 
pées. Là, elles se carrent, se taillent des jardins 
dans les champs, prennent leurs aises. Dès 
1367, la ville se répand tellement dans le fau- 
bourg qu'il faut une nouvelle clôture , surtout 
sur la iTve droite : Charles V la bâtit. Mais une 
ville comme Paris est dans une crue perpé- 
tuelle. Il n'y a que ces villes-là qui deviennent 
capitales. Ce sont des entonnoirs où viennent 
aboutir tous les versans géographiques, poli- 
tiques, moraux, intellectuels d'un pays, tou- 
tes les pentes naturelles d'un peuple; des puits 
de civilisation, pour ainsi dire, et aussi des 
égouts, où commerce, industrie, intelligence, 
population, tout ce qui est sève, tout ce qui 
est vie, tout ce qui est âme dans une nation , 
filtre et s'amasse sans cesse, goutte à goutte, 
siècle à siècle. L'enceinte de Charles V a donc 
le sort de l'enceinte de Philippe- Auguste. Dès 



'2-2^ NOTRE-DAME DK PARIS. 

la fin du quinzième siècle, elle est enjambée, 
dépassée, et le faubourg court plus loin. Au 
seizième, il semble qu'elle recule àviie d'œil et 
s'enfonce de plus en plus dans la vieille ville, 
tant une ville neuve s'épaissit déjà au dehors. 
Ainsi, dès le quinzième siècle, pour nous ar- 
rêter là, Paris avait déjà usé les trois cercles 
concentriques de murailles qui, du temps de 
Julien-l'Apostat , étaient, pour ainsi dire, en 
germe dans le grand Châtelet et le petit Châte- 
let. La puissante ville avait fait craquer succes- 
sivement ses quatre ceintures de murs comme 
un enfant qui grandit et qui crève ses vête- 
mens de l'an passé. Sous Louis XI, on voyait, 
par places, percer, dans cette mer de maisons, 
quelques groupes de tours en ruine des an- 
ciennes enceintes, comme les pitons des col- 
lines dans une inondation , comme des archi- 
pels du vieux Paris submergé sous le nou- 
veau. 

Depuis lors, Paris s'est encore transformé, 
malheureusement pour nos yeux ; mais il 
n'a franchi qu'une enceinte de plus, celle de 
Louis XV, ce misérable mur de boue et de 
crachat, digne du roi qui l'a bâti, digne du 
poète qui l'a chanté. 

Le mur murant Paris, rend Paris murniiujint. 



PARIS A VOL DOISEA.U. 2^3 

Au quinzième siècle Paris était encore di- 
visé en trois villes tout-à-fait distinctes et sé- 
parées, avant chacune leur physionomie, leur 
spécialité, leurs mœurs, leurs coutumes, leurs 
privilèges, leur histoire: la Cité, l'Université, 
la Ville. La Cité, qui occupait l'île, était la plus 
ancienne, la moindre et la mère des deux au- 
tres, resserrée entre elles (qu'on nous passe 
la comparaison) comme une petite vieille entre 
deux grandes belles filles. L'Université cou- 
vrait la rive gauche de la Seine, depuis la 
Tournelle jusqu'à la Tour de Nesle, points 
qui correspondent, dans le Paris d'aujourd'hui, 
l'un à la Halle-aux-Vins, l'autre à la Monnaie. 
Son enceinte échancrait assez largement cette 
campagne où Julien avait bâti ses thermes. 
La montagne de Sainte-Geneviève y était ren- 
fermée. Le point culminant de cette courbe 
de murailles était la porte Papale, c'est à-dire 
à peu près l'emplacement actuel du Panthéon. 
La Ville, qui était le plus grand des trois mor- 
ceaux de Paris, avait la rive droite. Son quai, 
rompu toutefois ou interrompu en plusieurs 
endroits, courait le long de la Seine, de la 
Lourde Billy à la Tour du Bois, c'est-à-dire 
de l'endroit où est aujourd'hui le Grenier-d'A- 
bondance à l'endroit où sont aujourd'hui les 



3^4 NOTRE-DAME DE PA&IS. 

Tuileries. Ces quatre points, où la Seine cou- 
pait l'enceinte de la capitale, la Tournelle et la 
tour de Nesle à gauche, la tour de Billy et la 
tour du Bois à droite, s'appelaient par excel- 
lence les quatre tours de Paris. La Ville en- 
trait dans les terres plus profondément en- 
core que l'Université. Le point culminant de 
la clôture de la Ville (celle de Charles V) était 
aux portes Saint-Denis et Saint-Martin, dont 
l'emplacement n'a pas changé. 

Comme nous venons de le dire, chacune de 
ces trois grandes divisions de Paris était une 
ville, mais une ville trop spéciale pour être 
complète, une ville qui ne pouvait se passer 
des deux autres. Aussi trois aspects parfaite- 
ment à part. Dans la Cité abondaient les égli- 
ses, dans la Ville les palais, dans l'Université 
les collèges. Pour négliger ici les originalités 
secondaires du vieux Paris et les caprices du 
droit de voirie, nous dirons d'un point de vue 
général, en ne prenant que les ensembles et 
les masses dans le chaos des juridictions com- 
munales, que l'ile était à l'évéque, la rive 
droite au prévôt des marchands, la rive gau- 
che au recteur. Le prévôt de Paris, officier 
royal et non municipal, sur le tout. La Cité 
avait Notre-Dame, la Ville le Louvre et l'Hô- 



PARIS A VOL D OISEAU. 2 25 

tel-de- Ville ; l'Université la Sorbonne. La Ville 
avait les Halles, la Cité l'Hôtel-Dieii, l'Univer- 
sité le Pré-aux-Clercs. Le délit que les écoliers 
commettaient sur la rive gauche /dans leur 
Pré-aux-Clercs , on le jugeait dans l'île , au Pa- 
lais de Justice , et on le punissait sur la rive 
droite, à Montfaucon; à moins que le recteur, 
sentant l'Université forte et le roi faible , n'in- 
tervînt. Car c'était un privilège des écoliers, 
d'être pendus chez eux. 

(La plupart de ces privilèges, pour le noter en 
passant, et il y en avait de meilleurs que celui- 
ci, avaient été extorqués aux rois par révoltes 
et mutineries. C'est la marche immémoriale : 
le roi ne lâche que quand le peuple arrache. 
Il y a une vieille charte qui dit la chose naïve- 
ment, à propos de fidélité : — Cwibusfideli- 
tas in regeSy quœ tamen aliquoties seditionibus 
interriipta^ multa peperit privilégia}) 

Au quinzième siècle , la Seine baignait cinq 
îles dans l'enceinte de Paris: l'île Louviers, où 
il y avait alors des arbres et où il n'y a plus 
que du bois ; l'île aux Vaches et l'île Notre- 
Dame, toutes deux désertes, à une masure 
près , toutes deux fief de l'évèque (au dix-sep- 
tième siècle , de ces deux îles on en a fait une, 
qu'on a bâtie, et que nous appelons l'île Saint- 
I. i5 



99,6 NOTRE-DÂ3IF, DE PARIS. 

Louis); enfin la Cité, et k sa pointe i'îlot du 
Passeur-aux-Vaches qui s'est aî)îmé depuis 
sous le terre-plein du Pont-Neuf. La Cité alors 
avait cinq 'ponts : trois à droite, le pont Notre- 
Dame et le Pont-au-Change, en pierre, le 
Pont-aux-Meuniers, en bois; deux à gauche, 
lePetit-Pont, en pierre, le pont Saint-Michel , 
en bois; tous chargés de maisons. L'Univer- 
sité avait six portes, bâties par Philippe-Au- 
guste, c'était, à partir de la Tournelle,la porte 
Saint-Yictor, la porte Bordelle, la porte Pa- 
pale, la porte Saint-Jacques, la porte Saint- 
Michel, la porte Saint-Germain. La Ville avait 
six portes, bâties par Charles V; c'était, à partir 
de la tour de Billy, la porte Saint-Antoine, la 
porte du Temple, la porte Saint-lNIartin , la 
porte Saint-Denis , la porte Montmartre , la 
porte Saint-Honoré. Toutes ces portes étaient 
fortes, et belles aussi , ce qui ne gâte pas la 
force. Un fossé large, profond, à courant vif 
dans les crues d'hiver, lavait le pied des mu- 
railles tout autour de Paris ; la Seine fournis- 
sait l'eau. La nuit on fermait les portes, on 
barrait la rivière aux deux bouts de la ville 
avec de grosses chaînes de fer, et Paris dor- 
mait tranquille. 

Vus à vol d'oiseau, ces trois bourgs, la Cité, 



PARIS A VOL D OISEAU. O.'in 

l'Université, la Ville, présentaient chacun à 
l'œil un tricot inextricable de rues bizarre- 
ment brouillées. Cependant, au premier as- 
pect, on reconnaissait que ces trois iragmens 
de cité formaient un seul corps. On voyait tout 
de suite deux longues rues parallèles , sans 
rupture, sans perturbation, presque en ligne 
droite, qui traversaient à la fois les trois villes 
d'un bout à l'autre , du midi au nord, perpen- 
diculairement à la Seine, les liaient, les mê- 
laient, infusaient, versaient, transvasaient 
sans r^lAche le peuple de l'une dans les 
murs, de l'autre, et des trois n'en faisaient 
qu'une. La première de ces deux rues allait de 
la porte Saint- Jacques à la porte Saint-Martin ; 
elle s'appelait rue Saint-Jacques dans l'Uni- 
versité, rue de la Juiverie dans la Cité, rue 
Saint-Martin dans la Ville; elle passait l'eau 
deux fois sous le nom de Petit-Pont et de pont 
Notre-Dame. La seconde, qui s'appelait rue de 
la Harpe sur la rive j^auclie, rue de la Baril- 
lerie dans fîle, rue Saint-Denis sur la rive 
droite, pont Saint-Michel sur un bras de la 
Seine, Pont-au-Change sur l'autre, allait de la 
porte Saint-Michel dans l'Université à la porte 
Saint-Denis dans la Ville. Du reste, sous tant 
de noms divers , ce n'étaient toujours que 



oaS ^'OTRE-DAME DE PARIS. 

deux rues, mais les deux rues mères, les deux 
rues génératrices, les deux artères de Paris. 
Toutes les- autres veines de la triple ville ve- 
naient y puiser ou s y dégorger. 

Indépendamment de ces deux rues principa- 
les, diamétrales, perçant Paris de part en part 
dans sa largeur, communes à la capitale en- 
tière, la Ville et l'Université avaient chacune 
leur grande rue particulière , qui courait 
dans le sens de leur longueur , parallèlement à 
la Seine, et en passant coupait à angle droit 
les deux rues artérielles. Ainsi , dans îa Ville , 
on descendait en droite ligne de la* porte 
Saint-Antoine à la porte Saint-Honoré ; dans 
l'Université, de la porte Saint-Victor à la porte 
Saint-Germain. Ces deux grandes voies, croi- 
sées avec les deux premières, formaient le ca- 
nevas sur lequel reposait, noué et serré en 
tous sens , le réseau dédaléen des rues de Pa- 
ris. Dans le dessin inintelligible de ce réseau 
on distinguait en outre , en l'examinant avec 
attention , comme deux gerbes élargies l'une 
dans l'Université, l'autre dans la Ville, deux 
trousseaux de grosses rues qui allaient s'épa- 
nouissant des porrts aux portes. 

Quelque chose de ce plan géométral sub- 
siste encore aujourd'hui. 



PARIS A \0L O OISKAÎ . J-lC) 

Maintenant sous quel aspect cet ensemble 
se présentait-il vu du haut des tours de Notre- 
Dame, en 1482? C'est ce que nous allons tâ- 
cher de dire. 

Pour le spectateur qui arrivait essoufflé sur 
ce faîte, c'était d'abord un éblouissement de 
toits, de cheminées, de rues, de ponts, de 
places , de flèches, de clochers. Tout vous pre- 
nait aux yeux à la fois , le pignon taillé, la toi- 
ture aiguë, la tourelle suspendue aux angles 
des murs , la pyramide de pierre du onzième 
siècle, l'obélisque d'ardoise du quinzième, la 
tour ronde et nue du donjon , la tour carrée et 
brodée de l'église, le grand, le petit, le massif, 
l'aérien. Le regard se perdait long-temps à toute 
profondeur dans ce labyrinthe , où il n'y avait 
rien qui n'eût son originalité, sa raison, son 
génie, sa beauté, rien qui ne vint de l'art, 
depuis la moindre maison à devanture peinte 
et sculptée, à charpente extérieure, à porte 
surbaissée, à étages en surplomb, jusqu'au 
royal Louvre, qui avait alors une colonnade 
de tours. Mais voici les principales masses 
qu'on distinguait lorsque l'œil commençait à 
se faire à ce tumulte d'édifices. 

D'abord la Cité. L'île de la Cité , comme dit 
Sauvai , qui , à travers son fatras, a quelquefois 



2 3o NOTKE-DAME DE PARIS. 

de ces bonnes fortunes de style, Vile de la 
Cité est faite comme un grand navire enfoncé 
dans la vase et échoué au fil de Veau vers le 
milieu de la Seine. Nous venons d'expliquer 
qu'au quinzième siècle ce navire était aman-é 
aux deux rives du fleuve par cinq ponts. Cette 
forme de vaisseau avait aussi frappé les scribes 
héraldiques, car c'est de là, et non du siège 
des Normands, que vient, selon Fa vyn etPas- 
quier, le navire qui blasonne le vieil écusson 
de Paris. Pour qui s;iit le déchiffrer, le blason 
est une algèbre, le blason est une langue. 
L'histoire entière de la seconde moitié du 
moyen âge est écrite dans le blason , comme 
l'histoire de la première moitié dans le sym- 
bolisme des églises romanes. Ce sont les hié- 
roglyphes de la féodalité après ceux de la théo- 
cratie. 

La Cité donc s'offrait d'abord aux yeux avec 
sa poupe au levant et sa proue au couchant. 
Tourné vers la proue , on avait devant soi un 
innombrable troupjeau de vieux toits, sur les- 
quels s'arrondissait largement le chevet plombé 
de la Sainte-Chapelle, pareil à une croupe d'é- 
léphant chargée de sa tour. Seulement ici 
cette tour était la flèche la plus hardie , la phis 
ouvrée, la plus menuisée, la plus déchiquetée 



PARIS A VOL D OISEAU. 'i3l 

qui ait jamais laissé voir le ciel à travers son 
cône de dentelle. Devant Notre-Dame , au plus 
près, trois rues se dégorgeaient dans le par- 
vis, belle place à vieilles maisons. Sur le côté 
sud de cette place se penchait la façade ridée 
et rechignée de l'Hôtel-Dieu , et son toit qui 
semble couvert de pustules et de verrues. 
Puis, à droite, à gauche, à l'orient, à l'occi- 
dent , dans cette enceinte si étroite pourtant 
de la Cité se dressaient les clochers de ses 
vingt-une églises , de toute date , de toute 
forme, de toute grandeur, depuis la basse et 
vermoulue campanule romane de Saint-Denis- 
du-Pas (^carcer Glaucini) jusqu'aux fines ai- 
guilles de Saint-Pierre-aux-Boeufs et de Saint- 
Landry. Derrière Notre-Dame se déroulaient, 
au nord, le cloître avec ses galeries gothiques; 
au sud, le palais demi-roman de l'évéque; au 
levant , la pointe déserte du Terrain. Dans cet 
entassement de maisons, l'œil distinguait en- 
core, à ces hautes mitres de pierre percées à 
jour qui couronnaient alors shr le toit même 
les fenêtres les plus élevées des palais, l'hôtel 
donné par la ville, sous Charles VI , à Juvénal 
des Ursins; un peu plus loin , les baraques 
goudronnées du marché Palus; ailleurs en- 
core , l'abside neuve de Saint-Germain-le- 



^3^ NOTRE-DAME DE PARIS. 

Vieux, rallongée en i458 avec un bout de la 
rue aux Febves ; et puis, par places, un carre- 
four encombré de peuple , un pilori dressé 
à un coin de rue, une arrière-cour déserte avec 
une de ces diaphanes tourelles de l'escalier 
comme on en faisait au quinzième siècle, comme 
on en voit encore une , rue des Bourdonnais. 
Enfin , à droite de la Sainte-Chapelle , vers le 
couchant , le Palais de Justice asseyait au bord 
de l'eau son groupe de tours. Les futaies des 
jardins du roi qui couvraient la pointe occi- 
dentale de la Cité masquaient l'îlot du Passeur. 
Quant à l'eau, du haut des tours de Notre- 
Dame on ne la voyait guère des deux côtés de 
la Cité : la Seine disparaissait sous les ponts, les 
ponts sous les maisons. 

Et quand le regard passait ces ponts, dont 
les toits verdissaient à l'oeil , moisis avant l'âge 
par les vapeurs de l'eau, s'il se dirigeait à 
gauche , vers l'Université , le premier édifice 
qui le frappait, c'était une grosse et basse 
gerbe de tours, le petit Châtelet, dont le 
porche béant dévorait le bout du Petit-Pont; 
puis, si votre vue parcourait la rive du levant 
au couchant, de la Tournelle à la tour de 
Nesle, c'était un long cordon de maisons à 
solives sculptées , à vitres de couleur, surplom- 



PA.IUS A VOL D OISEAU. l'5'i 

bant d'étage en étage sur le pavé, un intermi- 
nable zigzag de pignons bourgeois, coupé 
fréquemment par la bouche d'une rue , et de 
temps en temps aussi par la face ou par le 
coude d'un grand hôtel de pierre, se carrant 
à son aise , cours et jardins , ailes et corps de 
logis, parmi cette populace de maisons ser- 
rées et étriquées, comme un grand seigneur 
dans un tas de manans. Il y avait cinq ou six 
de ces hôtels sur le quai, depuis le logis de 
Lorraine , qui partageait avec les Bernardins 
le grand enclos voisin de la Tournelle , jus- 
qu'à l'hôtel de Nesle, dont la tour principale 
bornait Paris, et dont les toits pointus étaient 
en possession pendant trois mois de l'année 
d'échancrer de leurs triangles noirs le disque 
écarlate du soleil couchant. 

Ce côté de la Seine, du reste, était le moins 
marchand des deux; les écoliers y faisaient 
plus de bruit et de foule que les artisans, et il 
n'y avait, à proprement parler, de quai que 
du pont Saint-Michel à la tour de Nesle. I^e 
reste du bord de la Seine était tantôt une 
grève nue, comme au delà des Bernardins, 
tantôt un entassement de maisons qui avaient 
le pied dans l'eau , comme entre les deux 
ponts. 



2J4 ^'OTRE-DAME DE PARIS. 

Il y avait grand vacarme de blanchisseuses; 
elles criaient, f)arlaient, chantaient du matin 
au soir le long du bord, et y battaient fort le 
linge, comme de nos jours. Ce n'est pas la 
moindre gaîté de Paris. 

L'Université faisait un bloc à l'œil. D'un 
bout à l'autre c'était un tout homogène et com- 
pacte. Ces mille toits, drus, anguleux, adhé- 
rens, composés presque tous du même élé- 
ment géométrique, offraient, vus de haut, 
l'aspect d'une cristallisation de la même sub- 
stance. Le capricieux ravin des rues ne cou- 
pait pas ce pâté de maisons en tranches trop 
disproportionnées. Les quarante-deux collèges 
y étaient disséminés d'une manière assez égale, 
et il y en avait partout. Les faîtes variés et 
amusans de ces beaux édifices étaient le pro- 
duit du même art que les simples toits qu'ils 
dépassaient, et n'étaient en définitive qu'une 
multiplication au carré ou au cube de la même 
figure géométrique. Ils compliquaient donc 
l'ensemble sans le troubler, le complétaient 
sans le charger. La géométrie est une harmo- 
nie. Quelques beaux hôtels faisaient aussi çà 
et là de magnifiques saillies sur les greniers 
pittoresques de la rive gauche; le logis de Ne- 
vers, le logis de Rome, le logis de Reiras, qui 



PARIS A VOL d'oiseau. ^35 

ont disparu ; l'hôtel de Cliiny, qui subsiste en- 
core pour la consolation de l'artiste, et dont 
on a si bêtement découronné la tour il y a quel- 
ques années. Près de Cluny, ce palais romain, 
à belles arches cintrées , c'était les Thermes 
de Julien. Il y avait aussi force abbayes d'une 
beauté plus dévote, d'une grandeur plus grave 
que les hôtels, mais non moins belles, non 
moins grandes. Celles qui éveillaient d'abord 
l'œil , c'étaient les Bernardins avec leurs trois 
clochers; Sainte-Geneviève, dont la tour carrée, 
qui existe encore, fait tant regretter le reste; 
la Sorbonne, moitié collège, moitié monas- 
tère, dont il survit une si admirable nef; le 
beau cloître quadrilatéral des Mathurins, son 
.voisin le cloître de Saint-Benoît, les Corde- 
liers avec feurs trois énormes pignons juxta- 
posés ; les Augustins , dont la gracieuse aiguille 
faisait, après la tour de Nesle, la deuxième 
dentelure de ce côté de Paris , à partir de l'oc- 
cident. Les collèges, qui sont en effet l'anneau 
intermédiaire du cloître au monde, tenaient 
le milieu dans la série monumentale entre les 
hôtels et les abbayes avec une sévérité pleine 
d'élégance, une sculpture moins évaporée que 
les palais, une architecture moins sérieuse que 
les couvens. Il ne reste malheureusement 



a36 NOTRE-DAME DE PARIS. 

presque rien de ces monumens ou l'at t go- 
thique entrecoupait avec tant de précision la 
richesse et l'économie. Les églises (et elles 
étaient nombreuses et splendides dans l'Uni- 
versité; et elles s'échelonnaient là aussi dans 
tous les âges de l'architecture , depuis les 
pleins-cintres de Saint-JuUen jusqu'aux ogives 
de Saint-Severin ) , les églises dominaient le 
tout; et, comme une harmonie de plus dans 
cette masse d'harmonies, elles perçaient à 
chaque instant la découpure multiple des pi- 
gnons de flèches tailladées, de clochers à jour, 
d'aiguilles déliées dont la ligne n'était aussi 
qu'une magnifique exagération de l'angle aigu 
des toits. 

Le sol de l'université était montueux. La 
montagne Sainte-Geneviève y faisaSt au sud- 
est une ampoule énorme ; et c'était une chose 
à voir du haut de Notre-Dame que cette foule 
de rues étroites et tortues (aujoiu'd'hui le pays 
latin) ^ ces grappes de maisons qui, répandues 
en tout sens du sommet de cette éminence , 
se précipitaient en désordre, et presque à pic, 
sur ses flancs jusqu'au bord de l'eau , ayant 
l'air, les unes de tomber, les autres de re- 
grimper, toutes de se retenir les unes aux 
autres. Un flux continuel de mille points noirs 



PARIS A VOLd'oTSEAU. 2 37 

qui s'entrecroisaient sur le pavé faisait tout 
remuer aux yeux : c'était le peuple vu ainsi 
de haut et de loin. 

Enfin, dans les intervalles de ces toits, de 
ces flèches , de ces accidens d'édifices sans 
nombre qui pliaient , tordaient et dentelaient 
d'une manière si bizarre la ligne extrême 
de l'Université, on entrevoyait, d'espace en 
espace, un gros pan de mur moussu, une 
épaisse tour ronde, une porte de viHe jcréne- 
lée, figurant la forteresse : c'était la clôture de 
Philippe-Auguste. Au delà verdoyaient lesprés, 
au delà s'enfuyaient les routes, le long des- 
quelles traînaient encore quelques maisons 
de faubourg , d'autant plus rares qu'elles s'é- 
loignaient plus. Quelques-uns de ces faubourgs 
avaient de l'importance : c'était d'abord, à partir 
de la Tournelle, le bourg Saint-Victor avec son 
pont d'une arche sur la Bièvre, son abbaye, 
où on lisait l'épitaphe de Louis-Ie-Gros, epi- 
taphiwn Ludovici Grossi, et son église à flèche 
octogone flanquée de quatre clochetons du 
onzième siècle (on en peut voir une pareille à 
Étampes; elle n'est pas encore abattue); puis 
le bourg Saint-Marceau , qui avait déjà trois 
églises et un couvent; puis, en laissant à gauche 
le moulin des Gobelins et ses quatre murs 



238 ]VOTRE-DAME DE PAr.IS. 

blancs, c'étaitie faubourg Saint-Jacques avec la 
belle croix sculptée de son carrefour ; l'église de 
Saint- Jacques du Haut-Pas , qui était alors go- 
thique, pointue et charmante; Saint-Magloire, 
belle nef du quatorzième siècle, dont Napo- 
léon fit un grenier à foin ; Notre-Dame-des- 
Champs, où il y avait des mosaïques byzan- 
tines. Enfin, après avoir laissé en plein champ 
le monastère des Chartreux , riche édifice con- 
temporî^in du Palais de Justice, avec ses pe- 
tits jardins à compartiraens et les ruines mal 
hantées de Vauvert, l'œil tombait, à l'occi- 
dent, sur les trois aiguilles romanes de Saint- 
Germain-des-Prés. Le bourg Saint-Germain , 
dé^à une grosse' commune, faisait quinze ou 
vingt rues derrière ; le clocher aigu de Saint- 
Sulpice marquait un des coins du bourg. Tout 
à côté on distinguait l'enceinte quadrilatérale 
de la Foire Saint-Germain, où est aujourd'hui 
le marché; puis le pilori de l'abbé, jolie pe- 
tite tour ronde, bien coiffée d'un cône de 
plomb ; la tuilerie était plus loin , et la rue 
du Foui-, qui menait au four banal, et le 
moulin sur sa butte, et la maladerie , maison- 
nette isolée et mal vue. JVIais ce qui attirait 
surtout le regard, et le fixait long-temps sur 
ce point, c'était l'Abbaye elle-même. Il est cer- 



PARIS A VOL d'oiseau. i^q 

tain que ce monastère , qui avait une grande 
mine et comme église et comme seigneurie, ce 
palais abbatial, où les évéquesde Paris s'esti- 
maient heureux de coucher une nuit, ce réfec- 
toire, auquel l'architecte avait donné l'air, la 
beauté et lasplendide rosace d'une cathédrale, 
cette élégante chapelle de la Vierge, ce dortoir 
monumental, ces vastes jardins, cette herse , 
ce pont-levis, cette enveloppe de crénaux qui 
entaillait aux yeux la verdure des prés d'alen- 
tour, ces cours où reluisaient des hommes 
d'armes mêlés à des chapes d'or, le tout 
groupé et rallié autour des trois hautes flèches 
à pleins-cintres , bien assises sur une abside 
gothique, faisaient une magnifique figure à 
l'horizon, « 

Quand enfin , après avoir long-temps con- 
sidéré l'Université, vous vous tourniez vers 
la rive droite, vers la Ville, le spectacle chan- 
geait brusquement de caractère. La Ville, en 
effet, beaucoup plus grande que l'Université, 
était aussi moins une. Au premier aspect, on 
la voyait se diviser en plusieurs masses singu- 
lièrement distinctes. D'abord, au levant, dans 
cette partie de la ville qui reçoit encore au- 
jourd'hui son nom du marais où Camulogène 
embourba César, c'était un entassement de 



24o NOTRE-DAME DE PARIS. 

palais. Le pâté venait jusqu'au bord de l'eau. 
Quatre hôtels presque adhérens, Jouy, Sens, 
Barbeau, le logis de la Reine, miraient dans 
la Seine leurs combles d'ardoise coupés de 
sveltes tourelles.- Ces quatre édifices emplis- 
saient l'espace de la rue des Nonaindières à 
l'abbaye des Célestins, dont l'aiguille relevait 
gracieusement leur ligne de pignons et de cré- 
neaux. Quelques masures verdâtres penchées 
sur l'eau devant ces somptueux hôtels, n'empê<- 
chaient pas de voir les beaux angles de leurs 
liaçades, leurs larges fenêtres carrées à croisées 
de pierre, leurs porches ogives surchargés 
de statues, les vives arêtes de leurs murs tou- 
jours nettement coupés, et tous ces charmans 
hasards d'architecture «|ui font que l'art go- 
thique a l'air de recommencer ses combinai- 
sons à chaque monument. Derrière ces palais 
courait dans toutes les directions, tantôt re- 
fendue, palissadée et crénelée comme une ci- 
tadelle, tantôt voilée de grands arbres comme 
ime chartreuse, l'enceinte immense et multi- 
forme de ce miraculeux hôtel de Saint-Pol 
où le roi de France avait de quoi loger super- 
bement vingt-deux princes de la qualité du 
dauphin et du duc de Bourgogne avec leurs 
domestiques et leurs suites, sans compter les 



PARIS A VOL d'oiseau. '2{^\ 

grands seigneurs, et l'empereur quand il ve- 
nait voir Paris, et les lions qui avaient leur 
hôtel à part dans l'hôtel royal. Disons ici 
qu'un appartement de prince ne se composait 
pas alors de moins de onze salles, depuis la 
chamhré de parade jusqu'au priez-Dieu, sans 
parler des galeries, des bains, des étuves et 
autres « lieux superflus» dont chaque appar- 
tement était pourvu ; sans parler des jardins 
particuliers de chaque hôte du roi; sans par- 
ler des cuisines, des celliers, des offices, des 
réfectoires généraux de la maison ; des basses- 
cours où il y avait vingt-deux laboratoires gé- 
néraux, depuis la fourille jusqu'à l'échanson- 
nerie; des jeux de mille sortes, le mail, la 
paume, la bague; des volières, des poisson- 
neries, des ménageries, des écuries, des éta- 
bles, des bibliothèques, des arsenaux et des 
fonderies. Voilà ce que c'était alors qu'un pa- 
lais de roi, un Louvre, un hôtel Saint-Pol. 
Une cité dans la cité. 

De la tour où nous nous sommes placés, 
l'hôtel Saint-Pol, presque à demi caché par les 
quatre grands logis dont nous venons de par- 
ler , était encore fort considérable et fort mer- 
veilleux à voir. On y distinguait très-bien , 
quoique habilement soudés au bâtiment piiii- 
I. i6 



l/ll UsOTVxT.-BXME DE PARIS. 

cipal par de longues galeries à vitraux et à co- 
lonnettes, les trois hôtels q>ie Charles V avait 
amalgamés à son palais : Thôtel du Petit-Muco, 
avec la balustrade en dentelle qui ourlait gra- 
cieusement son toit: l'hôtel de l'abbé de Saint- 
Maur, ayant le relief d'un château-fort, une 
grosse tour, des mâchicoulis, des mein-triè- 
res, des moinaux de fer, et sur la large porte 
saxonne l'écusson de l'abbé entre les deux en- 
tailles du pont-levis; l'hôtel du comte d'Etam- 
pes, dont le donjon, ruiné à son sommet, 
s'arrondissait aux yeux, ébréché comme une 
créto de coq; rà et là, trois ou quatre vieux 
chênes faisant touffe ensemble comme d'é- 
normes choux-fleurs; des ébats de cygnes dans 
les claires eaux des viviers, toutes plissées 
d'ombre et de lumière; force cours dont on 
vovait des bouts pittoresques; l'hôtel des Lions 
avec ses ogives basses sur de courts piliers 
saxons, ses herses de fer et son rugissement 
perpétuel ; tout à travers cet ensemble la flèche 
écaillée de l'Ave-Maria; à gauche, le logis du 
prévôt de Paris, flanqué de quatre tourelles 
finement évidées; au milieu, au fond, fhôtel 
Saint-Pol, proprement dit, avec ses façades 
multipliées, ses enrichissemens successifs de- 
puis Charles V , les excroissances hybrides 



PARIS A VOL d'oiseau. ^43 

<1ont la fantaisie des architectes l'avait chargé 
depuis deux siècles, avec toutes les absides 
de ses chapelles, tous les pignons de ses gale- 
ries, mille girouettes aux quatre vents, et ses 
deux hautes tours contignës dont le toit co- 
nique, entouré de créneaux à sa base, avait 
l'air de ces chapeaux pointus dont le bord est 
relevé. 

En continuait de monter les étages de cet 
amphithéâtre de palais développé au loin sur 
le sol, après avoir franchi un ravin profond 
creusé dans les toits de la Ville, lequel mar- 
quait le passage de la rue Saint- Antoine, 
Toeil arrivait au logis d'Angouléme, vaste 
construction de plusieurs époques où il y 
avait des parties toutes neuves et très blan- 
ches, qui ne se fondaient guère mieux dans 
l'ensemble qu'une pièce rouge à un pour- 
point bleu. Cependant le toit singulièrement 
aigu et élevé du palais moderne, hérissé de 
gouttières ciselées, couvert de lames de plomb 
où se roulaient en mille arabesques fantasques 
<rétincelantes incrustations de cuivre doré , ce 
toit si curieusement damasquiné s'élançait avec 
grâce du milieu des brunes ruines de l'ancien 
édifice, dont les vieilles grosses tours, bom- 
bées par l'âge comme des futailles, s'aff^ussant 



244 NOTRE-DAME DE PARIS. 

sur elles-mêmes de vétusté et se déchirant du 
haut en bas, ressemblaient à de gros ventres 
déboutonnés. Derrière, s élevait la forêt d'ai- 
guilles du palais des Tournelles. Pas de coup 
d'œil au monde, ni à Chambord, nia l'Al- 
hambra , plus magique , plus aérien , plus pres- 
tigieux que cette futaie de flèches, de cloche- 
tons, de cheminées, de girouettes, de spira- 
les, de vis, de lanternes trouée par le jour qui 
semblaient frappées à l'emporte-pièce, de pa- 
villons, de tourelles en fuseaux, ou comme 
on disait alors de tournelles, toutes diverses 
de formes , de hauteur et d'attitude. On eût dit 
un gigantesque échiquier de pierre. 

A droite des Tournelles, cette botte d'énor- 
mes tours d'un noir d'encre , entrant les unes 
dans les autres, et ficelées pour ainsi dire par 
im fossé circulaire; ce donjon beaucoup plus 
percé de meurtrières que de fenêtres , ce pont- 
levis toujours dressé, cette herse toujours 
tombée, c'est la Bastille; ces espèces de becs 
noirs qui sortent d'entre les créneaux et que 
vous prenez de loin pour des gouttières, ce 
sont des canons. 

Sous leur boulet, au pied du formidable 
édifice, voici la porte Sainte-Antoine, enfouie 
entre ses deux tours. 



PARIS A VOL d'oiseau. ll^S 

Au delà des Tournelles, jusqu'à la muraille 
de Charles V, se déroulait avec de riches coni- 
partimens de verdure et de fleurs, un tapis 
velouté de cultures et de parcs royaux , au mi- 
lieu desquels on reconnaissait à son labyrin- 
the d'arbres et d'allées le fameux jardin Dé- 
dains que liOuis XI avait donné à Coictier. 
L'observatoire du docteur s'élevait au dessus 
du dédale comme une grosse colonne isolée 
ayant une maisonnette pour chapiteau. Il s'est 
fait dans cette officine de terribles astrologies. 

Là est aujourd'hui la place Royale. 

Comme nous venons ék le dire , le quartier 
dePalaisdont nous avons tâché de donner quel- 
que idée au lecteur, en n'indiquant néanmoins 
que les sommités, emplissait l'angle que l'en- 
ceinte deCharles V faisaitavec la Seine à l'orient. 
Le centre de la Ville était occupé par un mon- 
ceau de maisons à peuple. C'étaient là en effet 
que se dégorgeaient les trois ponts de la Cité 
sur la rive droite , et les ponts font des maisons 
avant des palais. Cet amas d'habitations bour- 
geoises, pressées comme les alvéoles dans la 
ruche, avait sa beauté. Il en est des toits 
d'une capitale comme des vagues d'une mer, 
cela est grand. D'abord les rues, croisées et 
brouillées, faisaient dans le bloc cent figures 



I 



a46 NOTRE-DAME DE PARIS. 

amusantes; autour des halles c'était comme 
une étoile à mille raies. Les rues Saint-Denis 
et Saint-^îartin , avec leurs innombrables ra- 
mifications, montaient l'une auprès de l'autre 
comme deux gros arbres qui mêlent leurs 
branches; et puis, des lignes tortues, les rues 
de la Plâtrerie, de la Verrerie, de laTixeran- 
derie, etc. serpentaient sur le tout. Il y avait 
aussi de beaux édifices qui perçaient l'ondu- 
lation pétrifiée de celte mer de pignons. C'é- 
tait, à la tête du Pont-aux-Changeurs, derrière 
lequel on voyait mousser la Seine sous les 
roues du Pont-aux-Meuniers ; c'était le Châte- 
let, non plus tour romaine comme sous Ju- 
lien-l'apostat, mais tour féodale du treizième 
siècle, et d'une pierre si dure, que le pic en 
trois heures n'en levait pas l'épaisseur du 
poing; c'était le riche clocher carré d© Saint- 
Jacques de-la-Boncherie, avec ses angles tout 
émoussés de sculptures, déjà admirable quoi- 
qu'il ne fût pas achevé au quinzième siècle. 
(Il lui manquait en particulier ces quatre 
monstres qui, aujourd'hui encore, perchés 
aux encoignures de son toit, ont l'air de qua- 
tre sphynx qui donnent à deviner au nouveau 
Paris l'énigme de l'ancien. Rault, le sculpteur, 
ne les posa qu'en j 5-26, et il eut vingt francs 



PARIS A VOL d'oiseau. ll^-J 

pour sa peine.) C'était la Maison-aux-Piliers , 
ouverte sur cette place de Grève dont nous 
avons donné quelque idée au lecteur; c'était 
Saint-Gervais, qu'un portail de bon goût a 
gâté depuis; Saint-Méry, dont les vieilles ogi- 
ves étaient presque encore des pleins-cintres; 
Saint-Jean, dont la magnifique aiguille était 
proverbiale ; c'étaient vingt autres monumens 
qui ne dédaignaient pas d'enfouir leurs mer- 
veilles dans ce chaos de rues noires, étroites 
et profondes. Ajoutez les croix de pierre sculp- 
tées, pl\is prodiguées entore dans les carre- 
fours que les. gibets ; le cimetière des Inno- 
cens, dont on apercevait au loin, par dessus 
les toits, l'enceinle architecturale; le pilori 
des Halles, dont on voyait le faîte entre deux 
cheminées de la rue de la Cossenerie; l'échelle 
de la Croix-du-Trahoir dans son carrefour 
toujours noir dépeuple; les masures circu- 
laires de la Halle-au-Blé; les tronçons de l'an- 
cienne clôture de Philippe- Auguste, qu'on 
distinguait çà et là, noyés dans les maisons, 
tours rongées de lierre, portes ruinées, pans 
de murs croulans et déformés; le quai avec ses 
mille boutiques et ses écorcheries saignantes; 
la Seine chargée de bateaux, du Port-au-Foin 
au For-l'Évéque, et vous aurez une image 



248 NOTRE-DAME DE PARIS. 

confuse de ce qu'était en 1 482 le trapèze cen- 
tral de la Ville. 

Avec ces deux quartiers, l'un d'hôtels, l'au- 
tre de maisons, le troisième élément de l'as- 
pect qu'offrait la Ville , c'était une longue zone 
d'abbayes qui la bordait dans presque tout son 
pourtour, du levant au couchant, et, en arrière 
del'enceinte de fortifications qui fermait Paris, 
lui faisait une seconde enceinte intérieure de 
couvens et de chapelles. Ainsi, immédiate- 
ment à côté du parc des Tournelles, entre la 
rue Saint-Antoine et la vieille rue du Temple, 
il y avait Sainte-Catherine avec son immense 
culture, qui n'était bornée que par la mu- 
raille de Paris. Entre la vieille et la nouvelle 
rue du Temple, il y avait le Temple, sinistre 
faisceau de tours, haut, debout et isolé au 
milieu d'un vaste enclos crénelé. Entre la rue 
Neuve du Temple et la rue Saint-Martin , c'é- 
tait l'abbaye de Saint-Martin , au milieu de 
ses jardins, superbe église fortifiée, dont la 
ceinture de tours, dont la tiare de clochers, 
ne le cédaient en force et en splendeur qu'à 
Saint-Germain-des-Prés. Entre les deux rues 
Saint-Martin et Saint-Denis , se développait 
l'enclos de la Trinité. Enfin, entre la rue 
Saint-Denis et la rue Montorgucil , les Filles- 



PARIS A. VOL U OISEAU. 249 

Dieu. A coté, on distinguait les toits pourris 
et l'enceirîte dépavée de la Gourdes Miracles. 
C'était le seul anneau profane qui se mêlât à 
cette chaîne de couvens. 

Enfin, le quatrième compartiment qui se 
dessinait de lui-même dans Taggloniération 
des toits de la rive droite, ce qui occupait 
l'angle occidental de* la clôture et le bord de 
l'eau en aval, c'était un nouveau nœud de pa- 
lais et d'hoîels serré au pied du Louvre. Le 
vieux Louvre de Philippe-Auguste, cet édifice 
démesuré dont la grosse tour ralliait vingt- 
trois maîtresses tours autour d'elle, sans comp- 
ter les tourelles, semblait de loin enchâssé 
dans les combles gothiques de l'hôtel d'Alen- 
çon et du Petit-Bourbon. Cette hydre de 
tours, gardienne géante dç Paris, avec ses 
vingt-quatre têtes toujours dressées, avec ses 
croupes monstrueuses, plombées ou écaillées 
d'ardoises, et toutes ruisselantes de reflets 
métalliques, terminait d'une manière surpre- 
nante la configuration de la Ville au couchant. 

Ainsi, un immense pâté, ce que les Romains 
appelaient ùisula^ de maisons bourgeoises, 
flanqué à droite et à gauche de deux blocs de 
palais, couronnés, l'un par le Louvre, l'autre 
j)ar les Tournelles, bordé au nord d'une Ion- 



•2JO A'OTRE-DAME DE PA.RIS. 

gue ceinture d'abbayes et d'enclos cultivés, le 
tout amalgamé et fondu au regard; sur ces 
mille édifices dont les toits de tuiles et d'ar- 
doises découpaient les uns sur les autres tant 
de chaînes bizarres, les clochers tatoués, gauf- 
frésetguillochés des quarante-quatre églisesde 
la rive droite ; des myriades de rues au travers ; 
pour limite, d'un côté, une clôture de hautes 
murailles à tours carrées (celle de l'Université 
était à tours rondes*) ; de l'autre, la Seine cou- 
pée de ponts et charriant force bateaux; voilà 
la Ville au quinzième siècle. 

Au delà des murailles, quelques faubourgs 
se pressaient aux portes , mais moins nom- 
breux et plus épars que ceux de l'Université. 
C'était, derrière la Bastille, vingt masures 
pelotonnées autour des curieuses sculptures 
de la Croix-Faubin et des arcs-boutans de 
l'abbaye Saint-Antoine-des-Champs; puis Po- 
pincourt, perdu dans les blés; puis la Cour- 
tille, joyeux village de cabarets; le bourg 
Saint-Laurent avec son église dont le clocher, 
de loin , semblait s'ajouter aux tours pointues 
de la porte Saiut-Martin; le faubourg Saint- 
Denis avec le vaste enclos de Saint-Ladre ; hors 
de la porte Montmartre, la Grange-Batelière, 
ceinte de murailles blanches; derrière elle, 



PARIS A. VOL d'oiseau. ^5 I 

avec ses pentes de craie, Montmartre qui avait 
alors presqije autant d'églises que de moulins, 
et qui n a gardé que les moulins, car la société 
ne demande plus maintenant que le pain du 
corps. Enfin, au delà du Louvre on voyait 
s'allonger dans les prés le faubourg Saint-Ho- 
noré, déjà fort considérable alors, et verdoyer 
la Petite-Bretagne, et se dérouler le Marché- 
aux-Poiirceaux, au centre duquel s'arrondis- 
sait Ihorrible fourneau à bouillir les faux-mon- 
noyeurs. Entre la Courtille et Saint-Laurent, 
votre œil avait déjà remarqué au couronne- 
ment d'une hauteur accroupie sur des plaines 
désertes, une espèce d'édifice qui ressemblait 
de loin à une colonnade en ruine debout sur 
un soubassement déchaussé. Ce n'était ni un 
Parthénon, ni un temple de Jupiter Olympien ; 
c'était Montfaucon. 

Maintenant, si le dénombrement de tant 
d'édifices, quelque sommaire que nous l'ayons 
voulu faire, n'a pas pulvérisé, à mesure que 
nous la construisions, dans l'esprit du lecteur, 
l'image générale du vieux Paris, nous la ré- 
sumerons en quelques mots. Au centre, l'île 
de la Cité, ressemblant par sa forme à une 
énorme tortue et faisant sortir ses ponts écail- 
lés de tuiles, comme des pattes, de dessous sa 



•131 NOTRE-IMME DE PARTS. 

grise carapace de toits. A gauche, le trapèze 
monolithe, ferme, dense, hérissé, de l'Uni- 
versité; à droite, le vaste demi-cercle de la 
Ville, beaucoup plus mêlé de jardins et de 
monumens. Les trois blocs. Cité, Université, 
Ville, marbrés de rues sans nombre. Tout au 
travers, la Seine, la « nourricière Seine » 
comme dit le P. Du Breul, obstruée d'îles, de 
ponts et de bateaux. Tout autour une plaine 
immense, rapiécée de mille sortes de cultures, 
semée de beaux villages ; à gauche, Issy, Van- 
vres, Vaugirard, Montrouge, Gentilly avec sa 
tour ronde et sa tour carrée, etc.; à droite, 
vingt autres, depuis Conflans jusqu'à la Ville- 
l'Evéque. A l'horizon, un ourlet de colliMes 
disposées en cercle comme le rebord du bassin. 
Enfin, au loin, à l'orient, Vincennes et ses 
sept tours quadrangulaires; au sud, Bicétre 
et ses tourelles pointues; au septentrion, Saint- 
Denis et son aiguillé; à l'occident, Saint-Cloud 
et son donjon. Voilà le Paris que voyaient du 
haut des tours de Notre-Dame les corbeaux 
qui vivaient en i l\'èi. 

C'est pourtant de cette ville que Voltaire a 
dit (\n avant Louis XIV, elle ne possédait que 
quatre beaux jnonumens : le dôme de la Sor- 
bonne, le Val-de-Grâce , le Louvre moderne , 



PARIS A VOL d'oiseau. 253 

et je ne sais plus le quatrième, le Luxembourg, 
peut-être. Heureusement Voltaire n'en a pas 
moins fait Candide, et n'en est pas moins , 
de tous les hommes qui se sont succédé dans 
la longue série ile l'humanité, celui qui a le 
mieux eu le rire diabolique. Cela prouve d'ail- 
leurs qu'on peut être un bfeau génie et ne rien 
comprendre à un art dont on n'est pas. Molière 
ne croyait-il pas faire beaucoup d'honneur à 
Raphaël et à Michel- Ange, en les appelant : 
ces Mignards de leur âge. 

Revenons à Paris et au quinzième siècle. 

Ce n'était pas alors seulement une belle 
ville; c'était une ville homogène, un produit 
architectural et historique du moyen âge, une 
chronique de pierre. C'était une cité formée 
de deux couches seulement, la couche romane 
et la couche gothique , car la couche romaine 
avait disparu depuis long-temps, excepté aux 
Thermes de Julien , où elle perçait encore la 
croûte épaisse du moyen âge. Quant à la cou- 
che celtique, on n'en trouvait même plus d'é- 
chantillons en creusant des puits. 

Cinquante ans plus tard, lorsque la renais- 
sance vint mêler à cette unité si sévère et 
pourtant si variée le luxe éblouissant de ses 
fantaisies et de ses systèmes, ses débauches de 



2^4 TVOTRE-DAME DE PARIS. 

pleins-cintres romains, de colonnes grecques 
et de surbaissemens gothiques, sa sculpture 
si tendre et si idéale, son goût particulier d'a- 
rabesques et d'acanthes, son paganisme ar- 
chitectural contemporain de Luther, Paris fut 
peut-être pkis beau encore, quoique moins 
harmonieux à l'œil et à la pensée. Mais ce 
splendide moment dura peu, la renaissance 
ne fut pas impartiale; elle ne se contenta pas 
d'édifier, elle voulut jeter bas: il est vrai qu'elle 
avait besoin de place. Aussi le Paris gothique 
ne fut-il complet qu'une minute. On achevait 
à peine Saint-Jacques-de-!a-Boucherie qu'on 
commençait la démolition du vieux I^ouvre. 

Depuis, la grande ville a été se déformant 
de jour en jour. Le Paris gothique , sous lequel 
s'effaçait le Paris roman, s'est effacé àsontour; 
mais peut-on dire quel Paris l'a remplacé? 

Il y a le Paris de Catherine de Médicis, aux 
Tuileries; le Paris de Henri II, à l'Hotel-de- 
Ville : deux édifices encore d'un grand goût; 
le Paris de Henri IV, à la place Royale : façades 
de briquesà coins de pierre et à toits d'ardoise, 
des maisons tricolores; le Paris de Louis XIII, 
au Val-de-Grâce ; une architecture écrasée et 
trapue, des voûtes en anse de panier, je ne 
sais quoi de ventru dans la colonne et de bossu 



PARIS A VOL d'oiseau. 205 

dans le dôme; le Paris de Louis XIV, aux In- 
valides : grand, riche, doré et froid; le Paris 
de Louis XV, à Saint Sulpice : des volutes, 
des nœuds de rubans, des nuages, des vermi- 
celles et des chicorées, le tout en pierre; le 
Paris de Louis XVI, au Panthéon : saint Pierre 
de Rome mal copié ( l'édifice s'est tassé gau- 
chement, ce qui n'en a pas raccommodé les 
lignes); le Paris de la république, à l'école de 
médecine : un pauvre goût grec et romain 
qui ressemble au Colisée ou au Parlhénon 
comme la constitution de Tan IV aux lois de 
Minos ; on l'appelle en architecture le goût 
messidor ; le Paris de Napoléon , à la place 
Vendôme : celui-là est sublime, une colonne 
de bronze faite avec des canons; le Paris de la 
restauration, à la Bourse : une colonnade fort 
blanche supportant une architrave fort lisse, 
le tout est c;irré et a coiité vingt millions, 

A chacun de ces monumens caractéristiques 
se rattache par une similitude de goût, de fa- 
çon et d'attitude, une certaine quantité de 
maisons éparscs dans les divers quartiers et 
que l'œil du connaisseur distingue et date ai- 
sément. Quand on sait voir, ou retrouve l'es- 
prit d'un siècle et la physionomie d'un roi 
jusque dans un marteau de porte. 



256 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Le Paris actuel n'a donc aucune physiono- 
mie générale. C'est une coilection d'échantil- 
lons de plusieurs siècles , et les plus beaux ont 
disparu. La capitale ne s'accroît qu'en mai- 
sons, et quelles maisons! Du train dont va 
Paris, il se renouvellera tous les cinquante 
ans. Aussi la signification historique de son 
architecture s'efface-t-elle tous les jours. Les 
monurpensy deviennent de plus en plus rares, 
et il semble qu'on les voie s'engloutir peu à 
peu, noyés dans les maisons. Nos pères avaient 
un Paris de pierre; nos fils auront un Paris de 
plâtre. 

Quant aux monumens modernes du Paris 
neuf, nous nous dispenserons volontiers d'en 
parler. Ce n'est pas que nous ne les admirions 
comme il convient. La Sainte-Geneviève de 
jM. Soufflot est certainement le plus beau gâ- 
teau de Savoie qu'on ait jamais fait en pierre. 
Le palais de la légion-d'honneur est aussi uii 
morceau de pâtisserie fort distingué. Le dôme 
de la Halle-au-Blé est une casquette de jockey 
anglais sur une grande échelle. Les tours de 
Saint- Sulpice sont deux grosses clarinettes, 
et c'est une forme comme une autre; le télé- 
graphe, tortu et grimaçant, fait un aimable 
accident sur leur toiture. Saint-Roch à un por- 



PARIS A VOL d'oiseau. ^^'J 

tail qui n'est comparable, pour la magnifi- 
cence, qu'à Saint-Thomas -d'Aquin. Il a aussi 
un calvaire en ronde-bosse dans une cave et 
un soleil de bois doré. Ce sont là des choses 
tout-à-fait merveilleuses. La lanterae du lajjy- 
rinlhe du Jardin des Plantes est aussi fort in- 
génieuse. Quant au palais de la Bourse, qui 
est grec par sa colonnade , romain par le plein- 
cintre de ses portes et fenêtres, de la renais- 
sance par sa grande voûte surbaissée, c'est in- 
dubitablement un monument très-correct et 
très- pur : la preuve, c'est qu'il est couronné 
d'un attique comme on n'en voyait pas à 
Athènes, belle ligne droite, gracieusement 
coupée çà et là par des tuyaux de poêle. Ajou- 
tons que s'il est de règle que l'architecture 
d'un édifice soit adaptée à sa destination de 
telle façon que cette destination se dénonce 
d'elle-même au seul aspect de l'édifice, on ne 
saurait trop s'émerveiller d'un monument qui 
peut être indifféremment un palais de roi , 
«ne chambre des communes, un hôtel-de- 
ville, un collège, un manège, une académie, 
un entrepôt, un tribunal, un musée, une ca- 
serne, un sépulcre, un temple, un théâtre. 
En attendant c'est une Bourse. Un monument 
doit en outre être approprié au climat. Celui- 
I. 17 



S58 NOTRE-DAME DE PARIS. 

ci est évidemment construit exprès pour noire 
ciel froid et pluvieux. Il a un toit presque plat 
comme en Orient, ce qui fait que l'hiver, 
quand il a neigé, on balaye le toit, et il est 
certain qii'un toit est fait pour être balayé. 
Quant à cette destination dont nous parlions 
tout-à-l'heure , il la remplit à merveille ; il est 
Bourse en France comme il eût été temple en 
Grèce. Il est vrai que l'architecte a eu assez 
de peine à cacher le cadran de l'horloge , qui 
eût détruit la pureté des belles lignes de la 
façade; mais en revanche on a cette colon- 
nade qui circule autour du monument, et 
sous laquelle, dans les grands jours de solen- 
nité religieuse , peut se développer majes- 
tueusement la théorie des agens de change et 
des courtiers de commerce. 

Ce sont là sans aucun doute de très-super- 
bes monumens. Joignons-y force belles rues, 
amusantes et variées comme la rue de Rivoli , 
et je ne désespère pas que Paris , vu à vol de 
ballon , ne présente un jour aux yeux cette 
richesse de lignes, cette opulence de détails, 
cette diversité d'aspects, ce je ne sais quoi de 
grandiose dans le simple et d'inattendu dans 
le beau qui caractérise un damier. 

Toutefois , si admirable que vous semble le 



PARIS A VOL d'oiseau. 2 59 

JParis d'à présent , refaites le Paris du quinzième 
siècle, reconstruisez-le dans votre pensée; re- 
gardez le jour à travers cette haie surprenante 
d'aiguilles , de tours et de clochers ; répandez 
au milieu de l'immense ville, déchirez à la 
pointe des îles , plissez aux arches des ponts la 
Seine avec ses larges flaques vertes et jaunes, 
plus changeante qu'une robe de serpent; dé- 
tachez nettement sur un horizon d'azur le 
profil gothique de ce vifeux Paris; faites-en 
flotter le contour dans une brume d'hiver qui 
s'accroche à ses innombrables cheminées ; 
noyez-le dans une nuit profonde, et regardez 
le jeu bizarre des ténèbres et des lumières 
dans ce sombre labyrinthe d'édifices ; jetez-y 
un rayon de lune qui le dessine vaguement et 
fasse sortir du brouillard les grandes têtes des 
tours ; ou reprenez cette noire silhouette , ra- 
vivez d'ombre les mille angles aigus des 
flèches et des pignons , et faites la saillir, plus 
dentelée qu'une mâchoire de requin , sur le 
ciel de cuivre du couchant. — Et puis , com- 
parez. 

Et si vous voulez recevoir de la vieille ville 
une impression que la moderne ne saurait plus 
vous donner, montez, un matin de grande fête, 
au soleil levant de Pâques ou de la Pentecôte ^ 



260 NOTRE-DAME DE PARIS. 

montez sur quelque point élevé d'où vous do- 
minez la capitale entière; et assistez à l'éveil 
des carillons. Voyez , à un signal parti du ciel, 
car c'est le soleil qui le donne , ces mille églises 
tressaillir à la fois. Ce sont d'abord des'tinte- 
mens épars, allant d'une église à l'autre, 
comme lorsque des musiciens s'avertissent 
qu'on va commencer. Puis, tout-à-coup, voyez, 
car il semble qu'en certains instans l'oreille 
aussi a sa vue , voyez s'élever au même mo- 
ment de chaque clocher comme une colonne 
de bruit, comme une fumée d'harmonie. D'a- 
bord , la vibration de chaque cloche monte 
droite, pure, et pour ainsi dire isolée des au- 
tres , dans le ciel splendide du matin ; puis , 
peu à peu, en grossissant, elles se fondent, 
elles se mêlent, elles s'effacent l'une dans 
l'autre , elles s'amalgament dans un magni- 
fique concert. Ce n'est plus qu'une masse de 
vibrations sonores qui se dégage sans cesse 
des innombrables clochers , qui flotte, ondule, 
bondit, tourbillonne sur la ville, et prolonge 
bien au delà de l'horizon le cercle assourdis- 
sant de ses oscillations. Cependant cette mer 
d'harmonie n'est point,un chaos. Si grosse et 
si profonde qu'elle soit, elle n'a point perdu sa 
transparence : vous y voyez serpenter à part 



PARIS A VOL d'oiseau. 26 1 

chaque groupe de notes qui s'échappe des son- 
neries; vous y pouvez suivre le dialogue, tour 
à tour grave et criard , de la crécelle et du 
bourdon ; vous y voyez sauteler les octaves 
d'un clocher à l'autre ; vous les regardez s'é- 
lancer ailées, légères et sifflantes, de la clociie 
d'argent, tomber cassées et boiteuses de (la 
cloche de bois ; vous admirez au milieu d'elles 
la riche gamme qui descend et remonte sans 
cesse les se[)t cloches de Saiut-Eustache; vous 
voyez courir tout au travers des notes claires 
et rapides qui font trois ou quatre zigzags lu- 
mineux, et s'évanouissent comme des éclairs. 
Là bas , c'est l'abbaye Saint-Martin , chanteuse 
aigre et fêlée; ici, la voix sinistre et bourrue 
de la Bastille; à l'autre bout, la grosse tour 
du Louvre , avec sa basse-taille. Le royal 
carillon du Palais jette sans relâche de tous 
côtés des trilles resplendissantes, sur lesquel- 
les tombent à temps égaux les lourdes coup- 
petées du beffroi de Notre-Dame, qui les font 
étinceler comme l'enclume sous le marteau. 
Par intervalles vous voyez passer des sons de 
toute forme qui viennent de la triple volée de 
Saint-Germain-des-Prés. Puis encore, de temps 
en temps cette masse de bruits sublimes s en- 
tr'ouvre et donne passage à la strette de l'Ave- 



262 NOTRE-DAMK DK PARIS- 

Maria, qui éclate et pétille comme une aigrette 
d'étoiles. Au dessous , au plus profond du 
concert, vous distinguez confusément le chant 
intérieur des églises qui transpire à travers 
les pores vibrans de leurs voûtes. — Certes , 
c'est là un opéra qui vaut la peine d'être écouté. 
D'ordinaire, la rumeur qui s'échappe de Paris 
le jour, c'est la ville qui parle; la nuit, c'est 
la ville qui respire : ici, c'est la ville qui chante. 
Prêtez donc l'oreille à ce tutti des clochers ; 
répandez sur l'ensemble le murmure d'un 
demi-million d'hommes, la plainte éternelle 
du fleuve, les souffles infinis du vent, le qua- 
tuor grave et lointain des quatre forêts dispo- 
sées sur les collines de l'horizon comme d'ira- 
raenses buffets d'orgue; éteignez-y, ainsi que 
dans une demi-teinte, tout ce que le carillon 
central aurait de trop rauque et de trop aigu, 
et dites si vous connaissez au monde quelque 
chose de plus riche, de plus joyeux, de plus 
doré, de plus éblouissant que ce tumulte de 
cloches et de sonneries; que cette fournaise 
de musique; que ces dix mille voix d'airain 
chantant à la fois dans des flûtes de pierre 
hautes de trois cents pieds; que cette cité qui 
n'est plus qu'un orchestre; que cette sympho- 
nie qui fait le bruit d'une tempête. 



III. 



Cre boimcô dmeei. 



Il y avait seize ans, à l'époque où se passe 
cette histoire, que par un beau matin de di- 
manche de la Quasimodo une créature vivante 
avait élé déposée, après la messe, dans l'église 
de Notre-Dame , sur le bois de lit scellé dans 
le parvis, à main gauche, vis-à-vis ce ^r«;z^/ 
image de saint Christophe, que la figure 



264 NOTRE-DAME DE PARIS. 

sculptée eu pierre de messire Antoine des 
Essarts, chevalier , regardait à genoux de- 
puis i4i3 lorsqu'on s'est avisé de jeter bas 
et le saint et le fidèle. C'est sur ce boi^de lit 
qu'il était d'usage d'exposer les enfans trouvés 
à la charité publique. Les prenait là qui vou- 
lait. Devant le bois de lit était un bassin de 
cuivre pour les aumônes. 

L'espèce d'être vivant qui gisait sur cette 
planche le matin de la Quasimodo, en l'an du 
seigneur 1467, paraissait exciter à un haut 
degré la curiosité du groupe assez considéra- 
ble qui s'était amassé autour du bois de lit. 
Le groupe était formé en grande partie de 
personnes du beau sexe. Ce n'était presque 
que des vieilles femmes. 

Au premier rang et les plus inclinées sur le 
lit, on en remarquait quatre qu'à leur cagoule 
grise, sorte de soutane; on devinait attachées 
à quelque confrérie dévole. Je ne vois point 
pourquoi l'histoire ne transmettrait pas à la 
postérité les noms de ces quatre discrètes et 
vénérables damoiselles. C'étaient Agnès la 
Herme , Jehanne de la Tarme, Henriette la 
Gaultière, Gauchère la Violette, toutes quatre 
veuves, toutes quatre bonnes -femmes de la 
chapelle Etienne Haudry, sorties de leur mai- 



LES BONNES AMES. 265 

son , avec la permission de leur maîtresse et 
conformément aux statuts de Pierre d'Ailly , 
pour venir entendre le sermon. 

Du reste, si ces braves haudriettes obser- 
vaient pour le moment les statuts de Pierre 
d'Ailly, elles violaient, certes, à cœur joie 
ceux de Michel de Brache et du cardinal de 
Pise, qui leur prescrivaient si inhumainement 
le silence. 

— Qu'est-ce que c'est que cela , ma sœur ? 
disait Agnès à Gauchère , en considérant la 
petite créature exposée qui glapissait et se 
tordait sur le lit de bois , effrayée de tant de 
regards. 

-•- Qu'est-ce que nous allons devenir, disait 
Jehanne, si c'est comme cela qu'ils font les 
enfans à présent? 

— Je ne me connais pas en enfans, repre- 
nait Agnès , mais ce doit être un péché de re- 
garder celui-ci. 

— Ce n'est pas un enfant, Agnès. 

— C'est un singe manqué, observait Gau- 
chère. 

— C'est un miracle, reprenait Henriette la 
Gaultière. • 

— Alors, remarquait Agnès, c'est le troi- 
sième depuis le dimanche du Lœtare ; car il 



266 NOTRE-DAME DE PARIS. 

n'y a pas huit jours que nous avons eu le 
miracle du moqueur de pèlerins puni divine- 
ment par Notre-Dame d'Aubervilliers , et c'é- 
tait le second miracle du mois. 

— C'est un vrai monstre d'abomination 
que ce soi-disant enfant trouvé, reprenait 
Jehanne. 

— Il braille à faire sourd un chantre, pour- 
suivait Gauchère. — Tais -toi donc , petit 
hurleur ! 

— Dire que c'est monsieur de Reims qui 
envoie cette énormité à monsieur de Paris! 
ajoutait la Gaultière en joignant les mains. 

— J'imagine , disait Agnès la Herme , que 
c'est une béte, un animal, le produit d'un^uif 
avec une truie ; quelque chose enfin qui n'est 
pas chrétien , et qu'il faut jeter à l'eau ou au 
feu. 

— J'espère bien, reprenait la Gaultière, 
qu'il ne sera postulé par personne. 

— Ah! monDieu! s'écriait Agnès, ces pauvres 
nourrices qui sont là dans le logis des enfans- 
trouvés qui fait le bas de la ruelle, en des- 
cendant à la rivière , tout à côté de monsei- 
gneur l'évêque ! si on allait leur ^porter ce pe- 
tit monstre à allaiter ! j'aimerais mieux donner 
à téter à un vampire. 



LES BONNES AMES. 267 

■ — Est -elle innocente , cette pauvre la 
Herme! reprenait Jehaune;vous ne voyez pas, 
ma sœur , que^ ce petit monstre a au moins 
quatre ans, et qu'il aurait moins appétit de 
votre tétine que d'un tournebroche. 

En effet, ce n'était pas un nouveau-né que 
«ce petit monstre. » (Nous serions fort empê- 
chés nous-mêmes de le qualifier autrement.) 
C'était une petite masse fort anguleuse et fort 
remuante , emprisonnée dans un sac de toile 
imprimé au chiffre de messire Guillaume 
Chartier, pour lors évêqae de Paris, avec une 
tête qui sortait. Cette tête était chose assez 
difforme; on n'y voyait qu'une forêt de che- 
veux roux, un œil, une bouche et des dents. 
L'œil pleurait, la bouche criait et les dents ne 
paraissaient demander qu'à mordre. Le tout 
se débattait dans le sac, au grand ébahisse- 
ment de la foule qui grossissait et se renou- 
velait sans cesse à l'entour. 

Dame Aloïse de Gondelaurier, une femme 
riche et noble qui tenait une jolie fille d'en- 
viron six ans à la main , et qui traînait un 
Ions: voile à la corne d'or de sa coiffe, s'arrêta 
en passant devant le lit, et considéra un mo- 
ment la malheureuse créature, pendant que 
sa charmante petite fille Fleur-de-Lys de Gon- 



208 NOTRE- DA3IE DE PARIS. 

delaurier, toute vêtue de soie et de velours, 
épelait avec son joli doigt l'écriteau perma- 
nent accroché au bois de lit : Ekfaivs tkouvés. 

— En vérité , dit la dame en se détournant 
avec dégoût, je croyais qu'on n'exposait ici 
que des enfans. 

Elle tourna le dos, en jetant dans le bassin 
un florin d'argent qui retentit parmi les liards, 
et fit ouvrir de grands yeux aux pauvres bon- 
nes-femmes de la chapelle Étienne-Haudry. 

Un moment après le grave et savant Robert 
Mistricolle, protonotaire du roi, passa avec 
un énorme missel sous un bras et sa femme 
sous l'autre ( damoiselle Guillemette-la-Mai- 
resse ) , ayant de la sorte à ses côtés ses deux 
régulateurs, spirituel et temporel. 

— Enfant trouvé! dit-il après avoir examiné 
l'objet, trouvé apparemment sur le parapet 
du fleuve Phlégéto ! 

— On ne lui voit qu'un œil, observa da- 
moiselle Guillemette ; il a sur l'autre une ver- 
rue. 

— Ce n'est pas une verrue, reprit maître 
Robert Mistricolle, c'est un œuf qui renferme 
un autre démon tout pareil, lequel porte un 
autre petit œuf qui contient un autre diable, 
et ainsi de suite. 



LES BONIVES AMES. 269 

— Comment savez - vous cela ? demanda 
Guilleraette-la-Mairesse. 

— Je le sais pertinemment, répondit le pro- 
tonotaire. 

— Monsieur le protonotaire, demanda Gau- 
chère , que pronostiquez-vous de ce prétendu 
enfant trouvé? 

— Les plus grands malheurs , répondit Mis- 
tricolle. 

— Ah! mon dieu! dit une vieille dans Tau- 
ditoire, avec cela qu'il y a eu une considé- 
rable pestilence l'an passé, ^ qu'on dit que 
les Anglais vont débarquer en compagnie à 
Harefleu. 

— Cela empêchera peut-être la reine de ve- 
nir à Paris au mois de septembre, reprit une 
autre; la marchandise va déjà si*mal! 

— Je suis d'avis, s'écria Jehanne de laTarme, 
qu'il vaudrait mieux, pour les manans de Pa- 
ris, que ce petit magicien-là fût couché sur 
un fagot que sur une planche. 

— Un beau fagot flambant! ajouta la vieille. 

— Cela serait plus prudent, dit MistricoUe. 
Depuis quelques momens un jeune prêtre 

écoutait le raisonnement des haudriettes et 
les sentences du protonotaire. C'était une fi- 
gure sévère, un front large, un regard pro- 



a-^O NOTRE-DAME DE PARIS. 

fond. Il écarta silencieusement la foule , exa- 
mina \q petit magicien , et étendit la main sur 
lui. Il était temps, car toutes les dévotes se 
léchaient déjà les barbes du beau fagot fiam.' 
bant. 

— J'adopte cet enfant, dit le prêtre. 

Il le prit dans sa soutane, et l'emporta^ 
L'assistance le suivit d'un œil effaré. Un mo- 
ment après il avait disparu par la Porte-Rouge 
qui conduisait alors de l'église au cloître. 

Quand la première surprise fut passée , 
Jehanne de la "^rme se pencha à l'oreille de 
La Gaultière. 

— Je vous avais bien dit, ma sœur, que ce 
jeune clerc monsieur Claude Frollo est un sor- 
cier. 



IV. 



(llau^c J^Vollo, 



En effet, Claude Frollo n'était pas un per- 
sonnage vulgaire. 

Il appartenait à l'une de ces familles moyen- 
nes qu'on appelait indifféremment, dans le lan- 
gageimpertinent du siècledernier, haute bour- 
geoisie ou petite noblesse. Cette famille avait 
hérité des frères Paclet le fief de Tirechappe, 



l'-JI NOTRE-DAME DE PARIS. 

qui relevait de l'évéque de Paris, et dont les 
vingt'ime maisons avaient été au treizième 
siècle l'objet de tant de plaidoiries pardevant 
rofficial. Comme possesseur de ce fief, Claude 
Frollo était un Aessept vingt-un seigneurs pré- 
tendant censive dans Paris et ses faubourgs; 
et l'on a pu voir long-temps son nom inscrit 
en cette qualité , entre l'hôtel de Tancarville, 
appartenant à maître François Le Rez , et le 
collège de Tours, dans le cartulaire déposé à 
Saint-Martin-des-Champs. 

Claude Frollo avait été destiné dès l'enfance 
par ses parens à l'état ecclésiastique. On lui 
avait appris à lire dans du latin ; il avait été 
élevé à baisser les yeux et à parler bas. Tout 
enfant, son père l'avait cloîtré au collège 
de Torchi en l'Université. C'est là qu'il avait 
fi^randi, sur le missel et le lexicon. 

C'était d'ailleurs un enfant triste, grave , 
sérieux, qui étudiait ardemment et apprenait 
vite; il ne jetait pas grand cri dans les ré- 
créations, se mêlait peu aux bacchanales de 
la rue du Fouarre , ne savait ce que c'était 
que dure alapas etcapillos laniare, et n'avait 
fait aucune figure dans cette mutinerie de 1 463 
que les annalistes enregistrent gravement sous 
le titre de : « Sixième Trouble de l'université. » 



CLAUDE FROLLO. 2^3 

Il Uii arrivait rarement de railler les pauvres 
écoliers de Montaign pour les cappettes dont ils 
tiraient leur nom, ou les boursiers du col- 
lège de Dormans pour leur tonsure rase et 
leur surtout tri-parti de drap pers, bleu et 
violet , azurini coloris et bruni, comme dit la 
charte du cardinal des Quatre-Couronnes. 

En revanche, il était assidu aux grandes et 
petites écoles de la rue Saint-Jean de Beauvais. 
Le premier écolier que l'abbé de Saint-Pierre- 
de-Val, au moment de commencer sa lecture 
de droit canon, apercevait toujours collé 
vis-à-vis de sa chaire à un pilier de Técole 
Saint-Vendregesile , c'était Claude Frollo , armé 
de son écritoire de corne, mâchant sa plume, 
griffonnant sur son genou usé, et l'hiver, souf- 
flant dans ses doigs. Le premier auditeur que 
messire Miles d'Isliers, docteur en décret, 
voyait arriver chaque lundi matin, tout es- 
soufflé à l'ouverture des portes de l'école du 
Chef-Saint-Denis, c'était Claude Frollo. Aussi, 
à seize ans, le jeune clerc eût pu tenir tète, 
en théologie mystique, à un père de l'église; 
en théologie canonique, à un père du con- 
ciles; en théologie scolastique , à un docteur 
de Sorbonne. 

La théologie dépassée, il s'était précipité 
I. i8 



274 NOTRE DAME DE PARIS. 

dans le décret. Du Maître des Sentences il él^ait 
tombé aux Capituîaires de Charîemagne ; 
et successivement il avait dévoré, dans son 
appétit de science, décretales sur décretales , 
celles de Théodore, évêque d^Hispale, celles 
de Bouchard, évêque de Worms, celles d'Yves, 
évêque de Chartres, puis le décret de Gratien 
q<ii succéda aux capituîaires de Charîemagne; 
puis le recueil de Grégoire IX; puis l'épître 
Super spécula d'HonoriusIII. Il se fit claire, il 
se fit familière cette vaste et tumultueuse pé- 
riode du droit civil et du droit canon en lutte 
et en travail dans le chaos du moyen âge , pé- 
riode que l'évêque Théodore ouvre en 618 et 
que ferme en 1227 le pape Grégoire. 

Le décret digéré, il se jeta sur la médecine, 
sur les arts libéraux. Il étudia la science des 
herbes, la science des onguens ; il devint ex- 
pert aux fièvres et aux contusions, aux navru- 
res et aux aposthumes. Jacques d'Espars l'eût 
reçu médecin physicien ; Richard Hellain , mé- 
decin chirurgien. Il parcourut également tous 
les degrés de la licence, maîtrise et doctorerie 
des arts. Il étudia les langues , le latin , le grec , 
l'hébreu, triple sanctuaire alors bien peu fré- 
quenté. C'était une véritable fièvre d'acquérir 
et de thésauriser en fait de science. A dix-huit 



CLAUDE FROLLO. 2^5 

atis, les quatre facultés y avaient passé; il 
semblait au jeune homme que la vie avait un 
but unique : savoir. 

Ce fut vers cette époque environ que l'été 
excessif de 1^66 fit éclater cette grande peste 
qui enleva plus de quarante mille créatures 
dans la vicomte de Paris, et entr'autres, dit 
Jean de Troyes, « maître Arnoul, astrologien 
» du roi, qui était fort homme de bien , sage et 
» plaisant. » Le bruit se répandit dans l'Uni- 
versité que la rue Tirechappe était en parti- 
culier dévastée par la maladie. C'est là que ré- 
sidaient, au milieu de leur fief j les parens de 
Claude. Le jeune écolier courut fort alarmé à 
la maison paternelle. Quand il y entra, son 
père et sa mère étaient morts de la veille. Un 
tout jeune frère qu'il avait au maillot, vivait 
encore et criait al)andonné»dans son berceau. 
C'était tout ce qu'il restait à Claude de sa fa- 
mille; le jeune homme prit l'enfant sous son 
bras, et sortit pensif. Jusque là il n'avait vécu 
que dans la science : il commençait à vivre 
dans la vie. 

Cette catastrophe fut une crise dans l'exis- 
tence de Claude. Orphelin, aîné, chef de fa- 
mille à dix-neuf ans, il se sentit rudement 
rappelé dos rêveries de Tccole aux réalités de 



276 NOTRE-DAME DE PARIS. 

ce monde. Alors, ému de pitié, il se prit de 
passion et de dévouement pour cet enfant, son 
frère; chose étrange et douce qu'une iiffectiçn 
humaine, à hii qui n'avait encore aimé que 
des livres. 

Cette affection se développa à un point 
singulier : dans une âme aussi neuve, ce fut 
comme un premier amour. Séparé depuis l'en- 
fance de ses parens, qu'il avait à peine connus, 
cloîtré et comme muré dans ses livres, avide 
avant tout d'étudier et d'apprendre , exclusi- 
vement attentif jusqu'alors à son intelligence 
qui se dilatait dans la science, à son imagina- 
tion qui grandissait dans les lettres, le pauvre 
écolier n'avait pas encore eu le temps de sentir 
la place de son cœur. Ce jeune frère , sans 
père ni mère, ce petit enfant, qui lui tombait 
brusquement du tiel sur les bras, fit de lui 
un homme nouveau. Il s'aperçut qu'il y avait 
autre chose dans le monde que les spécula- 
tions de la Sorbonne et les vers d'Homerus; 
que l'homme avait besoin d'affections ; que la 
vie sans tendresse et sans amour n'était qu'un 
rouage sec , criard et déchirant. Seulement il 
se figura , car il était dans l'âge où les illusions 
ne sont encore remplacées que par des illu- 
sions , que les affections de sang et de famille 



CLAUDE FROLLO. l'J 'J 

étaient les seules nécessaires, et qu'un petit 
frère à aimer suffisait pour remplir toute une 
existence. 

Il se jeta donc dans l'amour de son petit 
Jehan avec la passion d'un caractère déjà pro- 
fond, ardent, concentré. Cette pauvre frêle 
créature , jolie , blonde, rose et frisée, cet or- 
phelin sans autre appui qu'un orphelin, le 
remuait jusqu'au fond des entrailles; et, grave 
penseur qu'il était , il se mit à réfléchir sur 
Jehan avec une miséiicorde infinie. Il en prit 
souci et soin comme de quelque chose de très 
fragile et de très recoumiandé. Il fut à l'enfant 
plus qu'un frère : il lui devint une mère. 

Le petit Jehan avait perdu sa mère, qu'il 
tétait encore; Claude le mit en nourrice. Outre 
le fief de Tirechappe , il avait eu en héritage 
de son père le fief du Moulin , qui relevait de 
la tour carrée de Gentilly : c'était un moulin 
sur une colline, près du château de Win- 
chestre (Bicétre). 11 y avait la meunière qui 
nourrissait un bel enfant; ce n'était pas loin 
de l'Université. Claude lui porta lui-même son 
petit Jehan. 

Dès lors, se sentant un fardeau à trahier, il 
prit la vie très au sérieux. La pensée de son 
petit frère devint non-seulement la récréatioo^. 



2^8 NOTRE-DAME DE PARIS. 

mais encore le but de ses études. Il résolut de 
se consacrer tout entier à un avenir dont il 
répondait devant Dieu , et de n'avoir jamais 
d'autre épouse , d'autre enfant que le bonheur 
et la fortune de son frère. Il se rattacha donc 
plus que jamais à sa vocation cléricale. Son 
mérite , sa science , sa qualité de vassal im- 
médiat de l'évêque de Paris , lui ouvraient 
toutes grandes les portes de l'église. A vingt 
ans, par dispense spéciale du Saint-Siège, il 
était prêtre, et desservait, comme le plus jeune 
des chapelains de Notre-Dame , l'autel qu'on 
appelle, à cause de la messe tardive qui s'y 
dit, altare pigrorum. 

I^, plus que jamais plongé dans ses chers 
livres, qu'il ne quittait que pour courir une 
heure au fief du Moulin , ce mélange de savoir 
et d'austérité, si rare à son âge , l'avait rendu 
promptement le respect et l'admiration du 
cloître. Du cloître , sa réputation de savant 
avait été an peuple , où elle avait un peu 
tourné, chose fréquente alors, au renom de 
sorcier. 

C'est au moment où il revenait , le jour de 
la Quasiniodo , de dire sa messe des paresseux 
à leur autel , qui était à côté de la porte du 
chœur tendant à la nef, à droite , proche 



CLAUDE FHOLLO. 279 

l'image de la Vierge , que son attention avait 
été éveillée par le groupe de vieilles glapissant 
autour du lit des enfans trouvés. 

C'est alors qu'il s'était approché de la mal- 
heureuse petite créature si haïe et si menacée. 
Cette détresse, cette difformité, cet abandon, 
la pensée de son jeune frère , la chimère qui 
frappa tout-à-coup son esprit que, s'il mourait, 
son cher petit Jehan pourrait bien aussi, lui , 
être jeté misérablement sur la planche des en- 
fans trouvés, tout cela lui était venu au cœur 
à la fois : une grande pitié s'était remuée en 
lui , et il avait emporté l'enfant. 

Quand il tira cet enfant du sac, il le trouva 
bien difforme en effet. Le pauvre petit diable 
avait une verrue sur l'œil gauche , la tête dans 
les épaules, la colonne vertébrale arquée, le 
sternum proéminent, les jambes torses; mais 
il paraissait vivace; et, quoiqu'il fût impossible 
de savoir quelle langue il bégayait, son cri 
annonçait quelque force et quelque santé. La 
compassion de Claude s'accrut de cette laideur ; 
et il fit vœu dans son cœur d'élever cet enfant 
pour l'amour de son frère, afin que, quelles 
que fussent dans l'avenir les fautes du petit 
Jehan , il eût par devers lui cette charité faite à 
son intention. C'était une sorte de placement 



28o NOTRE-DAME DE PARIS. 

de bonnes œuvres qu'il effectuait sur la léte 
de son jeune frère; c'était une pacotille de 
bonnes actions qu'il voulait lui amasser d'a- 
vance, pour le cas où le petit drôle un jour se 
trouverait à court de cette monnaie, la seule 
qui soit reçue au péage du paradis. 

Il baptisa son enfant adoptif , et le nomma 
Quasimodo , soit qu'il voulût marquer par là 
le jour où il l'avait trouvé, soit qu'il voulût 
caractériser par ce nom à quel point la pauvre 
petite créature était incomplète et à peine 
ébauchée. En effet , Quasimodo , borgne , 
bossu , cagneux, n'était guère qu'un à peu près. 



V. . 



3mmant5 pecoris custos, immanior ipe^. 



Or, en 1482, Quasimodo avait grandi. Il 
était devenu, depuis plusieurs années, sonneur 
de cloches de Notre-Dame , grâce à son père 
adoptif Claude Frollo, lequel était devenu ar- 
chidiacre de Josas, grâce à son suzerain mes- 
sire Louis de Beaumont, lequel était devenu 
évéque de Paris en il\']iy à la mort de Guil- 



282 NOTRE-DAME DE PARIS. 

laume Chartier , grâce à son patron Olivier le 
Daim , barbier du roi Louis XI par la grâce 
de Dieu. 

Quasimodo était donc carilionneur de No- 
tre-Dame. 

Avec le temps, il s'était formé je ne sais 
quel lien intime qui unissait le sonneur à l'é- 
glise. Séparé à jamais du monde par la double 
fatalité de sa naissance inconnue et de sa na- 
ture difforme, emprisonné dès l'enfance dans 
ce double cercle infranchissable, le pauvre 
malheureux s'était accoutumé à ne rien voir 
dans ce monde au delà des religieuses murailles 
qui l'avaient recueilli à leur ombre. Notre- 
Dame avait été successivement pour lui, selon 
qu'il grandissait et se développait, l'œuf, le 
nid, la maison, la patrie, l'univers. 

Et il est sûr qu'il y avait une sorte d'har- 
monie mystérieuse et préexistante entre cette 
créature et cet édifice. Lorsque, tout petit en- 
core, il se traînait tortueusement et par sou- 
bresauts sous les ténèbres de ses voûtes, il 
semblait, avec sa face humaine et sa mem- 
brure bestiale, le reptile naturel de cette dalle 
humide et sombre sur laquelle l'ombre des 
chapiteaux romans projetait tant de formes 
bizarres. 



IMMANIS PECORIS CUSTOS, ETC. 283 

Plus tard, la première fois qu'il s'accrocha 
machinalement à la corde des tours, et qu'il 
s'y pendit, et qu'il mit la cloche en branle, 
cela fit à Claude, son pèreadoptif, l'effet d'un 
enfant dont la langue se délie et qui commence 
à parler. 

C'est ainsi que peu à peu, se développant 
toujours dans le sens de la cathédrale, y vi- 
vant, y dormant, n'en sortant presque jamais, 
en subissant à toute heure la pression mysté- 
rieuse, il arriva à lui ressembler, à s'y incrus- 
ter, pour ainsi dire, à en faire partie inté- 
grante. Ses angles saillanss'emboitaient (qu'on 
nous passe cette figure ) aux angles rentrans 
de l'édifice, et il en semblait non-seulement 
rhabitant, mais encore le contenu naturel. 
On pourrait presque dire qu'il en avait pris la 
forme, comme le colimaçon prend la forme 
de sa coquille. C'était sa demeure , son trou , 
son enveloppe. Il y avait entre la vieille église 
et lui une sympathie instinctive si profonde, 
tant d'affinités magnétiques, tant d'affinités 
matérielles, qu'il y adhérait en quelque sorte 
comme la tortue à son écaille. La rugueuse 
cathédrale était sa carapace. 

H est inutile d'avertir le lecteur de ne pas 
prendre au pied de la lettre les figures que 



a84 NOTRE-DAME DE PARIS. 

nous sommes obligés d'employer ici pour 
exprimer cet accouplement singulier, sym- 
métrique, immédiat, presque co-substantiel , 
d'un homme et d'un édifice. Il est inutile de 
dire également à quel point il s'était faite fa- 
milière toute la cathédrale, dans une si longue 
et si intime cohabitation. Cette demeure lui 
était propre. Elle n'avait pas de profondeur 
que Quasimodo n'eût pénétrée, pas de hau- 
teur qu'il n'eût escaladée. Il lui arrivait bien 
des fois de gravir la façade à plusieurs éléva- 
tions et s'aidant seulement des aspérités de la 
sculpture. Les tours sur la surlace extérieure 
desquelles on le voyait souvent ramper comme 
un lézard qui glisse sur un mur à pic, ces 
deux géantes jumelles, si hautes, si mena- 
çantes, si redoutables, n'avaient pour lui ni 
vertige, ni terreur, ni secousses d'étourdisse- 
ment. A les voir si douces sous sa main, si fa- 
ciles à escalader, on eût dit qu'il les avait ap- 
privoisées. A force de sauter, de grimper, de 
s'ébattre au milieu des abîmes de la gigantes- 
que cathédrale; il était devenu en quelque 
façon singe et chamois, comme l'enfant ca- 
labrois qui nage avant de marcher, et joue, 
tout petit, avec la mer. 

Du reste, non seulement son corps semblait 



IMMANIS PECORIS CUSTOS , ETC. 285 

s'être façonné selon la cathédrale, mais encore 
son esprit. Dans quel état était cette âme? 
quel pli avait-elle contracté , quelle forme 
avait-elle prise sous cette enveloppe nouée, 
dans cette vie sauvage? c'est ce qu'il serait 
difficile de déterminer, Quasimodo était né 
borgne, bossu, boiteux. C'est à grande peine 
et à grande patience que Claude Frollo était 
parvenu à lui apprendre à parler. Mais une 
fatalité était attachée au pauvre enfant trouvé. 
Sonneur de Notre-Dame à quatorze ans, une 
nouvelle infirmité était venue le parfaire; les 
cloches lui avaient brisé le tympan : il était 
devenu sourd, La seule porte que la nature 
lui eût laissée toute grande ouverte sur le 
monde s'était brusquement fermée à jamais. 
En se fermant , elle intercepta l'unique rayon 
de joie et de luraièreTqui pénétrât encore dans 
l'âme de Quasimodo. Cette âme tomba dans 
une nuit profonde. La mélancolie du miséra- 
ble devint incurable et complète comme sa 
difformité. Ajoutons que sa surdité le rendit 
en quelque façon muet. Car, pour ne pas don- 
ner à rire aux autres , du moment où il se vit 
sourd, il se détermina résolument à un silence 
qu'il ne rompait guères que lorsqu'il était 
seul. Il lia volontairement celte langue que 



a86 NOTRE-DAME DE PARCS. 

Claude Frollo avait eu tant de peine à délier. 
De là il advenait que, quand la nécessité le 
contraignait de parler, sa langue était engour- 
die, maladroite et comme une porte dont les 
gonds sont rouilles. 

Si maintenant nous essayions de pénétrer 
jusqu'à l'âme de Quasimodo à travers cette 
écorce épaisse et dure; si nous pouvions son- 
der les profondeurs de cette organisation mal- 
faite; s'il nous était donné de regarder avec 
un flambeau derrière ces organes sans trans- 
parence, d'explorer l'intérieur ténébreux de 
cette créature opaque, d'en élucider les recoins 
obscurs, les culs-de-sacs absurdes^ et de jeter 
tout à coup une vive lumière sur la psyché 
enchaînée au fond de cet antre, nous trouve- 
rions sans doute la malheureuse dans quel- 
que attitude pauvre, rabougrie et rachitique^ 
comme ces prisonniers des plombs de Venise 
qui vieillissaient ployés en detix dans une 
boîte de pierre trop basse et trop courte. 

Il est certain que l'esprit s'atrophie dans un 
corps manqué. Quasimodo sentait à peine se 
mouvoir aveuglément au dedans de lui une 
âme faite à son image Les impressions des ob- 
jets subissaient une réfraction considérable^ 
avant d'arrivei' à sa pensée^ Son cerveau était 



IMMANÏS PECOniS CUSTOS, ETC. 287 

un milieu particulier : les idées qui le traver- 
saient en sortaient toutes tordues. La réflexion 
qui provenait de cette réfraction était néces- 
sairement divergente et déviée. 

De là mille illusions d'optique , mille aber- 
rations de jugement, mille écartsoù divaguait 
sa pensée, tantôt folle, tantôt idiote. 

Le premier effet de cette fatale organisa- 
tion , c'était de troubler le regard qu'il jetait 
sur les choses. Il n'en recevait presque aucune 
perception immédiate. Le monde extérieur lui 
semblait beaucoup plus loin qu'à nous. 

Le second effet de son malheur, c'était de le 
rendre méchant. 

Il était méchant en effet, parce qu'il était 
sauvage ; il était sauvage , parce qu'il était laid. 
Il y avait une logique dans sa nature comme 
dans la nôtre. 

Sa force, siextraordinairement développée, 
était une cause de plus de méchanceté. Malus 
puer robustus , dit Hobbes. 

D'ailleurs, il faut lui rendre cette justice : 
la méchanceté n'était peut-être pas innée en 
lui. Dès ses premiers pas parmi les hommes, 
il s'était senti, puis il s'était vu conspué, flétri, 
repoussé. La parole humaine pour lui, c'était 
toujours une raillerie ou une malédiction. 



a 88 NOTRE-DAME DE PARIS. 

En grandissant, il n'avait trouvé que la haine 
autour de lui. Il l'avait prise. Il avait gagné la 
méchanceté généiale. Il avait ramassé l'arme 
dont on l'avait blessé. 

Après tout, il ne tournait qu'à regret sa face 
du côté des hommes; sa cathédrale lui suffi- 
sait. Elle était peuplée de figures de marbre , 
rois, saints, évêques, qui du moins ne lui écla- 
taient pas de rire au nez et n'avaient pour lui 
qu'un regard tranquille et bienveillant. Les 
autres statues, celles des monstres et des dé- 
mons, n'avaient pas de haine pour lui Quasi- 
modo. Il leur ressemblait trop pour cela. Elles 
raillaient bien plutôt les autres hommes. Les 
saints étaient ses amis, et le bénissaient ; les 
monstres étaient ses amis, et le gardaient. 
Aussi avait-il de longs épanchemens avec eux. 
Aussi passait-il quelquefois des heures entiè- 
res, accroupi devant une de ces statues, à 
causer solitairement avec elle. Si quelqu'un 
survenait, il s'enfuyait comme un amant sur- 
pris dans sa sérénade. 

Et la cathédrale ne lui était pas seulement 
la société, mais encore l'univers, mais en- 
core toute la nature. Il ne rêvait pas d'autres 
espaliers que les vitraux toujours en fleur, 
d'autre ombrage que celui de ces feuillages de 



ÏMMAlflS PECORtt CUSTOS , ETC. ^89 

toierre, qui s'épanouissent chargés d'oiseaux 
dans la touffe de chapiteaux saxons, d'autres 
montagnes que les tours colossales de l'église, 
d'autre océan que Paris qui bruissait à leurs 
pieds. 

Ce qu'il aimait avant tout dans l'édifice ma- 
ternel, ce qui réveillait son âme, et lui faisait 
ouvrir ses pauvres ailes qu'elle tenait si misé- 
rablement reployées danssa caverne, ce qui le 
rendait parfois heureux , c'était les cloches» Il 
les aimait, les caressait, leur parlait, les com- 
prenait. Depuis le carillon de l'aiguille de la 
croisée jusqu'à la grosse cloche du portail , il 
les avait toutes en tendresse. Le clocher de la 
croisée, les deux tours, étaient pour lui 
comme trois grandes cages , dont les oiseaux, 
élevés par lui, ne chantaient que pour lui. 
C'était pourtant ces mêmes cloches quil'avaient 
rendu sourd ; mais les mères aiment souvent le 
mieux l'enfant qui les a fait le plus souffrir. 

Il est vrai que leur voix était la seule qu'il 
pût entendre encore. A ce titre, la grosse clo- 
che était sa bien-aimée. C'est elle qu'il préférait 
dans cette famille de filles bruyantes qui se 
trémoussait autour de lui, les jours de fête. 
Cette grande cloche s'appelait Marie. Elle était 
seule dans la tour mcridiouale avec sa sœur 
I. 19 



2gO NOTRE-DAME DE PARIS. 

Jacqueline, cloche de moindre taille, enfer- 
mée dans une cage moins grande à côté de la 
sienne. Cette Jacqueline était ainsi nommée 
du nom de la femme de Jean Montagu, lequel 
l'avait donnée à l'église; ce qui ne l'avait pas 
empêché d'aller figurer sans tête à Montfau- 
con. Dans la deuxième tour il y avait six autres 
cloches , et enfin les six plus petites habitaient 
le clocher sur la croisée avec la cloche de bois, 
qu'on ne sonnait que depuis l'après-dîner du 
jeudi absolut, jusqu'au matin de la veille de 
Pâques. Quasimodo avait donc quinze cloches 
dans son sérail ; mais la grosse Marie était la 
favorite. 

On ne saurait se faire une idée de sa joie les 
jours de grande volée. Au moment où l'archi- 
diacre l'avait lâché et Ini avait dit : Allez, il mon- 
tait la vis du clocher plus vite qu'un autre ne 
l'eût descendue. Il entrait tout essoufflé dans 
la chambre aérienne de la grosse cloche ; il la 
considérait un moment avec recueillement et 
amour ; puis il lui adressait doucement la pa- 
role ; il la flattait de la main , comme un bon 
cheval qui va faire une longue course. Il la 
plaignait de la peine qu'elle allait avoir. Après 
ces premières caresses , il criait à ses aides , 
placés à l'étage inférieur de la tour, de com- 



IMMAOTS FF.CORIS CUSTOS , ETC. 2(^1 

Itiencer. Ceux-ci se pendaient aux câbles, le ca- 
bestan criait, et l'énorme capsule de métal s'é- 
branlait lentement. Quasimodo , palpitant , la 
suivait du rygard. Le premier choc du battant 
et de la paroi d'airain faisait frissonner la char- 
pente sur laquelle il était monté. Quasimodo 
vibrait avec la cloche. Vah! criait-il avec un 
éclat de rire insensé. Cependant le mouvement 
du bourdon s'accélérait , et à mesure qu'il par- 
courait un angle plus ouvert, l'œil de Quasi- 
modo s'ouvrait aussi de plus en plus phosphori- 
que et flamboyant. Enfin la grande volée com- 
mençait; toute la tour tremblait j charpentes, 
plombs , pierres de taille , tout grondait à la 
fois , depuis les pilotis de la fondation jusqu'aux 
trèfles du couronnement. Quasimodo alors 
bouillait à grosse écume; il allait, venait; il 
tremblait avec la tour de la tête aux pieds. La 
cloche déchaînée et furieuse présentait alter- 
nativement aux deux parois de la tour sa 
gueule de bronze , d'où s'échappait ce souffle 
de tempête qu'on entend à quatre lieues. Qua- 
simodo se plaçait devant cette gueule ouverte; 
il s'accroupissait , se relevait avec les retours 
de la cloche, aspirait ce souffle renversant j 
regardait tour à tour la place profonde f[ui 
fourmillait à deux cents pieds au dessous do 



292 NOTRE-DAME DE PARIS. 

lui, et l'énorme langue de cuivre qui venait 
de seconde en seconde lui hurler dans l'oreille. 
C'était la seule parole qu'il entendît, le seul 
son qui troublât pour lui le silence universel. 
H s'y dilatait comme un oiseau au soleil. Tout 
à coup la frénésie de la cloche le gagnait ; son 
regard devenait extraordinaire ; il attendait le 
bourdon au passage, comme l'araignée attend 
la mouche, et se jetait brusquement sur lui 
à corps perdu. Alors, suspendu sur l'abîme , 
lancé dans le balancement formidable de la 
cloche, il saisissait le monstre d'airain aux 
oreillettes, l'étreignait de ses deux genoux, 
l'éperonnait de ses deux talons, et redoublait 
de tout le choc et de tout le poids de son corps 
la furie de la volée. Cependant la tour vacil- 
lait, lui, criait et grinçait des dents, ses che- 
veux roux se hérissaient, sa poitrine faisait le 
bruit d'un soufflet de forge, son œil jetait des 
flammes, la cloche monstrueuse hennissait 
toute haletante sous lui ; et alors ce n'était 
plus ni le bourdon de Notre-Dame nlQuasi- 
modo : c'était un rêve, un tourbillon, une 
tempête; le vertige à cheval sur le bruit; un 
esprit cramponné à une croupe volante; un 
étrange centaure moitié homme, moitié clo- 
che; une espèce d'Astolphe horrible, emporté 



IMMANIS PECORIS CIJSTOS, ETC. aqS 

sur un prodigieux hippogriffe de bronze vi- 
vant. 

La présence de cet être extraordinaire fai- 
sait circuler dans toute la cathédrale je ne 
sais quel souffle de vie. Il semblait qu'il s'é- 
chappât de lui, du moins au dire des super- 
stitions grossissantes de la foule, une émana- 
tion mystérieuse qui animait toutes les pierres 
de Notre-Dame et faisait palpiter les profon- 
des entrailles de la vieille église. Il suffisait 
qu'on le sût là pour que l'on crût voir vivre et 
remuer les mille statues des galeries et des 
portails. Et de fait, la cathédrale semblait ime 
créature docile et obéissante vSous sa main; 
elle attendait sa volonté pour élever sa grosse 
voix; elle était possédée et remplie de Quasi- 
modo comme d'un génie familier. On eût dit 
qu'il faisait respirer l'immense édifice. Il y 
était partout en effet, il se multipliait sur tous 
les points du monument. Tantôt on aperce- 
vait avec effroi au plus haut d'une des tours 
un nain bizarre qui grimpait, serpentait, ram- 
pait à quatre pâtes, descendait en dehors sur 
l'abîme, sautelait de saillie en saillie, et al- 
lait fouiller dans le ventre de quelque gor- 
gone sculptée : c'était Quasimodo dénichant 
des corbeaux. Tantôt on se heurtait dans un 



'2Cjl\ NOTRE-DAME DE PARIS. 

coin obscur de l'église à une sorte de chimère 
vivante, accroupie et renfrognée : c'était Qua- 
simodo pensant. Tantôt on avisait sous un 
clocher une tête énorme et un paquet de mem- 
bres désordonnés se balançant avec fureur au 
bout d'une corde : c'était Quasimodo sonnant 
les vêpres ou l'angelus. Souvent la nuit on 
voyait errer une forme hideuse sur la frêle' 
balustrade découpée en dentelle qui couronne 
les tours et borde le pourtour de l'abside : c'é- 
tait encore le bossu de Notre-Dame. Alors , 
disaient les voisines , toute l'église prenait 
quelque chose de fantastique, de surnaturel, 
d'horrible; des yeux et des bouches s'y ou- 
vraient çà et là; on entendait aboyer les chiens, 
les guivres, les tarasques de pierre qui veil- 
lent jour et nuit, le cou tendu et la gueule 
ouverte autour de la monstrueuse cathédrale. 
Et si c'était une nuit de Noël, tandis que la 
grosse cloche, qui semblait râler, appelait les 
fidèles à la messe ardente de minuit, il y avait 
un tel air répandu sur la sombre façade qu'on 
eût dit que le grand portail dévorait la foule 
et que la rosace la regardait. Et tout cela ve- 
nait de Quasimodo. L'Egypte l'eût pris pour 
le dieu de ce temple; le moyen âge l'en croyait 
le démon : il en était l'âme. 



IMMANIS PECORIS CDSTOS, ETC. agS 

A tel point que , pour ceux qui savent que 
Quasimodo a existé, Notre-Dame est aujour- 
d'hui déserte, inanimée, morte. On sent qu'il 
y a quelque chose de disparu. Ce corps im- 
mense est vide; c'est un squelette; l'esprit l'a 
quitté, on en voit la place, et voilà tout. C'est 
comme un crâne où il y a encore des trous 
pour les yeux; mais plus de regard. 



i 



i 



VI. 



Ce €l)ien st son Maître. 



Il y avait pourtant une créature humaine 
que Quasimodo exceptait de sa malice et de 
sa haine pour les autres, et qu'il aimait au- 
tant, plus peut-être que sa cathédrale; c'était 
Claude Frollo. 

La chose était simple. Claude Frollo l'avait 
recueilli, l'avait adopté, l'avait nourri, l'avait 



LE CHIEN ET SON MAITRE. agy 

élevé. Tout petit, c'est dans les jambes de 
Claude Frollo qu'il avait coutume de se réfu- 
gier quand les chiens et les enfans aboyaient 
après lui. Claude Frollo lui avait appris à par» 
1er, à lire, à écrire. Claude Frollo enfin l'avait 
fait sonneur de cloches. Or, donner la grosse 
cloche en mariage à Quasimodo , c'était don- 
ner Juliette à Roméo. 

Aussi la reconnaissance de Quasimodo était- 
elle profonde, passionnée, sans bornes; et 
quoique le visage de son père adoptif fût sou- 
vent brumeux et sévère, quoique sa parole fût 
habituellement brève, dure, impérieuse, ja- 
mais cette reconnaissance ne s'était démentie 
un seul instant. L'archidiacre avait en Quasi- 
modo l'esclave le plus soumis, le valet le plus 
docile , le dogue le plus vigilant. Quand le pau- 
vre sonneur de cloches était devenu sourd, il 
s'était établi entre lui et Claude Frollo une 
langue de signes , mystérieuse et comprise 
d'eux seuls. De cette façon l'archidiacre était 
le seul être humaiu avec lequel Quasimodo 
eût conservé communication. Il n'était en 
rapport dans ce monde qu'avec deux choses: 
Notre-Dame et Claude Frollo. 

Rien de comparable à l'empire de l'archi- 
diacre sur le sonneur, à l'attachement du son- 



298 NOTRE-DAME DE PARIS. 

neur pour l'archidiacre. Il eût suffi d'un signe 
de Claude, et de l'idée de lui faire plaisir, 
pour que Quasimodo se précipitât du haut des 
tours de Notre-Dame. C'était une chose re- 
marquable que toute cette force physique , 
arrivée chez Quasimodo à un développement 
si extraordinaire, et mise aveuglément par lui 
à la disposition d'un autre. Il y avait là sans 
doute dévouement filial, attachement domes- 
tique; il y avait aussi fascination d]un esprit 
par un autre esprit. C'était une pauvre , gau- 
che et maladroite organisation qui se tenait la 
tête basse et les yeux supplians devant une 
intelligence haute et profonde, puissante et 
supérieure. Enfin, et par dessus tout, c'é- 
tait reconnaissance. Reconnaissance tellement 
poussée à sa limite extrême' que nous ne sau- 
rions à quoi la comparer. Cette vertu n'est 
pas de celles dont les plus beaux exemples 
sont parmi les hommes. Nous dirons donc que 
Quasimodo aimait l'archidiacre comme jamais 
chien, jamais cheval, jamais éléphant n'a aimé 
son maître. 



VIL 



BniU tfc €{anîfc Svoiiih 



En 1/482, Qiiasîinodo avait environ vingt 
ans, Claude Frollo environ trente-six. L'un 
avait grandi, l'autre avait vieilli. 

Claude Frollo n'était plus le simple écolier 
du collège Torchi;le tendre protecteur d'un 
petit enfant; le jeune? et rêveur philosophe 
qui savait beaucoup de choses el qui en igno- 



3oO NOTRE-DAME DE PARIS. 

rait beaucoup. C'était un prêtre austère , 
grave, morose; un chargé d'âmes; monsieur 
l'archidiacre de Josas, le second acolyte de 
l'évéque, ayant sur les bras les deux décanats 
de Montlhéry et de Châteaufort , et cent 
soixante-quatorze curés ruraux. C'était un 
personnage imposant et sombre , devant le- 
quel tremblaient les enfans de chœur en aube 
et en jaquette, les machicos, les confrères de 
saint Augustin, les clercs matutinels de Notre- 
Dame, quand il passait lentement sous les 
hautes ogives du chœur, majestueux, pensif, 
les bras croisés, et la tête tellement ployée sur 
la poitrine qu'on ne voyait de sa face que son 
grand front chauve. 

Dom Claude Frollo n'avait abandonné , du 
reste , ni la science ni l'éducation de son jeune 
frère , ces deux occupations de sa vie. Mais 
avec le temps il s'était mêlé quelque amertume 
à ces choses si douces. A la longue, dit Paul- 
Diacre, le meilleur lard rancit. Le petit Jehan 
Frollo , surnommé du Moulin à cause du lieu 
où il avait été nourri, n'avait pas grandi dans 
la direction que Claude avait voulu lui impri- 
mer. Le grand frère comptait sur un élève 
pieux, docile, docte, honorable. Or le petit 
frère, comme ces jeunes arbres qui trompent 



SUITE DE CLAUDE FROLLO. 3o 1 

l'effort du jardinier, et se tournent opiniâtre- 
ment du côté d'où leur vient l'air et le soleil , 
le petit frère ne croissait et ne multipliait , ne 
poussait de belles branches touffues et luxu- 
riantes que du côté de la paresse, de l'ignorance 
et de la débauche. C'était un vrai diable , fort 
désordonné , ce qui faisait froncer le sourcil à 
dom Claude, mais fort drôle et fort subtil , ce 
qui faisait sourire le grand frère. Claude l'avait 
confié à ce même collège de Torchi où il avait 
passé ses premières années dans l'étude et le 
recueillement; et c'était une douleur pour lui 
que ce sanctuaire autrefois édifié du nom de 
Frollo en fût scandalisé aujourd'hui. Il en 
faisait quelquefois à Jehan de fort sévères et 
de fort longs sermons , que celui-ci essuyait 
intrépidement. Après tout, le jeune vaurien 
avait bon cœur, comme cela se voit dans 
toutes les comédies. Mais le sermon passé, il 
n'en reprenait pas moins tranquillement le 
cours de ses séditions et de ses énormités. 
Tantôt c'était un héjaune ( on appelait ainsi 
les nouveaux débarqués à l'Université) qu'il 
avait houspillé pour sa bien-venue; tradition 
précieuse qui s'est soigneusement perpétuée 
jusqu'à nos jours. Tantôt il avait donné le 
branle à une bande d'écoliers, lesquels s'é- 



3ô2 NOTRE-DAME DE PARIS. 

talent classiquement jetés sur un cabaret j 
quasi classico excitait^ puis avaient battu le 
tavernier a avec bâtons offensifs, » et joyeuse- 
ment pillé la taverne jusqu'à effondrer -les 
muids de vin dans la cave. Et puis , c'était un 
beau rapport en latin que le sous-moniteur de 
Torchi apportait piteusement à dom Claude 
avec cette douloureuse emargination : Rixa ; 
prima causa vinum optimum potatum. Enfin 
on disait, horreur dans un enfant de seize 
ans , que ses débordemens allaient souventes- 
fois jusqu'à la rue de Glatigny. 

De tout cela Claude contristé et découragé 
dans ses affections humaines, s'était jeté avec 
plus d'emportement dans les bras de la science, 
cette sœur qui du moins ne vous rit pas au 
nez, et vous paie toujours, bien qu'en monnaie 
quelquefois un peu creuse , les soins qu'on lui 
a rendus. Il devint donc de plus en plus sa- 
vant, et en même temps, par une conséquence 
naturelle, de plus en plus rigide comme prêtre^ 
de plus en plus triste comme homme. Il y a, 
pour chacun de nous, de certains parallé- 
lismes entre notre intelligence , nos mœurs et 
notre caractère , qui se développent sans dis- 
continuité, et ne se rompent qu'aux grandes 
perturbations de la vie. 



SUITE DE CLAUDE FROLLO. 3o3 

Comme Claude FroUo avait parcouru dès 
sa jeunesse le cercle presque entier des con- 
naissances humaines, positives, extérieures, et 
licites , force lui fut , à moins de s'arrêter uhi 
defuit orbis^ force lui fut d'aller plus loin et 
de chercher d'autres alimens à l'activité insa- 
tiable de son intelligence. L'antique symbole 
du serpent qui se mord la queue convient 
surtout à la science. Il paraît que Claude 
Frollo l'avait éprouvé. Plusieurs personnes 
graves affirmaient qu'après avoir épuisé X^fas 
du savoir humain , il avait osé pénétrer dans 
le nefas. Il avait , disait-on , goûté successive- 
ment toutes les pommes de l'arbre de l'intelli- 
gence, et, faim ou dégoût, il avait fini par 
mordre au fruit défendu. Il avait pris place 
tour à tour, comme nos lecteurs l'ont vu, 
aux conférences des théologiens en Sorbonne, 
aux assemblées des artiens à l'image Saint- 
Hilaire, aux disputes des décrétistes à l'image 
Saint-Martin, aux congrégations des médecins 
au bénitier de Notre-Dame, ad cupam Nostrœ- 
Dominœ. Tous les mets permis et approuvés, 
que ces quatre grandes cuisines appelées les 
quatre facultés pouvaient élaborer et servir à 
une intelligence, il les avait dévorés, et la sa- 
tiété lui en était venue avant que sa faim fiit 



3o4 NOTRE-DAME DE PARIS. 

apaisée. Alors il avait creusé plus avatit ^ pins 
bas, dessous toute cette science finie, maté- 
rielle, limitée; il avait risqué peut-être son 
âme , et s'était assis dans la caverne à cette ta- 
ble mystérieuse des alchimistes , des astrolo- 
gues, des hermétiques, dont Averroës, Guil- 
laume de Paris et Nicolas Flamel tiennent le 
bout dans le moyen âge, et qui se prolonge 
dans l'Orient, aux clartés du chandelier à sept 
branches, jusqu'à Salomon , Pythagore et 
Zoroastre. 

C'était du moins ce que l'on supposait , à 
tort ou à raison. 

Il est certain que l'archidiacre visilait sou- 
vent le cimetière des Saints-Innocens , où son 
père et sa mère avaient été enterrés, il est 
vrai , avec les autres victimes de la peste de 
3 4^6; mais qu'il paraissait beaucoup moins 
dévot à la croix de leur fosse qu'aux figures 
étranges dont était chargé le tombeau de Ni- 
colas Flamel et de Claude Pernelle , construit 
tout à coté ! 

Il est certain qu'on l'avait vu souvent longer 
la rue des Lombards , et entrer furtivement 
dans une petite maison qui faisait le coin de 
la rue des Écrivains et de la rue Marivaulx. 
C'était la maison que Nicolas Flamel avait bâtie, 



SUITE DE CLAUDE FROLLO. 3o5 

OÙ il était mort vers i4 1 7, et qui , toujours dé- 
serte depuis lors , commençait déjà à tomber 
en ruine ; tant les hermétiques et les souffleurs 
de tous les pays en avaient usé les murs, rien 
qu'en y gravant leurs noms. Quelques voisins 
même affirmaient avoir vu une fois, par un 
soupirail, l'archidiacre Claude creusant, re- 
muant et bêchant la terre dans ces deux 
caves , dont les jambes étrières avaient été bar- 
bouillées de vers et d'hiéroglyphes sans nom- 
bre par Nicolas Flamel lui-même. On supposait 
que Flamel avait enfoui la pierre philosophale 
dans ces caves; et les alchimistes, pendant 
deux siècles , depuis Magistri jusqu'au père 
Pacifique, n'ont cessé d'en tourmenter le sol 
que lorsque la maison , si cruellement fouillée 
et retournée , a fini par s'en aller en poussière 
sous leurs pieds. 

Il est certain encore que l'archidiacre s'était 
épris d'une passion singulière pour le portail 
symbolique de Notre-Dame, cette page de gri- 
moire écrite en pierre par l'évêque Guillaume 
de Paris, lequel a sans doute été damné pour 
avoir attaché un si infernal frontispice au saint 
poëme que chante éternellement le reste de 
l'édifice. L'archidiacre Claude passait aussi 
pour avoir approfondi le colosse de Saint- 
f. 20 



3o6 NOTRE-DAME BE PARIS. 

Christophe, et cette longue statue énigma- 
tique qui se dressait alors à l'entrée du parvis , 
et que le peuple appelait dans ses dérisions 
Monsieur Legris. Mais, ce que tout le monde 
avait pu remarquer , c'était les interminables 
heures qu'il employait souvent, assis sur le 
parapet du parvis, à contempler les sculptures 
du portail , examinant tantôt les vierges folles 
avec leurs lampes renversées, tantôt les vier- 
ges sages avec leurs lampes droites; d'autres 
fois, calculant l'angle du regard de ce corbeau 
qui tient au portail de gauche et qui regarde 
dans l'église un point mystérieux où est cer- 
tainement cachée la pierre philosophale , si 
elle n'est pas dans la cave de Nicolas Flamel. 
C'était, disons-le en passant, une destinée sin- 
gulière pour l'église Notre-Dame à cette époque 
que d'être ainsi aimée à deux degrés différens, 
et avec tant de dévotion , par deux êtres aussi 
dissemblablesque Claude etQuasimodo. Aimée 
par l'un , sorte de demi-homme instinctif et 
sauvage, pour sa beauté, pour sa stature, 
pour les harmonies qui se dégagent de son 
magnifique ensemble; aimée par l'autre, ima- 
gination savante et passionnée, pour sa signi- 
fication , pour son mythe, pour le sens qu'elle 
renferme , pour le symbole épars sous les 



I 



SUITE DE CLAUDE FROLLO. Soy 

sculptures de sa façade comme le premier 
texte sous le second dans un palimpseste , en 
un mot, pour l'énigme qu'elle propose éter- 
nellement à l'intelligence. 

Il est certain enfin que l'archidiacre s'était 
accommodé dans celle des deux tours qui re- 
garde sur la Grève , tout à côté de la cage aux 
cloches, une petite cellule fort secrète où nul 
n'entrait, pas même l'évêque, disait-on , sans 
son congé. Cette cellule avait été jadis prati- 
quée, presque au sommet de la tour, parmi 
les nids de corbeaux, par l'évêque Hugo de 
Besançon ^, qui y avait maléficié dans son 
temps. Ce que renfermait cette cellule, nul 
ne le savait ; mais on avait vu souvent des 
grèves du Terrain, la nuit, à une petite lu^ 
carne qu'elle avait sur le derrière de la tour, 
paraître , disparaître et reparaître à intervalles 
courts et égaux, une clarté rouge, intermit- 
tente , bizarre , qui semblait suivre les aspira- 
tions haletantes d'un soufflet, et venir plutôt 
d'une flamme que d'une lumière. Dans l'om- 
bre, à cette hauteur, cela faisait un effet sin- 
gulier; et les bonnes femmes disaient: Voilà 
l'archidiacre qui souffle! lenfer pétille là-haut. 
Il n'y avait pas dans tout cela , après tout , 

^ Hugo II de Bisuncio , i3?.6-i332. 



3o8 NOTRE-DAME DE PARIS. 

grandes jDreuves de sorcellerie , mais c'était 
bien toujours autant de fumée qu'il en fallait 
pour supposer du feu; et l'archidiacre avait 
un renom assez formidable. Nous devons dire 
pourtant que les sciences d'Egypte, que la né- 
cromancie , que la magie , même la plus blanche 
et la plus innocente , n'avaient pas d'ennemi 
plus acharné, pas de dénonciateur plus im- 
pitoyable par devant messieurs de l'officialité 
de Notre-Dame. Que ce fût sincère horreur ou 
jeu joué du larron qui crie au voleurî cela 
n'empêchait pas l'archidiacre d'être considéré 
par les doctes têtes du chapitre comme une 
âme aventurée dans le vestibule de l'enfer, 
perdue dans les antres de la cabale , tâtonnant 
dans les ténèbres des sciences occultes. Le 
peuple ne s'y méprenait pas non plus : chez 
quiconque avait im peu de sagacité, Quasi- 
yiodo passait pour le démon , Claude Frollo 
pour le sorcier. Il était évident que le sonneur 
devait servir l'archidiacre pendant un temps 
donné , au bout duquel il emporterait son 
âme en guise de paiement. Aussi l'archidiacre 
était-il, malgré l'austérité excessive de sa vie, 
en mauvaise odeur parmi les bonnes âmes; et 
il n'y avait pas nez de dévote si inexpéri- 
njentée qui ne le flairât magicien. 



SUITE DE CLAUDE FROLLO. 3o() 

Et isi , en vieillissant, il s'était lormé des 
abîmes dans sa science , il s'en était aussi 
formé dans son cœur. C'est du moins ce qu'on 
était fondé à croire en examinant cette figure 
sur laquelle on ne voyait reluire son âme qu'à 
travers im sombre nuage. D'où lui venait ce 
large front cbauve , cette tète toujours pen- 
chée , cette poitrine toujours soulevée de sou- 
pirs? Quelle secrète pensée faisait sourire sa 
bouche avec tant d'amertume au même mo- 
ment où ses sourcils froncés se rapprochaient 
comme deux taureaux qui vont lutter? Pour- 
quoi son reste de cheveux éfaient-ils déjà gris? 
Quel était ce feu intérieur qui éclatait parfois 
dans son regard, au point que son œil res- 
semblait à un trou percé dans la paroi d'une 
fournaise ? 

Ces symptômes d'une violente préoccupa- 
tion morale avaient surtout acquis un haul 
degré d'intensité à l'époque où se passe cette 
histoire. Plus d'une fois un enfant de chœur 
s'était enfui effrayé de le trouver setd dans 
l'église , tant son regard était étrange et écla- 
tant. Plus d'une fois , dans le chœur, à l'heure 
des offices, son voisin de stalle l'avait entendu 
mêler au plain-chant ad ornuem toniim des 
parenthèses inintelligibles. Plus d'une fois la 



3 I O NOTRE-DAME DE PARIS. 

buandière du Terrain , chargée de « laver le 
)) chapitre,)) avait observé, non sans effroi, 
des marques d'ongles et de doigts crispés dans 
le surplis de monsieur Farchidiacre de Josas. 
D'ailleurs il redoublait de sévérité et n'avait 
jamais été plus exemplaire. Par état comme 
par caractère , il s'était toujours tenu éloigné 
des femmes ; il semblait les haïr plus que ja- 
mais. Le seul frémissement d'une cotte-hardie 
de soie faisait tomber son capuchon sur ses 
yeux. Il était sur ce point tellement jaloux 
d'austérité et de réserve , que lorsque la dame 
de Beaujeu , fille du roi , vint, au mois de dé- 
cembre f 48 1 , visiter le cloître de Notre-Dame , 
il s'opposa gravement à son entrée, rappelant 
à l'évêque le statut du Livre Noir, daté de la 
vigile Saint-Barthélémy 1 334 ■> qui interdit l'ac- 
cès du cloître à toute femme « quelconque, 
» vieille ou jeune , maîtresse ou chambrière, w 
Sur quoi l'évêque avait été contraint de lui 
citer l'ordonnance du légat Odo, qui excepte 
certaines grandes dames, aliquœ magnate^mu- 
Itères , quœ sine scandalo evitari non possunt. 
Et encore l'archidiacre protesta-t-il , objectant 
que l'ordonnance du légat, laquelle remontait 
à 1207, était antérieure de cent vingt-sept ans 
au Livre Noir, et par conséquent abrogée de 



SUIT E DE CLAUDE FROLLO. 3 1 1 

fait par lui. Et il avait refusé de paraître devant 
la princesse. 

On remarquait en outre que son horreur 
pour les égyptiennes et les zingari semblait 
redoubler depuis quelque temps. Il avait sol- 
licité de l'évêque un édit qui fit expresse dé- 
fense aux bohémiennes de venir danser et 
tambouriner sur la place du parvis ; et il com- 
pulsait depuis le même temps les archives 
moisies de Tofficial , afin de réunir les cas de 
sorciers et de sorcières condamnés au feu ou 
à la corde pour complicité de maléfices avec 
des boucs, des truies ou des chèvres. 



LIVRE QUATRIÈME. 



I. 



€0up y oeil impûrtittl sur rancicniic macjistratuic. 



C'ETAIT un fort heureux personnage, en l'an 
de grâce 1482, que noble homme Robert 
d'Estouteville, chevalier, sieur de Beyne, baron 
d'Ivry et Saint- Andry en la Marche, conseiller 
et chambellan du roi, et garde de la prévôté 
de Paris. Il y avait déjà près de dix-sept ans 
qu'il avait reçu du roi, le 7 novembre 1^65, 



3l6 NOTRE-DAME DE PARIS. 

l'année de la comète ', celte belle charge de 
prévôt de Paris, qui était réputée plutôt sei- 
gneurie qu'office: Dignitas, dit JoannesLœm- 
nœus, quœ cum non exigua potestate poli- 
tiam concernente , atque prœrogativis multis 
et juribus conjuncta est. La chose était mer- 
veilleuse en 82 qu'un gentilhomme ayant com- 
mission du roi et dont les lettres d'institution 
remontaient à l'époque du mariage de la fille 
naturelle de Louis XI avec monsieur le bâtard 
de Bourbon. Le même jour où Robert d'Es- 
touteville avait remplacé Jacques de Villiers 
dans la prévôté de Paris, maître Jean Dauvet 
remplaçait messire Hélye de Thorrettes dans 
la première présidence de la cour de parle- 
ment, Jean Jouvenel des Ursins supplantait 
Pierre de Morvilliers dans l'office de chancelier 
de France, Regnaultdes Dormans désappoin- 
tait Pierre Puy de la charge de maître des re- 
quêtes ordinaire de l'hôtel du roi. Or sur com- 
bien de têtes la présidence, la chancellerie et 
la maîtrise s'étaient-elles promenées depuis 
que Robert d'Estouteville avait la prévôté de 
Paris! Elle lui avait été baillée en garde ^ 

* Cette comète , contre laquelle le pape Calixte or- 
donna des prières publiques , est la même qui reparaîtra 
en i835. 



COUP d'oeil impartial, etc. 3 I 7 

disaient les lettres patentes; et certes, il la 
gardait bien. Il s'y était cramponné, il s'y était 
incorporé, il s'y était identifié si bien, qu'il 
avait échappé à cette furie de changement qui 
possédait Louis XI, roi défiant, taquin et 
travailleur, qui tenait à entretenir, par des 
institutions et des révocations fréquentes, l'é- 
lasticité de son pouvoir. Il y a plus : le brave 
chevalier avait obtenu pour son fils la survi- 
vance de sa charge, etil y avait déjà deux ans 
que le nom de noble homme Jacques d'Estoute- 
ville , écuyer, figurait à côté du sien en tète du 
registre de l'ordinaire de la prévôté de Paris, 
Rare , certes, et insigne faveur! Il est vrai que 
Robert d'Estouteville était un bon soldat, qu'il 
avait loyalement levé le pennon contre la ligue 
du bien public, et qu'il avait offert à la reine 
un très-merveilleux cerf en confitures le jour 
de son entrée à Paris en 1 4- • • Il avait de plus 
la bonne amitié de messire Tristan l'Hermite, 
prévôt des maréchaux de l'hôtel du roi. C'était 
donc une très douce et plaisante existence 
que celle de messire Robert. D'abord , de fort 
bons gages, auxquels se rattachaient, et pen- 
daient comme des grappes déplus à sa vigne, 
les revenus des greffes civil et criminel de la 
prévôté, plus les revenus civils et criminels 



3f8 NOTRE-DAME DE PARIS. - 

des auditoires d'Embas du Châtelet, sans comp- 
ter quelque petit péage au pont de Mante et 
de Corbeil, et les profits du tru sur l'esgrin de 
Paris, sur les mouleurs de bûches et les mesu- 
reurs de sel. Ajoutez à cela le plaisir d'étaler 
dans les chevauchées de la ville et de faire res- 
sortir sur les robes mi-parties rouge et tanné 
des échevins et des quarteniers son bel habit 
de guerre que vous pouvez encore admirer 
aujourd'hui sculpté sur son tombeau, à l'ab- 
baye de Valmont en Normandie , et son mo- 
rion tout bosselé à Monthléry. Et puis, n'é- 
tait-ce rien que d'avoir toute suprématie sur 
les sergens de la douzaine , le concierge et 
guette du Châtelet, les deux auditeurs duChâ- 
telet , auditores Castelleti , les seize commissai- 
res des seize quartiers, le geôlier du Châtelet, 
les quatre sergens fieffés, les cent vingt sergens 
à cheval, les cent vingt sergens à verge, le 
chevalier du guet avec son guet, son sous- 
guet, son contre-guet et son arrière -guet? 
n'était-ce rien que d'exercer haute et basse 
justice , droit de tourner, de pendre et de traî- 
ner , sans compter la menue juridiction en 
premier ressort [in prima instantia^ comme 
disent les chartes), sur cette vicomte de Paris , 
si glorieusement opanagée de sept nobles bail- 



COUP d'oeil impartial, etc. 3 19 

liages? Peut- on rien imaginer de plus suave 
que de rendre arrêts et jugemens, comme 
faisait quotidiennement messire Robert d'Es- 
touteville,dansle Grand-Châtelet, sous les ogi- 
ves larges et écrasées de Philippe-Auguste ? et 
d'aller, comme il avait coutume chaque soir, 
en cette charmante maison sise rue Galilée, 
dans le pourpris du Palais-Royal, qu'jl tenait 
du chef de sa femme madame Ambroise de 
Loré, se reposer de la fatigue d'avoir envoyé 
quelque pauvre diable passer la nuit de son 
côté dans « cette petite logette de la rue de 
» l'Escorcherie , en laquelle les prévôts et 
» échevins de Paris soûlaient faire leur pri- 
» son; contenant icelle onze pieds de long, 
» sept pieds et quatre pouces de lez et onze 
» pieds de haut? ^» ^ 

Et non-seulement messire Robert d'Estou- 
teville avait sa justice particuhère de prévôt et 
vicomte de Paris; mais encore il avait part, 
coup d'œil et coup de dent dans la grande jus- 
tice du roi. Il n'y avait pas de tête un peu 
haute qui ne lui eût passé par les mains avant 
d'écheoir au bourreau. C'est lui qui avait été 
quérir à la Bastille Saint- Antoine, pour le me- 
ner aux Halles; M. de Nemours, pour le me- 
^ Comptes du domaîne. 1 383. 



3i20 NOTRE-DAME DE PARIS. 

ner en Grève, M. de Saint-Pol, lequel rechi- 
gnait et se récriait, à la grande joie de mon- 
sieur le prévôt qui n'aimait pas monsieur le 
connétable. 

En voilà, certes, plus qu'il n'en fallait pour 
faire une vie heurense et illustre, et pour mé- 
riter un jour une page notable dans cette in- 
téressante histoire des prévôts de Paris , où 
l'on apprend que Oudard de Villeneuve avait 
une maison rue des Boucheries, que Guil- 
laume de Hangest acheta la grande et petite 
Savoie, que Guillaume Thiboust donna aux 
religieuses de Sainte-Geneviève ses maisons de 
la rueClopin, que Hugues Aubriot demeurait 
à l'hôtel du Porc-Épic, et autres faits domes- 
tiques. 

Toutefois, avec tant de motifs de prendre 
la vie en patience et en joie, messire Robert 
d'Estouteville s'était éveillé le matin du 7 jan- 
vier 1482 , fort bourru et de massacrante hu- 
meur. D'où venait cette humeur ? c'est ce qu'il 
n'aurait pu dire lui-même. Était ce que le ciel 
était gris? que la boucle de son vieux cein- 
turon de Montlliéry était mal serrée , et 
sanglait trop militairement son embonpoint de 
prévôt? qu'il avait vu passer dans la rue sous 
sa fenêtre des ribauds lui faisant nargue, al- 



COUP d'oeil IMPARTIAL, ETC. 321 

'/• 

lant quatre de bande, pourpoint sans chemise, 
chapeau sans fond, bissac et bouteille au 
côté? Était-ce pressentiment vague des trois 
cent soixante-dix Uvres seize sols huit deniers 
que le futur roi Charles VIII devait, l'année 
suivante, retrancher des revenus de la prévôté ? 
Le lecteur peut choisir; quanta nous , nous 
inclinerions à croire tout simplement qu'il 
était de mauvaise humeur parce qu'il était 
de mauvaise humeur. 

D'ailleurs, c'était un lendemain de fête, 
jour d'ennui pour tout le monde, et» surtout 
pour le magistrat chargé de balayer toutes les 
ordures, au propre et au figuré , que fait une 
fête à Paris. Et puis, il devait tenir séance au 
Grand-Châtelet. Or nous avons remarqué que 
les juges s'arrangent en général de manière à 
ce que leur jour d'audience soit aussi leur jour 
d'humeur, afin d'avoir toujours quelqu'un 
sur qui s'en décharger commodément, de par 
le roi , la loi et justice. 

Cependant l'audience avait commencé sans 
lui. Ses lieutenans, au civil, au criminel et 
au particulier, faisaient sa besogne, selon l'u- 
sage ; et dès huit heures du matin , quelques 
dizaines de bourgeois et de bourgeoises , en- 
tassés et foulés dans un coin obscur de l'au- 
I. ai 



32 li NOTR^-DAME DE PARIS. 

ditoire d'embas du Châtelet, entre une forte 
barrière de chêne et le mur, assistaient avec 
béatitude au spectacle varié et réjouissant de 
la justice civile et criminelle, rendue par maî- 
tre Florian Barbedienne, auditeur au Châte- 
let, lieutenant de M. le prévôt, lin peu pêle- 
mêle et tout-à-fait au hasard. 

La salle était petite, basse, voûtée. Une ta- 
ble fleurdelisée était au fond, avec un grand 
fauteuil de bois de chêne sculpté, qui était au 
prévôt et vide , et un escabeau à gauche pour 
l'auditeur , maître Florian. Au dessous se tenait 
le greffier, griffonnant. En face était le peuple; 
et devant la porte , et devant la table , force 
sergens de la prévôté , en hoquetons de came- 
lot violet à croix blanches. Deux sergens du 
Parloir-aux-Bourgeois , vêtus de leurs jacquet- 
tes de la Toussaint, mi-parties rouge et bleu, 
faisaient sentinelle devant une porte basse fer- 
mée , qu'on apercevait au fond derrière la ta- 
ble. Une seule fenêtre ogive, étroitement en- 
caissée dans l'épaisse muraille , éclairait d'un 
rayon blême de janvier deux grotesques figu- 
res : le capricieux démon de pierre sculpté en 
cul-de-iampedans la clef de la voûte, et le juge 
assis au fond de la salle siu' les fleurs-de-lis. 

En effet , figurez-vous à la table prevôtâle , 



COUP d'œil impartial, etc. 323 

^ntre deux liasses de procès, accroupi sur 
ses coudes , le pied sur la queue de sa robe 
de drap brun plain, la face dans sa fourrure 
d'agneau blanc, dont ses sourcils semblaient 
détachés, rouge, revéclie, clignant de l'œil, 
portant avec majesté la graisse de ses joues , 
lesquelles se rejoignaient sous son menton , 
maître Florian Barbedienne , auditeur au Châ- 
telet. 

Or l'auditeur était sourd. Léger défaut pour 
im auditeur. Maître Florian n'en jugeait pas 
moins sans appel et très-congrument. Il est 
certain qu'il suffît qu'un juge ait l'air d'écouter; 
et le vénérable auditeur remplissait d'autant 
mieux cette condition , la seule essentielle en 
bonne justice , que son attention ne pouvait 
être distraite par aucun bruit. 

Du reste , il avait dans l'auditoire un impi- 
toyable contrôleur de ses faits et gestes dans 
la personne de notre ami Jehan FroUo du Mou- 
lin, ce petit écolier d'hier, ce piéton qu'on 
était toujours sûr de rencontrer partout dans 
Paris, excepté devant la chaire des profe'sseurs. 

— Tiens, disait-iltout bas à son compagnon 
Robin Poussepain, qui ricanait à côté de lui, 
tandis qu'il commentait les scènes qui se dé- 
roulaient sous leurs yeux, voilà Jehanneton 



324 -ïJH^. NOTRE-DAME DE PARIS. 

du Buisson. La belle fille du Cagnard-au-Mar- 
ché-Neuf ! — Sur mon âme , il la condamne, le 
vieux ! il n'a donc pas plus d'yeux que d'oreilles. 
Quinze sols quatre deniers parisis, pour avoir 
porté deux patenôtres! C'est un peu cher. 
Lex duri carminis. — Qu'est celui-là? Robin 
Chief-de-Ville , haubergier ! — Pour avoir été 
passé et reçu maître audit métier ? — C'est 
son denier d'entrée. — Hé ! deux gentilshom- 
mes parmi ces marauds! Aiglet de Soins, Hu- 
tin dé Mailly. Deux écuyers, corpus-Christi ! 
Ah! ils ont joué aux dés. Quand verrai-je ici 
notre recteur ! Cent livres parisis d'amende 
envers le roi! Le Barbedienne frappe comme 
un sourd, — qu'il est ! — Je veux être mon 
frère l'archidiacre , si cela m'empêche déjouer; 
de jouer le jour, de jouer la nuit, de vivre 
au jeu, de mourir au jeu, et déjouer mon 
âme après ma chemise ! — Sainte Vierge, que 
de filles! l'une après l'autre, mes brebis! Am- 
broise Lécuyère 1 Isabeau-la-Paynette ! Be- 
rarde Gironin ! Je les connais toutes, par Dieu! 
à l'amende! à l'amende! Voilà qui vous ap- 
prendra à porter des ceintures dorées! dix 
sols parisis, coquettes! — Oh! le vieux mu- 
seau déjuge, sourd et imbécile ! Oh! Florian 
le lourdaud! Oh! Barbedienne le butor! le 



COUP d'cKIL IMPARTIAL, ETC. 3^5 

voilà à table ! il mange du plaideur, il mange du 
procès, il mange,il mâche, il se gave, il s'emplit. 
Amendes, épaves, taxes, frais, loyaux coûts , 
salaires, dommages et intérêts, géhenne, pri- 
son et geôle et ceps avec dépens, lui sont ca- 
michons de Noël et massepainsde la Saint-Jean ! 
Regarde-le, le porc! — Allons! bon! encore 
une femme amoureuse ! Thibaud-la-Thibaude, 
ni plus, ni moins! — Pour être sortie de la 
rue Glatigny ! — Quel est ce filsPGieffroy Ma- 
bonne , gendarme cranequinier à main. Il a 
maugréé le nom du Père. — A l'amende, la 
Thibaude! à l'amende le Gieffroy ! à l'amende 
tous les deux ! Le vieux sourd ! il a dû brouil- 
ler les deux affaires! Dix contre un , qu'il fait 
payer le juron à la fille et l'amour au gen- 
darme! — Attention, Robin Poussepain! Que 
vont-ils introduire? Voilà bien des sergens! 
par Jupiter ! tous les lévriers de la meute y 
sont. Ce. doit être la grosse pièce de la chasse. 
Un sanglier. — C'en est un, IV^bin! c'en est 
un. — Et un beau encore ! — Herclel c'est 
notre prince d'hier, notre pape des fous, no- 
tre sonneur de cloches, notre borgne, notre 
bossu, notre grimace! C'est Quasimodo !... — 

Ce n'était rien moins. 

C'était Quasimodo, sanglé, cerclé, iicclé^ 



326 NOTRE-DAME DE PARIS. 

garrotté et sous bonne garde. L'escouade de 
sergens qui l'environnait était assistée du che- 
valier du guet en personne, portant brodées 
les armes de France sur la poitrine et les ar- 
mes de la ville sur le dos. Il n'y avait rien du 
reste dans Quasimodo, à part sa difformité, 
qui put justifier cet appareil de hallebardes et 
d'arquebuses; il était sombre, silencieux et 
tranquille. A peine son œil unique jetait-il de 
temps à autre sur les liens qui le chargeaient 
un regard sournois et colère. 

Il promena ce même regard autour de lui ^ 
mais si éteint et si endormi que les femmes ne 
se le montraient du doigt que pour en rire. 

Cependant maître Florian l'auditeur feuil- 
leta avec attention le dossier de la plainte 
dressée contre Quasimodo, que lui présenta 
le greffier, et, ce coup d'oeil jeté, parut se re- 
cueillir un instant. Grâce à cette précaution 
qu'il avait toujours soin de prendre au mo- 
ment de procéder à un interrogatoire, il sa- 
vait d'avance les noms, qualités, délits du pré- 
venu, faisait des répliques prévues à des ré- 
ponses prévues , et parvenait à se tirer de tou- 
tes les sinuosités de l'interrogatoire, sans 
trop laisser deviner sa surdité. Le dossier du 
procès était pour lui le chien de l'aveugle. S'il 



COUP d'oeil impartial, etc. 327 

arrivait par hasard que son infirmité se trahît 
çà et là par quelque apostrophe incohérente 
ou quelque question inintelligible, cela pas- 
sait pour profondeur parmi les uns, et pour 
imbécillité parmi les autres. Dans les deux 
cas, l'honneur de la magistrature ne recevait 
aucune atteinte; car il vaut encore mîfeux 
qu'un juge soit réputé imbécile ou profond, 
que sourd. Il mettait donc grand soin à dis- 
simuler sa surdité aux yeux de tous, et il y 
réussissait d'ordinair-e si bien qu'il était ar- 
rivé à se faire illusion à lui-même. Ce qui est 
du reste plus facile qu'on ne le croit. Tous 
les bossus vont tête haute, tous les bègues pé- 
rorent , tous les sourds parlent bas. Quant à 
lui, il se croyait tout au plus l'oreille un peu 
rebelle. C'était la seule concession qu'il fît sur 
ce point à l'opinion publique, dans ses mo- 
mens de franchise et d'examen de conscience. 
Ayant donc bien ruminé l'affaire de Quasi- 
modo , il renversa sa tête en arrière et ferma 
les yeux à'demi, pour plus de majesté et d'im- 
partialité , si bien qu'il était tout à la fois en 
ce moment sourd et aveugle. Double condi- 
tion sans laquelle il n'est pas de juge par- 
fait. C'est dans cette magistrale attitude qu'il 
commença l'interrogatoire. 



328 NOTRE-DAME DE PARIS. 

— Votre nom? „ 

Or voici un cas qui n'avait été « prévu par 
la loi , » celui où un sourd aurait à interroger 
un sourd. 

Quasimodo,que rien n'avertissait de la ques- 
tion à lui adressée, continua de regarder le 
juge fixement et ne répondit pas. Le juge, 
sourd et que rien n'avertissait de la surdité de 
l'accusé , crut qu'il avait répondu , comme fai- 
saient en général tous les accusés , et pour- 
suivit avec son aplomb mécanique et stupide. 

— C'est bien ; Votre âge ? 

Quasimodo ne répondit pas davantage à 
cette question. Le juge la crut satisfaite, et 
continua : 

— Maintenant , votre état ? 

Toujours même silence. L'auditoire cepen- 
dant commençait à chuchoter et à s'entre- 
regarder. 

— Il suffit, reprit l'imperturbable audi- 
teur, quand il supposa que l'accusé avait con- 
sommé sa troisième réponse. Vous êtes accusé, 
par devant nous: primo, de trouble nocturne ; 
secundo, àç^ voie de fait déshonnête sur la per- 
sonned'une femme {o\[e,in prœjudiciuTn me- 
retricis; tertio, de rébellion et déloyauté en- 
vers les archers de l'ordonnance du roi, notre 



COUP d'oeil impartial, etc. 32t) 

sire. Expliquez-vous sur tous ces points. — 
Greffier, avez-vous écrit ce que l'accusé a dit 
jusqu'ici ? 

A cette question malencontreuse , un éclat 
de rire s'éleva, du greffe à l'auditoire, si vio- 
lent, si fou, si contagieux, si universel que 
force fut bien aux deux sourds de s'en aper- 
cevoir. Quasi modo se retourna en haussant 
sa bosse avec dédain ; tandis que maître Flo- 
rian, étonné comme lui, et supposant que 
le rire des spectateurs avait été provoqué 
par quelque réplique irrévérente de l'accusé , 
rendue visible pour lui par ce haussement d'é- 
paules, l'apostropha avec indignation : 

— Vous avez fait là, drôle, une réponse 
qui mériterait la hart ! savez-vous à qui vous 
parlez? 

Cette sortie n'était pas propre à arrêter l'ex- 
plosion de la gaieté générale. Elle parut à tous 
si hétéroclite et si cornue que le fou rire ga- 
gna jusqu'aux sergens du Parloir-aux-Bour- 
geois , espèce de valets de pique chez qui la 
stupidité était d'uniforme. Quasimodo seul 
conserva son sérieux, par la bonne raison 
qu'il ne comprenait rien à ce qui se passait 
autour de lui. Le juge , de plus en plus irrité, 
crut devoir continuer sur le même ton , espé- 



33o NOTRE-DAME DE PARIS. 

rant par là frapper l'accusé d'une terreur qui 
réagirait sur l'auditoire et le ramènerait au 
respect. 

— C'est donc à dire , maître pervers et ra- 
pinier que vous êtes , que vous vous permet- 
tez de manquer à l'auditeur du Châtelet, au 
magistrat commis à la police populaire de Pa- 
ris, chargé de faire recherche des crimes , dé- 
lits et mauvais trains; de contrôler tous mé- 
tiers et interdire le monopole; d'entretenir les 
pavés; d'empêcher les regratiers de poulailles, 
volailles et sauvagine; de faire mesurer la bû- 
che et autres sortes de bois ; de purger la ville 
des boues et l'air des maladies contagieuses ; 
de vaquer continuellement au fait du public , 
en un mot, sans gages ni espérances de sa- 
laire ! Savez-vous que je m'appelle Florian Bar- 
bedienne, propre lieutenant de monsieur le 
prévôt, et de plus commissaire, enquesteur, 
contrerolleur et examinateur avec égal pou- 
voir en prévôté, bailliage, conservation et pré- 
sidial!... 

Il n'y a pas de raison pour qu'un sourd qui 
parle à un sourd s'arrête. Dieu sait où et quand 
aurait pris terre maître Florian , ainsi lancé à 
toutes rames dans la haute éloquence, si la 
porte basse du fond ne s'était ouverte tout à 



COUP D'cœiL IMPARTIAL , ETC. 33 l 

coup et n'avait donné passage à monsieur le 
prévôt en personne. 

A son entrée , maître Florian ne resta pas 
court , mais faisant un demi-tour sur ses ta- 
lons, et pointant brusquement sur le prévôt la 
harangue dont il foudroyait Quasimodo le mo- 
ment d'auparavant : — Monseigneur, dit-il, je 
requiers telle peine qu'il vous plaira contre 
l'accusé ci-présent, pour grave et mirifique 
manquement à justice. 

Et il se rassit tout essoufflé , essuyant de 
grosses gouttes de sueur qui tombaient de son 
front et trempaient comme larmes les parche- 
mins étalés devant lui. Messire Robert d'Es- 
touteville fronça le sourcil, et fit à Quasimodo 
un geste d'attention tellement impérieux et 
significatif que le sourd en comprit quelque 
chose. 

Le prévôt lui adressa la parole avec sévé- 
rité : — Qu'est-ce que tu as donc fait pour être 
ici, maraud? 

Le pauvre diable, supposant que le prévôt 
lui demandait son nom, rompit le silence qu'il 
gardait habituellement , et répondit avec une 
voix rauque et gutturale : — Quasimodo. 

La réponse coïncidait si peu avec la ques- 
tion que le fou rire recommença à circuler, 



332 NOTRE-DAME DE PARIS. 

et que messire Robert s'écria rouge de colère : 
— Te railles-tu aussi de moi , drôle fieffé ? 

— Sonneur de cloches à Notre-Dame, ré- 
pondit Quasimodo, croyant qu'il s'agissait 
d'expliquer au juge qui il était. 

— Sonneur de cloches! reprit le prévôt, qui 
s'était éveillé le matin d'assez mauvaise hu- 
meur, comme nous l'avons dit, pour que sa 
fureur n'eût pas besoin d'être attisée par de 
si étranges réponses. Sonneur de cloches ! Je 
te ferai faire sur le dos un carillon de hous- 
sines par les carrefours de Paris. Entends-tu, 
maraud ? 

— Si c'est mon âge que vous voulez savoir, 
dit Quasimodo, je crois que j'aurai vingt ans 
à la Saint-Martin. 

Pour le coup c'était trop fort; le prévôt n'y 
put tenir. 

— Ah! tu nargues la prévôté, misérable! 
Messieurs les sergens à verge, vous me mène- 
rez ce drôle au pilori de la 'Grève, vous le 
battrez et vous le tournerez une heure. Il me 
le paiera, tète-Dieu! et je veux qu'il soit fait 
un cri du présent jugement, avec assistance 
de quatre trompettes-jurés, dans les sept châ- 
tellenies de la vicomte de Paris. 

Le greffier se* mit à rédiger incontinent le 
jugement. 



COUP d'œil impartial, etc. 333 

— Ventre-Dieu ! que voilà qui est bien jugé! 
s'écria de son coin le petit écolier Jehan Frollo 
du Moulin. 

Le prévôt se retourna, et fixa de nouveau 
sur Quasimodo ses yeux étincelans. — Je crois 
que le drôle a dit ventre-Dieu ! Greffier, ajou- 
tez douze deniers parisis d'amende pour jure- 
ment, et que la fabrique de Saint-Eustache en 
aura la moitié. J'ai une dévotion particulière 
à Saint-Eustache. 

En quelques minutes, le jugement fut 
dressé. La teneur en était simple et brève. La 
coutume de la prévôté et vicomte de Paris 
n'avait pas encore été travaillée par le prési- 
dent Thibaut Baillet et par Roger Barmne, 
l'avocat du roi; elle n'était pas obstruée alors 
par cette haute futaie de chicanes et de pro- 
cédures que les deux jurisconsultes y plantè- 
rent au commencement du seizième siècle. 
Tout y était clair, expéditif, explicite. On y 
cheminait droit au but, et l'on apercevait tout 
de suite au bout de chaque sentier, sans brous- 
sailles et sans détour, la roue, le gibet ou le 
pilori. On savait du moins où l'on allait. 

Legreffier présenta la sentenceauprevôtqui 
•y apposa son sceau, et sortit pour continuer sa 
tournée dans les auditoires, avec une disposi- 



334 NOTRE-DAME DE PARIS. 

tion d'esprit qui dut peupler, ce jour-là, toutes 
les geôles de Paris. Jehan Frollo et Robin Pous- 
sepain riaient sous cape. Quasimodo regardait 
le tout d'un air indifférent et étonné. 

Cependant le greffier, au moment où maître 
Florian Barbedienne lisait à 'son tour le juge- 
ment pour le signer, se sentit ému de pitié 
pour le pauvre diable de condamné, et, dans 
l'espoir d'obtenir quelque diminution de 
peine, il s'approcha le plus près qu'il put de 
l'oreille de l'auditeur, et lui dit en lui mon- 
trant Quasimodo : Cet homme est sourd. 

Il espérait que cette communauté d'infir- 
mité éveillerait l'intérêt de maître Florian en 
faveur du condamné. Mais d'abord, nous avons 
déjà observé que maître Florian ne se souciait 
pas qu'on s'aperçut de sa surdité. Ensuite, il 
avait l'oreille si dure qu'il n'entendit pas un 
mot de ce que lui dit le greffier; pourtant, il 
voulut avoir l'air d'entendre, et répondit: — 
Ah ! ah ! c'est différent ; je ne savais pas cela. 
Une heure de pilori de plus, en ce cas. 

Et il signa la sentence ainsi modifiée. 

— C'est bien fait , dit Piobin Poussepain , 
qui gardait une dent à Quasimodo; cela lui 
apprendra à rudoyer les gens. 



II. 



Ce ^rou-ûur-îiats. 



Que le lecteur nous permette de le ramener 
à la place de Grève, que nous avons quittée 
hier avec Gringoire pour suivre la Esmeralda. 

Il est dix heures du matin ; tout y sent le 
lendemain de fête. Le pavé est couvert de 
débris; rubans, chiffons, plumes des panaches, 
gouttes de cire des flambeaux, miettes de la 



336 NOTRE-DAME DE PARIS. 

ripaille publique. Bon nombre de bourgeois 
flânent^ comme nous disons, cà et là, remuant 
du pied les tisons éteints du feu de joie, s'ex- 
lasiant devant la Maison-aux-Piliers , au sou- 
venir des belles tentures de la veille, et regar- 
dant aujourd'hui les clous, dernier plaisir. 
Les vendeurs de cidre et de cervoise roulent 
leur barique à travers les groupes. Quelques 
passans affairés vont et viennent. Les mar- 
chands causent et s'appellent du seuil des 
boutiques. La fête, les ambassadeurs, Coppe- 
nole, le pape des fous, sont dans toutes les 
bouches; c'est à qui glosera le mieux et rira 
le plus. Et cependant quatre sergens à cheval, 
qui viennent de se poster aux quatre côtés du 
pilori, ont déjà concentré autour d'eux une 
bonne portion du populaire épars sur la 
place qui se condamne à l'immobilité et à 
l'ennui, dans l'espoir d'une petite exécution. 

Si mamtenant le lecteur, après avoir con- 
templé cette scène vive et criarde qui se joue 
sur toils les points de la place, porte ses re- 
gards vers cette antique maison demi-gothi- 
que, demi-romane, de la Tour-Roland qui fait 
le coin du quai au couchant, il pourra remar- 
quer à l'angle de la façade un gros bréviaire 
public à riches enluminures, garanti de la 



LE TROU-AUX-RATS. SSy 

J^luie par un petit auvent, et des voleurs 
par un grillage qui permet toutefois de le 
feuilleter. A côté de ce bréviaire est une 
étroite lucarne ogive, fermée de deux bar- 
reaux de fer en croix , donnant sur la place ; 
seule ouverture qui laisse arriver un peu d'air 
et de jour à une petite cellule sans porte pra- 
tiquée au rez-de-chaussée dans l'épaisseur du 
mur de la vieille maison , et pleine d'une paix 
d'autant plus profonde , d'un silence d'autant 
plus morne qu'une place publique , la plus 
populeuse et la plus bruyante de Paris, four- 
mille et glapit à l'entour. 

Cette cellule était célèbre dans Paris depuis 
près de trois siècles que madame Rolande de 
la Tour-Roland, en deuil de son père mort à 
la croisade , l'avait fait creuser dans la muraille 
de sa propre maison pour s'y enfermer à ja- 
mais, ne gardant de son palais que ce logis 
dont la porte était murée et la lucarne ou- 
verte , hiver comme été , donnant tout le 
reste aux pauvres et à Dieu. La désolée de- 
moiselle avait en effet attendu vingt ans la 
mort dans cette tombe anticipée , priant nuit 
et jour pour l'âme de son père, dormant dans 
la cendre, sans même avoir une pierre pour 
oreiller, vêtue d'un sac noir, et ne vivant que 

I. 22 



338 NOTRE-DAME DE PARIS. 

de ce que la pitié des passans déposait de paiit 
et d'eau sur le rebord de sa lucarne, recevant 
ainsi la charité après l'avoir faite. A sa mort , 
au moment de passer dans l'autre sépulcre, 
elle avait légué à perpétuité celui-ci aux 
femmes affligées , mères , veuves ou filles , 
qui auraient beaucoup à prier pour autrui ou 
pour elles , et c[ui voudraient s'enterrer vives 
dans une grande douleur ou dans une grande 
pénitence. Les pauvres de son temps lui 
avaient fait de belles funérailles de larmes et 
de bénédictions ; mais , à leur grand regret , 
la pieuse fille n'avait pu être canonisée sainte, 
liante de protections. Ceux d'entre eux qui 
étaient un peu impies avaient espéré que la 
chose se ferait en paradis plus aisément qu'à 
Rome, et avaient tout bonnement prié Dieu 
pour la défunte à défaut du pape. La plupart 
s'étaient contentés de tenir la mémoire de 
Rolande pour sacrée et de faire reliques de ses 
haillons. La ville, de son côté, avait fondé, à 
l'intention de la damoiselle , un bréviaire pu- 
blic qu'on avait scellé près de la lucarne de la 
cellule, afin que les passans s'y arrêtassent de 
temps à autre, ne fût-ce que pour prier, que 
la prière fit songer à l'aumône, et que les 
pauvres recluses , héritières du caveau de ma- 



LE TROU-AUX-RATS. 339 

dame Rolande, n'y mourussent pas tout-à-fait 
de faim et d'oubli. 

Ce n'était pas du reste chose très- rare dans 
les villes du moyen âge que cette espèce de 
tombeaux. On rencontrait souvent, dans la 
rue la plus fréquentée, dans le marché le plus 
bariolé et le plus assourdissant, tout au beau 
milieu, sous les pieds des chevaux, sous la 
roue des charrettes en quelque sorte, une 
cave, un puits, un cabanon muré et grillé au 
fond duquel priait jour et» nuit un être hu- 
main, volontairement dévoué à quelque la- 
mentation éternelle , à quelque grande expia- 
tion. Et toutes les réflexions qu'éveillerait 
en nous aujourd'hui cet étrange spectacle; 
.cette horrible cellule, sorte d'anneau inter- 
médiaire de la maisoy et de la tombe, du 
cimetière et de la cité; ce vivant retranché de 
la communauté humaine et compté désormais 
cl\ez les morts; cette lampe consumant sa 
dernière goutte d'huile dans l'ombre; ce reste 
de vie vacillant dans une fosse ; ce souffle, cette 
voix, celte prière éternelle dans un boîte de 
pierre; cette face à jamais tournée vers l'autre 
monde, cet œil déjà illuminé d'un autre soleil; 
cette oreille collée aux parois de la tombe; 
cette âme prisonnière dans ce corps, ce corps 



34o NOTRE-DAME DE PARIS. 

prisonnier dans ce cachot, et sous cette double 
enveloppe de chair et de granit le bourdonne- 
ment de cette âme en peine; rien de tout cela 
n'était perçu par la foule. La piété peu raison- 
neuse et peu subtile de ce temps-là ne voyait 
pas tant de facettes à un acte de religion. Elle 
prenait la chose en bloc; et honorait, véné- 
rait, sanctifiait au besoin le sacrifice, mais 
n'en analysait pas les souffrances et s'en api- 
toyait médiocrement. Elle apportait de temps 
en temps quelque pitance au misérable pé- 
nitent, regardait par le trou s'il vivait encore, 
ignorait son nom, savait à peine depuis com- 
bien d'années il avait commencé à mourir, et à 
l'étranger qui les questionnait sur le squelette 
vivant qui pourissait dans cette cave , les 
voisins répondaient sin^lement, si c'était un 
homme : — « C'est le reclus ; » si c'était une 
femme : — « C'est la recluse. -» 

On voyait tout ainsi alors, sans métaphysi- 
que, sans exagération, sans verre grossissant, 
à l'oeil nu. Le microscope n'avait pas encore 
été inventé , ni pour les choses de la matière , 
ni pour les choses de l'esprit. 

D'ailleurs, bien qu'on s'en émerveillât peu, 
les exemples de cette espèce de claustration 
au sein des villes étaient, en vérité, fréqueiis, 



LE TROD-AUX-RATS. 34» 

comme nous le disions tout à l'heure. Il y 
avait dans Paris assez bon nombre de ces 
cellules à prier Dieu et à faire pénitence; 
elles étaient presque toutes occupées. Il est 
\rai que le clergé ne se souciait pas de les 
laisser vides, ce qui impliquait tiédeur dans 
les croyans , et qu'on y mettait des lépreux 
quand on n'avait pas de pénitens. Outre la 
logette de la Grève , il y en avait une à Mont- 
faucon , une au Charnier des Innocens ; une 
autre je ne sais plus où, au logis Clichon, je 
crois; d'autres encore à beaucoup d'endroits 
où l'on en retrouve la trace dans les traditions, 
à défaut des monumens. L'Université avait 
aussi lessiennes. Sur la montagne Sainte-Gene- 
viève une espèce de Job du moyen âge chanta 
pendant trente ans les sept psaumes de la péni- 
tence sur un fumier au fond d'une citerne, 
recommençant quand il avait fini, psalmo- 
diant plus haut la nuit, magna voce per 
umbras y et aujourd'hui l'antiquaire croit en- 
tendre encore sa voix en entrant dans la rue 
du Puits-qui-parle. 

Pour nous en tenir à la loge de la Tour-Ro- 
land, nous devons dire qu'elle n'avait jamais 
chômé de recluses. Depuis la mort de ma- 
dame Rolande, elle avait été rarement une an- 



342 NOTRE-DAME DE PARIS. 

née ou deux vacante. Maintes femmes étaient 
venues y pleurer jusqu'à la mort des parens, 
des amans , des fautes. La malice parisienne 
qui se mêle de tout, même des choses qui la 
regardent le moins , prétendait qu'on y avait 
vu peu de veuves. 

Selon la mode de l'époque , une légende la- 
tine, inscrite sur le mur, indiquait au passant 
lettré la destination pieuse de cette cellule. 
L'usage s'est conservé jusqu'au milieu du sei- 
zième siècle d'expliquer un édifice par une 
brève devise écrite au dessus de la porte. Ainsi 
on lit encore en France, au dessus du guichet 
de la prison de la maison seigneuriale de Tour- 
ville : Sileto et spera; en Irlande, sousl'écusson 
qui surmonte la grande porte du château de 
Fortescue : Forte scutum, salus ducum; en 
Angleterre^ sur l'entrée principale du manoir 
hospitalier des comtes Cowper : Tuum est. 
C'est qu'alors tout édifice était une pensée. 

Comme il n'y avait pas de porte à la cellule 
murée de la Tour-Roland, on avait gravé en 
grosses lettres romanes, au dessus de la fe- 
nêtre, ces deux mois : 

TU , ORA. 

Ce qui fait que le peuple, dont le bon sens ne 
voit pas tant de finesses dans les choses, et 



LÉ TROU-AUX-RATS. 343 

traduit volontiers Ludovico Magno par Porte 
Saint-Denis y avait donné à cette cavité noire, 
sombre et humide, le nom de Trou-aux-Rats. 
Explication moins sublime peut-être que l'au- 
tre, mais en revanche plus pittoresque. 



III. 



j^istoire yme t^aUtte au iemin ^c maïs. 



A l'époque où se passe cette histoire , la cel- 
lule de la Tour-Roland était occupée. Si le lec- 
teur désire savoir par qui, il n'a qu'à écouter 
la conversation de trois braves commères qui , 
au moment où nous avons arrêté son atten- 
tion sur le Trou-aux-Rats*se dirigeaient pré- 
cisément du même côté, en remontant du 
Châteletvers la Grève, le long de l'eau. 



HISTOIRE d'une GALETTE , ETC. 3l\5 

Deux de ces femmes étaient vêtues en bon- 
nes bourgeoises de Paris. Leur tine gorgerette 
blanche; leur jupe de tiretaine rayée, rouge 
et bleue; leurs chausses de tricot blanc, à 
coins brodés en couleur, bien tirées sur la 
jambe; leurs souliers carrés de cuir fauve à se- 
melles noires, et surtout leur coiffure, cette 
espèce de corne de clinquant surchargée de 
rubans et de dentelles que les Champenoises 
portent encore, concurremment avecles grena- 
diers de la garde impériale russe, annonçaient 
qu'elles appartenaient à cette classe de riches 
marchandes qui tient le milieu entre ce que les 
laquais appellent une femme et ce qu'ils appel- 
lent une dame. Elles ne portaient ni bagues, ni 
croix d'or , et il était aisé de voir que ce n'était 
pas chez elles pauvreté, mais tout ingénument 
peur de l'amende. Leur compagne était at- 
tifée à peu près de la même manière, mais 
il y avait dans sa mise et dans sa tournure ce 
je ne sais quoi qui sent la femme de notaire 
de province. On voyait, à la manière dont sa 
ceinture lui remontait au dessus des hanches, 
qu'elle n'était pas depuis long-temps à Paris. 
Ajoutez à cela une gorgerette plissée , des 
nœuds de rubans sur les souliers, que les 
raies de la jupe étaient dans la largeur et non 



346 NOTRE-DAME DE PARIS. 

dans la longueur, et mille autres énormités 
dont s'indignait le bon goût. 

Les deux premières marchaient de ce pas 
particulier aux Parisiennes qui font voir Paris 
à des provinciales. La provinciale tenait à sa 
main un gros garçon qui tenait à la sienne 
une grosse galette. 

Nous sommes fâchés d'avoir à ajouter que, 
vu la rigueur de la saison , il faisait de sa lan- 
gue son mouchoir. 

L'enfant se faisait traîner, jwn passihus 
(se^w/^, comme dit Virgile, et trébuchait à cha- 
que moment, au grand récri de sa mère. Il 
est vrai qu'il regardait plus la galette que le 
pavé. Sans doute quelque grave motif l'em- 
pêchait d'y mordre ( à la galette ) , car il se 
contentait de la considérer tendrement. Mais 
la mère eût dû se charger de la galette. Il 
y avait cruauté à faire un Tantale du gros 
joufflu. ^ ' î*^ 

Cependant les trois damoiselles (car le nom 
de dames était réservé alors aux femmes no- 
bles) parlaient à la fois. 

— Dépêchons-nous, damoiselle Mahiette, 
disait la plus jeune des trois, qui était aussi la 
plus grosse, à la provinciale. J'ai grand'peur 
que nous n'arrivions trop lardj on nous di- 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 347 

sait, au Châtelet, qu'on allait le mener tout 
de suite au pilori. 

— Ah, bah! que dites- vous donclà,damoi- 
selleOudarde Musnier? reprenait l'autre pari- 
sienne. Il restera deux heures au pilori. Nous 
avons le temps. — Avez-vousjamaisvupilorier, 
ma chère Mahiette ? 

— Oui, dit la provinciale, à Reims. 

— Ah, bah! qu'est-ce que c'est que ça, vo- 
tre pilori de Reims ? Une méchante cage où l'on 
ne tourne que des paysans. Voilà grand'- 
chose ! 

— Que des paysans! dit Mahiette, au Mar- 
ché-aux-Draps ! à Reims ! Nous y avons vu de 
fortbeaux criminels, et qui avaient tué père 
et mère! Des paysans! pour qui nous prenez- 
vous, Gervaise? 

Il est certain que la provinciale était sur le 
point de se fâcher, pour l'honneur de son pi- 
lori. Heureusement la discrète damoiselle Ou- 
darde Musnier détourna à temps la conver- 
sation. 

— A propos, damoiselle Mahiette, que dites- 
vous de nos ambassadeurs flamands? en avez- 
vous d'aussi beaux à Reims? 

— J'avoue, répondit Mahictle, qu'il n'y a 



348 NOTRE-DAME DE PABIS. 

que Paris pour voir des flamands comme 
ceux-là. 

— Avez-vous vu dans l'ambassade ce grand 
ambassadeur qui est chaussetier? demanda 
Oudarde. 

— Oui, dit Mahiette. Il a l'air d'un Sa- 
turne. 

— Et ce gros dont la figure ressemble à un 
ventre nu? reprit Gervaise. Et ce petit qui a 
de petits yeux bordés d'une paupière rouge , 
ébarbiilonnée et déchiquetée comme une tête 
de chardon? 

— Ce sont leurs chevaux qui sont beaux à 
voir, dit Oudarde, vêtus comme ils sont à la 
mode de leur j)ays! 

— Ah! ma chère, interrompit la provinciale 
Mahiette, prenant à son tour un air de supé- 
riorité, qu'est-ce vous diriez donc si vous aviez 
vu, en 6i , au sacre de Reims, il y a dix-huit 
an§ , les chevaux des princes et de la compa- 
gnie du roi ? Des houssures et caparaçons de 
toutes sortes; les uns de drap de Damas, de fin 
drap d'or, fourrés de martres zibelines ; les au- 
tres , de velours , fourrés de pennes d'hermine , 
les autres, tout chargés d'orfèvrerie et de gros- 
ses campanes d'or et d'argent ! Et la finance que 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 340 

cela avait coûté ! Et les beaux enfans pages 
qui étaient dessus ! 

— Cela n'empêche pas, répliqua sèchement 
damoiselle Oudarde, que les flamands ont de 
fort beaux chevaux , et qu'ils ont fait hier un 
souper superbe chez monsieur le prévôt des 
marchands , à l'Hôtel-de-Ville , où on leur a 
servi des dragées, de l'hypocras, des épices et 
autres singularités. 

— Que dites-vous là, ma voisine ! s'écria 
Gervaise. C'est chez monsieur le cardinal , au 
Petit-Bourbon , que les Flamands ont soupe. 

— Non pas. A l'Hôtel-de-Ville ! 
— Si fait. Au Petit-Bourbon ! 

— C'est si bien à l'Hôtel-de-Ville, reprit Ou- 
darde avec aigreur, que le docteur Scourable 
leur a fait une harangue en latin , dont ils sont 
demeurés fort satisfaits. C'est mon mari, qui 
est libraire-juré , qui me l'a dit. 

— C'est si bien au Petit-Bourbon, répondit 
Gervaise non moins vivement, que voici ce 
que leur a présenté le procureur de monsieur 
le cardinal : Douze doubles quarts d'hypo- 
cras blanc, clairet et vermeil; vingt-quatre 
layettes de massepain double de Lyon doré ; 
autant de torches de deux livres pièce*; et six 
demi-queues de vin de Beaune , blanc et clai- 



35o IVOTRE-DAME DE PARIS. 

ret, le meilleur qu'on ait pu trouver. J'espère 
que cela est positif. Je le tiens de mon mari , 
qui est cinquantenier au Parloir-aux-Bour- 
geois, et qui faisait ce matin la comparaison 
des ambassadeurs flamands avec ceux du Prete- 
Jan et de l'empereur de Trébisonde , qui sont 
venus de Mésopotamie à Paris , sous le dernier 
roi, et qui avaient des anneaux aux oreilles. 

— Il est si vrai qu'ils ont soupe à l'Hôtel-de- 
Ville , répliqua Oudarde peu émue de cet éta- 
lage, qu'on n'a jamais vu un tel triomphe de 
viandes et de dragées. 

— Je vous dis , moi , qu'ils ont été servis par 
le Sec, sergent de la ville, à l'Hôtel du Petit- 
Bourbon, et que c'est là ce qui vous trompe. 

— A l'Hôtel-de-Ville , vous dis-je ! 

— Au Petit-Bourbon, ma chère! si bien 
qu'on avait illuminé en verres magiques le mot 
Espérance qui est écrit sur le grand portail. 

— A l'Hôtel-de-Ville î à môtel-de-Ville! 
Même que Husson-le-Voir jouait de la flûte î 

— Je vous dis que non. 

— Jevous dis que si. 

— Je vous dis que non. 

La bonne grosse Oudarde se préparait à 
répliquer, et la querelle en fût peut-être ve- 
nue aux coiffes, si Mahiette ne se fût écriée 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 35 I 

tout à coup : Voyez donc ces gens qui sont 
attroupés là-bas au bout du pont' H y a au 
milieu d'eux quelque chose qu'ils regardent. 

— En vérité, ditGervaise, j'entends tam- 
bouriner. Je crois que c'est la petite Smeralda 
qui fait ses momeries avec sa chèvre. Eh 
vite , Mahiette ! doublez le pas , et traînez vo- 
tre garçon. Vous êtes venue ici pour visiter les 
curiosités de Paris. Vous avez vu hier les fla- 
mands ; il faut voir aujourd'hui l'égyptienne. 

— L'égyptienne 1 dit Mahiette en rebrous- 
sant brusquement chemin , et en serrant avec 
force le bras de son tils. Dieu m'en garde! 
elle me volerait mon enfant'. — Viens, Eus- 
tache ! 

Et elle se mit à courir sur le quai vers la 
Grève, jusqu'à ce qu'elle eût laissé le pont 
bien loin derrière elle. Cependant l'enfant, 
qu'elle traînait, tomba sur les genoux; elle 
s'arrêta essoufflée. Oudarde et Gervaise la 
rejoignirent. 

— Cette égvptiennc vous voler votre en- 
fant! dit ^.ervaise. ^ ousavezlà une singulière 
fantaisie. 

Mahiette hochait la tète d'un air pensif. 

— Ce qui est singulier, observa Oudarde, 



352 NOTRE-DAME DE PARIS. 

c'est que la sachette a la même idée des égyp- 
tiennes. 

— Qu'est-ce que c'est que la sachette ? dit 
Mahiette. 

— Hé! dit Oudarde, sœur Gudule. 

— Qu'est-ce que c'est, reprit Mahiette, que 
sœur Gudule? 

— Vous êtes bien de votre Reims, de ne 
pas savoir cela! répondit Oudarde. C'est la re- 
cluse du Trou-aux-Rats. 

— Comment I demanda Mahiette , cette 
pauvre femme à qui nous portons cette ga- 
lette ! 

Oudarde fit un signe de tête affirmatif. 

— Précisément. Vous allez la voir tout à 
l'heure à sa lucarne sur la Grève. Elle a le 
même regard que vous sur ces vagabonds d'E- 
gypte qui tambourinent et disent la bonne 
aventure au public. On ne sait pas d'où lui 
vient cette horreur des zingari et des égyp- 
tiens. Mais vous, Mahiette, pourquoi donc 
vous sauvez-vous ainsi , rien qu'à les voir ? 

— Oh ! dit Mahiette en saisissant entre ses 
deux mains la tête ronde de son enfant, je ne 
veux pas qu'il m'arrive ce qui est arrivé à Pa- 
quette-la-Chantefleurie. 

— Ah ! voilà une histoire que vous allez 



HISTOIRE n'uNE GALETTE, ETC. 353 

nous conter, ma bonne Mahiette, dit Gervaise 
en lui prenant le bras. 

— Je veux bien , répondit Mahiette; mais il 
faut que vous soyez bien de votre Paris, pour 
ne pas savoir cela! Je vous dirai donc, — mais 
il n'est pas besoin de nous arrêter pour conter 
la chose, — que Paquette-la-Chantefleurie 
était une jolie fille de dix-huit ans, quand j'en 
étais une aussi , c'est-à-dire, il y a dix-huit ans, 
et que c'est sa faute si elle n'est pas aujour- 
d'hui comme moi, une bonne grosse fraîche 
mère de trente-six ans, avec un homme et un 
garçon. Au reste, dès l'âge de quatorze ans, il 
n'était plus temps ! — C'était donc la fille de 
Guybertaut , ménestrel de bateaux à Reims, le 
même qui avait joué devant le roi Charles VII, 
à son sacre , quand il descendit notre rivière 
de Vesle depuis Sillery jusqu'à Muison , que 
même madame la Pucelle était dans le bateau. 
Le vieux père mourut, quePaquette était en- 
core tout enfant; elle n'avait donc plus que sa 
mère, sœur de monsieur Matthieu Pradon, 
maître dinandinier et chaudronnier , à Paris , 
rue Parin-Garlin , lequel est mort l'an pa ssé. Vou s 
voyez qu'elle était de famille. La mère était 
une bonne femme, par malheur, et n'apprit 
rien à Paquette qu'un peu de doreloterie et 

I. 23 



354 NOTRE-DAME DE PARIS. 

de biniljeloterie qui n'empêchait pas la pelite 
de devenir fort grande et de rester fort pauvre. 
Elles demeuraient toutes deux à Reims, le 
long de la rivière , rue de Folle-Peine. Notez 
ceci ; je crois que c'est là ce qui porta mal- 
heur à Paquette. En 6 r , l'année du sacre de 
notre roi Louis onzième que Dieu garde, Pa- 
quette était si gaie et si jolie qu'on ne l'appe- 
lait partout que la Chantefleurie. — Pauvre 
fille ! — Elle avait de jolies dents, elle aimait à 
Hre pour les faire voir. Or fille qui aime à rire 
s'achemine à pleurer ; les belles deiits perdent 
les beaux yeux. C'était donc la Chantefleurie. 
Elle et sa mère gagnaient durement leur vie ; 
elles étaient bien déchues depuis la mort du 
ménétrier; leur doreloterie ne leur rapportait 
guère plus de six deniers par semaine, ce qui 
ne fait pas tout-à-fait deux liards à-l'aigle. Où 
était le temps que le père Guybertaut gagilait 
douze sols parisis dans un seul sacre avec une 
chanson ? Un liiA^er, — c'était en cette même an- 
née 6i , — que les deux femmes n'avaient ni 
bûches ni fagots, et qu'il faisait très-froid, 
cela donna de si belles couleurs à la Chante- 
fleurie , que les hommes l'appelaient : Paquette ! 
que plusieurs l'appelèrent : Pâquerette ! et 
qu'elle se perdit. — Eustache! que je te voie 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 355 

mordre dans la galette! — Nous vîmes tout de 
suite qu'elle était perdue , un dimanche qu'elle 
vint à l'église avec une croix d'or au cou. — A 
quatorze ans! Voyez- vous cela? — Ce fut d'a- 
bord le jeune vicomte de Cormontreuil , qui 
a son clocher à trois quarts de lieues de Reims; 
puis, messire Henri de Triancourt, chevau- 
cheur du roi; puis , moins que cela, Chiart de 
Beaulion, sergent d'armes; puis, en descendant 
toujours, Guery Aubergeon, valet tranchant 
du roi; puis, Macé de Frépus, barbier de mon- 
sieur le dauphin; puis, Thévenin-le-Moine, 
queux-le-roi ; puis, toujours ainsi de moins 
jeune en moins noble, elle tomba à Guillaume 
Racine, ménestrel de vielle; et à Thierry-de- 
Mer, lanternier. Alors, pauvre Chantefleurie, 
elle fut toute à tous ; elle était arrivée au der- ^ 
nier sou de sa pièce d'or. Que vous dirai-je, 
mesdamoiselles ? Au sacre, dans la même an- 
née 6i, c'est elle qui fit le lit du roi des ri- 
bauds] — Dans la même année ! 

Mahiette soupira, et essuya une larme qui 
roulait dans ses yeux. 

— Voilà une histoire qui n'est pas très ex- 
traordinaire , dit Gervaise , et je ne vois pas en 
tout cela d'égyptiens ni d'enfans. 

— Patience ! reprit Mahiette ; d'enfant , 



356 NOTRE-DAME DE PARES. 

VOUS allez en voir un. — En 66, il y aura seize 
ans ce mois-ci à la Sainte-Paule, Paquette ac- 
coucha d'une petite fille. La malheureuse ! 
elle eut une grande joie; elle désirait un en- 
fant depuis long-temps. Sa mère , bonne femme 
qui n'avait jamais su que fermer les yeux, sa 
mère était morte. Paquette n'avait plus rien à 
aimer au monde , plus rien qui l'aimât. De- 
puis cinq ans qu'elle avait failli, c'était une 
pauvre créature que la Chantefleurie. Elle 
était seule , seule dans cette vie, montrée au 
doigt, criée par les rues, battue des sergens, 
moquée des petits garçons en guenilles. Et 
puis, les vingt ans étaient venus; et vingt ans, 
c'est la vieillesse pour les femmes amoureuses. 
La folie commençait à ne pas lui rapporter plus 
que la doreloterie autrefois : pourune ride qui 
venait, un écu s'en allait; l'hiver lui redeve- 
nait dur, le bois se faisait derechef rare dans 
son cendrier et le pain dans sa huche. Elle ne 
pouvait plus travailler, parce qu'en devenant 
voluptueuse elle était devenue paresseuse, et 
elle souffrait beaucoup plus, parce qu'en de- 
venant paresseuse elle était devenue volup- 
tueuse. — C'est du moins comme cela que 
monsieur le curé de Saint-Remy explique pour- 
quoi ces femmes-là ont plus froid et plus faim 



HISTOIRE D UNE GALETTE , ETC. 357 

que d'autres pauvresses, quand elles sont 
vieilles. 

— Oui, observa Gervaise; mais les égyp- 
tiens? 

— Un moment donc , Gervaise ! dit Oydarde 
dont l'attention était moins impatiente. Qu'est- 
ce qu'il y aurait à la fin si tout était au com- 
mencement ? Continuez , Mabiette, je vous 
prie. Cette pauvre Cbantefleurie î 

Mabiette poursuivit. 

— Elle était donc bien triste , bien miséra- 
ble, et creusait ses joues avec ses larmes. 
Mais dans sa honte, dans sa folie et dans son 
abandon, il lui semblait qu'elle serait moins 
bonteuse, moins folle et moins abandoimée, 
s'il y avait quelque chose au monde ou quel- 
qu'un qu'elle put aimer et qui pût l'aimer. Il 
fallait que ce fût un enfant, parce qu'un en- 
fant seul pouvait être assez innocent pour cela. 
— Elle avait reconnu ceci après avoir essayé 
d'aimer un voleur, le seul homme qui pût 
vouloir d'elle ; mais au bout de peude temps elle 
s'était aperçue que le voleur la méprisait. - 
A ces femmes d'amour il faut un amant ou un 
enfant pour leur remplir le cœur. Autrement 
elles sont bien malheureuses. — Ne pouvant 
avoir d'aman l, elle se tourna toute au désir 



358 irOTRK-DAMK DE PARIS. 

d'un enfant, et, comme elle n'avait pas cessé 
d'être pieuse , elle en fit son éternelle prière 
au bon Dieu. Le bon Dieu eut donc pitié d'elle, 
et lui donna une petite fille. Sa joie, je ne 
vous en parle pas; ce fut une furie de larmes, 
de caresses et de baisers. Elle allaita elle-même 
son enfant, lui fit des langes avec sa couver- 
ture, la seule qu'elle eût sur son lit, et ne sen- 
tit plus ni le froid ni la faim. Elle en redevint 
belle. Vieille fille fait jeune mère. La galante- 
rie reprit; on revint voir la Chantefleurie, elle 
retrouva chalands pour sa marchandise, et de 
toutes ces horreurs elle fit des layettes, béguins 
et baverolles, des brassières de dentelles et des 
petits bonnets de satin , sans même songer à 
se racheter une couverture. — Monsieur Eus- 
tache, je vous ai déjà dit de ne pas manger la 
galette. — Il est sûr que la petite Agnès, — 
c'était le nom de l'enfant : nom de baptême; 
carde nom de famille, il y a long-temps que la 
Chantefleurie n'en avait plus. — il est certain 
que cette petite était plus emmaillottée de 
rubans et de broderies qu'une dauphine du 
Dauphiné! — Elle avait entre autres une paire 
de petits souliers ! que le roi Louis XI n'en a 
certainement pas eu de pareils! Sa mère les 
lui avait cousus et brodés elle-même, elle y 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. SSq 

avait mis toutes ses finesses de dorelotière et 
toutes les passequilles d'unp rolje de bonne 
Vierge. — C'était bien les deux plus mignons 
souliers roses qu'on pût voir. Ils étaient longs 
tout au plus comme mon pouce, et il fallait 
en voir sortir les petits pieds de l'enfant pour 
croire qu'ils avaient pu y entrer. Il est vrai 
que ces petits pieds étaient si petits , si jolis , 
si roses ! plus roses que le satin des souliers ! 
— Quand vous aurez des enfans, Oudarde, 
vous saurez que rien n'est plus joli que ces 
petits pieds et ces petites mains-là. 

— Je ne demande pas mieux, dit Oudarde 
en soupirant, mais j'attends que ce soit le bon 
plaisiï' de monsieur Andry Musnier. 

— Au reste, reprit Mahiette, l'enfant de 
Paquette n'avait pas que les pieds xie joli. Je 
l'ai vue quand elle n'avait que quatre mois; c'é- 
tait un amour ! Elle avait les yeux plus grands 
que la bouche , et les plus charmans fins che- 
veux noirs, qui frisaient déjà. Cela aurait fait 
une tière brune , à seize ans ! Sa mèi'e en de- 
venait de plus en plus folle tous les jours. Elle 
la caressait, la baisait, la chatouillait, la lavait, 
l'attifait, la mangeait! Elle en perdait la tête, 
elle en remerciait Dieu. Ses jolis pieds roses 
surtout, c'était un ébahissement sans fin, c'é- 



36o NOTRE-DAME DE PARIS. 

tait un délire de joie ! elle y avait toujours les 
lèvres collées, et ne pouvait revenir de leur 
petitesse. Elle les mettait dans les petits sou- 
liers, les retirait, les admirait, s'en émerveil- 
lait, regardait le jour au travers, s'apitoyait 
de les essayer à la marche sur son lit, et eût 
volontiers passé sa vie à genoux, à chausser 
et à déchausser ces pieds-là comme ceux d'un 
Enfant-Jésus. 

— Le conte est bel et bon , dit à demi-voix 
la Gervaise ; mais où est l'Egypte dans tout cela ? 

— Voici, répliqua Mahiette. Il arriva un 
jour à Reims des espèces de cavaliers fort 
singuliers. C'étaient des gueux et des truands 
qui cheminaient dans le pays, conduits par 
leur duc et par leurs comtes. Ils étaient ba- 
sanés, avaient les cheveux tout frisés, et des 
anneaux d'argent aux oreilles. Les femmes 
étaient encore plus laides que les hommes. 
Elles avaient le visage plus noir et toujours dé- 
couvert, un méchant roquet sur le corps, un 
vieux drap tissu de cordes lié sur l'épaule , et 
la chevelure en queue de cheval. Les enfans 
qui se vauti^aient dans leurs jambes auraient 
fait peur à des singes. Une bande d'excommu- 
niés. Tout cela venait en droite hgne de la Basse- 
Egypte à Reims par la Pologne. Le pape les avait 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 36 I 

confessés, à ce qu'on disait, et leur avait donné 
pour pénitence d'aller sept ans de suite dans le 
monde, sans coucher dans des lits ; aussi ils s'ap- 
pelaient penanciers et puaient. Il paraît qu'ils 
avaient été autrefois Sarrazins, ce qui fait qu'ils 
croyaient à Jupiter, et qu'ils réclamaient dix 
livres tournois de tous archevêques, évêques 
et abbés crosses et mitres. C'est une bulle du 
pape qui leur valait cela. Ils venaient à Reims 
dire la bonne aventure au nom du roi d'Alger 
et de l'empereur d'Allemagne. Vous pensez 
bien qu'il n'en fallut pas davantage pour qu'on 
leur interdît l'entrée de la ville. Alors toute la 
bande campa de bonne grâce près la porte 
de Braine, sur cette butte où il y a un mou- 
lin , à côté des trous des anciennes crayères. 
Et ce fut dans Reims à qui les irait voir. 
Ils vous regardaient dans la main et vous di- 
saient des prophéties merveilleuses; ils étaient 
de force à prédire à Judas qu'il serait pape. Il 
courait cependant sur eux de méchans bruits 
d'enfans volés, de bourses coupées et de chair 
humaine mangée. Les gens sages disaient aux 
fous : N'y allez pas, et y allaient de leur côté 
en cachette. C'était donc un emportement. Le 
fait est qu'ils disaient des choses à étonner un 
cardinal. Les mères faisaient grand triomphe 



36 J. JVOTRE-DAME DE PAllIS. 

de leurs eutaiis, depuis que les égyptiennes 
leur avaient lu dans la main toutes sortes de 
miracles écrits en païen et en turc. L'une avait 
un empereur, l'autre un pape, l'autre un ca- 
pitaine. La pauvre Chantefleurie fut prise de 
curiosité; elle voulut savoir ce qu'elle avait, et 
si sa jolie petite Agnès ne serait pas un jour 
impératrice d'Arménie ou d'autre chose. Elle 
la porta donc aux égyptiens ; et les égyptiennes 
d'admirer l'enfant, de la caresser, de la baiser 
avec leurs bouches noires, et de s'émerveiller 
sur sa petite main, hélas! à la grande joie de 
la mère. Elles firent fête surtout aux jolis pieds 
et aux jolis souliers. L'enfant n'avait pas en- 
core un an. Elle bégayait déjà, riait à sa mère 
comme une petite folle, était grasse et toute 
ronde, et avait mille charmans petits gestes 
des anges du paradis. Elle fut très-effarouchée 
des égyptiennes, et pleura. Mais la mère la 
baisa plus fort et s'en alla ravie de la bonne 
aventure que les devineresses avaient dite à 
son Agnès. Ce devait être une beauté, une 
vertu, une reine. Elle retourna donc dans son 
galetas de la rue Folle-Peine , toute fière d'y 
rapporter une reine. Le lendemain , elle pro- 
fita d'un moment où l'enfant dormait sur son 
lit (car elle la couchait toujours avec elle), laissa 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 363 

tout doucement la porte entr'ouverte, et cou- 
rut raconter à une voisine de la rue de la Sé- 
chesserie qu'il viendrait un jour où sa fille 
Agnès serait servie à table par le roi d'Angle- 
terre et l'archiduc d'Ethiopie , et cent autres 
surprises. A son retour, n'entendant pas de 
cris en montant son escalier, elle se dit : Bon ! 
l'enfant dort toujours. Elle trouva sa porte 
plus grande ouverte qu'elle ne l'avait laissée, elle 
entra pourtant, la pauvre mère , et courut au 
lit... — L'enfant n'y était plus, la place était 
vide. Il n'y avait plus rien de l'enfant, sinon 
un de ses jolis petits souliers. Elle s'élança hors 
de la chambre, se jeta au bas de l'escalier, et 
se mit à battre les murailles avec sa tête, en 
criant : — Mon enfant ! qui a mon enfant? qui 
m'a pris mon enfant? — La rue était déserte, 
la maison isolée; personne ne put lui rien dire. 
Elle alla par la ville, elle fureta toutes les rues, 
courut çà et là la journée entière, folle, égarée, 
terrible, flairant aux portes et aux fenêtres 
comme une béte farouche qui a perdii ses 
petits. Elle était haletante , échevelée , ef- 
frayante à voir, et elle avait dans les yeux un 
feu qui séchait ses larmes. Elle arrêtait les 
passans et criait : Ma fille! ma fille! ma jolie 
petite fille! celui qui me rendia ma fille, je 



364 NOTRE-DAME DE PARIS. 

serai sa servante, la servante de son chien , et 
il me mangera le cœur, s'il veut. — Elle rencon- 
tra monsieur le curé de Saint-Remy, et lui dit : 
Monsieur le curé , je labourerai la terre avec 
mes ongles, mais rendez-moi mon enfant! — 
C'était déchirant, Oudarde; et j'ai vu un homme 
bien dur, maître Ponce Lacabre, le procureur, 
qui pleurait. — Ah! la pauvre mère! — Le 
soir, elle rentra chez elle. Pendant son ab- 
sence, une voisine avait vu deux égyptiennes 
y monter en cachette avec un paquet dans 
leurs bras, puis redescendre après avoir re- 
fermé la porte, et s'enfuir en hâte. Depuis leur 
départ, on entendait chez Paquette des espèces 
de cris d'enfant. La mère rit aux éclats, monta 
l'escalier comme avec des ailes, enfonça sa 
porte comme avec un canon d'artillerie, et 
entra... — Une chose affreuse, Oudarde! Au 
lieu de sa gentille petite Agnès, si vermeille 
et si fraîche, qui était un don du bon Dieu, 
une façon de petit monstre, hideux, boiteux, 
borgne, contrefait, se traînait en piaillant 
sur le carreau. Elle cacha ses yeux avec hor- 
reur. — Oh! dit-elle, est-ce que les sorcières 
auraient métamorphosé ma fille en cet ani- 
mal effroyable ? — On se hâta d'emporter le 
petit pied-bot; il l'aurait rendue folle. C'était 



HISTOIRE d'une GAtETTE, ETC. 365 

un monstrueux enfant de quelque égyptienne 
donnée au diable. Il paraissait avoir quatre 
ans environ, et parlait une langue qui n'était 
point une langue humaine ; c'était des mots 
qui ne sont pas possibles. — La Chantefleurie 
s'était jetée sur le petit soulier, tout ce qui lui 
restait de tout ce qu'elle avait aimé. Elle y de- 
meura si long-temps immobile, muette, sans 
souffle, qu'on crut qu'elle y était morte. Tout 
à coup elle trembla de tout son corps , cou- 
vrit sa relique de baisers furieux , et se dégor- 
gea en sanglots comme si son cœur venait de 
crever. Je vous assure que nous pleurions 
toutes aussi. Elle disait : Oh! ma petite fille! 
ma jolie petite fille! où es-tu? et cela vous tor- 
dait les entrailles. Je pleure encore d'y songer. 
Nos enfans, voyez-vous? c'est la moelle de nos 
os. — Mon pauvre Eustache! tu es si beau, 
toi ! Si vous saviez comme il est gentil ! Hier 
il me disait : Je veux être gendarme, moi. O 
mon Eustache ! si je te perdais ! — La Chan- 
tefleurie se leva tout à coup, et se mit à cou- 
rir dans Reims, en criant : — Au camp des 
égyptiens ! au camp des égyptiens ! Des ser- 
gens pour brûler les sorcières ! — Les égyp- 
tiens étaient partis. — Il faisait nuit noire. On 
ne put les poursuivre. Le lendemain, à deux 



366 NOTRE-DAME DE PARIS. 

lieues de Reims, dans une bruyère entre Gueux 
et Tilloy, on trouva les restes d'un grand feu , 
quelques rubans qui avaient appartenu à l'en' 
fant de Paquette , des gouttes de sang et des 
crotins de bouc. La nuit qui venait de s'écou- 
ler était précisément celle d'un samedi. On ne 
dquta plus que les égyptiens n'eussent fait le 
sabbat dans cette bruyère , et qu'ils n'eussent 
dévoré l'enfant en compagnie de Belzébuth , 
comme cela se pratique chez les mahométans. 
Quand la Cliantefleurie apprit ces choses hor- 
ribles, elle ne pleura pas, elle remua les lè- 
vres comme pour parler, mais ne put. Le len- 
demain, ses cheveux étaient gris. Le surlen- 
demain, elle avait disparu. 

— Voilà en effet une effroyable histoire, 
dit Oudarde, et qui ferait pleurer un Bour- 
guignon ! 

— Je ne m'étonne plus, ajouta Gervaise, 
que la peur des égyptiens vous talonne si 
fort ! 

— Et vous avez d'autant mieux fait , reprit 
Oudarde, de vous sauver tout à l'heure avec 
votre EustacliCj que ceux-ci aussi sont des 
égyptiens de Pologne. 

— Non pas, dit Gervaise. On dit qu'ils 
viennent d'Espagne et de Catalogne. 



HISTOIRE DUNE GALETTE, ETC. 867 

— Catalogne ? c'est possible, répondit Ou- 
ilarde. Pologne, Catalogne, Valogne, je con- 
fonds toujours ces trois provinces-là. Ce qui 
est sûr, c'est que ce sont des égyptiens. 

— Et qui ont certainement, ajouta Ger- 
vaise, les dents assez longues pour manger 
des petits enfans. Et je ne serais pas surprise 
que la Sméralda en mangeât aussi un peu , 
tout en faisant la petite bouche. Sa chèvre 
blanche a des tours trop malicieux pour qu'il 
n'y ait pas quelque libertinage là-dessous. 

Mahiette marchait silencieusement. Elle 
était absorbée dans cette rêverie qui est en 
quelque sorte le prolongement d'un récit dou- 
loureux, et qui ne s'arrête qu'après en avoir 
propagé l'ébranlement^ de vibration en vibra- 
tion, jusqu'aux dernières fibres du coeur. Ce- 
pendant Gervaise lui adressa la parole : ■> — Et 
l'on n'a pu savoir ce qu'est devenue la Chan^ 
tefleurie ? Mahiette ne répondit pas. Gervaise 
répéta sa question en lui secouant le bras et en 
l'appelant pât* son nom. Mahiette parut se ré- 
veiller de ses pensées. 

— Ce qu'est devenue la Chantefleurie ? dit- 
elle en répétant machinalement les paroles 
dont l'impression était toute fraîche dans son 
oreille; puis faisant effort })Our ramener son 



368 NOTRE-DAME DE PARIS. 

attention au sens de ces paroles : Ah! reprit- 
elle vivement, on ne l'a jamais sm. 

Elle ajouta après une pause : 

— Les uns ont dit l'avoir vue sortir de 
Reims à la brune par la Porte-Fléchembault ; 
les autres, au point du jcftir, par la vieille 
Porte-Basée. Un pauvre a trouvé sa croix d'or 
accrochée à la croix de pierre dans la culture 
où se fait la foire. C'est ce joyau qui l'avait 
perdue, en 6i . C'était un don du beau vicomte 
de Cormontreuil, son premier amant. Paquette 
n'avait jamais voulu s'en défaire, si misérable 
qu'elle eût été. Elle y tenait comme à la vie. 
Aussi, quand nous vîmes l'abandon de cette 
croix , nous pensâmes toutes qu'elle était 
morte. Cependant il y a des gens du Cabaret- 
les-Vautes qui dirent l'avoir vue passer sur le 
chemin de Paris , marchant pieds nus sur les 
cailloux. Mais il faudrait alors qu'elle fût sor- 
tie par la Porte de Vesle , et tout cela n'est pas 
d'accord. Ou, pour mieux dire, je crois bien 
qu'elle est sortie en effet par la Porte de Vesie, 
mais sortie de ce monde. 

— Je ne vous comprends pas, dit Ger- 
vaise. 

— La Yesle , répondit Mahiette avec un 
sourire mélancolique, c'est la rivière. 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 869 

— Pauvre Chantefleurie ! dit Oudarde en 
frissonnant , noyée ! 

— Noyée ! reprit Mahiette , et qui eût dit 
au bon père Guybertaut quand il passait sous 
le pont deTinqueux au fil de l'eau, en chantant 
dans sa barque, qu'un jour sa chère petite 
Paquette passerait aussi sous ce pont-là, mais 
sans chanson et sans bateau ? 

— Et le petit soulier? demanda Gervaise. 

— Dispaiu avec la mère , répondit Ma- 
hiette. 

— Pauvre petit soulier ! dit Oudarde. 

Oudarde, grosse et sensible femme, se se- 
rait fort bien satisfaite à soupirer de compa- 
gnie avec Mahiette. Mais Gervaise , plus cu- 
rieuse, n'était pas au bout de ses questions. 

— Et le monstre? dit- elle tout à coup à 
Mahiette. 

— Quel monstre? demanda celle-ci. 

— Le petit monstre égyptien laissé par les 
sorcières chez la Chantefleurie en échange de 
sa fille. Qu'en avez-vous fait? J'espère bien 
que vous l'avez noyé aussi. 

— Non pas, répondit Mahiette. 

— Comment ! brûlé alors? Au fait, c'est plus 
juste. Un enfant sorcier î 

— Ni l'un ni l'autre, Gervaise. Monsieur 
f. 24 



'S'JO NOTRE-DAME DE PARIS. 

l'archevêque s'est intéressé à l'enfant d'E- 
gypte, l'a exorcisé, l'a béni, lui a ôté bien 
soigneusement le diable du corps, et l'a en- 
voyé à Paris pour être exposé sur le lit de bois, 
à Notre-Dame, comme enfant trouvé. 

— Ces évéques ! dit Gervaise en gromme- 
lant, parce qu'ils sont savans ils ne font rien 
comme les autres. Je vous demande un peu , 
Oudarde, mettre le diable aux enfans-trouvés ! 
car c'était bien sur le diable que ce petit mons- 
tre. — Hé bien , Mahiette, qu'est-ce qu'on en 
a fait à Paris? Je compte bien que pas une per- 
sonne charitable n'en a voulu. 

— Je ne sais pas, répondit la Rémoise; 
c'est justement dans ce temps-là que mon 
mari a acheté le tabellionage de Beru, à deux 
lieues de la ville, et nous ne nous sommes 
plus occupés de cette histoire; avec cela que 
devant Beru il y a les deux buttes de Cernay, 
qui vous font perdre de vue les clochers de la 
cathédrale de Reims. 

Tout en parlant ainsi, les trois dignes bour- 
geoises étaient arrivées à la place de Grève. 
Dans leur préoccupation, elles avaient passé 
sans s'y arrêter, devant le bréviaire public de 
la Tour-Roland, et se dirigeaient machinale- 
ment vers le pilori autxjur duquel la foule 



tlISTOIRE D tFNï: GALETTE , ETC. ^7 ï 

grossissait à chaque instant. Il est probaljle 
que le spectacle qui y attirait en ce moment 
tous les regards, leur eût fait complètement 
oublier le Trou-aux-rats, et lactation qu'elles 
s'étaient proposé d'y faire, si le gros Eustache 
de six ans, que Mahiette traînait à sa main , ne 
leur en etit rappelé brusquement l'objet : — 
Mère, dit-il, comme si quelque instinct l'a- 
vertissait que le Trou-aux-rats était derrière 
lui, à présent puis-je manger le gâteau? 

Si Eustache eût été plus adroit, c'est-à-dire 
moins gourmand , il aurait encore attendu, et 
ce n'est qu'au retour, dans l'Université, au lo- 
gis, chez maître Andry Musnier, rue Ma- 
dame-la- Valence , lorsqu'il y aurait eu les deux 
bras de la Seine et les cinq ponts de la Cité 
entre le Trou-aux-rats et la i^aletîe, qu'il eût 
hasardé cette question timide : — Mère, à pré- 
sent, puis-je manger le gâteau? 

Cette même question , imprudente au mo- 
ment où Eustache la fit, réveilla l'attention de 
Mahiette. 

— A propos, s'écria-t-elle, nous oublions 
la recluse ! Montrez-moi donc votre Trou-aux- 
rats, que je lui porte son gâteau. 

— Tout de suite, dit Oudarde, c'est une 
charité. 



3'JI NOTRE-DAME DE PARIS. 

Ce n'était pas là le compte d'Eiistache. 

— Tiens, ma galette! dit-il en heurtant al- 
ternativement ses deux épaules de ses deux 
oreilles, ce qui est en pareil cas le signe su- 
prême du mécontentement. 

Les trois femmes revinrent sur leurs pas, et 
arrivées près de la maison de la Toifr-Roland, 
Oudarde dit aux deux autres : — Il ne faut 
pas regarder toutes trois à la fois dans le trou, 
de peur d'effaroucher la sachetle. Faites sem- 
blant vous deux de lire dominus dans le bré- 
viaire pendant que je mettrai le nez à la lu- 
carne ; la sachette me connaît un peu. Je vous 
avei'tirai quand vous pourrez venir. 

Elle alla seule à la lucarne. Au moment où 
sa vue y pénétra , une profonde pitié se pei- 
gnit sur tous ses traits, et sa gaie et franche 
physionomie changea aussi brusquement d'ex- 
pression et de couleur, que si elle eût passé 
d'un rayon de soleil à un rayon de lune; son 
œil devint humide, sa bouche se contracta 
comme lorsqu'on va pleurer. Un moment après, 
elle mit un doigt sur ses lèvres et fit signe à 
Mahiette de venir voir. 

Mahiette vint, émue, en silence et sur la 
pointe des pieds, comme lorsqu'on approche 
du lit d'un mourant. 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. ^73 

C'était en effet un triste spectacle, que celui 
qui s'offrait aux yeux des deux femmes, pen- 
dant qu'elles regardaient sans bouger ni souf- 
fler à la lucarne grillée du Trou-aux-rats. 

La cellule était étroite, plus large que pro- 
fonde, voûtée en ogive, et vue à l'intérieur 
ressemblait assez à l'alvéole d'une grande mître 
d'évéque- Sur la dalle nue qui en formait le 
sol, dans un angle, une femme était assise ou 
plutôt accroupie. Son menton était appuyé 
sur ses genoux, que ses deux bras croisés 
serraient fortement contre sa poitrine. Ainsi 
ramassée sur elle-même, vêtue d'un sac I^run, 
qui l'enveloppait tout entière à larges plis , 
ses longs cheveux gris rabattus par devant, 
tombant sur son visage , le long de ses jambes 
jusqu'à ses pieds, elle ne présentait au premier 
aspect qu'une forme étrange, découpée sur le 
fond ténébreux de la cellule, une espèce de 
triangle noirâtre, que le rayon de jour venant 
de la lucarne tranchait crûment on deux nuan- 
ces, l'une sombre, l'autre éclairée. C'éî.iit un 
de ces spectres mi-partis d'oinbre et de lu- 
mière , comme on en voit dans les rêves et 
dans l'œuvre extraordinaire de Goya, pâles, 
immobiles, sinistres, accroupis sur une tombe 
ou adossés à la grille d'un cachot. Ce n'était 



374 NOTRE-DAME DE PARIS. 

ni une femme, ni un homme, ni un être vi- 
vant, ni une forme définie : c'était une figure ; 
une sorte de vision sur laquelle s'entrecou- 
paient le réel et le fantastique, comme l'om- 
bre et le jour. A peine sous ses cheveux ré- 
pandus jusqu'à terre distinguait-on un profil 
amaigri et sévère; à peine sa robe laissait-elle 
passer l'extrémité d'un pied nu, qui se crispait 
sur le pavé rigide et gelé. Le peu de forme hu- 
maine qu'on entrevoyait sous cette enveloppe 
de deuil faisait frissonner. 

Cette figure qu'on eût crue scellée dans la 
dalle, paraissait n'avoir ni mouvement , ni 
pensée, ni haleine. Sous ce mince sac de toile, 
en janvier, gisante à nu sur un pavé de granit, 
sans feu , dans l'ombre d'un cachot dont le 
soupirail oblique ne laissait arriver du dehors 
que la bise et jamais le soleil, elle ne semblait 
pas souffrir, pas même sentir. On eût dit 
qu'elle s'était faite pierre avec le cachot, glace 
avec la, saison. Ses mains étaient jointes, ses 
yeux étaient fixes. A la première vue on la pre- 
nait pour un spectre , à la seconde pour une 
statue. 

Cependant par intervalles ses lèvres bleues 
s'entr'ouvraient à un souffle, et tremblaient; 



HISTOIRE d'une GALETTE , 'ETC. SyS 

mais aussi mortes et aussi machinales que 
dos feuilles qui s'écartent au vent. 

Cependant de ses yeux mornes s'échappait 
un regard, un regard ineffable, un regard 
profond, lugubre, imperturbable, incessam- 
ment fixé à un angle de la cellule qu'on ne 
pouvait voir du dehors ; un regard qui sem- 
blait rattacher toutes les sombres pensées de 
cette âme en détresse à je ne sais quel objet 
mystérieux. 

Telle était la créature qui recevait de son 
habitacle le nom de recluse et de son vête- 
ment le nom de sache tte. 

Les trois femmes, car Gervaise s'était réu- 
nie à Mahiette et à Oudarde , regardaient par 
la lucarne. Leur tête interceptait le faible 
jour du cachot, sans que la misérable qu'elles 
en privaient ainsi parût faire attention à elles. 
— Ne la troublons pas , dit Oudarde à voix 
basse , elle est dans son extase : elle prie. 

Cependant Mahiette considérait avec une 
anxiété toujours croissante cette tête hâve, flé- 
trie, échevelée, et ses yeux se remplissaient 
de larmes. — Voilà qui serait bien singulier, 
murmurait-elle. 

Elle passa sa tête à travers les barreaux du 
soupirail, et parvint à faire arriver son regard 



3r]6 NOTRE-DAME DE PARIS. 

jusque dans l'angle où le regard de la malheu- 
reuse était invariablement attaché. 

Quand elle retira sa tête de la lucarne, son 
visage était inondé de larmes. 

— Comment appelez-vous cette femme ? de- 
manda-t-elle à Oudarde. 

Oudarde répondit : — Nous la nommons 
sœur Gudule. 

— Et moi, reprit Mahiette, je l'appelle Pa- 
quette-la-Chantefleurie. 

Alors, mettant un doigt sur sa bouche, 
elle fit signe à Oudarde stupéfaite de passer 
sa tète par la lucarne et de regarder. 

Oudarde regarda, et vit dans l'angle où 
l'œil de la recluse était fixé avec cette sombre 
extase, un petit soulier de satin rose, brodé 
de mille passequilles d'or et d'argent. 

Gervaise regarda après Oudarde , et alors 
les trois femmes, considérant la malheureuse 
mère, se mirent à pleurer. 

Ni leurs regards cependant, ni leurs larmes 
n'avaient distrait la recluse. Ses mains res- 
taient jointes, ses lèvres muettes, ses yeux 
fixes, et pour qui savait son histoire, ce petit 
soulier regardé ainsi fendait le cœur. 

Les tjsois femmes n'avaient pas encore pro- 
féré une parole ; elles n'osaient parler , même 



HISTOIRE DUNE GALETTE, ETC. 877 

à voix basse. Ce grand silence, cette grande 
douleur, ce grand oubli où tout avait disparu 
hors une chose , leur faisait l'effet d'un maître- 
autel de Pâques ou de Noël. Elles se taisaient, 
elles se recueillaient, elles étaient prêtes à s'a- 
genouiller. Il leur semblait qu'elles venaient 
d'entrer dans une église le jour de Ténèbres. 

Enfin Gervaise, la plus curieuse des trois, 
et par conséquent la moins sensible, essaya 
de faire parler la recluse : — Sœur ! sœur Gu- 
dule! 

Elle répéta cet appel jusqu'à trois fois, en 
haussant la voix à chaque fois. La recluse ne 
bougea pas; pas un mot, pas un regard, pas 
un soupir, pas un signe de vie. 

Oudarde à son tour, d'une voix plus douce 
et plus caressante : — Sœur ! dit-elle ! sœur 
Sainte-Gudule ! 

Même silence , même immobilité. 

— Une singulière femme! s'écria Gervaise, 
et qui ne serait pas émue d'une bombarde! 

--—Elle est peut-être sourde, dit Oudarde 
en soupirant. 

— Peut-être aveugle, ajouta Gervaise. 

— Peut-être morte, reprit Mahiette. 

Il est certain que si l'âme n'avait pas encore 
quitté ce corps inerte, endormi, léthargique, 



■378 NOTRE-DAME DE PARIS. 

(lu moins s'y était-elle retirée et cachée à des 
profondeurs où les perceptions des organes 
extérieurs n'arrivaient plus. 

— Il faudra donc, dit Oudarde, laisser le 
gâteau sur la lucarne ; quelque fils le prendra. 
Comment faire pour la réveiller? 

Eustache, qui jusqu'à ce moment avait été 
distrait par une petite voiture traînée par un 
gros chien, laquelle venait de passer, s'aper- 
çut tout à coup que ses trois conductrices re- 
gardaient quelque chose à la lucarne, et la 
curiosité le prenant à son tour, il monta sur 
une borne, se dressa sur la pointe des pieds, 
et appliqua son gros visage vermeil à l'ouver- 
ture, en criant : — Mère, voyons donc que je 
voie ! 

A cette voix d'enfant, claire, fraîche, sonore, 
la recluse tressaillit. Elle tourna la tête avec le 
mouvement sec et brusque d'un ressort d'a- 
cier, ses deux longues mains décharnées vin- 
rent écarter ses cheveux sur son front, et elle 
fixa sur l'enfant des yeux étonnés, amers, 
désespérés. Ce regard ne fut qu'un éclair. — 
G mon Dieu! cria-t-elle tout à coup en cachant 
sa tète dans ses genoux, et il semblait que sa 
voix rauque déchirait sa poitrine en passant, 
uu moins ne me montrez pas ceux des autres! 



1 



HISTOIRE d'une galette, ETC. 879 

— Bonjour , madame , dit l'enfant avec gra- 
vité. 

Cependant cette secousse avait, pour ainsi 
dire, réveillé la recluse. Un long frisson par- 
courut tout son corps, de la tête aux pieds; 
ses dents claquèrent, elle releva à demi sa 
tête et dit en serrant ses coudes contre ses 
hanches et en prenant ses pieds dans ses mains 
comme pour les réchauffer : — Oh ! le grand 
froid ! 

— Pauvre femme, dit Oudarde en grande 
pitié, voulez-vous un peu de feu? 

Elle secoua la tête en signe de refus. 

— Eh bien, reprit Oudarde en lui présen- 
tant un flacon , voici de Thypocras qui vous 
réchauffera; buvez. 

Elle secoua de nouveau la tête, regarda Ou- 
darde fixement et répondit : — De l'eau. 

Oudarde insista. — Non , sœur , ce n'est pas 
là une boisson de janvier. Il faut boire un peu 
d'hypocras et manger cette galette au levain 
de maïs, que nous avons cuite pour vous. 

Elle repoussa le gâteau que Mahiette lui 
présentait et dit : — Du pain noir. 

— Allons, dit Gervaise prise à son tour do 
charité, et défaisant son roquet de laine, voici 



38o NOTiœ-DAME DE PARIS. 

un. surtout un peu plus chaud que le vôtre. 
Mettez ceci sur vos épaules. 

Elle refusa le surtout comme le flacon et le 
gâteau, et répondit: — Un sac. 

— Mais il faut bien, reprit la bonne Oii- 
darde, que vous vous aperceviez un peu que 
c'était hier fête. 

— Je m'en aperçois, dit la recluse. Voilà 
deux jours que je n'ai plus d'eau dans ma 
cruche. 

Elle ajouta après un silence : — C'est fête ; 
on m'oublie. On fait bien. Pourquoi le monde 
songerait-il à moi, qui ne songe pas à lui? à 
charbon éteint, cendre froide. 

Et comme fatiguée d'en avoir tant dit, elle 
laissa retomber sa tête sur ses genoux. La sim- 
ple et charitable Oudardequi crut comprendre 
à ses dernières paroles qu'elle se plaignait en- 
core du froid, lui répondit naïvement : — Alors, 
voulez-vous un peu de feu? 

— Du feu! dit la sachette avec un accent 
étrange ; et en ferez-vous aussi un peu à la 
pauvre petite qui est sous terre depuis quinze 
ans? 

Tous ses membres tremblèrent, sa parole 
vibrait, ses yeux brillaient, elle s'était levée 
sur les genoux; elle étendit tout à coup sa 



HISTOIRE d'une GALETTE, ETC. 38 1 

main blanche et maigre vers l'enfant qui la 
regardait avec un regard étonné : — Empor- 
tez cet enfant ! cria-t-elle. L'égyptienne va 
passer ! 

Alors elle tomba la face contre terre, et son 
front frappa la dalle avec le bruit d'une pierre 
sur une pierre. Les trois femmes la crurent 
morte. Un moment après pourtant, elle remua, 
et elles la virent se traîner sur les genoux et 
sur les coudes jusqu'à l'angle où était le petit 
soulier. Alors elles n'osèrent regarder; elles ne 
la virent plus; mais elles entendirent mille 
baisers et mille soupirs, mêlés à des cris dé- 
chirans et à des coups sourds comme ceux 
d'une tête qui heurte une muraille; puis, après 
un de ces coups, tellement violent qu'elles en 
chanceièrtïnt toutes les trois, elles n'entendi- 
rent plus rien. 

— Se serait-elle tuée ? dit Gervaise en se 
risquant à passer sa tête au soupirail. — Sœur! 
sœur Gudule ! 

— Sœur Gudule, répéta Oudarde. 

— Ah mon Dieu! elle ne bouge plus! reprit 
Gervaise, est-ce qu'elle est morte ? Gudule ! 
Gudule! 

Mahiette suffoquée jusque-là à ne pouvoir 
parler, fit un effort. — Attendez, dit-elle; puis 



382 NOTRE-DAME DE PARIS. 

se penchant vers la lucarne: — Paqiiette! dit- 
elle, Paquette-la-Chantefleiirie ! 

Un enfant qui souffle ingénument sur la 
mèche mal alhimée d'un pétard et se le fait 
éclater dans les yeux, n'est pas plus épouvanté 
que ne le fut Mahiette, à l'effet de ce nom brus- 
quement lancé dans la cellule de sœur Gudule. 

La recluse tressaillit de tout son corps, se 
leva debout sur ses pieds nus, et sauta à la 
lucarne avec des yeux si flamhoyans , que Ma- 
hiette et Oudarde, et l'autre femme et l'enfant, 
reculèrent jusqu'au parapet du quai. 

Cependant la sinistre figure de la recluse 
apparut collée à la grille du soupirail. — Oh ! 
oh! criait-elle avec un rire effrayant, c'est l'é- 
gyptienne qui m'appelle ! 

En ce moment une scène qui se* passait au 
pilori arrêta son œil hagard. Son front se 
plissa d'horreur, elle étendit hors de sa loge 
ses deux bras de squelette, et s'écria avec une 
voix qui ressemblait à un râle : — C'est donc 
encore toi, fille d'Egypte! c'est toi qui m'ap- 
pelles , voleuse d'enfans ! Eh bien! Maudite 
sois-tu! maudite! maudite! maudite! 



I 



IV 



Une larme pour une j^outtc y (an. 



Ces paroles étîiient, pour ainsi dire, le 
point de jonction de deux scènes qui s'étaient 
jusque là développées parallèlement dans le 
même moment , chacune sur son théâtre par- 
ticulier: l'une, celle qu'on vient de lire, dans 
le Trou-aux-Rats , l'autre, qu'on va lire, sur 
l'échelle du pilori. La première n'avait eu 



384 NOTRE-DAME DE PA.RIS. 

pour témoins que les trois femmes avec les- 
quelles le lecteur vient de faire connaissance; 
la seconde avait eu pour spectateurs tout le 
public que nous avons vu plus haut s'amasser 
sur la place de Grève, autour du pilori et du 
gibet. 

Cette foule, à laquelle les quatre sergens 
qui s'étaient postés dès neuf heures du matin 
aux quatre coins du pilori avaient fait espérer 
une exécution telle quelle , non pas sans doute 
une pendaison , mais un fouet, un essorille- 
ment, quelque chose enfin, cette foule s'était 
si rapidement accrue que les quatre sergens , 
investis de trop près, avaient eu plus d'une 
fois besoin de la serrer^ comme on disait alors , 
à grands coups de boullaye et de croupe de 
cheval. 

Cette populace , disciplinée à l'attente des 
exécutions publiques, ne manifestait pas trop 
d'impatience. Elle se divertissait à regarder le 
pilori, espèce de monument fort simple, com- 
posé d'un cube de maçonnerie de quelque dix 
pieds de haut, creux à l'intérieur. Un degré 
fort roide en pierre brute , qu'on appelait par 
excellence /'ec/ze//^, conduisait à la plate-forme 
supérieure, sur laquelle on apercevait une 
roue horizontale en bois de chêne plein. On 



UNE LARME POUR UNE GOUTTE d'eAU. 385 

liait le patient sur cette roue, à genoux et les 
bras derrière le dos. Une tige en charpente, 
que mettait en mouvement un cabestan caché 
dans l'intérieur du petit édifice, imprimait une 
rotation à la roue toujours maintenue dans le 
plan horizontal , et présentait de cette façon 
la face du condamné successivement à tous les 
points de la place. C'est ce qu'on appelait tour- 
ner un criminel. 

Comme on voit, le pilori de la Grève était 
loin d'offrir toutes les récréations du pilori 
des Halles. Rien d'architectural. Rien de mo- 
numental. Pas de toit à croix de fer, pas de 
lanterne octogone, pas de frêles colonnettes 
allant s'épanouir au bord du toit en chapi- 
teaux d'acanthes et de fleurs, pas de gouttières 
chimériques et monstrueuses , pas de char- 
pente ciselée, pas de fine sculpture profondé- 
ment fouillée dans la pierre. 

Il fallait se contenter de ces quatre pans de 
moellon avec deux contre-coeurs de grès , et 
d'un méchant gibet de pierre, maigre et nu, à 
côté. 

Le régal eût été mesquin pour des amateurs 

d'architecture gothique. Il est vrai que rien 

n'était moins curieux ^e monumens que les 

braves badauds du moyen âge et qu'ils se 

I. ^5 



386 NOTRE-DAME DE PARIS. 

souciaient médiocrement de la beauté d'un 
pilori. 

Le patient arriva enfin lié au cul d'une 
charrette, et quand il eut été hissé sur la plate- 
forme , quand on put le voir de tous les points 
de la place ficelé à cordes et à courroies sur la 
roue du pilori , une huée prodigieuse , mêlée 
de rires et d'acclamations , éclata dans la place. 
On avait reconnu Quasiniodo. 

C'était lui en effet. Le retour était étrange. 
Pilorié sur cette même place où la veille il 
avait été salué, acclamé et conclamé pape et 
prince des fous, en cortège du duc d'Egypte, 
du roi de Thunes et de l'empereur de Galilée. 
Ce qu'il y a de certain , c'est qu'il n'y avait pas 
un esprit dans la foule, pas même lui , tour à 
tour le triomphant et le patient, qui dégageât 
nettement ce rapprochement dans sa pensée. 
Gringoire et sa philosophie manquaient à ce 
spectacle. 

Bientôt Michel Noiret, trompette-juré du 
roi notre sire, fit faire silence aux manans, et 
cria l'arrêt, suivant l'ordonnance et comman- 
dement de monsieur le prévôt. Puis il se replia 
derrière la charrette avec ses gens en hoque- 
tons de livrée. 

Quasimodo, impassible, ne sourcillait pas. 



UNE LARME POUR UNE GOUTTE d'eAU. 887 

Toute résistance lui était rendue impossible 
par ce qu'on appelait alors , en style de chan- 
cellerie criminelle , la véhémence etlajermeté 
des attaches , ce qui veut dire que les lanières 
et les chaînettes lui entraient probablement 
dans la chair. C'est au reste une tradition de 
geôle et de chiourme qui ne s'est pas perdue , 
et que les menottes conservent encore pré- 
cieusement parmi nous , peuple civilisé , doux, 
humain ( le bagne et la guillotine entre pa- 
renthèses). 

Il s'était laissé mener et pousser , porter, ju- 
cher, lier et relier. On ne pouvait rien deviner 
sur sa physionomie qu'un étonnement de 
sauvage ou d'idiot. On le savait sourd, on l'eût 
dit aveugle. 

On le mit à genoux sur la planche circu- 
laire: il s'y laissa mettre. On le dépouilla de 
chemise et de pourpoint jusqu'à la ceinture : 
il se laissa faire. On l'enchevêtra sous un nou- 
veau système de courroies et d'ardillons : il se 
laissa boucler et ficeler. Seulement de temps 
à autre il soufflait bruyamment, comme un 
veau dont la tête pend et balotte au rebord de 
la charrette du boucher. 

— Le butor, dit Jehan Frollo du Moulin à 
.son ami Robin Poussepain ( car les deux éco- 



388 NOTRE-DAME DE PARIS. 

liers avaient suivi le patient, comme de raison ), 
il ne comprend pas plus qu'un hanneton en- 
fermé dans une boîte ! 

Ce fut un fou rire dans la foule quand on 
vit à nu la bosse de Quasimodo , sa poitrine de 
chameau , ses épaules calleuses et velues. Pen- 
dant toute cette gaîté, un homme à la livrée 
de la ville, de courte taille et de robuste mine, 
monta sur la plate-forme et vint se placer près 
du patient. Son nom circula bien vite dans 
l'assistance. C'était maître Pierrat Torterue, 
tourmenteur-juré du Châtelet. 

Il commença par déposer sur un angle du 
pilori un sablier noir dont la capsule supé- 
rieure était pleine de sable rouge qu'elle lais- 
sait fuir dans le récipient inférieur; puis il 
ôta son surtout mi-parti, et l'on vit pendre à 
sa main droite un fouet mince et effilé de lon- 
gues lanières blanches, luisantes, noueuses, 
tressées , armées d'ongles de métal. De la 
main gauche il repliait négligemment sa che- 
mise autour de son bras droit, jusqu'à l'ais- 
selle. 

Cependant Jehan Frollo criait, en élevant 
sa tète blonde et frisée au dessus de la foule (il 
était monté pour cela sur les épaules de Robin 
Poussepain ) : — Venez voir , Messieurs, Mes- 



UNE LARME POUR UJNE GOUTTE d'eAU. 3^9 

dames ! voici qu'on va flageller péremptoire- 
ment maître Quasimodo, le sonneur de mon 
frère monsieur l'archidiacre de Josas, un 
drôle d'architecture orientale, qui a le dos 
en dôme et les jambes en colonnes torses! 

Et la foule de rire, surtout les enfans et les 
jeunes filles. 

Enfin le tourmenteur frappa du pied. La 
roue se mit à tourner. Quasimodo chan- 
cela sous ses liens. La stupeur qui se peignit 
brusquement sur son visage difforme fit re- 
doubler à l'entour les éclats de rire. 

Tout à coup, au moment où la roue dans 
sa révolution présenta à maître Pierrat le dos 
montueux de Quasimodo , maître Pierrat 
leva le bras, les fines lanières sifflèrent aigre- 
ment dans l'air comme une poignée de cou- 
leuvres, et retombèrent avec furie sur les 
épaules du misérable. 

Quasimodo sauta sur lui-même, comme ré- 
veillé en sursaut. Il commençait à compren- 
dre. Il se tordit dans ses liens ; une violente 
contraction de surprise et de douleur décom- 
posa les muscles de sa face ; mais il ne jeta pas 
un soupir. Seulement il tourna la tète en 
ai'rière, à droite, puis à gauche, en la balan- 



3gO NOTRE-DAME DE PARIS- 

çant comme fait un taureau piqué au flanc 
par un taon. 

Un second coup suivit le premier , puis un 
troisième, et un autre, et un autre, et toujours. 
La roue ne cessait pas de toiïrner ni les coups 
de pleuvoir. Bientôt le sang jaillit ; on le vit 
ruisseler par mille filets sur les noires épaules 
du bossu; et les grêles lanières, dans leur ro- 
tation qui déchirait l'air, l'éparpillaient en 
gouttes dans la foule. 

Quasimodo avait repris , en apparence du 
moins, son impassibilité première. Il avait 
essayé , d'abord sourdement et sans grande 
secousse extérieure, de rompre ses liens. On 
avait vu son œil s'allumer, ses muscles se 
roidir, ses membres se ramasser , et les cour- 
roies et les chaînettes se tendre. L'effort était 
puissant , prodigieux , désespéré ; mais les 
vieilles gènes de la prévôté résistèrent. Elles 
craquèrent, et voilà tout. Quasimodo retomba 
épuisé. La stupeur fit place, sur ses traits, à un 
sentiment d'amer et profond découragement. 
Il ferma son œil unique , laissa tomber sa tète 
sur sa poitrine, et fit le mort. 

Dès lors il ne bougea plus. Rien ne put lui 
arracher un mouvement. Ni son sang, qui ne 
cessait de couler , ni les coups qui redoublaient 



UNE LARME POUR UNE GOUTTE dJeAU. 89 I 

de furie, ni la colère du tourmenteur qui 
s'excitait lui-même et s'enivrait de l'exécution, 
ni le bruit des horribles lanières plus acé- 
rées et plus sifflantes que des pattes de bi- 
gailles. 

Enfin un huissier du Châtelet vêtu de noir, 
monté sur un cheval noir , en station à côté 
de l'échelle depuis le commencement de l'exé- 
cution, étendit sa baguette d'ébène vers le 
sablier. Le tourmenteur s'arrêta. La roue 
s'arrêta. L'œil de Quasiraodo se rouvrit lente- 
ment. 

La flagellation était finie. Deux valets du 
tourmenteur-juré lavèrent les épaules sai- 
gnantes du patient, les frottèrent de je ne sais 
quel onguent qui ferma sur-le-champ toutes 
les plaies, et lui jetèrent sur le dos une sorte 
de pagne jaune taillée en chasuble. Cependant 
Pierrat Torterue faisait dégoutter sur le pavé 
les lanières rouges et gorgées de sang. 

Tout n'était pas fini pour Quasimodo. Il 
lui restait encore à subir celte heure de pilori 
que maître Florian Barbedienne avait si judi- 
cieusement ajoutée à la sentence de messire 
Robert d'Estouteville ; le tout à la plus grande 
gloire du vieux jeu de mots physiologique et 



Z^l NOTRE-DAME DE PARIS. 

psychologique de Jean de Cumène : Surclus 
absurdus. 

On retourna donc le sablier et on laissa le 
bossu attaché sur la planche pour que justice 
fût faite jusqu'au bout. 

Le peuple, au moyen âge surtout, est dans 
la société ce qu'est l'enfant dans la famille. 
Tant qu'il reste dans cet état d'ignorance pre- 
mière, de minorité morale et intellectuelle , 
on peut dire de lui comme de l'enfant : 
Cet âge est sans pitié. 

Nous avons déjà fait voir que Quasimodo 
était généralement haï, pour plus d'une bonne 
raison , il est vrai. Il y avait à peine un spec- 
tateur dans cette foule qui n'eût ou ne crût 
avoir sujet de se plaindre du mauvais bossu 
de Notre-Dame. La joie avait été universelle 
de le voir paraître au pilori ; et la rude exécu- 
tion qu'il venait de subir et la piteuse posture 
où elle l'avait laissé, loin d'attendrir la popu- 
lace , avaient rendu sa haine plus méchante en 
l'armant d'une pointe de gaîté. 

Aussi , une fois la vindicte publique satis- 
faite, comme jargonnent encore aujourd'hui 
les bonnets carrés , ce fut le tour des mille 
vengeances particulières. Ici comme dans la 
grand'salle, les femmes surtout éclataient. 



UNE LARME POUR UNE GOUTTE d'eaU. 303 

Toutes lui gardaient quelque rancune, les 
unes de sa malice , les autres de sa laideur. 
Les dernières étaient les plus furieuses. 

— Oh ! masque de l'Antéchrist i disait 
Tune. 

— Chevaucheur de manche à balai ! criait 
l'autre. 

— La belle grimace tragique, hurlait une 
troisième , et qui le ferait pape des fous , si c'é- 
tait aujourd'hui hier ! 

— C'est bon , reprenait une vieille. Voilà la 
grimace du pilori. A quand celle du gibet? 

— Quand seras-tu coiffé de ta grosse cloche 
à cent pieds sous terre, maudit sonneur? 

— C'est pourtant ce diable qui sonne Fan- 
gelus ! 

— Oh ! le sourd ! le borgne ! le bossu ! le 
monstre ! 

— Figure à faire avorter une grossesse 
mieux que toutes médecines et pharmaques ! 

Et les deux écoliers, Jehan du Moulin , 
Robin Poussepain , chantaient à tue-téte le 
vieux refrain populaire : 

Une hart 
Pour le pendard , 

Un fagot 
Pour le raagol î 



394 ]VOTIlE-DA.ME DE PARIS. 

Mille autres injures pleuvaient, et les huées^ 
et les imprécations, et les rires, et les pierres 
çà et là. 

Quasimodo était sourd, mais il voyait clair, 
et la fureur publique n'était pas moins éner- 
giquement peinte sur les visages que dans les 
paroles. D'ailleurs les coups de pierre expli- 
quaient les éclats de rire. 

Il tint bon d'abord. Mais peu à peu cette 
patience, qui s'était roidie sous le fouet du 
tourmenteur, fléchit et lâcha pied à toutes ces 
piqûres d'insectes. Le bœuf des Asturies, qui 
s'est peu ému des attaques du picador, s'irrite 
des chiens et des vanderilles. 

Il promena d'abord lentement un regard de 
menace sur la foule. Mais garrotté comme il 
l'était, son regard fut impuissant à chasser ces 
mouches qui mordaient sa plaie. Alors il s'a- 
gita dans ses entraves , et ses soubresauts fu- 
rieux firent crier sur ses ais la vieille roue 
du pilori. De tout cela, les dérisions et les 
huées s'accrurent. 

Alors le misérable, ne pouvant briser son 
collier de bête fauve enchaînée, redevint tran- 
quille; seulement par intervalles un soupir de 
rage soulevait toutes les cavités de sa poitrine. 
Il n'y avait sur son visage ni honte ni rou- 



UNE LARME POUR UJSE GOUTTE d'eAU. 3^)5 

geur. Il était trop loin de l'état de société et 
trop près de l'état de nature pour savoir ce 
que c'est que la honte. D'ailleurs à ce point de 
difformité, l'infamie est-elle chose sensible? 
Mais la colère , la haine , le désespoir abais- 
saient lentement sur ce visage hideux un nuage 
de plus en plus sombre, de plus en plus chargé 
d'une électricité qui éclatait en mille éclairs 
dans l'œil du cyclope. 

Cependant ce nuage s'éclaircit un moment 
au passage d'une mule qui traversait la foule 
et qui portait un prêtre. Du plus loin qu'il 
aperçut cette mule et ce prêtre , le visage du 
pauvre patient s'adoucit. A la fureur qui le 
contractait succéda un sourire étrange, plein 
d'une douceur, d'une mansuétude, d'une ten- 
dresse ineffables. A mesure que le prêtre ap- 
prochait, ce sourire devenait plus net, plus 
distinct, plus radieux. C'était comme la venue 
d'un sauveur que le malheureux saluait. Toute- 
fois , au moment où la mule fut assez près du 
pilori pour que son cavalier pût reconnaître 
le patient, le prêtre baissa les yeux, rebroussa 
brusquement chemin, piqua des deux, comme 
s'il avait eu hâte de se débarrasser de récla- 
mationshumiliantes, et fort peu de souci d'être 
salué et reconnu d'un pauvre diable en pareille 
posture. 



396 NOTRE-DAME DE PARIS. 

Ce prêtre était Farchidiacre dom Claude 
Frollo. 

Le nuage retomba plus sombre sur le front 
de Quasimodo. Le sourire s'y mêla encore 
quelque temps, mais amer, découragé, pro- 
fondément triste. 

Le temps s'écoulait. Il était là depuis une 
heure et demie au moins , déchiré , maltraité , 
moqué sans relâche et presque lapidé. 

Tout à coup il s'agita de nouveau dans ses 
chaînes avec un redoublement de désespoir 
dont trembla toute la charpente qui le portait, 
et rompant le silence qu'il avait obstinément 
gardé jusqu'alors, il cria avec une voix rauque 
et furieuse qui ressemblait plutôt à un aboie- 
ment qu'à un cri humain et qui couvrit le 
bruit des huées : — A boire ! 

Cette exclamation de détresse, loin d'émou- 
voir les compassions , fut un surcroît d'amu- 
sement au bon populaire parisien qui entou- 
rait l'échelle, et qui, il faut le dire, pris en 
masse et comme multitude, n'était alors guère 
moins cruel et moins abruti que cette horri- 
ble tribu des truands chez laquelle nous avons 
déjà mené le lecteur, et qui était tout simple- 
ment la couche la plus inférieure du peuple. 
Pas une voix ne s'éleva autour du malheureux 



UNE LARME POTTR UNE GOUTTE d'eAU. 3^'J 

patient, si ce n'est pour lui faire raillerie de 
sa soif. Il est certain qu'en ce moment il était 
grotesque et repoussant plus encore que pi- 
toyable, avec sa face empourprée et ruisse- 
lante, son œil égaré, sa bouche écumante 
de colère et de souffrance, et sa langue à demi 
tirée. Il faut dire encoi'e que , se fût-il trouvé 
dans la cohue quelque bonne âme charitable 
de bourgeois ou de bourgeoise qui eût été 
tentée d'apporter un verre d'eau à cette mi- 
sérable créature en peine, il régnait autour 
des marches infâmes du pilori un tel préjugé 
de honte et d'ignominie qu'il eût suffi pour 
repousser le bon Samaritain. 

Au bout de quelques minutes , Quasimodo 
promena sur la foule un regard désespéré , et 
répéta d'une voix plus déchirante encore : — 
A boire ! 

Et tous de rire. 

— Bois ceci ! criait Robin Poussepain en 
lui jetant par la face une éponge traînée dans 
le ruisseau. Tiens, vilain sourd! je suis ton 
débiteur. 

Une femme lui lançait une pierre à la tête : 
— Voilà qui t'apprendra à nous réveiller la 
nuit avec ton carillon de damné. 

— Hé bien ! fds , hurlait un perclus en fai- 



398 NOTRE-DAME DE PARIS. 

sant effort pour J'atteindre de sa béquille, nous 
jetteras-tu encore des sorts du haut des tours 
de Notre-Dame ? 

— Voici une écuelle pour boire! reprenait 
un homme en lui décochant dans la poitrine 
une cruche cassée. C'est toi qui, rien qu'en 
passant devant elle, as fait accoucher ma 
femme d'un enfant à deux têtes ! 

— Et ma chatte d'un chat à six pattes! gla- 
pissait une vieille en lui lançant une tuile. 

— A boire ! répéta pour la troisième fois 
Quasimodo pantelant. 

En ce moment il vit s'écarter la populace. 
Une jeune fille bizarrement vêtue sortit de la 
foule. Elle était accompagnée d'une petite chè- 
vre blanche , à cornes dorées , et portait un 
tambour de basque à la main. 

L'œil de Quasimodo étincela. C'était la bo- 
hémienne qu'il avait essayé d'enlever la nuit 
précédente , algarade pour laquelle il sentait 
confusément qu'on le châtiait en cet instant 
même ; ce qui du reste n'était pas le moins du 
monde , puisqu'il n'était puni que du malheur 
d'être sourd et d'avoir été jugé par un sourd. 
Il ne douta pas qu'elle ne vînt se venger aussi, 
et lui donner son coup comme tous les au- 
tres. 



UNE LARME POUR UNE GOUTTE d'eATJ. 3g9 

Il la vit en effet monter rapidement l'échelle. 
La colère et le dépit le suffoquaient. Il eût 
voulu pouvoir faire crouler le pilori, et si l'é- 
clair de son œil eût pu foudroyer , l'égyptienne 
eût été mise en poudre avant d'arriver sur la 
plate-forme. 

Elle s'approcha , sans dire une parole, du 
patient qui se tordait vainementpourlui échap- 
per, et, détachant une gourde de sa ceinture, 
elle la porta doucement aux lèvres arides du 
misérable. 

Alors dans cet œil jusque là si sec et si 
brûlé, on vit rouler une grosse larme qui 
tomba lentement le long de ce visage difforme 
et long-temps contracté par le désespoir. C'é- 
tait la première peut-être que l'infortuné eût 
jamais versée. 

Cependant il oubliait de boire. L'égyptienne 
fit sa petite moue avec impatience , et appuya, 
en souriant , le gouleau à la bouche dentue de 
Quasimodo. Il but à longs traits. Sa soif était 
ardente. 

Quand il eut fini, le misérable allongea ses 
lèvres noires, sans doute pour baiser la belle 
main qui venait de l'assister. Mais la jeune 
fille, qui n'était pas sans défiance peut-être, 
et se souvenait de la violente tentative de la 



400 NOTRE-DAME DE PARIS. 

nuit , retira sa main avec le geste effrayé d'un 
enfant qui craint d'être mordu par une bête. 

Alors le pauvre sourd fixa sur elle un re- 
gard plein de reproche et d'une tristesse inex- 
primable. 

C'eût été partout un spectacle touchant que 
cette belle fille, fraîche, pure, charmante, et 
si faible en même temps, ainsi pieusement 
accourue au secours de tant de misère, de 
difformité et de méchanceté. Sur un pilori, 
ce spectacle était sublime. 

Ce peuple lui-même en fut saisi , et se mit 
à battre des mains en criant : Noél! Noël ! 

C'est dans ce moment que la recluse aper- 
çut , de la lucarne de son trou , l'égyptienne 
sur le pilori et lui jeta son imprécation sinis- 
tre : — Maudite sois- tu 5 fille d'Egypte! mau- 
dite! maudite! 



V. 



J^tii tf( ri^iôtoivf îre la i^aieiU, 



La Esmeralda pâlit, et descendit du pilori 
en chancelant. La voix de la recluse la pour- 
suivit encore : — Descends I descends! larron- 
nesse d'Egypte , tu y remonteras ! 

— La sachetteest dans ses lubies, dit le peuple 
en murmurant; et il n'en fut rien de plus. Car 
ces sortes de femmes étaient redoutées; ce qui 
I. 26 



402 NOTBE-DAME DE PARIS. 

les faisait sacrées. On ne s'attaquait pas vo- 
lontiers alors à qui priait jour et nuit. 

I/heure était venue de remmener Quasi- 
modo. On le détacha, et la foule se dispersa. 

Près du Grand-Pont, Mahiette, qui s'en re- 
venait avec ses deux compagnes, s'arrêta brus- 
quement : — A propos , Eustache ! qu'as-tu 
fait de la galette ? 

—Mère , dit l'enfant , pendant que vous par- 
liez avec cette dame qui était dans le trou , il 
y avait un gros chien qui a mordu dans ma 
galette. Alors j'en ai mangé aussi. 

— Comment, monsieur, reprit-elle, vous 
avez tout mangé ? 

— Mère, c'est le chien. Je le lui ai dit, il ne 
m'a pi^s écouté. Alors j'ai mordu aussi, tiens! 

— C'est un enfant terrible, dit la mère 
souriant et grondant à la fois. — Voyez-vous! 
Oudarde? il mange déjà à lui seul tout le ceri- 
sier de notre clos de Charlerange. Aussi son 
grand-père dit que ce sera un capitaine. — 
Que je vous y reprenne, monsieur Eustache. 
— Va , gros lion ! 



FIN DU PREMIER VOLUME. 



TABLE DU PREMIER VOLUME. 



LIVRE PREMIER. 

I. La Grand'salle. Page 3 

n. Pierre Gringoire. 3i 

III. Monsieur le cardinal. 49 

IV. Maître Jacques Coppenole. 6a 

V. Quasiraodo. 79 

VI. La Esmeralda. 98 

LIVRE DEUXIÈME. 

I. De Charybde en S«ylla. 101 

II. La place de Grève. 107 

III. Besos para golpes. 113 

IV. Les inconvéniens de suivre une jolie femme le 
soir dans les rues. i3i 



4o4 TABLE DU PKF.MIEU VOLUME. 

V. Suite des inconvcniens. Page t^o 

VI. La cruche cassée. i45 

VII. Une nuit de noces. i8a 

LIVRE TROISIÈME. 

I. Notre-Dame. 20 1 

II. Paris à vol d'oiseau. ai4 
m. Les bonnes âmes. a63 
ÏV. Claude Frolio. 271 

V. Immanis pecoris cuslos, immanior ipse. 281 

VI. Le chien et son maître. 2^6 

VII. Suite de Claude Frolio. 299 

LIVRE QUATRIÈME. 

I. Coup d'œil impartial sur l'ancienne magistrature. 3l5 

II. Le Trou-aux-Rats. 335 

III. Histoire d'une galette au levain de maïs. 344 

IV. Une larme pour une goutte d'eau. 383 

V. Fin de l'Histoire de la galette. 4** 



Vm D£ LA. TABLE. 



Pii^, 



^ »^^ 



'^-'-'* 



a II 



<ilé-^ 



■y] 



• ^^*r 



.'^■n^^'^^:-^Wi^ 



, M^'-- 



*L*""iHKS 


^!^ 


É 






î^^